¿Es casual que el libro contra Trump se venda como churros?

    

   En sólo dos días se vendieron más de un millón de ejemplares del Fire and fury sobre/contra Trump, que son escalofriantes cifras si de ventas de un libro –no barato- hablamos hoy. Irán ya por más de cuatro millones los fireandfury vendidos, I suppose. Por supuesto que la Figura de Trump, uno de los Homo gañanis –prototipo lógico de las Sociedades de la Telebasura reinantes- que pueblan hoy los escenarios mundiales en casi todos los órdenes, resulta un formidable, el ideal quizás, catalizador para semejante Negociazo que, no es por nada, aquí aventuramos (post 3-5-2017).

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2017/05/por-que-la-izquierda-cultural-se-frota.html

     Pero revela también a mi juicio este fantástico Pelotazo la hegemonía ideológica que en el mundo de la publicística (es decir, en el escenario de la contienda simbólica) el izquierdismo disfruta: dentro del universo mental del colectivo progresista -hablamos en general- se consumen más libros porque sus partícipes están más socializados –también porque la estructura ocupacional que les es mayoritariamente propia (enseñantes, periodistas, funcionarios, artistas, el negociado general de la publicística) se halla más vinculada al propio ámbito cultural-  en el aprecio y el disfrute del libro, en la veneración del mismo, conformando un consistente círculo que de forma permanente se retroalimenta, al obtener ellos de esos libros que frecuentan la autolegitimación ideológica y vital que les afirma.

   Tampoco por ello sea quizás casual que, entre las editoriales españolas, haya sido Planeta la que, ideologías aparte, a cambio de un suculentísimo desembolso, haya conseguido los derechos para la publicación de la obra en español. Las editoriales, la Editorial Planeta über alles, de tontas tienen lo justo. Si con contumacia ensalzan, difunden y premian a los escribientes del Progreso es porque saben de sobra que con ellos hacen mejor el negocio. ¿El Chollazo del libro sobre/contra Trump es por ello casual? Noooooo: es causal. 

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La papada de Zoido, el homo gañanis con cúter, la Mugre

   El tío así titula ya lo suyo en la revista: “Quiero comerme la papada de Zoido”. Y sí, se desata el hambriento: “Quiero agarrarlo, atarlo… estacarle la cabeza con tornillos y cuerdas para que no se mueva ni un milímetro… Lo siguiente es coger un cúter y cortarle la papada en redondo… disfrutaré de este manjar como si fuera un guerrero korowai absorbiendo la fuerza del enemigo… entre mordisco y mordisco, rezaré para que el tiempo se detenga, para que la comunicación entre pueblos me acompañe en ese momento”. Oyes, con un par el tío, pero qué tío, que escritorazo, macho. Un escritor de raza… de la raza caníbal.  

     Lo triste, y a la vez rematadamente coherente, con el Reinado de la Mugre en que vivimos (Regresión Cultural) consiste en esto: un distinguido “homo gañanis” escribe sobre cómo comerse la papada del Ministro… y se hace famoso; escribes tú del Amor… y te haces odioso. Triste pour moi, claro, porque el tal Jair Domínguez, colaborador de la pública TV3, debe andar encantado consigo mismo y su mecanismo. Es-lo-que-se-lleva-ahora, ya te digo, Domínguez. Distinguido, decía, porque no es la primera vez que recurre a estas artes: ya antes en una entrevista simuló dispararle un tiro al Rey Juan Carlos y otro a Sostres, otro que tal. O fantaseó en TW con un accidente aéreo en el que muriesen de forma horrible todos los de la selección española de fútbol.

     Y distinguido, digo, porque consigue así, con pasotes como este, no pocas cosas: según la wiki este Domínguez es periodista, guionista, escritor y músico. Ha trabajado en radio y televisión… con Buenafuente entre otros muchos. Es autor de siete libros, entre los que descolla el libro de relatos “Jesucristo era marica” y los ensayos “99 cosas que hemos de aniquilar si queremos ser independientes” y “Eres un mierda y lo sabes”. No le faltan hoy, por supuestísimo, a Jair Domínguez verdaderos seguidores, lectores y compradores de sus libros por miles. ¿Entonces? ¿Algo que alegar? Nada, nada, homo gañanis, que la Mugre le aproveche.

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Amores, odios

   

   No hace tanto, creo, lo que definía y unía a las personas eran sus amores: sus aficiones, lo que sobre todo admiraban, lo que les gustaba y atraía, lo propositivo. Pareciera que más bien es el torvo y purulento odio, puesto en común, lo que caracteriza y enlaza primordialmente hoy a la gente: lo que detestan, lo que aborrecen, lo que por nada del mundo toleran es su santo y seña. Los amores, las aficiones, se han distorsionado hasta lo grotesco: el frikismo. Lo que cunde y abunda hoy en los principales escenarios de representación social –medios y redes- , me parece, es el homo gañanis y el “hater”, u homo odiator. Del Eros al Tánatos. “El malestar de la incultura”, parafraseando a Freud, en 250 pgs escribiría yo hoy, de estar en mi mano.

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Temas, no temas

       

   Tiene mucho de verdad, creo, la idea esa de que el escritor –sobre todo el que no escribe por cálculo- no elige los temas, que más bien son estos los que lo eligen a él, y por no muy claros motivos lo arrastran a la escritura, hasta hacer de él sólo una suerte de médium al que de la mano en realidad llevara una oscura fuerza irresistible, un Espíritu Superior de la verdad y de la belleza más hondas, si así lo prefieres. Sé de sobra por eso que, a la vista del ecosistema emocional en que vivimos, comercialmente, “marketingnianamente”, hubieran atraído mucho más las pulsiones hoy triunfantes, hubieran “funcionado” (observa cómo deslizan hoy a la mínima los creadores exitosos la pragmática jerga funcionalista) mucho mejor unos teóricos Veinte relatos de ODIO y una poesía vomitada, que mis de entrada fríos y poco apetecibles –y que, a la vista sólo de la palabra “amor”, puedan sin ser probados así parecer refleja bien los tiempos presentes- Veinte relatos de amor y una poesía inesperada. Sólo que los del ODIO es que a mí no me salen. Eso pasa.

 CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".   

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Tiempo de fanáticos

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      A menudo las redes sociales, al amasar y compactar a iguales con iguales en una interminable repetición de mantras básicos, blindan al individuo en sus prejuicios, constituyéndose así las redes en formidables máquinas de educación para el fanatismo.

    Incluso hay por ahí que yo sepa al menos una GRAN publicidad de coches que explícitamente lo jalea como argumento de venta: ¡ERES FANÁTICO!  El homo gañanis imperante hoy –prototipo nacido, una vez más repitámoslo, al hedor de la regresión cultural que vivimos, fruto a su vez ésta de los efectos conjuntos de la Telebasura y de la llamada a los bajos instintos que el anonimato y la instantaneidad de las redes asociales procuran-, si bien no siempre llega a la abyección suma del homo odiator –extremosa subespecie propia-, muy a menudo es muy fanático… de lo que sea. ¿No es el ubicuo frikismo una suerte de racionalización amable de un fanatismo en apariencia inocuo?

   Es como si el espíritu estrepitoso de estos tiempos, alejados de la mesura y de la deliberación madura y silenciosa, nos empujara a todos hacia la vorágine gritona y furiosa del fanatismo. ¡Cuánto en sus carnes lo sufren los creadores, y quienes no piensan a piñón fijo, esto es, a consigna de Líder, todos los que poseen un criterio –no un capricho- propio!

     Buena parte de las características de la tecnología en torno a la que giran hoy las sociedades conspiran para ello: si en las redes a cualquiera que no piensa como nosotros, sólo porque su opinión nos incordia, por educado e inteligente que pueda ser, por mucho que pueda ampliar y enriquecer nuestra visión, ¡zas!, de un simple tic lo borramos y eliminamos por completo de nuestra burbuja autosatisfecha y atiborrada de miles de espejos replicantes que nos devuelven una y otra vez nuestros mantras básicos, no digamos lo que a los escritores ocurre –ni hablemos ya de los escritores sin Nombre-, que es que casi sentimos al otro lado de la pantalla el desdén con el que muchos, cada vez que expresamos algo que a esa grey no le gusta leer, cual moscas contra el cristal nos aplastan, a la vez que casi podemos oírles, te lo iba a encargar, pero después de esto, te va a pedir el libro tu padre, soplagaitas, y, ¡ZAS!, por cuenta sólo de un puntual desacuerdo, liquidado uno como escritor queda, pues, ay,  es este que vivimos un tiempo de monolíticos fanáticos. 

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Naturaleza humana y redes sociales: el Homo odiator

     

   Escribía ayer sobre las redes sociales, a propósito de los Tuits del Odio, Arcadi Espada en El Mundo que “jamás la humanidad había dispuesto de un similar espejo” sobre la condición humana, en este caso de su vileza. Diríamos, por un lado, que los Tuits del Odio nos parecen en parte un instrumento deliberadamente planeado, dentro de una más general Política del Odio, por los Líderes que desean arrasar esta sociedad para sembrar eso, Odio, para crear, eso, miles de ejemplares del Homo odiator, el genuino prototipo de esta época. ¡Si incluso -lo hemos visto-, a modo de cifra esencial que les resume, en las manos se lo tatúan!

    Quizás, por otro lado, sean las redes sociales algo más que un espejo. El medio es el mensaje, decía MacLuhan. Y el reguero explosivo del Odio se adapta como un guante a las fulgurantes y vertiginosas características tecnológicas de las modernas redes, que no dejan de conformar y modelar los caracteres de muchos de quienes las usan y abusan. Siempre ha habido cafres, ciertamente. Más nunca como ahora recabarán sobre sí la propia y gruesa reivindicación, el orgullo, de la brutalidad en que consisten.

        Por la viscosa rampa cuesta abajo de la regresión cultural que la fusión de la Telebasura (relato hoy dominante) y la instantaneidad y el anonimato que las redes sociales procuran, más allá del homo gañanis, un nuevo y bilioso engendro asoma sus mefíticas fauces: el homo odiator, o hater, como repiten hoy los loritos anglófilos a la última.

    Al cabo el homo gañanis contentáse en el bajuno solaz que le proporciona autocontemplarse en la molicie de esa burricie en que chapotea. Un paso más allá, un paso más abajo, el homo odiator  se complace en escupirle su esencial ponzoña a aquel que en el fondo admira. ¡No se ocuparía tanto en espetarle y esputarle su veneno de no ser así! Suele concentrar su verduzca descarga el homo odiator, que jamás por sí mismo construye nada, en tal o cual Famoso, en cuya mortificación cree ver el sentido de su existencia. ¡Qué decir ya -salvo anotar que estamos ya ante el culmen del patetismo- de ese homo odiator que como víctima de sus gargajos elige a alguien tan desconocido e insignificante como él, pero que al menos algo por sí mismo crea.

     El homo odiator consiste, claro, en su odio. Entre los desagües malolientes de las redes, sobrevive amancebado con su odio. Entre todos los posibles suele elegir un avatar horripilante, de una convulsa fealdad extrema, como delatando en el lance aquel viejo adagio de que es la cara el espejo del alma, salvo que llamar alma a la vesícula purulenta que les anima no parece justo a esa hermosa palabra. Casi nunca a sus regüeldos le ponen su nombre, ni siquiera el de otra persona, cualquier nombre que pudiera responsabilizarse y hacer suyo y soportar sus detritus. Eligen para sí un alias,  horrendo también la mayoría de las veces, a juego con lo repugnante de su avatar, para que la fealdad en ellos se remate. Eligen por último a su víctima… ¡y a odiar! A secretar una y otra vez sobre ellos, como los virus malignos, el elixir del odio que les reconcome.

      ¿Tratar de dialogar con ellos? Imposible. No atienden a razones, por supuesto, pues les atraviesa a ellos de punta a punta, no una locura inofensiva y näif, no, sino la misma locura del odio. ¿Ofrecerles unas palabras? Absurdo. Las utilizarían sólo, en una fotosíntesis funesta, para alimentar el torvo odio que les mantiene reptiles. Casi consigue el homo odiator que el homo gañanis nos caiga bien, no te digo más.  

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
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Más allá del homo gañanis, el homo odiator (hater)

    

   Por la viscosa rampa cuesta abajo de la regresión cultural que la fusión de la Telebasura (relato hoy dominante) y la instantaneidad de las redes sociales procuran, más allá del homo gañanis, un nuevo y bilioso engendro asoma sus mefíticas fauces: el homo odiator, o hater, como repiten hoy los loritos anglófilos a la última.

    Al cabo el homo gañanis contentáse en el bajuno solaz que le proporciona autocontemplarse en la molicie de esa burricie en que consiste. Un paso más allá, un paso más abajo, el homo odiator  se complace en escupirle su esencial ponzoña a aquel que en el fondo admira. ¡No se ocuparía tanto en espetarle y esputarle su veneno de no ser así! Suele concentrar su verduzca descarga el homo odiator, que jamás por sí mismo construye nada, en tal o cual Famoso, en cuya mortificación cree ver el sentido de su existencia. ¡Qué decir ya -salvo anotar que estamos ya ante el culmen del patetismo- de ese homo odiator que como víctima de sus gargajos elige a alguien tan desconocido e insignificante como él, pero que al menos algo por sí mismo crea.

     El homo odiator consiste, claro, en su odio. Entre los desagües malolientes de las redes, sobrevive amancebado con su odio. Entre todos los posibles elige un avatar horripilante, de una convulsa fealdad extrema, como delatando en el lance aquel viejo adagio de que es la cara el espejo del alma, salvo que llamar alma a la vesícula purulenta que les anima no parece justo a esa hermosa palabra. Nunca a sus regüeldos le ponen su nombre, ni siquiera el de otra persona, cualquier nombre que pudiera responsabilizarse y hacer suyo y soportar sus detritus. Eligen para sí un alias,  horrendo también la mayoría de las veces, a juego con lo repugnante de su avatar, para que la fealdad en ellos mal se remate. Eligen por último a su víctima… ¡y a odiar! A secretar una y otra vez sobre ellos, como los virus malignos, el elixir del odio que les reconcome.

      ¿Tratar de dialogar con ellos? Imposible. No atienden a razones, por supuesto, pues les atraviesa a ellos de punta a punta, no una locura inofensiva y näif, no, sino la misma locura del odio. ¿Ofrecerles unas palabras? Absurdo. Las utilizarían sólo, en una fotosíntesis funesta, para alimentar el torvo odio que les mantiene reptiles. Casi consigue el homo odiator que el homo gañanis nos caiga bien, no te digo más.

 Aquí, si lo pulsas, el video con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi obra: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”.

   

   "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

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