Lo que, con todo, sólo que a su
pesar, es decir, contra el vago propósito “entrañabilizante” de la misma, sí
refleja bien “Manchester frente al mar” es el fresco viviente y chorreante
de la generalizada estupidez contemporánea, la absoluta confusión de
roles y valores –adolescentes que cuando les da la gana reclaman el ser
adultos y adultos que se sumergen en el más necio infantilismo-, la penosa
desorientación y el gris vacío en el que pululan la mayoría de las existencias
hoy, la inmadurez patológica de las mismas, al pairo de cualquier capricho e
incapaces de asumir su esencial responsabilidad: no hay un solo personaje en ella –defecto achacable a la mayoría de
la producción cultural del hoy-, a quien
en carne y hueso de verdad te gustaría conocer y tratar.
Baste un ejemplo: si en “El
extranjero” Camus, para reflejar la pérdida de valores, hacía decir a
su pasivo protagonista, al enterarse éste de la muerte de su madre, que se iba
él esa tarde a la piscina -podría como atenuante valerle la distancia física de miles de km entre ambos-, aquí el adolescente central, de 16 años, comprensivamente retratado, el mismo día que su padre de un infarto
ha muerto, en su casa y ante su tío doliente, le dice a éste… ¡que disculpe si hace mucho ruido durante la
fornicación que con una de sus dos
fornicantes novias va entonces mismo a ponerse a acometer! Manchester fatal, debería
mejor titularse la cosa.
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