¿Tsipras, un león? El de Mari Carmen y sus muñecos

     

   Sí, que la Pasión griega ha tenido mucho de irrisorio espectáculo ventrílocuo con flatus vocis de muñecotes varios. El idolatrado Pueblo Griego más bien ha dejado al mundo una lección de colectivo ridículo estratosférico, que a Pericles hubiera hecho enrojecer: en sólo unos meses ha respaldado al mismo Figura (el mismo que según la prensa lleva a sus niños a un colegio de a los de 16.000 euros la plaza) que traicionó y malversó su Sagrada Voluntad, expresamente manifiesta en un referéndum de birlibirloque.

     Qué instructiva todo esta peripatética astracanada -vendida como tragedia, y que a comedia no llega- para estos tiempos pandemagógicos en los que grotescos personajes ahuecan la voz para vendernos a los Pueblos como Supremas Instancias de Sabiduría y Poder, y a la media vuelta chotearse de ellos con la propia aquiescencia colectiva, convirtiendo, sí, la democracia en puro cachondeo.

      Pues héte  aquí again a Tsipras, el leoncete juguetón, el Héroe según San P Ig, repitiendo pacto y abrazo con el Oso gordo de la Derechona griega militarista y xenófoba, (con la extrema derecha, ayer Pedro PSOE dixit) en medio de la mayor abstención ciudadana (superior al 45%) nunca conocida. (Que no es por tirarme el folio pero aquí el muá su triunfo pronósticó  http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2015/07/tsipras-el-politikon.html    post 21-7-2015 ) Y mientras tanto Varoufakis, el Héroe según Llamazares, desde su Casoplón con vistas al Partenón entonando este son: que-no-que-no-que-no-nos-representan-que-no. Y al fondo, ya te digo, Nicol y doña Rogelia. Mejor que con todo ello hiciera una de las suyas Trueba, otro Héroe, por cuenta de la UE, Monsieur: Ópera Buffa.

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¿Quién se acuerda ahora de los griegos?

   

   Ni el Tato, o sea, ni Monedero. Hace sólo dos meses, de creerles, estaban los pobres griegos suicidándose y muriéndose por miles a causa del capitalismo de los criminales, la Troika y el FMI. ¡Vuelven las SS!, clamó el chusquero Monedero a propósito de frau Merkel. Más: era tarea inaplazable de la Humanidad más Digna ayudar a fondo a los griegos moribundos. La Progresía, que no luce una bandera española ni por recomendación del markéting, se enamoró de la bandera griega: aquí y allá la plantaba, en los estaribeles de los Ayuntamientos Indignados resplandecía, en las camisetas de sus buenísimas gentes relucía. Recaudaban fondos por doquier, también en los internetes, todo por la Pasión griega.

     

   ¡Aguanta Tsipras, aguanta, que ya llegamos los buenos!, proclamó P Ig o la Dignidad. Pasó que Tsipras no aguantó, que se riló, que se cambió de bando… dejando a los Podemos entre las azucenas olvidados. Varoufakis es el Héroe, proclamó en el TW Llamazares. Héroe con Casoplón con vistas al Partenón, pensé yo. Pese a que, con nunca visto cinismo, Tsipras se pasó el sagrado mandato del sacrosanto Pueblo Griego por el Arco de su Señora, no importa, P Ig insistió, Tsipras es el Héroe. ¡Ha dado una lección!, encima sentenció ese chico listo, Errejón. Syriza se partió y mañana hay elección. ¿Quién se acuerda ahora de los pobres griegos?

   

   Esta sí que es una tragedia. Como la Izquierda maneja la Opinión Pública como le da la gana, como arrastra así de bien su cebo sobre los apolíticos y sobre quienes siguen la Política de refilón y con simplezas buenistas que les hacen sentirse maravillosos, como la Derecha no pelea la batalla por la Opinión Pública, como todo eso junto… silencio, ahora sobre el pretendido apocalipsis griego toca silencio. Tocan ahora los refugiados sirios: Wellcome.

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Porque a mi parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

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Tsipras, el Politikon

   

   A   Tsipras  no le salen  ni las cifras ni las letras. ¿Y qué? No creas, no se le ve agobiado al artista ante su “obra”: una sonrisita de cuñado ideal midclass menos, si acaso, sobre sus purísimas camisitas blancas de héroe de la liberté. Sólo un genuino Político de Izquierdas, como Tsipras, es capaz sin pestañear, después de lo suyo, de su, insólita en la Historia, personalísima y morrocotuda estafa a todo el mundo - a la Unión Europea, al sacrosanto Pueblo Griego, a su partido Partido, a Varoufakis, a Pablo Iglesias, a su mujer… a su propia sombra incluso- , con su Varoufakis del alma poniéndolo de “vasallo” de los gángsteres terroristas europeos, de apalancarse de esa fea manera en el Poder.

   

   ¡Con la pringosa murga que nos dieron sobre la sagrada Voluntad del Pueblo… para al día siguiente en la misma ciscarse! Y espera, espera, que llega su en público ninguneado Pablo Iglesias, más tsiprista que tsipras, y le llama ¡“valentía”! a la infame fechoría de Alexis. O sea, tócate los monederos con esmero, torero.

   

   Anótese además que, para variar, lejos de exigir para empezar la dimisión de Tsipras y luego aprobar el rescate, es la oposición moderada –la implacable Casta Ladrona- quien al Mandatario griego en su machito salva. Y no se puede descartar que, tras una remodelación en el gobierno y elecciones anticipadas, obtenga de nuevo el favor y el fervor de ese Pueblo Griego del que tanto se ha choteado, y sea Tsipras quien ría el último y mantenga el Poder. Ni Berlusconi, criado a los pechos de los socialistas italianos, hubiérase atrevido a tanto. Qué digo: ni Aristóteles ni Platón podría filosofar estafa tan grande.

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¡Qué mala praxis con Pablo mostró Alexis!

   

   A ver, no es que esperáramos entre ellos la repetición del legendario morreo que aquella vez, sellando el apogeo del Imperio Comunista –y su legado de cadáveres, gulags y opresión-, se atizaron Breznev y Honecker, pero no sé, quizás un simple ósculo en las mejillas del que tanto gustan ellos, un choque de palmas arriba como los de la NBA, un abrazarse eufóricos como con los inmediatamente anteriores y posteriores en la fila de supporters el Griego hizo, algo, yo que sé, pero de ahí, al clamoroso ninguneo, al del todo ignorarle cuando el podemita admirador de Lenin habíale ya puesto la mano en el hombro, ese crudelísimo ni siquiera mirarlo con que Alexis rehuyó a Pablo, media todo lo que de incomprensible cantamañanas en Tsipras regurgita. Pablo allí palideció, demudado, claro… ¡Con lo que se habían ellos, en señal de cerrada camaradería, mutuamente estrujado los cuerpos sólo unos meses antes en el estelar Fin de campaña!

    

   Le habíamos visto ese terrible pase del desprecio a Rodrigo Rato con Luis Ramallo cuando las corrupciones gescarteras. Qué no le podría hoy Ramallo a Rato dedicar, jejejé. Se lo habíamos visto a Tim Robbins hacia Gallardón, y eso que este lo premiara, a modo de despecho por lo de Irak, creo. Y no hubo dos sin tres, claro, en medio de una escena sórdida como pocas.

    

   A la entrada del hemiciclo europeo habían formado cola los parlamentarios amigos para agasajar al victorioso Héroe contra los gángsteres del Capital, aunque más que eso la escena pareciera la del ganador de una edición de Operación Triunfo o de cualquier reallity, dentro de la chusca granhermanización que también contamina la política actual (Tsipras, su mujer y Varoufakis destroyer). Entre ellos formaba Pablo, con una camisola roja y sanferminera (acaso guiño al alcalde bilduetarra que ha contribuido él a aupar), de esas que ni aposta pueden pasar desapercibidas.

   

   En loor de triunfo llegó pues Alexis, fundiéndose, aunque por orden, con unos y con otros. Le tocaba ahora a Pablo el besaalexis. Ese colegueo de llamarse por el nombre propio. Cuánto amor propio, sí. Sonrisa en bandolera, habíale colocado ya la mano sobre el hombro… cuando Alexis súbitamente lo desconoció, lo desdeñó, lo saltó, es decir, delante de todos lo negó… para pasar a saludar al entusiasta siguiente. Quedó Pablo corrido, ya te digo. ¡Nunca viérase tan crudo desaire! A ver, eso, entre Grandes Camaradas de la Humanité no se hace, hombres de Marx.

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Mira, Tsipras, quien te entienda, que te compre

   

   

   Que te compre la Deuda griega, quiero decir. Que con tanto solidario como en el mundo hay, en un pis pás reunís el compromís, eureka. Que por cierto hubo por las Europas un idealista que se tomó esto en serio y urbi et orbi et interneti clamó por que las gentes del Progreso acoquinaran tres euros per cápita que, según sus cálculos, bastarían para en comedia convertir la tragedia griega. Bueno, el idealista tuvo un éxito recaudador… descriptible, la verdad.

     

   No se te entiende, Tsipras, no se te entiende. En qué cabeza cabe poner un día de gángsteres terroristas a los gobiernos de la UE… a los mismos a quienes al día siguiente sonriente acudes a exigirles montañas de vil metal…  ¡a la misma vez que les anuncias que no piensas pagarles ni una cala de los préstamos anteriores! Los dioses homéricos ofuscaban a los héroes, sí, pero los dioses demagógicos del hoy le ponen una jeta a sus títeres que como cínicos de largo sobrepasan a Diógenes. No es nada casual el que viviera éste en un barril… mientras que Varoufakis reside hoy en un Casoplón con vistas al Partenón.

    

   ¿Qué te impide, Tsipras, después de tanta sobredosis melopeica con la Dignidad, abandonar el odioso euro y su panda de crueles agiotistas, pedir consultoría al en esas lides experto Monedero (quien un paso más allá siempre él que tú, apuntó que los de la UE son, son…  ¡los de las SS hitlerianas! , toma ya) y acuñar una nueva moneda sobre la que edificar un nuevo y dorado amanecer para el Pueblo?

   

   Que por cierto, para monedera anagnórisis, resúltase que a los neonazis del Amanecer Dorado, de acuerdo en eso con los Syriza -igual que a los derechosos duros con quienes comparte Tsipras pacto y mesa de gobierno- hay que apuntarles entre los idealistas del batallón de la Dignidad que con tanto éxito de público y prensa preconizaron el NO.  ¿Tanto palabreo… para acabar dimitiendo, esto es, virtualmente castrando al metrosexual Varoufakis y a su brazo prometido,  Héroe por antonomasia para el lumbreras de Llamazares? ¡Menudo interruptus! Ya te digo: quien te entienda que te compre, saltimbanqui Tsipras.

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Varoufakis y Tsipras se toparon con una mujer

   

   Si ya sorprendiera que, para asegurarse el Mando, en sólo unas horas el líder de la izquierda radical griega se encamara con la derecha dura y antieuropeísta, más aún asombró al mundo civilizado, conocida la tradicional reivindicación izquierdista de cuotas y listas-cremallera que aseguren la presencia femenina en todos los ámbitos del Poder, el que en pleno siglo XXI ni con una sola mujer contara Tsipras a la hora de conformar el histórico gabinete que habría de reconciliar al Pueblo griego consigo mismo y con su humanismo. 

     

   Muchos de sus progresistas admiradores –mujeres incluidas- ese yerro le disculparon, pues habituados ellos a la melopea de la congénita superioridad moral propia, cuando así lo deciden encierra algo la condición de símbolo crucial… o no, según les convenga. Da gusto así. Puso además Tsipras el destino de la economía griega en manos de un pinturero Varoufakis, que muy pronto en las sedes europeas sentó plaza como auténtico ejemplar metrosexual, tales era la galanura, el apresto y las mediáticas sonrisas que en mil y una rutilantes interviews el pollo dispensara. Parecía Varoufakis, casado con una ricachona de muy ricachona familia, más una emergente estrella del celuloide que el atribulado gestor de un crudísimo drama social.

     

   Tsipras y Varoufakis, Varoufakis y Tsipras habían prometido y prometido en la oposición, y siguieron prometiendo y prometiendo una vez en el Poder: que si fuera la Troika, que nada de austeridad, que ni hablar de privatizar, que venga promesas de más y más funcionarios públicos contratar… hasta que, ironías de la historia, giros de la tragedia que a veces deviene comedia, hasta que se toparon… con una mujer, una tal Merkel, como ellos elegida por el Pueblo.

      

   De poco le valió a la pareja de griegos guaperas todo su vistoso gallear, todo su sirtaki gestual, con la alemana seria (y con su ministro de Economía, curiosamente un hombre en silla de ruedas, anótese la sobrecarga simbólica con que a veces la realidad se satura). De manera que, at the moment, no quiso Merkel seguirles el baile, un poco les bajó los humos, y un mucho les puso a hacer los deberes de las inevitables reformas… como ya hiciera –memorable aquella imagen- con nuestro inolvidable galáctico, Zapatero de nombre. Una mujer, sí, una mujer, par de presumidos.

          

(Febril febrero, lector. ¿Regalar a un amigo/a, regalarte mi libro? ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo. Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros)

  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

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Una reflexión sobre las griegas

     

   Que ganó la izquierda radical de Syriza es incontestable. Que con ello se expresa el hartazgo de una mayoría de los griegos con el desastre corrupto de los partidos tradicionales, irrebatible. Que el premier electo Tsipras supo durante la campaña ofrecer una imagen moderada (programática –no pretende salirse de la Europa de los mercaderes, acepta negociar con la Troika, no quiere cambiar de cuajo el modelo político a través de una nueva Constitución- pero también personal, icono perfecto de un candidato joven y nuevo ma non troppo, relimpio, burguesito sin corbata), que no espantara a la clase media, pudo en gran medida contribuir a su triunfo. Ahora que tiene en sus manos el Poder tendrá que demostrar Tsipras las políticas reales, eficaces o demagógicas, que es capaz de desarrollar. Quizás le veamos –para disfrute de propios e indignación de extraños- abundar y abundar en el célebre recurso de la herencia recibida a la hora de justificar los inevitables desfases entre las medidas necesarias y las grandilocuentísimas disneylandias propuestas.

     

   Que son posibles y preferibles los cambios políticos a través de las elecciones, es decir, mediante la pacífica competencia en las urnas según el modelo representativo, y no a través de la  morbosa y colectiva violencia destructora asociada a las revoluciones, que hunden a los países en inextricables lodazales de odios personales y colectivos, queda una vez más demostrado. De forma harto sorprendente además, en muy pocas horas ha elegido Tsipras como partenaire que mejor le aúpe al gobierno, no al partido hermano comunista griego, sino a un minoritario grupo nacionalista de derecha radical xenófobo, del que a priori desde su óptica se hubiera dicho constituido por enemigos de clase.

     

   Que en buena medida las pugnas políticas se articulan alrededor del uso y abuso de un lenguaje demagógico e hiperbólico, y que en las mismas los santones del progresismo resultan peritos sin igual, parece difícilmente irrebatible. Obsérvese el habitual lenguaje archiencomiástico, tipo el Pueblo griego ha recobrado la Dignidad y tal y tal pascual tsiprás. Tomemos ahora los datos reales de participación en las elecciones: el 63´5%, (que incluye un 2´3% de votos nulos o en blanco) según EL PAÍS. Es decir, en el limitado territorio de una población muy reducida y homogénea –no es lo mismo una abstención del 36´5% en Rusia que en Grecia- y ante tan apocalíptica tesitura, casi cuatro de cada diez ciudadanos que podían definirse en las urnas, siendo obligatorio además el voto, han renunciado a hacerlo. 

       

   Si aplicamos al partido vencedor Syriza las habituales razones aplicadas aquí por los Indignados, encontraríamos que en realidad su clamoroso triunfo se asienta sobre el asentimiento efectivo de menos de uno de cada cuatro griegos, por lo que sólo con mucho énfasis tramposo podría derivarse que el Pueblo griego ha respaldado abrumadoramente a Tsipras. ¿Qué decir de esa graciosa prima que otorga 50 diputados extra al partido vencedor, rompiendo la proporcionalidad? ¿Podemos por ello salir a las calles a gritar que-no-que-no-que-no-nos-representan-que-no  y demás mandangas tan oportunistas como falsas? No lo parece. Pareciera a veces que los Pueblos sólo son dignos cuando votan como a mí se me antoja. Es lo bueno que tiene el lenguaje político de campaña, que ofrece respuestas para todo: de haber ganado la Derecha, estaba más que preparada la receta: se ha impuesto la presión Mafiosa de la Troika y del Capital, esto no es democrático. Así las griegas también. 

  

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