A escondidas tú y yo (Poessía treinta y seis)

Si tú lo quieres

intrépida amazona,

en el tráfago delirante

de las horas diurnas

de la claridad urgente,

del mundo entero en torno tuyo

que te reclama y te grita,

que te exige,

en ese vértigo inclemente

de las prisas mañaneras,

mírame por encima del hombro

dedícame dos parpadeos

picotéame en un pispás

alíñame en tres capotazos de los tuyos.

Pero a la atardecida

cuando reina la hora bruja

y las constelaciones infinitas

amainan su locura sideral,

al caer majestuoso de la noche,

cuando quedan como al pairo las estrellas,

cuando la vorágine se remansa,

los rescoldos del día

te ruborean sólo

de amansada belleza el rostro,

guerrera ya en reposo.

Entonces, en la hora propicia,

a escondidas del mundo,

en un rincón mío y tuyo

¡de nadie más!

-en suspenso el Universo entero-

como si perpetraras tú

un vicio muy oculto,

repara en mí te suplico,

tómame entre tus manos,

saboréame de parte a parte,

detén el Tiempo en mis palabras

deja que ellas te acometan

que te estallen por adentro.

Que anduve yo todo el día

trapero diurno de las avenidas

buhonero azul de las alamedas

traficante noctívago de los libros

rastreando las más golosas

las que puedan por sí solas

convocar una belleza que te iguale,

madreselvas, amarantas, caléndulas, tamarindos, carbunclos...

sólo para tus sentidos, 

condottiera mía. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

De amor (Poessía cinco)

     

     Romper las distancias

     Triturar el espacio quilométrico

     Trepar los muros y la hiedra alta de tu casa

     Franquear los postigos de regaliz tuyos

     Como un furtivo ya delante de tu sueño

                                                                                      clamoroso.                                                                                                                      

     Deslizarme clandestino entre  tus sábanas,

     tibias lunas de holanda

     que entraron también anoche por la ventana

     para envolverse contigo.

     Acomodarme a tu lado sin rozarte.

     Bueno, hacerme un hueco inadvertido

     ofreciéndote el rocío de mi espalda, no creas.

     Ahí, contra el cáliz vibrante del sol que a tí te vela.

     Sentir así sin ansia el candente magma que te aviva

     y que en abandono desde atrás ahora me abraza.

     Revolverte apenas los cabellos en la sien

     Soplarle un poco a la lumbre de tu nuca

     Contemplarte sobre todo…

     Retozar adormilado  al compás

     del oleaje placentero de tu cuerpo.

     Repasarte con las yemas casi

     las costuras oblicuas del pijama

     blanco de pureza y pálpito.

     Acercarme a escucharte el tam-tam de tu corazón

     como un indio desnortado.

     Calibrar luego la palma de tu pie,

     una hoja de acanto entre mis manos que te inventas.

     Besar todo el aire que te circunda, eso sí

     No dejar ni una pulgada virgen de ese aura.

     Contarte quince chistes muy bajito

     Que te sonrías sin despertarte

     Que me brindes sonámbulas

     las  libres señas de tu contento.

    Que sólo te remuevas de dulce sueño

    Que te relamas sin conciencia

     de una alegría muy honda y no explicada.

     Adentrarme así en ti sin incordiarte

     Como si hubieras tú más que soñado

     en las inminencias palpitantes ya del nuevo día

     -esa lengua de fresa viva que te apunta ya a la frente-

     que otro mucho mejor que yo

     sobre las cuencas preciosas de tu oido

     sin darte tú del todo cuenta

     en mi mísero nombre, eso sí,   

     esta madrugada te ha dejado

     de amor,                                                           abres ya los ojos radiantes, niña mía, 

     reciente y perpetuo recado.

       

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

    

La Izquierda Ultra a la par que gárrula (nuevo capítulo)

   Ese concejal del BNG llamando “Chochito de Oro” a la niña de Rajoy. Ese gran Gabilondo recordándole a Soraya Vice sus deberes domésticos. Valderas, en virrey andaluz, mascullando sus “tetas gordas”. Ese concejal de IU que berreaba por Twitter a cuenta de Cospedal. Ese Sánchez Gordillo, la esperanza redentora de la Humanité, bramando con “que la Europa de los mercaderes se vaya al coño de su puta madre”. …Casi ná, que a propósito de Badalona cantaba tan bien Serrat.

  

   Recordemos, sí, la senda de los elegantes: Paco Ibáñez cagándose en Dios, Pablo Carbonell y su “hijo de puta” a Wert, el “hay muchos hijos de puta” de Víctor Manuel, el “hijo de puta” de las JJ SS malagueñas a su alcalde, el “sois una puta mierda” de Trueba al gobierno, el artículo de Sardá sobre los hijos de puta, el “hijo de mil putas” que Tristán Ulloa le endiñó a Wert…

   

   ¿Qué le pasa a una parte de la Izquierda de un tiempo a esta parte, que teniendo desde siempre ellos la Palabra de su lado, se produce tan exabruptamente? Tú eliges, intelectual o de derechas, que dijo ese cráneo privilegiado, Alberto San Juan. Nunca vióse Izquierda más rustica, más dada a la burrería rusticana que esta que aquí anotamos. En los peores burdeles se habla mejor que en los mítines de Sánchez Gordillo.

   

   ¿Qué se hizo de tanta Inteligencia, de tanta y tan acrisolada sensibilidad y Cultura, dónde se malogró tamaño talento,  si siempre, por desprovistos que ellos de todo bien material se autopresentaran, justamente se vanagloriaban en que al menos con ellos, poetas naturales, se quedaba la Palabra? Con ellos hoy la Palabra exabrupta y chocarrera, sí. ¿Qué se fizo de tan preclaro ingenio para revolverse hoy peor que los más mostrencos carreteros? ¿Qué hooliganización social así procuran?

      

   ¿Qué código de valores, qué ínterior mundo desvela un lenguaje tan bufo? ¿Tendrá que venir un odioso faccioso a recordarle a Eminencias tales a su bienamado Carlos Marx, para el que el lenguaje empleado era cultura en estado vivo, expresión por tanto del cuadro de normas y aspiraciones y sentires vitales subyacentes tras los mismos? Ni déspotas ilustrados siquiera, comisarios zoquetes, aujurdhuy, sí.  

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(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

¿Le llegarán también a José Breton desmayadas cartas de amor?

   

Todas las cartas de amor son ridículas. Pero, al fin y al cabo, sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor sí que son ridículas, que decía Pessoa. Qué decirle a una persona enamorada, si sólo está ella atenta al violento TUM-TUM de su corazón. Recordé esa cita el otro día, al leer en ABC la nueva –no tan nueva como sabemos ya por muchos otros criminales- de que Carcaño, condenado por el asesinato de Marta del Castillo, recibe a diario, y en abundancia, cartas de sus admiradoras. Mucho más que lo de la tele de plasma, la videoconsola y la piscina olímpicas de que al parecer disfruta el prenda, le impresionó a uno conocer el detalle de las cartas. Le escribirán a la cárcel esas chicas ahí sus –grandes o pequeñas- cosas íntimas, lo requebrarán sin duda, le enviarán sus ánimos, sus mejores abrazos. Puede que incluso besen esas hojas antes de enviárselas, que las impregnen del aroma de su colonia, de su misma carne. Le envían dinero, añadía la nota. Envidié, sólo en eso, a Carcaño, sí. Si le diera por escribir algo, no le faltarían ni editores ni compradores.

    

   ¿Y a Bretón? ¿Le ocurrirá otro tanto? ¿Le llegarán a él también cartas extrañas de esas? Sin gozar Bretón de la apostura a lo joven Brando de Carcaño, apuesto a que también tendrá él (descontadas las periodistas que así emboscadas traten de sonsacarle algo) su ración de secretas admiradoras, de temblorosas followers que le hagan llegar a prisión la viva vela de sus más íntimos anhelos en cartas. Es el signo de los tiempos. Los media nos escupen, deteniéndolo, su atormentado rostro a diario, tatuado con el sortilegio de un aparente enigma terrible, y cómo evitar que entre tantas personas perdidas no haya quién sienta que sólo a ellas entre todas las está en realidad él mirando y hablando. Como en la oscuridad del cine, igual.

    

   ¿Enamorarse de un bruto asesino al que de nada se conoce? Qué extraño es todo. Qué curioso cuándo ya apenas nadie escribe cartas, que esta intimísima pulsión de cercanía y de cálido afecto sobreviva intacta y culminante en estos márgenes terribles de la sociedad. En una carta sólo pueden hoy contarse, es decir, confiarse, cosas muy hondas, muy verdaderas para quien pone su alma en ellas. Qué hermético arcano también el que en plena marejada de mujeres asesinadas a manos de hombres, se apresten a la vez otras mujeres a dejarles por escrito lo mejor de sí, enamorándose con ellos, precisamente a machos criminales de mujeres. ¿Ocurre algo parecido con las asesinas? ¿Reciben ellas cartas de amor de chicos admiradores desde la sombra? ¿Es la morbosa fascinación por el Mal, tan exprimida por toda la creación artística desde las vanguardias para acá, explicación parcial a este sindiós?

    

   Pessoa pensaba, creo, en personas normales. A la vuelta de las vanguardias, de tanta banalización del Mal, de tanta rendida admiración del Arte y de los media por los psicópatas de turno, quién es ya el normal. Hoy, encogido de hombros y perplejo, un punto amargo, quizás diría Pessoa que también hay estúpidas criaturas que escriben muy estúpidas cartas de amor.

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(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Punset: Entrevista con el Vampiro

  Sorprende ya en primera instancia la propia génesis del programa, en boca del propio Punset presentado, con maniático manotear de mediático gurú: “Fíjense, hubo un grupo de telespectadores jóvenes que nos dijeron… ¿y por qué no habláis de… yo diría… de artes marciales? Artes marciales que empezaron algo así como hace 1500 años en China, en el Templo de Shaolín (¡extiende entonces, minuto 1 25´´ Parte 1, Punset, en extraordinario momento zen (?), su brazo izquierdo haciendo con los dedos de la mano la señal de los cuernos!) Y pensábamos, bueno, y qué relevancia tiene eso en la vida de hoy. Y empezamos a escarbar (hace aquí un poco Punset con ambas manos el gesto del gato arañando) y encontramos un mundo fascinante. Resulta que no es un capricho, es prácticamente un modo de vida (¡y tanto!) ... Hoy sí que es un tema que no hemos elegido nosotros (¡), lo han elegido realmente los telespectadores de REDES. Y como ocurre con tantas cosas, bueno, les dijimos, pues, ¿cómo diseñaríais este programa? Y nos dieron los nombres de los invitados, los que ellos consideraban los mejores, los más relevantes, el tipo de reportajes que tendríamos que hacer, dónde tendríamos que viajar (¿es o no inaudito el origen de este programa?¿es verosímil y razonable la explicación de Punset? ¿o esconde la misma algo extraño?)… y la verdad es que después de este periplo, como ocurre tantas veces, llegas a la conclusión de que lo que creías que era casi una excentricidad, un hobby, resulta que es un modo de vida (¡y de muerte!). Tan… tan es así, Juan, que, bueno, dentro de nada vuelves a estar, y tú eres creo que el único europeo que yo (Punset se involucra) sepa en el famoso Templo de Shaolin…oye, qué hace un monje en el siglo XXI en el viejo Templo, qué haces por la mañana, por la tarde…

   

   Y aquí enfoca la cámara a los mejores, a los más relevantes, al rapado shaolín, adornado de bigote y perilla, perfiladas las cejas, ataviado en su raso kimono negro y rotulado en pantalla como Huang Carlos Aguilar/ Fundador Océano de la Tranquilidad/ Maestro Budista Huang C Aguilar (para que el nombre bien claro quedara, supongo). Iníciase así el enjundioso diálogo inter Maestros: “Lo mismo que se ha hecho durante generaciones y generaciones… con la salvedad, por supuesto, de que hoy en día tenemos coches, tenemos teléfonos móviles, tenemos aviones… (pues vaya Templo, podría ya pensarse, que ya casi es un chiste en sí la respuesta de Juan, digo de Huang, con ese reiterado “tenemos… tenemos… tenemos”).

  

   Le indaga luego Punset, abriéndose en horizontal de ambos brazos, acerca del papel de la mujer en las artes marciales. “…Yo siempre explico en mis clases que las mujeres han tenido muchísima más potencia en muchos casos que muchos de los Maestros más reputados, por una simple razón, porque un padre siempre tiene más mimo con su hija porque sabe que va a tener mayores agresiones…” (uff, autosaber premonitorio del Maestro shaolín, habría que llamarlo a esto, aunque el disparatado razonar que despliega tras el grave tono el menda hubiera debido quizás levantar sospecha en el reputado hombre de ciencia Punset).

    

   Abordan, claro, el problema de la violencia y de cómo pueden las artes marciales disminuirla. Se explaya el shaolín y sus palabras, ese tono solemne y circunspecto, suasorio, vista luego la realidad, adquieren ya del todo los contornos de una macabra humorada: “... estamos educando simétricamente nuestro cuerpo, en todo momento equilibrando… indirectamente estamos metiendo en su personalidad, en su cerebro, el no agredir… el controlar sus emociones en caso de que ocurra una agresión, y eso es mejor practicarlo de joven, no esperar a ver si un día te iluminas, y a ver si por casualidad cuando alguien te ofende gravemente no reaccionas violentamente; es mucho más positivo entrenarlo, y mucho más positivo entrenarlo de niño, cuando todavía las formaciones cerebrales están haciendo conexiones no sólo con el interior, sino con la sociedad y lo que nos rodea, entonces ahí se está forjando una personalidad totalmente distinta, y eso yo creo que es un pilar fundamental por lo que en Oriente se usa mucho y en Occidente se empieza ahora…

   

   “Tratamos simplemente de conocernos mejor”, dice el shaolin al principio. Empezamos a escarbar y encontramos un mundo fascinante, que decía en el introito Punset. Pero las estólidas chorradas (véanse si no los videos) que sólo ya ahí soltaba este pequeño saltamontes tramposo no hubieran debido tener paso ni promoción en una programación seria. Y si de verdad hubieran escarbado, que ojalá lo hubieran hecho, fíjense, señores espectadores, la tremenda verdad que hubieran encontrado: el mundo criminal de Juan, qué Huang ni qué leches.  

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

parte III de la entrevista en http://youtu.be/IDE-m9gQNSQ

Televisiones: Paseando al psicópata shaolin

   

   El reciente caso de Juan Carlos Aguilar, el shaolin asesino de Bilbao, debería mover a la reflexión sobre la responsabilidad social de los medios de comunicación y sobre los tipos humanos que especialmente las televisiones encumbran. Nunca vióse psicópata impostor más veces entrevistado y promocionado en las principales pantallas: Telemadrid, RTVE, programas de Sardá, de Pepe Navarro, de Javier Sierra, hasta de… ,ay, hasta del ínclito Eduardo Punset. En no pequeña medida el falso monje shaolin es criatura suya, de la popularidad que ellos vía maná de píxeles le transfirieron (y por reflejo, claro, a los fenicios negocios que sobre ella aupado el figura se montaba). Naturalmente ni se reflexionará ni se hará nada, a rastras como va y como nos lleva la Telebasura con su incesante necesidad de monstruosos chafarrinones que a diario incrementen el pringoso share. Es difícil encontrar ejemplo más clamoroso  y más clamoroso silencio a la vez de las televisiones sobre su estrepitoso fiasco.

  

   No es que sean las televisiones corresponsables de sus crímenes, no, pero sí, creo, en parte lo son de la glorificación de su impostura, de la farsa estafadora del shaolín. Ni era el andoba tan monje budista, ni era tan Maestro, ni tan campeón del mundo como entonces nos lo presentaban: un aprendiz a lo sumo. Le publicitaron tanto porque sabemos de sobra que los frikies, lo estrambótico, los colorines, la indumentaria exótica, y en el orden de las ideas, todo lo que rezume anti-Occidente, encuentran gran acogida en las pantallas hoy, ávidas por regurgitarles a las audiencias muy sensacionalistas revueltos sin comprobar ni cuestionar nada de lo que ofrecen. Por su parte, los frikies impostores a la perfección olfatean esa adictiva necesidad de las televisiones y a ellas acuden solícitos con su género. De esa mutua interdependencia brotan los abundantes falsos shaolines que desde las pantallas nos hacen a los normales sentirnos raros.

   

   Las andanzas e industrias del falso shaolín, como digo, incluso arribaron al prestigioso, y celebradísimo por su rigor, puerto de Punset que… sobre él lanzó sus redes. Se enredaron ambos, mejor diríamos, como ahora veremos. Punset le entrevistó en el año 2000 y desmenuzar esa entrevista nos permitirá quizás elucidar mejor la estrategia de la doble impostura, la de los frikies y la de la telebasura. Se llena la misma, claro, de un involuntario y fantástico humor negro retrospectivo. Según se ha sabido ahora, en ese mismo año 2000 el falso shaolín, que se vendía como el único autorizado en España por el Templo, que llevaba ya algunos años ofreciendo cursos y contratando exhibiciones de sus supuestos poderes, beneficiándose así de la popularidad televisiva,  actuó en el pueblo burgalés de sus padres durante las fiestas patronales. Llegó entonces el espaldarazo de las Redes punsetianas.

   

   La policía ha descubierto ahora en la casa del shaolin un zulo con una pequeña bañera con cuchillos y katanas, un trípode y un ordenador con archivos de videos de decenas de mujeres –supónese que prostitutas- en situación degradante. Para la Policía el primer asesinato no es nunca el primer delito, por lo que sería plausible deducir que cuando Punset entrevistaba a Huang (obsérvese cómo con sólo dos letras, con esa sola llave maestra, puede del todo cambiarse la presentación de una persona, pues, de Juan a Huang llamarse, media un abismo) había iniciado ya éste sus odiosas hazañas.

  

     Pero el destripamiento (glups) de la sabrosa entrevista punsetiana mejor, esa intensa emoción, lector, la dejo para mañana que por hoy ya vale.

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

   

Pere Navarro y la gallina turuleca

   Qué especímenes da el socialismo patrio en las alturas, qué prima donnas más inclasificables, qué desmesura de pícaros ególatras. Son un mundo único en sí mismos. Se creen dotados de una grandeza shakespiriana no pasando de volatineros trujimanes. La de imposibles cabriolas que una tras otra se pegan tan anchos. Hablan y hablan y, como peces en su río, vuelven y vuelven a hablar. Hoy dicen blanco, mañana negro, pasado marrón, ayer beige, antier caqui, el domingo lo que se tercie. Siempre eso sí envuelto el más descarnado oportunismo entre atronadores timbales de impostada solemnidad. Y… ¡a jugar!    

     

   Algo hay en los rasgos faciales del factótum del PSC que remite a la mítica familia Aragón, esos geniales cómicos, como si ante un hermano menor del gran Miliki estuviéramos. Diríase que ahora Navarro, con su estrambótica propuesta de acabar con el Concierto económico vasco,  a la célebre gallina turuleca de los Aragón quisiera remedar. Manda webs con el huevo con que nos sale ahora este turuleta. Incluso el gélido Madina (habla tan poco el hombre que recuerda al primer Emilio Aragón, que le daba solo a una campanita) no ha podido más ya contenerse: “Navarro ha perdido la cabeza”, musitó desolado.

       

   Sabe de sobra Pere Navarro que ese huevo es ya imposible de tocar, pero le sirve bien para, así cacareando, salir del paso, embarrar más el campo y distraer a la gente del meollo de su personal repollo, que es la traición a la democracia española. Como la turuleca en la sala y en la cocina, va poniendo Navarro sus huevos por aquí  y por allá, sin la más elemental coherencia, sin sentir el más mínimo compromiso con el sentido de la palabra dada. Con lo que alardean ellos de abrazar el  Compromiso.

  

   Un día, que si quiere una voz independiente a la del PSOE, aunque pretenda a la vez él, como se ve,  organizarnos a todos los demás, otro, que si ve muy bien el Pacto Fiscal para Cataluña (o sea, otro Concierto),  ayer, que acude solícito a la llamada rupturista de Artur Mas, luego, que si primero Cataluña, hoy que hay que acabar con los privilegios económicos vascos y navarros. Vaya carajal de huevos turulecos, vaya recital de cacareos, señor Navarro. Un caso singular también el suyo. ¿Y qué vecina le ha comprado a Usted ahora?  

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Tienes un mensaje del Doctor Zhivago

   

   Es sobre todo El doctor Zhivago la novela de un poeta, rendido y admirado ante toda la belleza y el dolor de que rebosa el mundo, un antihéroe indeciso y suprasensible, arrollado por el vendaval de la Revolución, ese Leviatán del que al principio es él muy partidario, pero del que a la postre percibe y comprende todo su potencial destructor. A lo largo de la novela va dejándonos Yura, Yurotchka, Yuri Andreievitch, el doctor Zhivago, sus miguitas, la senda de su luz interior incomparable:

  

   “Me es difícil reconciliarme con la idea de que son héroes, almas elegidas y yo un alma mezquina e insignificante partidaria del oscurantismo y de la servidumbre del hombre”.

   “No hacen otra cosa más que masticar palabras, palabras, atragantarse de palabras, de frases y más frases”

   “Le irritaba la ingenuidad del comisario. Pero no le fastidiaba menos la pérfida astucia del comisario de distrito y de su ayudante, dos cazurros marrulleros y desleales… que se manifestaba a través de un torrente de palabras de una elocuencia inútil, inconsciente y confusa: precisamente todo eso de lo que la vida tiene tanta necesidad de liberarse”.

     “Cuando la revolución lo despertó creyó que se realizaría su sueño secular de una existencia libre, de una vida autónoma. En cambio de las garras del antiguo estado derrocado ha venido a caer bajo el poder  más estricto del superestado revolucionario”.

    “¡Qué ceguera tan espantosa! De qué pan se puede hablar si hace tiempo que no se cosecha trigo. De qué clases propietarias, de qué especuladores, si hace tiempo fueron aniquilados por los decretos anteriores. De qué campesinos, de qué pueblos, si no existen. ¿Olvidan sus mismas medidas y programas, que desde hace tiempo no han dejado piedra sobre piedra? ¿Cómo se las arreglan para divagar año tras año, con un furor tan encarnizado e incansable, sobre temas que no existen, que se agotaron hace tiempo, y no querer saber nada, y no ver nada a su alrededor?”.

     “La instauración de todo poder nuevo pasa por varias etapas. La primera es el triunfo de la razón, el espíritu crítico, la lucha contra los prejuicios. Viene luego el segundo periodo. La preponderancia de las fuerzas oscuras, de “los que se adhieren”, los simpatizantes por conveniencia. Y entonces comienzan las denuncias, las sospechas, las intrigas, los odios. Con gente de esta clase puede ocurrir que un buen día me quiten de en medio en nombre de la supuesta justicia revolucionaria”.

      “Yo creo que la colectivización ha sido una medida falsa, fracasada, y que el error no podía reconocerse. Para esconder el fracaso era necesario usar de todos los medios del terror para que la gente perdiera la costumbre de juzgar y pensar, para obligarla a ver lo que no existía y demostrarle lo contrario de lo que era evidente. De ahí la crueldad sin precedentes del período de Ejov, la promulgación de una Constitución que ya se sabía que no habría de aplicarse, la implantación de elecciones que no se regirían por principios electivos. Y cuando estalló la guerra, sus horrores reales, el peligro y la amenaza de una muerte real fueron un bien en comparación con el dominio inhumano de la abstracción, un alivio, un límite a la diabólica fuerza de la letra muerta”.

  

   Pero “El doctor Zhivago” es novela sólo indirectamente política. No valdría tanto si sólo eso fuera. No por casualidad acaba con poesía, como si fuera éste el más preciado legado, el más valioso mensaje que su antihéroe, alter ego de su autor, de Boris Pasternak, pudiera atesorar y reservar y entregar a quienes la lean. Lee, lector mío, lee conmigo:

   Estoy contigo, aquí, en esta cabaña,

   juntos los dos en el desierto bosque,

   E igual que en la canción, a estos senderos

   casi del todo los borró la hierba.

 

   Ahora a nosotros solos nos contempla

   entristecida la pared de troncos.

   No prometimos realizar hazañas

   y hemos de perecer sinceramente.

   Desde la una hasta las tres sentados

   yo con un libro, tú con tus encajes

   Y al alba ya ni nos daremos cuenta

   de que hemos ya dejado de besarnos.

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Celebrities-ahora-héroes-por-accidente

     

   Tengo curiosidad por comprobar cuál es la primera CELEBRITIE que se apunta en España a esta Movida, a la nueva moda. Hasta ahora sabíamos que las CELEBRITIES escribían, o les escribían, libros, y qué libros, que en un  “sin querer” enseñaban más de la cuenta su trasero o su pechera, que participaban en no sé cuántas Oenegés, que abanderaban ellos muy buenas causas,  que hasta les llevaban y les traían un día al año hasta las fauces desharrapadas de África para allí retratarse solidarios entre los niños pobres de aquellas latitudes, todo eso para que más les queramos así, para que de ellos se siga bienhablando. A medida que más se usa un mecanismo de seducción menos llama ya la atención, poco a poco va perdiendo su eficacia, claro. Tampoco puede eso escapar a la ley de las utilidades marginales decrecientes, maldita economía, maldita realidad.

     

   La novísima argucia de los asesores de imagen – de las productoras, de las compañías, de los innúmeros entramados en los que las CELEBRITIES participan- para que el personal más y más duraderamente con ellas se prende,  pasa por la supuesta y casual pero trascendental intervención del astro en cuestión para de forma inopinada en su cotidiana peripecia salvar la vida de alguien de su cercano entorno. Llevo ya leídas al menos una docena de “noticias” en que la emergente CELEBRITIE estadounidense –o allí afincada- sin comerlo ni beberlo de pronto se lanzó al agua y salvó una niña que se ahogaba, o realizó una maniobra milagrosa que hizo recuperar la respiración a un viejo desfallecido, o sostuvo al por azar pasar por allí entre sus brazos a un bebé que rodaba por un tejado. Cosas así. Algo que parezca un accidente, je jé, eso mismo.

   

   Un Héroe por accidente es la Celebritie ahora, el penúltimo simulacro inventado por las industrias de la adulación y el entretenimiento. Frente a todas las abstracciones anteriores, esta suerte de “reallitys” a pequeña escala ahora, en que se nos coloca al famoso en pura acción heroica. Las mismas trolas que en los totalitarismos se inventaban y se inventan para los Líderes Mesiánicos, ¿recuerdan? ¿Quién en España será el primero en apuntarse a la Movida, a la moda de las CELEBRITIES heroicas?  La floreciente industria de la fabricación de “noticias falsas” aborda también ya estos insospechados terrenos. Cuando lean algo sobre esto, acuérdense, plis, del muá.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

El show de Truman, el show de Carmona

  Se dan en el estupefaciente vídeo sobre Antonio Carmona, diputado socialista madrileño, no pocas sabrosas concomitancias con la estupenda película de Peter Weir, El show de Truman. No, no tengo a Carmona, salvadas las físicas distancias, por peor comediante que a Jim Carrey. Diría incluso que a menudo en amplitud de registros le supera, por ser el de la Política guión mucho más abstruso que los que aborda Carrey. Si en la película de Weir el héroe, sin él saberlo al principio, resultaba “teledirigido” por el mefistofélico productor Christof, en su célebre video reconoce Carmona ser “completamente teledirigido” en las tertulias por el Partido, personalizado en su caso en la efigie moruna de Griñán.

   De nuevo, pues, Arte y Realidad dándose un suculento morreo interactivo, del que brota un engrudo en el que ya no distinguimos bien uno y otra. Pero ese engrudo, lector, es lo que vivimos, y desentrañarlo y analizarlo despacito nos permitirá acaso comprender y desvelar muchas de las claves de cuanto nos rodea. De manera lector que, si te place, toma mi mano, y paladeemos la pieza de Carmona, en relación con la de Weir , cuyo significativo subtítulo rezaba por cierto “Una vida en directo”.

   

   Es ya de entrada la sola carátula de la cosa bien elocuente: contra una pantalla de representación –escenario omnipresente las pantallas en la sociedad del espectáculo- y flanqueado por dos hiératicos fideicomisos del Partido, comparece el histrión en pie, algo desbaratado de atavío, como si tras la sobremesa de un suculento ágape –gin tonic incluido- se iniciara la función. Es apabullante la gestualidad carmona, las maneras de truhán con que se escabulle él de la áspera crítica –esto ningún avezado comentarista, lector, lo ha señalado- que desde atrás los anónimos conmilitones están haciendo a la ubicuidad de Carmona por todas las televisiones. Y es que el muro de la pantalla tras él, el gesto adusto de los altos burócratas sentados que ceñudos le comprimen, los reproches que desde el frente –en el fuera de campo del video- le vienen, la expuesta postura del truhán, sus brazos a veces abiertos en par, esa holgada camisa blanca, todo eso remite también de alguna manera a Los fusilamientos de Goya. Veamos como el pícaro Carmona se escaquea de la orwelliana Presión del Partido, que por mano anónima diríase que quiere hacerle la autocrítica a este bon vivant.  

  

   “Pero aprovecho lo que estáis diciendo (es un reproche lo que se deduce que los militantes de base desde la oscuridad le hacen de andar sin parar por las televisiones fachas) para decir que hay que estar en los medios de comunicación, y hay que estar lo más… (lección de primero de básica, claro, es en los media donde se ventila hoy la idea que de lo real se hacen los ciudadanos, “aceptamos la realidad que se nos presenta”, afirma el manipulador Christof en la obra)… Tomás y yo, Tomás más que yo, hemos metido gente en los medios de comunicación (ese “meter” gente en las distintas instituciones es la ocupación central de toda Organización que se precie, y no tanto de los miembros declarados como afines, a los que aquí se refiere C, sino los “durmientes”, Roldán dixit, que el Partido infiltra en las más altas instancias de Poder e información –justicia, cesid, ministerios, policía, ejército-, “infiltración” que todos los partidos intentan desde luego, pero que como los hechos parecen demostrar por cada uno que consigue colocar el PP posee cuarenta el PSOE; la revelación de C aquí suscita además la siguiente cuestión peliaguda: si los medios se dejan “meter” gente de los partidos… a cambio de qué es, pues no se ve en qué ganan las tertulias con la ubicua presencia de segundones de los partidos, meros repetidores de estos)… y hay que estar… si nosotros no utilizamos todo canal de comunicación con los ciudadanos acabaremos siendo… no es exactamente lo que habéis planteado pero… el que tenga miedo a comunicarse con los ciudadanos que se dedique a el corte y confección, una actividad en fin interesante (como en machista diciendo, eh, artistas, que esto es para valientes, para tíos y derechos,  no para mujeres) …no nos preocupemos demasiado por lo que sale en los periódicos… porque una noticia de un periódico la leen 133 personas, ¿vale?, sin embargo sales en televisión y te ven siete millones de personas, entonces… (¿en El gato al agua siete millones?, puede escucharse que alguien le inquiere) … no!, en Tele 5 o en la Sexta, en El gato al agua yo no voy, van otros compañeros, enviados por cierto por la Comisión Ejecutiva Federal… yo voy a la Sexta, me verás, me imagino, ehhh, y ahí te ven tres millones de personas… de qué se trata, no se trata de nada personal… se trata de enviar el mensaje del Partido… ehhh, ¿estamos dirigidos cuando envías ese mensaje del Partido? Completamente. (Carmona replicante total del Partido) El otro día tuvimos una experiencia muy interesante, (contado el tema casi como una aventura, como un ensayo clínico de  laboratorio) que es que teníamos un problema del ERE, de los ERES de Andalucía, fue un debate intenso, donde fui yo, porque me mandó el Partido ir y fui yo, (Carmona, un mandado. “No puedes irte, Truman, este es tu sitio, conmigo, estás en la televisión, en directo ante todo el Mundo”, le reconvenía su Amo a Carrey en la peli) y diréis, que tienes que ver tú con el ERE de Andalucía… pues fui con el ERE de Andalucía (Carmona sacrificado, que busca la complicidad del auditorio)   …y yo estaba, lo puedo decir aquí sin que nadie me grabe, (pero sí, le estaban grabando, como Truman no sabía que le estaban grabando, qué Christoff encargó la grabación, quién aprobó la difusión del Video) teledirigido, nunca mejor dicho, por Jose Antonio Griñán y por Mario Jiménez, que es el secretario de Organización, bueno, tan teledirigido que me mandaban mensajes (mueve C entonces las manos como chivatos, sonríe, consigue ya la sonrisa de quienes le zaherían) por whatsap todo el tiempo, como es natural porque… Jose Antonio Griñán es una persona honradísima (por lo que vienen a resultar los tertulianos una especie de muñecos grotescos cuyos hilos otros ventrílocuos en realidad mueven, aunque, como Truman en la peli, no deja Carmona ante el auditorio de rebelarse un poco ante su creador, como evidencia la shakespiriana hipérbole irónica sobre la honradez de Griñán que, llevándose las manos a los bolsillos traseros, ahí arroja) entonces, eso es lo que hay que hacer, perdonad que aprovecho esto para decirlo y creo que los compañeros que opinen lo contrario no es que estén equivocados, es que están muy equivocados”.

   

   Y sí, con este show, con estas picarescas tretas casi sanchopancescas, ciertamente alejado de la odisea emancipadora y trágica de Truman, revelando de paso lo que de burdo montaje escénico tiene la honradísima Política hoy, escapa Carmona de la melée que la militancia de base quiso allí tenderle, mientras alguien le grababa sin él sospecharlo. De haberlo sabido, quizás como Carrey en la peli hubiera finalizado con aquel “buenos días, y por si no nos volvemos a ver, buenas tardes y buenas noches”.

   

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)