Con el zurrón en bandolera (como Marco cuando embarcaba hacia la
Argentina en busca de su mamá), cargado con una docena de ejemplares de mis Veinte
relatos de amor y una poesía inesperada en el Retiro madrileño ayer en
la tarde yo desembarqué, en busca de mi maná. Vamos. Eran las cinco. Había gente, que no llegaba a
multitud, por mor del puente y de la propia tarde, luminosa aunque tibia y a
rachas airada. El estanque de aguas esmeraldas, las colas para las barcas, los
árboles centenarios, los portentosos cómicos callejeros, todo eso. Yo con mi
zurrón. Va. Hasta las nueve de la noche, calculo que abordaría a unas cincuenta
personas, solas o en grupos. “Hola, me
llamo Jose Antonio del Pozo, soy escritor, verás, esto de los libros está tan
complicado para los autores sin Nombre, que nada, aquí estoy, a mostrar y
demostrar mi obra, esta es, mira, es humorística, sentimental, aventurera, no
muy cara, creo, trata sobre el amor, la fuerza que según Dante mueve el Sol y
las estrellas, historias románticas con sus pros y sus contras, en sus peores y
mejores facetas, el amor platónico, el amor daltónico, el amor erótico, de todo
en esta viña,puedes hojearlo si quieres, mira, este es…”. Gente amable, que
me escuchaba, que me sonreía: “Muchas
gracias… no”. Alguien me pasó incluso la mano por el hombro. Gente joven,
que se reía y pasaba; normal. Gente sincera, que rápido me cortaba: “¿Libros? No”. Gente alarmada, que se
apartaba de mí con brusquedad, sin mediar palabra y con rictus duro, como si
acabara de ofrecerles drogas, yo que sé. A las ocho decidí sentarme un rato en
un banco. Bajé un instante los ojos. Me acometió entonces un extraño tipo. “¿Eres
tú el que ha escrito ese libro?”. “Claro”.
Se ve que me había estado observando antes. Tendría unos cincuenta tacos, la
pelambrera morena y ensortijada, unas patillas alargadas y revueltas, como un
inglés del diecinueve. Una pelliza de lana gorda en tres cuartos, de las que
tejían las abuelas, que alguna vez fue blanca, pantalones de tergal beige
arrugadotes con bajos de campana y unas toscas deportivas rojas por calzado. Un
cuadro, yes. Unos ojos negros y grandes, incisivos y lunáticos además, de
bandolero portugués. Me arrebató el libro, como hipnotizado por su portada. Lo
volteó de golpe. Se enfrascó ceñudo en la sinopsis de la trasera, mientras se
arrancaba pellejitos de los labios resecos. Glups,
miré alrededor. Y de pronto emitió el tío una carcajada infantil, cascabelera, de
niño entusiamado. “La hostia, este libro… tiene que ser la hostia. Lo quiero”. Me
miró. Sacó una carterita de acrílico rosa sucio y me pagó. Le choqué la mano. “Me
llamo Manolo”. “Yo, José Antonio”.
Nos dimos los teléfonos. Se fue con mi libro entre las manos. Bueno, el que
ahora estaba alucinado era yo. Debí haberle propuesto una foto al amigo
licántropo, pensé luego. Igual eso le hubiera disgustado y hubiera malogrado la
operación, pensé también. Un nuevo amigo, Manolo,
un pasito más para mi libro. Me retiré entonces, tan contento, del Retiro yo.
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12
euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS,
HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada,
en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de
las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos
inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos
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