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miércoles, 30 de abril de 2014

Ada Colau y Alfonso Rojo, el ardor y los fracasados



   (Se acaba ya este abril, lector. Dime: ¿Te gustó la música que desenvolvió mi blog durante este mes? ¿Crees que soy merecedor entonces de que me pidas tú el mío libro? Gracias de corazón a quienes así lo habéis hecho, por, sin conocerme, valorar mi trabajo e impulsar de verdad, con hechos, mi escritura, por quererme un poco. El resto es ruido)
   
   
   En el ardor de esos debates tan sosegados como reflexivos que propone La Sexta, Rojo insultó a Ada. Muy mal, por supuesto, por más que Rojo respondiera a un envenenado menosprecio personal que Ada le había proferido. De muy mal gusto y estilo ese “gordita” que la endiñó, está claro, aunque no deja de sorprender también la fina piel de la lideresa de los antidesahucios, superindignada en el trance, cuando no repara ella en motejar de “criminales” y “mafiosos” a muchas personas, amén de alentar la proliferación de acosos y de los peores insultos frente a las viviendas particulares de representantes populares. Como quiera que fuese, fue expulsado Rojo del debate.
     
   Ada Colau cuenta con 129.000 seguidores en Twitter, contra los 6.000 de Alfonso Rojo, periodista y enviado especial con una larga y meritoria trayectoria a sus espaldas, recuérdese. Esos números hablan con nitidez del espíritu asociativo y de rodillo a bloque tan distinto en unos y en otros. El caso es que la polémica “incendió” las redes, como gusta decirse. Rojo, abundando en el estilo grosero que en el Reinado de la Mugre hodierno tanto gusta y tanta celebridad mediática aporta, añadió gasolina al fuego al tildar de “piojosos”  a los seguidores de Ada.  En sólo unos días háse organizado ya toda una Plataforma con más de 100.000 firmas que demanda a La Sexta la definitiva expulsión de Rojo de las pantallas.
    
   Ante el impresentable “piojosos” de Rojo, Ada tuiteó a los suyos:
   -“gente, hay periodistas fracasados que necesitan insultaros para que les llamen las teles, lo siento”.

   ¡Ahí teníamos, nada menos que a la Gran Hermana de los millones de personas que, según ella, moran en los dramáticos límites de la estricta supervivencia diaria por no haber podido hacer frente a sus compromisos económicos, precisamente reprochándole a su opositor el ser… un periodista fracasado! Al margen de la verdad o no del aserto, queda muy transparente la religión del Éxito que todo, incluso los esquemas mentales de los más redentoristas abanderados de la desheredada Humanidad, lo informa. ¡No hace tanto el fracasado tenía, entre las mentes bienpensantes, y en la sociedad por el influjo de éstas, un aura de bondad y de verdad sobre su figura –en novelas, en pelis, en letras- de inalcanzable superioridad moral frente al grimoso triunfador, a menudo visto como un impostor vendido al Sistema!
   
   ¿No resultaba un resabio casi clasista el que Ada adosara al lomo de Rojo el infamante cartelito de fracasado? ¿No es eso lo que muchos ricos dicen de los pobres, que sólo son unos fracasados? Se lo pregunté así a Ada vía Twitter, mas el hada de Ada no me contestó, claro. ¿Ese era su reproche decisivo a Rojo insultón? Ese y otro más, que Ada se guardó para un nuevo tuit:
   -Alfonso Rojo me insulta cada día para aumentar su popularidad ante los medios. Pido que nadie mencione su nombre ni usuario, es el mejor castigo.

   
   Así lanzó Ada su fatwa contra Rojo, pues del “mejor castigo” ella habla, y que como bien sabe, más que en lo afinado de los razonamientos, consiste sobre todo ahora en condenar a alguien al más estrepitoso de los silencios, moderno ostracismo en el que se disuelve y disuelve y disuelve quien nada es, un fracasati tan sólo. 

martes, 29 de abril de 2014

El Círculo cruel y vil de Mónica Oriol



   Espero que no se vea en la censura al discurso de una mujer, por importante que la Señora sea, algo machista. Es verdad que ella es, por decirlo a lo Ricky Martin, una mujer especial, como caída de otro planeta más inhumano aún que éste, que así es Mónica. Mónica Oriol es Presidenta del Círculo de Empresarios, consejera de Indra y, según leo en ABC, presidenta de Seguriber Umano, empresa encargada de la seguridad exterior del Madrid Arena el día de la luctuosa avalancha. Sólo ya por eso, de haber en ella alguna molécula de humanidad, debería, en fin, guardar cierta ponderación al manifestarse.
       
   Pues se ha despachado encima la Señora, en tanto que representante de su empresarial círculo, con una crueldad que es sangrante, la propia sólo de una avaricia desalmada y de un agiotista sin entrañas, peor incluso que el Mr Scrooge dickensiano:
     -“Tenemos un millón de personas así, sin formación alguna, y un salario mínimo que te obliga a pagarles, aunque no valgan para nada, un dinero que no producen”.
    
   Mire, Mónica, se puede y se deben combatir con determinación, aunque te suponga a menudo el ir a contracorriente y sentar plaza uno como enemigo del Pueblo, los dogmas socialistas, los letales automatismos del Estado del bienestar y los desastrosos efectos no visibles que una legislación paternalista y buenrrollista acarrea a medio plazo para las libertades y la prosperidad de una sociedad; lo que nunca se puede hacer es manifestar ese brutal desprecio, prueba de una insensibilidad inhumana entendible sólo en un vil chupasangres. Es que es además una odiosa falsedad esa de que hay un millón de personas que no sirven para nada. Aquí lo que Shakespeare pensando sobre los judíos, fíjese usted, para todos dejó, doña Mónica:
   “Si nos pinchan,  ¿acaso no sangramos? Si nos hacen cosquillas, ¿acaso no reímos? Si nos envenenan, ¿acaso no morimos? Y si nos agravian ¿no debemos vengarnos? Si nos parecemos en todo lo demás, nos parecemos también en eso”.

     
   Su cruel estupidez, su pérdida del elemental respeto, doña Mónica, sirven sólo para dar alas a los borrokas, que al menos para destruir sí que ellos sirven, y a los enemigos de la economía libre, tan numerosos aquí. No son los empresarios como usted a los que este anónimo bloguero defiende, desde luego. No vale pedir luego someras disculpas. Una persona responsable bajo ningún concepto puede producirse con esa intolerable crueldad en público. Debería haber dejado ya usted su cargo. Debería ya, el Círculo empresarial que a usted la aúpa, haberla descabalgado de su cúspide. De lo contrario corroborarán una vez más que forman parte todos ellos de la Casta dominante, ese círculo siniestro que sobre los lomos de los demás viven, y a quien usted, al parecer, arde en deseos de hincarles más y más las espuelas.    




 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

lunes, 28 de abril de 2014

¿El Cardenal Bertone o el Marajá de las Indias?

     


   ¡Demonios con el abolengo del camarlengo! Ha trascendido ahora que el Cardenal Tarcisio Bertone, ex –secretario de Estado del Vaticano anda de obras en la que será su nueva casa. ¿Casa? Casetón, que diría la Esteban. El sueño de todo yuppie/hippie que se precie: un doble ático de 700 m2 en el Palazzo San Carlo. ¡Y cuán palazzo! Cuenta la morrallesca –yo lo leí en Libertad Digital- que al parecer a esta eminencia no le valieron los 400 m con que en el principio contaba, por lo que, como el lindo don Diego Valderas, Cónsul de la Bética, decidió anexionarse el piso de al lado, que con una terraza de 100 m completan los 700 golpes del apartamento de Bertone.
   
   ¿Y qué va a hacer, para qué diantres quiere el purpurado Bertone tan desmesurada como elevada estancia? Es claro que para los líos que Jack Lemmon se traía con el suyo en la magnífica obra de Wilder no, ¿entonces? Semejante boato de Bertone –seguramente a la vez todo un severo censor del capitalismo él- , diez veces más que el mismo pisito del Papa Francisco, indisponen mucho a parte de la grey cristiana, claro, que no acaba de observar la correspondencia entre la doctrina y las obras, que vaya obras. Ha trascendido también que el Bertonazo ha indignado mucho al propio Papa Francisco, que tras la autoritas que con su humilde ejemplo se ha ganado, bien puede aún a latigazos expulsar de ese infierno al creso camarlengo.

    
   Con su pésimo ejemplo parece Bertone dar razón a las peores caricaturas que del alto clero corruto inmortalizara Fellini, o el autor de La gran belleza últimamente. En ese doble ático del Palazzo nos recuerda también Bertone, incluso en lo físico, a la otra eminencia nostra que por aquí padecemos: a Durán i Lleida, ese soberbio huésped del Palace desde tiempos inmemoriales. Que convergencia de caracteres y que unión democristiana, sí.




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domingo, 27 de abril de 2014

El Día en el que Elpidio Silva se creyó Elvis Presley




   Sabemos desde Herodoto y Homero cómo a menudo se complacen los Dioses –por fuerza unos guasones ellos- en confundir a los hombres, ofuscándoles el juicio y arrojándoles de hinojos sobre las más extravagantes quimeras. Pero… ¡tanto! Pues viendo al juez Elpidio Silva, que bajo la excusa de financiar su campaña política, pretende poner a la venta ¡entre los pobres partidarios suyos! sus “indulgencias” (que si a 20 euros el autógrafo, a 25 la asistencia al backstage de sus recitales, a 300 la cena con el crack, a 500 la tourneé por Bruselas de su mano) casi a uno le entran ganas de maldecir a esos dioses, por pasarse tanto con la dosis de hybris a este hombre destinada. Si al célebre Dinio confundíalo la noche, más parece que a Elpidio la luz lo haya cegado, la luz abrasadora de los focos televisivos que tanto le han mimado.
   
   Una desgracia para todos, sin duda, porque con semejante dislate (más sus penosos yerros judiciales) hemos dejado de ver en este Tercer Juez la especie de Robin Hood que en él aleteaba, valeroso incluso para, sin encomendarse a Garzón y a Bermúdez -mascarones mediáticos por antonomasia entre los Jueces del Pueblo- enchironar como fuera al farruco trincón de Blesa (para quien aquí pedimos justo castigo a sus fechorías) hasta degenerar ahora, con estas tarifas sobre las caderas, en una suerte de Elvis Presley de la judicatura. Si una vez Garzón nos pareció un Richard Gere de rebajas, si otra vez Bermúdez nos recordara a Yul Brinner en degradeé, al mismo Rey del rock en su decadencia nos recuerda ahora Elpidio. Aaah, si teníamos hasta ahora el complejo de Edipo, contamos desde ya con el complejo de Elpidio, que sobre el fenicio celo por cenar con él trata.  
   
   Perfectamente pudo su Señoría a las claras pedir al mundo entero grandes o mínimas donaciones en pro del Poder Popular, antes que fijarse estas oprobiosas tarifas de vedette de los cabarettes, ocurrencia propia tan sólo en alguien que ha perdido el juicio, o al que han confundido los Dioses, que ahora moran, ya te digo, tras los focos de la televisión, en ese aéreo ghetto.
    

     Buceando por los youtubes encontré, como un heraldo de ese Elvis que ya despuntaba, un reciente evento (7-3-2014) en Leganés que acaso como oráculo de Delfos nos valiera. Reuniéronse sobre el escenario, premiados ambos por un partido local, Mercedes Milá, en desenvueltísima pitonisa allí, y nuestro complejo Elpidio, aún un poco atado y falto de tablas. ¡Y qué fantástico happening populista allí nos brindaron! Milá, venga a enjabonar a Elpidio: “me encanta cómo hablas, supongo que te pasará como a Garzón… vamos perdiendo por el camino los jueces que se enfrentan a lo importante… no te conozco pero… me caes bien porque le has echado unas pelotas, que sólo por eso… nadie nos va a preservar la Democracia, o lo hacemos nosotros o nos vamos al hoyo”. Recordaban las pelotas de Milá a las de Pablo Iglesias, sí, ese recurrente argumentario testicular que también place a cierta izquierda.  Y Elpidio, algo acomplejado bajo el vendaval milano, que se revolvía como podía: “Los políticos han de saber que se ha acabado la impunidad… Dimitir no requiere que te declaren culpable en un juzgado. Dimites y se acabó. No pasa nada. Si esto de la Política hemos quedado que es un peñazo, a quién le puede gustar”. Un peñazo la política, ya. Había nacido el complejo de Elpidio. Y ahora, como Elvis, menea, y cómo, por la pasta la pelvis.




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sábado, 26 de abril de 2014

Belén Esteban, Lucía Etxebarría y la caseta



   Karen Blixen y Meryll Streep, muy felices ellas, tenían una ya mítica granja en África. Pues Belén Esteban y Lucía Etxebarría tenían una mefítica caseta en el Corte Inglés de Tele 5, pero me parece que han salido tarifando, ¿valeeeee?
    Dime tú si no. Resulta que, durante el pasado Día del Libro, triunfaba por todo lo alto la Princesa del Pueblo, cual Reinona de las letras, firma que te firma en el trono que al efecto le había dispuesto El Corte Inglés en la legendaria Ciudad de los prodigios. Nada mejor que el éxito delirante de Belén Esteban escritora para demostrar el desprecio social del hoy hacia el libro/libro. Si encima es el de un anónimo, el desprecio tórnase en cruel indiferencia.
     
   Héte aquí que el Triunfo de la Princesa, ay, fue también la envidia de la aspirante, pues la superlaureada Lucía Etxebarría  (Amor, curiosidad, prozac y dudas) no dudó, a través de las omnipresentes redes sociales, en directamente enfrentarle a la Esteban su desdicha. Esto escribió en Twitter, adolorida y folletinesca, Lucía:
     -Así es la vida. Belén Esteban con caseta en el Corte Inglés para firmar y yo buscándome la vida en un banco.
      
   ¿Estoicismo etxebarríaco? No lo parece; más bien ante un tuit protesta juraríamos hallarnos, con ese violento maniqueísmo de caracteres que la autora de Beatriz y los cuerpos celestes nos propone: la impostora y altiva princesa, en la pomada del negocio de los libros instalada, versus la honesta escribidora, barojiana criatura al mar de la pura calle arrojada a pescar. ¡Mas obtuvo Lucía en un pis pás 286 retweets de seguidores –cuenta 74000- suyos redifusores de su dramón!  Quizás en vista de lo cual, calculando ocasión y a la vez cargando a lo Chaplin la suerte, copieteándole un poco, precisó un poco más tarde ella misma, vagabunda, el exacto sitio en que se encontraba:
   -Dado que no he encontrado banco me he colocado en el centro mismo de la Plaza de Cataluña  #FelizDíaDelLibro

    
   Ay, cómo dolían al oído entre tanta felicidad, como tres alevosas puñaladas, esos tres ados tan empalmados. Quizás no recordaba Lucía  que no hace tanto quiso ella arrebatarle el trono de la Telebasura a la Esteban, arrebañando en ese mismo perol amarillista. Así funcionan las Sociedades de la Telebasura, Etxebarría, ya tú lo sabes, así de tornadiza es esa mugre. Por supuesto, #FelizDíaDelLibro. A mí me pidieron uno, ¿y a ti? No te preocupes mucho, mujer, verás que pronto volverás a tener Caseta. Es que tú… lo vales. ¿Una granja en África, dices? Eso ya, otro cantar es.




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viernes, 25 de abril de 2014

Desmontando a Pablo Iglesias (y 2)



   Nudo
  En el Estado español y en toda Europa, en su opinión, la crisis económica ha conducido a una crisis política, que es a su vez una crisis de Régimen. “Hay una Constitución material que va mucho más allá de lo que se escribiera en el papelito aquel de 1978 (así, en ortodoxa visión marxista, conceptúa P.I. la significación de la Constitución) … la Constitución mantiene una serie de poderes que en forma muy lampedusiana permitieron el mantenimiento de una serie de élites económicas y políticas en los principales mecanismos del Poder, y quien se dio cuenta de eso desde el principio fue la izquierda vasca y ETA (sí, hemos oído bien, nada menos que la glorificación ahí, también en tanto que hegeliana intelligentsia escudriñadora de la clave del proceso social, de los sangrientos criminales etarras, una especie de gora la ETA perspicaz, la vanguardia colectiva, los doctores del coche bomba y del tiro en la nuca).
   “Eso está cambiando… saltan por los aires los consensos (no deja de tener su siniestra gracia el que P.I. precisamente emplee virulentas imágenes ante los adoradores gritones del pim-pam-pum) … es la destrucción de las bases del consenso en forma de bienestar que había fundamentado el régimen político español, que cuando estalla produce una latinoamericanización del sur de Europa… incluso vemos el fenómeno de los cuchillos, lo que está pasando en el PP son los cuchillos que han sacado dirigentes del Partido Popular… los partidos de la Derecha no son democráticos, no hay corrientes de opinión, no hay agrupaciones de base que discuten documentos, sino que las distintas tendencias representan lobbies, lobbies de Poder… la extrema derecha está en el PP, y en la extrema derecha hay muchos sectores: liberales, nacionalcatólicos, ultras, hay muchas cosas  (criminalización extrema del adversario, presentado como esencialmente anti-democrático, por tanto ilegalizables casi de entrada, ante los super-democráticos abertzales, tan legales ellos).
  
   “ En el PSOE hay sectores que están planteando la estrategia del golpe de Estado, del pacto de Estado, patrocinado por el señor Rubalcaba, que conduce a una pasokización que por sus lealtades de Estado le lleve a la desaparición. Unos sindicatos que han perdido dos huelgas generales (así contempla P.I. a la izquierda tradicional)… La hipótesis con todo esto es que se está abriendo una estructura de oportunidad (el tradicional apocalipsis optimista del marxismo, again)… que permite discutir todo otra vez y poder imponer de alguna manera desde fuera contrapoderes (negro sobre blanco ahí el designio totalitario de P.I.) que abran un proceso constituyente que permita replantearlo todo (a lo Chávez) y esto implica la necesidad de alianzas, porque la Política no funciona por mayorías y minorías… a mí no me cae bien el señor Mas, pero no es ningún imbécil… se ha dado cuenta de que el momento es éste… Pero que se haya abierto esa posibilidad de alguna manera hace que podamos jugar.
   
   Desenlace
   Retorno al yo: “De todos los mails que me mandan, de los comentarios que me hacen, los más emocionantes son los de los chavales que trabajan en las teles, se te acercan y te dicen, joder, de puta madre, lo que has dicho, da caña a estos hijos de puta, y no te lo está diciendo un militante de izquierdas, te lo está diciendo una persona normal (involuntariamente jocoso aquí P.I. al contraponer nada menos que la categorías de persona normal a la de militante de izquierdas) cuya situación personal hace que inmediatamente tome una conciencia de clase (más canon de Marx)
   “En ese contexto se abren muchas oportunidades de alianzas y de concebir estrategias que permitan cambiar las bases del Régimen político español (a lo Chávez, of course). Quiere incluso P.I. superar “las miopías de la izquierda tradicional española, que es Izquierda Unida. Yo les conozco bien, yo he trabajado como asesor de comunicación para IU muchas veces, y es terrible la miopía que tienen para sacarse los complejos que arrastran del Partido de Orden que fueron durante la Transición, porque la derrota de la izquierda española entonces no es necesariamente irreversible (De desbordar por tanto el consenso constitucional y la concordia que lo hizo posible por tanto se trata, entendido por P.I. y Monedero como una imperdonable traición histórica de Carrillo, histórico traidor con todas las letras ya de la clase obrera).

    “Que los derechos nacionales se conviertan en un vehículo para socializar, para democratizar la economía, y ahí yo creo que estamos en un momento leninista, en un momento en el que la audacia es absolutamente crucial para conjurar esos monstruos en forma de fascismo que también amenazan en la situación de crisis europea. Muchas gracias”.  Le voilá, junto al elogio de la ETA que al principio glosábamos,  la expresa reivindicación de Lenin, de ese fanático y antidemocrático pensamiento que dio paso a las más feroces dictaduras conocidas, para cuya irrupción en el Poder el extremo tensionamiento de los conflictos sociales de todo tipo es condición imprescindible. 



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jueves, 24 de abril de 2014

Desmontando a Pablo Iglesias


   Es acaso el más destacado de los líderes emergentes entre las filas de la izquierda más radical, devoto seguidor de ese comunismo duro que considera el eurocomunismo como una traición a la clase obrera y que ha visto en el chavismo la nueva Meca colectivista a seguir. Joven, mediático –de una apostura orientalizante, diríamos, entre personaje bíblico y discípulo de Confucio-, elocuente, es difícil prever el nivel de respaldo efectivo que en las urnas pueda alcanzar su partido, salvo si consigue insertarlo en una suerte de movimiento frentepopulista en el que las fuerzas centrífugas, por mor de una gran tensión social general,  se llevaran el gato al agua.
   
   En contra del habitual denuesto despectivo con que a menudo le despachan los contertulios oficiales de la Derecha es justo reconocerle a Pablo Iglesias una cabeza bastante bien amueblada, -es profe universitario- un discurso efectista, repleto de datos pro domo sua, pero que muy bien aprendido, trabado y ejecutado, una cierta preparación de los temas y una notable verborrea, heredera de las logomaquias interminables de la izquierda Fidelista, que en el contexto de una cultura esencialmente oral como la nuestra, de las peliagudas situaciones que provoca la corrupción y la severa crisis económica, más la pulsión por las soluciones demagógicas y expeditivas que las mismas generan,  pueden hallar cierto arraigo social, especialmente en esa subcultura universitaria tan dada naturalmente a los fanatismos.
      
   Quizás por ello sea mejor transcribir y desentrañar, leer expuesto en sus pormenores el potencial virulento y antidemocrático que su pensamiento entraña. Y acaso uno de los principales documentos con que contamos para hacerlo sea la notable intervención que Pablo Iglesias desplegó en junio de 2013… ¡en una herriko taberna de Pamplona!, invitado especial a una de esas casas del Pueblo Filoetarra, en un marco, pues, incomparable, diríamos, que ya por sí mismo dice sin decirlo tantas cosas de su autor. Sea.
   Presentación
“Para mí es un honor y un orgullo poder participar en un acto con la izquierda vasca (sí, hemos oído bien, Orgullo y Honor de estar allí junto a ellos, esos ¿reaccionarios? conceptos ahí enarbolados, casi un título de Austen ya el episodio, Orgullo y Honor de Pablo Iglesias) y con Sabino, que para nosotros es mucho más que un diputado, es un Diputado del Pueblo (anótese ese more than a feeling para con el notable filoetarra, esa fetén categoría para él asignada, como si el resto, diputados del Anti-pueblo fueran), quizás el que haya sido capaz de conectar de manera de más contundente con las reivindicaciones y con el sentimiento de rabia y de indignación de los de abajo en todo el Estado (que no se diga que no sabe hacer bien P. I. el culto a la personalidad de quien, probablemente, le ha procurado el bolo)… Me he dado cuenta que venía con este polo con una bandera de España, una bandera republicana… (risotada general) ... es cómo, qué pelotas tienes por ir a una herriko taberna con una bandera de España, es la bandera de los españoles que defendemos el derecho de autodeterminación, y hoy no os diré que no nos dejéis solos con los españoles, sino que cuando finalmente os vayáis, como pueblo os echaremos mucho de menos. (con ese galimatías sentimentaloide pro-independentista un poco al auditorio se ha ganado ya).
   Nudo

En el Estado español y en toda Europa la crisis económica ha conducido a una crisis política, que es a su vez una crisis de Régimen. “Hay una Constitución material que va mucho más allá de lo que se escribiera en el papelito aquel de 1978 (así, en ortodoxa visión marxista, conceptúa P.I. la significación de la Constitución) … la Constitución mantiene una serie de poderes que en forma muy lampedusiana permitieron el mantenimiento de una serie de élites económicas y políticas en los principales mecanismos del Poder, y quien se dio cuenta de eso desde el principio fue la izquierda vasca y ETA (sí, hemos oído bien, nada menos que la glorificación ahí, también en tanto que hegeliana intelligentsia escudriñadora de la clave del proceso social, de los sangrientos criminales etarras, una especie de gora la ETA perspicaz, la vanguardia colectiva, los sabios doctores del coche bomba y del tiro en la nuca).

(Pero lo mejor vino cuando... CONTINUARÁ MAÑANA, lector, que por nada del mundo quiero que de mí te canses)

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miércoles, 23 de abril de 2014

Cosas que nunca te conté, Cristina López Schlichting

   


       ¿Sueñan, Cristina, los androides con ovejas eléctricas? Ya Blade Runner con sumo lirismo nos demostró que sí. ¿Sueñan las hormiguitas replicantes con galácticas ínfulas radiofónicas? Y cómo no. Dejó sentado hace cientos de años Hobbes que “no tener deseos es estar muerto”. Sólo le pudo un poco “responder”, cientos de años antes a su vez, Francisco de Asís, el Santo que sobre todo inspira al Papa: “Deseo poco, y lo poco que deseo, lo deseo poco”. Hasta para ser un Papa humilde, primero hay que desear ser Papa. Que seguimos todos hechos un lío, vamos.     
     
   Total, que la radio post-moderna es como es, que los micro-espacios son como son, que en esta Era de las Celebrities si concedes algo más que un suspiro en una cadena nacional a alguien sin nombre la audiencia aprieta el botón y se larga, más la actualidad, que manda y manda, y cómo no van a comprender todo esto las mansas hormiguitas, que sólo pueden sentir gratitud e inclinarse hacia el único medio de postín que ha mostrado curiosidad por sus pobres Ínfulas.
   
   Si es que además, Cristina,  estuviste de verdad muy amable y magnánima con esta hormiguita que en este mísero blog hoy te escribe, de sobra sabiendo que no alcanzarás a leerme, sólo para completar un poco lo que en tu programa no pude decirte y de paso soñar que quizás te interesara escucharlo. Que había venido yo allí, a tu radio, como el gran Umbral ante Milá a hablar de mi libro, es decir, a hablarte de mi fracaso, y quisieron las circunstancias que apenas pudiera yo desenvolverlo, hasta el punto de casi ni parecerlo, con todo lo que yo el fracaso me lo he trabajado, házte tú cuenta. (He puesto el enlace a la entrevista en los bajos del blog, tras las entradas que pueden leerse, porque, bobo de mí, soy incapaz de insertarla en ésta de hoy, excusse me)


http://www.goear.com/listen/775eb10/fin-semana-cope-jose-antonio-del-pozo
   
   Así es que no me cuesta nada, Cristina, soñar eso, que te tengo aún enfrente y sin prisas, (y detrás de ti, a los cientos de miles de oyentes que encantados te siguen), fijos aún tus espectaculares ojos azules, zafiros resplandecientes, en mis Ínfulas aturulladas, para contarte… Tuve que autoeditarme, sí, tuve que reunir y arriesgar los ahorros propios, no como un potentado que impone al mundo su capricho de ocasión, sino como una hormiguita anónima férreamente convencida de la valía de lo que ella creó. Si alguna vez, todas las distancias salvadas, el mismo Juan Ramón Jiménez  se vio también en semejante tesitura, por qué no hacerlo yo, por qué dejar al universo Mundo sin comunicarle lo mejor mío.
     
   Y es que, verás Cristina, envié antes mis originales a una docena larga de editoriales, medianas, caudales y más chicas, que diría Manrique, ya sabes, fotocopias, direcciones, envíos, la espera… La espera. Más humillante que el rechazo fue la nula respuesta, el total silencio que por absoluta unanimidad de todas obtuve. Ni el NO siquiera. Nada. Me dije, hombre, en el bingo de mi barrio, al que no entro, me tratan al pasar por la puerta con más respeto que estas humanísticas empresas. No me hubiera resultado tan humillante ese vacío absoluto, claro, de no observar a diario las toneladas de bazofia a todo lujo editadas y archipublicitadas que vemos. De ese arrebato de dignidad, diríamos, si esta palabra no estuviera ahora tan manoseada, convencido de la valía de lo mío, brotó el arranque, como los intrépidos maletillas que se lanzaban a las plazas,  para autoeditarme mis Historias.
   
   Y así, Cristina, acompasando la oferta de mi libro a la escritura diaria del blog y del twitter, intento hallar en las redes sociales, en las personas que hay tras ellas, siendo uno nadie, la comprensión y el aliento que en las editoriales no encontré. Un poco, seguro que tú lo recuerdas, como aquel personaje, algo trastornado, de Fellini, que en medio de la inmensa llanura se encaramaba a la copa de un árbol magnífico para gritarle a los Vientos una y otra vez su desesperación… ¡VOGLIO UNA DONNA! … pues de igual forma me encaramo yo a mi blog, al tuiter, a tu radio, Cristina… quiero una oportunidad, quiero una oportunidad.
   
   Pues escribir en Internet nos parece a menudo escribir sobre el Viento, y que no es sino aire lo que escribo, que con las vueltas del mismo viento por algún lado se pierde. Quería entonces tratar de amansar y de amasar ese Viento, solidificándolo y haciéndolo real entre las manos bajo la forma de libro/libro, y más siendo éste de un corte intimista, que bucea entre los entresijos del corazón de un hombre. Necesitaba, Cristina, además, la prueba indubitable que me reafirmara como escritor. Mostrarle, a quien pueda a uno leerle, esta otra faceta mía más íntima y depurada que los artículos del blog, que me permitiera trasladar al mundo mi rabia, mi desesperanza, mis alegrías también, pero no en forma de pesadísimo discurso, sino bajo los esquemas, mucho más creativos y amenos, que exigen lo literario: una trama, unos personajes, unos diálogos, un amor, un humor, una aventura.
     
   Y claro que hay muchas cosas muy mías en el libro, siempre que no se entienda esto en su literalidad, pues lo autobiográfico está deliberadamente sometido a los mecanismos y procesos expresivos con que la literatura transforma la realidad, para engrandecerla, intensificarla, trascenderla, embellecerla o entristecerla… para conseguir así que muchos de quienes lo lean –así algunos, gracias, Dios mío, ya me lo han escrito- puedan sentirse reconocidos en la zozobra y en la vulnerabilidad que, como el de mi Armando, todo desahucio sentimental comporta. Que este Armando mío, Cristina, a contrapelo de lo que proclama el título, ni es un bobo –un ingenuo, sí-, ni se da ínfulas –que son en él ilusiones-, como si quisiera desde el mismo frontispicio sugerirse que muchas veces no son las personas lo que parecen.
     
   Ofrecer así, como músico ambulante, el fruto de mis desvelos, mi libro, en Internet, en las Redes Sociales, que pese a ser territorio ingrato y voluble, desconfiado y sin memoria, a menudo Torre de Babel de incesante y rastrero parloteo, para los que somos nada, para los que carecemos de contactos, son lo que nos queda, la ventanita a través de la que podemos patalear un poco y derramar nuestras propias lágrimas bajo la lluvia, que diría el otro.
  Que, con todo escribir como sea y dónde sea, con la autoridad que da el fracaso, que decía Scott Fitzgerald, es la mejor forma que conozco de quererme un poco más, de redimir la insignificancia de mi persona, de soportar mejor la grisura de mis días, y es que cuando escribo, como decía el Quijote, sé quién soy…

    
   Y muchas gracias, Cristina, por tu impulso. De verdad. Por escucharme todo este rato sin parpadear. Luz de océano en tus ojos. Sólo por último me resta el corroborarte que cuentas al mando de la producción de tu programa, con una gran gran persona, que es Marci Ortega.  




martes, 22 de abril de 2014

La izquierda "amaral"


   En las grandilocuencias de Susana Díaz, en las ñoñerías de Marta Rovira ERC, en los cándidos cantares de los más cándidos de los Indignados, en la en apariencia idealista estética de pareado y videoclip que abunda tanto en las Redes, en fin, en la Izquierda amaral lo que sobre todo late, lo que principalmente proyectan, creo, es una vulgarización naif de la Democracia, pro domo sua naturalmente, una reducción de la misma a elementales eslóganes de matiz sensiblero-poéticos propios de adolescentes, de inconfundibles reminiscencias zetapeicas, esa insoportable levedad del Ser demagogo que desconoce la complejidad de las sociedades modernas, esa infantiloide regresión cultural que se ufana encima de su propia ignorancia, de su esencial elementalidad. Se dan de bruces luego con las Ucranias reales, el diluvio de mugre, miseria, violencia y odio en que sobre todo consisten las revoluciones de postal que ellos proclaman… y siguen a lo suyo. Un poco a la vez ya para entonces, izquierda amoral, sí. 





LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

lunes, 21 de abril de 2014

Lo de Etxarri-Aranatz, la verdad



   El referéndum separatista y filoetarra tipo Etxarri-Aranatz, que se acaba de celebrar (participación del 42,8%; Síes 94,5%; Noes 2,1%; Blancos 3%; Nulos 0,35%), que los proetarras prometen extender a lo largo, ancho y alto de la geografía vasca y navarra, sin duda debe ser buena muestra de ese género tan pregonado últimamente por aquí, por acá y por acullá en boca de las muchedumbres  amarales e Indignadas: Democracia Real pero YA.

     
   ¿Y qué miedo os da que el Pueblo hable, repicarán además como estrambote  algunos  pero que muy zotes? ¡Menudos son ellos! Éstos cogen a Aristóteles, a Helvetius, a Locke, a Tocqueville, a Popper y a Dahrendorf,  juntos todos en un lote,  y en un pis pás les refutan y les “explican” ellos lo que es la Democracia de verdad. 




LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

domingo, 20 de abril de 2014

A escondidas tú y yo



(Y bueno, lector, Día de Radio, hoy, al Fin de Semana de la COPE a las 13,30h vamos, pero dejo antes aquí esta poessía mía, como quien doblemente se acoge a sagrado)


Si tú lo quieres
intrépida amazona,
en el tráfago delirante
de las horas diurnas
de la claridad urgente,
del mundo entero en torno tuyo
que te reclama y te grita,
que te exige,
en ese vértigo inclemente
de las prisas mañaneras,
mírame por encima del hombro
dedícame dos parpadeos
picotéame en un pispás
alíñame en tres capotazos de los tuyos.

Pero a la atardecida
cuando reina la hora bruja
y las constelaciones infinitas
amainan su locura sideral,
al caer majestuoso de la noche,
cuando quedan como al pairo las estrellas,
cuando la vorágine se remansa,
los rescoldos del día
te ruborean sólo
de amansada belleza el rostro,
guerrera ya en reposo.

Entonces, en la hora propicia,
a escondidas del mundo,
en un rincón mío y tuyo
¡de nadie más!
-en suspenso el Universo entero-
como si perpetraras tú
un vicio muy oculto,
repara en mí te suplico,
tómame entre tus manos,
saboréame de parte a parte,
detén el Tiempo en mis palabras
deja que ellas te acometan
que te estallen por adentro.

Que anduve yo todo el día
trapero diurno de las avenidas
buhonero azul de las alamedas
traficante noctívago de los libros
rastreando las más golosas
las que puedan por sí solas
convocar una belleza que te iguale,
madreselvas, amarantas, caléndulas, tamarindos, carbunclos...
sólo para tus sentidos, 
condottiera mía. 



LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor ajosemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

sábado, 19 de abril de 2014

El Día del Libro, que viene, que viene




(Querido lector: me han invitado mañana domingo a partir de las 13, 30 h en el programa Fin de Semana de la Cadena Cope a hablar de mi libro. Se vé que ahí, de libros, entienden). Gracias

Y eso, que aquí está mi libro, esperando también tu favor.
Te doy un fragmento, va:

“Ella al fin llegó. Traía en la boca el aroma de manzana verde de los miércoles noche –y cómo no olerlo-. Traía también una sentencia. Bueno, eran tres. Uno: “No te quiero”. Dos: “Me voy con él”. Tres: “Y no siento pena al dejarte”. Ni siquiera dio un portazo, ni siquiera me arrojó un insulto. Se largó.
    Sólo acerté a ponerme los zapatos y, con los cordones sin atar, me bajé a la calle. Creo que dejé la puerta de par en par. Sólo quería andar, no detenerme en ningún momento. Como el de la peli aquella, pensé más tarde. Hacía frío afuera, aunque entonces apenas lo notaba, y el viento arrancaba delante de mis pasos sin compás cientos de hojas secas. Hojarasca. Debí cruzarme la ciudad de punta a punta, o dar mil vueltas alrededor de las mismas cuatro calles, yo que sé, sumido en una niebla que no había. Nadie me importunó. Nadie importuna a un fulano a deshoras por la calle en pijama y con los zapatos desabrochados. El pijama de veleros hacia ninguna parte que me regaló mi madre. Mamá. Pero ella ya no podía ayudarme. Cuando empezaba a clarear –hay noches que duran como años- exhausto y aterido me colé en el metro.
   Tras doblar uno de aquellos corredores, una música de violonchelo me envolvió como una manta. Me dejé caer contra los azulejos, frente al que tocaba de pie. Era una china de mediana edad con un gabán dorado algo sucio. Tenía los dientes de abajo separados, el pelo sin brillo pegado a las sienes y dos rendijas a los lados de la cara que me ignoraron. La música sonaba como un lamento, claro, pero a la vez tenía algo de caricia en el lomo. ¿Para qué moverse de allí? Escuchar inmóvil decenas de veces aquella idéntica melodía, fijar los ojos en el suelo gris, perseguir con ellos sólo los meandros del escupitajo que alguien había lanzado. Anestesiar recuerdos. Pero entonces…”


(Fragmento de LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS)



LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)
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