Todo me daba un poco lo mismo

   

 … No conseguía escribir cosas que te entusiasmaran, que disfrutaras leyéndolas en voz alta sin contrariedad. Algo mío en el escapulario de tus labios. Algo que releyeras también más tarde, en algún rincón apartado de tu casa, que se pegara a tu piel como un tatuaje marinero, que penetrara en tu cerebro para no salir ya nunca más, como sólo lo hacen la música que de verdad nos gusta y algunos recuerdos infantiles. Algo que me recitaras de frente algún día. Si no te gustaba ni siquiera a ti, cómo les iba a gustar a los demás. Pero ahora estaba allí, en el umbral de Mari Gloria Peluquería Unisex, y un poco aturdido por el ozono pino, que era el medio ambiente que reinaba, y por la canción de Camilo Sesto que en ese momento sonó y que casi me hipnotizaba –el amor de mi vida has sido tú, pero qué bonita- bueno y también porque tras mi fracaso contigo me daba todo un poco lo mismo, y raparme al dos era sólo eso, hacerme un poco más daño, el caso es que descendí para poner mi cabeza en manos de aquella rolliza Dalila del hondo sur alcorconero. Entonces…

(Fragmento de LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS)

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (154 pgs) : A un cuarentón tímido hasta decir basta, su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de casa. Ha de digerir el trago y abrirse al mundo: discotecas, mujeres fatales y sensacionales, encuentros y desencuentros. ¿Hallará su lugar al sol? 

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (165 pgs): el amor platónico, el amor daltónico, el amor erótico, los amores por internet, el primer amor, el amor en la edad madura, el amor y los celos, el amor infiel, el amor imposible... la condición humana enamorada, las emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables.

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Puedo escribir los versos más alegres esta tarde

Puedo escribir los versos más alegres esta tarde.

Escribir, de momento: “La tarde está engalanada

y resplandecen, manantiales, los cielos, en lo alto”.

La brisa de la tarde sopla su contento y acaricia.

Puedo escribir los versos más alegres esta tarde

Yo la quiero, y esta tarde ella también me quiere.

En tardes como esta me soñé entre sus brazos

Me besaba muchas veces contra el viento fugitivos.

Yo la quiero, esta tarde ella también me quiere

Cómo no amar tanto sus ojos veleidosos.

Puedo escribir los versos más alegres esta tarde.

Saber que aquí la tengo. Pensar que me ha besado.

Paladear la tarde alborozada, más alborozada con ella.

Y los versos brotan de mis manos como miel entusiasmada.

Cómo importa que su capricho a mí haya elegido.

La tarde está engalanada y ella está conmigo.

No es poco. Aquí cerca alguien murmulla. Aquí cerca.

Mi cuerpo se agiganta con tenerla a mi albedrío.

Como para constatarla mis labios la pronuncian.

Mis dedos la tantean, y ella está conmigo.

La propia tarde, que hace de oro las hojas en los senderos.

Ella y yo, los de ahora, somos esta vez nosotros mismos.

Ella hoy me quiere, es cierto, muchas otras tardes no.

La soñaba con ojos abiertos, para estar así a su lado.

Mía. Hoy es mía. Antes de ella era el desdén.

Su luz, su alma rara. Su corazón tornadizo.

Me huía, es bien cierto, mas esta tarde me reclama.

Es tan largo el amor, y tan extraño su designio.

Pero en esta tarde plena, sí, que me tiene entre sus labios,

mi cuerpo se encandila por haberme ella preferido.

Aunque fuera esta la última tarde que ella me tome,

y fueran estos los penúltimos versos que le escribo.

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La imaginación, en peligro

 La imagen rutinaria te lo da todo hecho, apenas deja margen a tu criterio con su obviedad y contundencia. Las imágenes sensacionalistas en cinta continua que a diario medios y redes vomitan nos APLASTAN: ante las pantallas a menudo hoy la respuesta se reduce a exabrupto, sea denigrante o celebrativo. Compara a alguien viendo la tele y a ese mismo alguien leyendo: Pasividad versus actividad interior, abulia versus concentración. La lectura te obliga a poner en marcha muchas regiones del cerebro, entre ellas la más preciada, la IMAGINACIÓN. El autor escribe y propone UN libro: con tu imaginación, con la manera en que tú fabulas y reconstruyes lo que lees –palabras, sólo palabras- recreas y escribes tú OTRO, coincidente… o no. La lectura te hace también autor. Exige el obligado ejercicio de tu imaginación. Es sabido: órgano que no se usa, se atrofia. La apabullante hegemonía de lo icónico, esa catarata imparable de imágenes chocarreras desde todos lados y a todas horas, destruye la memoria, el espacio necesario para la reflexión… y también la divina facultad de la imaginación. Lee libros: imagina. 

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Más regalitos

 José Martín, educador y profe en el Centro Virgen de la Candelaria de Alhaurín de la Torre, en Málaga, que desarrolla allí una labor impagable con sus muchachos, y que tuvo a bien enviarme esta foto con mis DOS libros, los mismos que se animó a pedirme y disfrutar, y que tantísimo yo le agradezco. GRACIAS José Martín, por tu sensibilidad.

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REGALITOS

"Sigue haciéndonos felices"

"Nada me haría más feliz que se reconociera el valor y el cariño que le dedica a la escritura este amigo y querido escritor ! Mucha Suerte , besosss"

Esto me escribieron en días pasados dos lectoras, y por tanto amigas mías, que tienen mis DOS libros y a quienes jamás he visto en persona. ¿Que no cuenta aquí uno con personas que lo aprecian y de verdad impulsan su escritura? Regalos así son los que me mueven a perseverar, a no cejar en mi lucha por ser escritor de libros/libros, a mantener alta y vigorosa la ilusión y la esperanza, la luz que a mí me anima. GRACIAS!!!!

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Siguiendo a Pessoa desesperadamente

 Pues el extraordinario escritor portugués escribió:

“Todas las cartas de amor son ridículas/ No serían cartas de amor si no fuesen ridículas/ También escribí en mi tiempo cartas de amor, como las demás, ridículas/ Las cartas de AMOR, si hay amor, tienen que ser ridículas/ Pero, al fin y al cabo, sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor sí que son ridículas/ Quién me diera el tiempo en que escribía sin darme cuenta cartas de amor ridículas/”. 

Por esa senda yo sigo, a ese sagrado me acojo. Y te digo: 

Todos los RELATOS DE AMOR son –no digamos en estos tiempos brutos- un poco disparatados. No serían de amor si no fuesen así. He escrito -a menudo sin apenas darme cuenta, porque así de muy adentro me salían- relatos de amor, y como los demás, algo disparatados, vale. Aunque, en fin, las personas en verdad disparatadas son quienes nunca leen –es decir, sueñan- relatos de amor.

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Por qué la Carta a los Reyes Magos debería ser obligatoria

 Es que la idea, ya la imagen sola de los niños/as, arrebatados de ilusión, sentados –silla y mesa, recta la espalda y suelta la imaginación- a ESCRIBIR de su mano una carta es en sí cosa bien preciosa. Más aún en estos tiempos bárbaros, en los que sobre todo les rodean tuits, chats, porno omninvasor, apabullantes juegos de ordenador y videos virales en su smartphones. La CARTA presupone de entrada una distancia entre la realidad y el deseo, ese transcurso aún no saciado, esa espera alborozada que precisamente llena de sentido y colma y reboza de emoción al REGALO, pues lo inmediato suena a gratuito, se agota enseguida e imposibilita la riqueza de su anticipada ideación fantástica en la intimidad del infantil elucubrar, y pierde así su valor. Una carta además no es un exabrupto o una simple ocurrencia, características propias de lo infantil que ahora –regresión cultural- se contagian a los mayores, al “homo gañanis” reinante hoy. Al contrario, una CARTA es un producto abstracto, hecho con PALABRAS, complejo, propio de adultos, y su elaboración es una aventura psíquica –el niño ha de demostrarse ser capaz de hacer algo valioso para alcanzar más tarde una meta que le ilusiona-, a través de la que proyecta y propicia su propia maduración personal. Es un texto razonado, con argumentos trabado, en el que el infante ha de PRESENTARSE primero –por tanto, autointerrogarse-, de alguna manera JUSTIFICAR luego con su buen hacer de todo el año el título del merecimiento que en él recae, y por último EXPONER la esperanza y el anhelo de los concretos regalos que a unos Magos implora. Y entonces sí, voilá, hágase la magia que lleva implícito el regalo, sea o no el mismo que el niño pidió. Una magia antes trabajada, pues. ¿Acaso no se “trabajan” los magos circenses sus números para que al final y de golpe su magia estalle y a todos deslumbre? Ojalá todos los niños/as tuvieran necesariamente que ESCRIBIR una Carta para poder recibir luego sus regalos. Y que la de los más mayores de ellos les ocupara al menos tres folios.

 

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La carta a los Reyes Magos del escritor sin Nombre

 A ver, queridas Majestades, que me da mucha vergüenza, con tanta desgracia como campea por el mundo, también con personas muy cercanas atacadas por crueles enfermedades, el molestaros muá con una petición más, si bien es cierto que en todo escritor sin Nombre aletea un niño humilde e ilusionado con sus sueños como el primero, y el de poder seguir haciendo LIBROS/LIBROS acaso sea, a contracorriente de este mundo tan apabullante de imágenes aplastantes, de esos sueños que merecen la pena. Va, Majestades, vosotros que tenéis mano y poderes, que obráis prodigios: ¿podríais conseguirme la capacidad de convertir los muchas y continuas visitas al blog que recibo en concretas solicitudes de mi libro? Es que, Reales Magos, de lo contrario, todo mi “lavoro” diario aquí sirve para nada; es, con perdón, Realezas, hacer un pan como unas HOSTIAS. Si lo que escribo una y otra vez aquí les gusta, si este blog frecuentan, tampoco pido tan-to…ooo, tampoco pido tanto, ¿no? ¿Cuál es entonces el problema? Si al menos por privado me lo dijeran, mi salud psicólogica mucho lo agradecería. Y puestos ya, Magos de Oriente, ¿podríais conseguirme que los que eso me prometieron hacerlo, el solicitarme IL MIO LIBRO, prego, se acuerden y lo hagan? Y yaque os pido, oh Reyes, que a mis sinceros y verdaderos amigos aquí los colméis de cariño, de salud y de belleza, que bien que se la merecen. En ellos y en Vosotros confío, en quién si no. Y eso era todo, majos, Magos.

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LA NOCHEVIEJA MÁS HERMOSA DE MI VIDA

 “… Ya calmado, a salvo de todo, ahora estoy a gusto, aunque me duele hasta la lengua. “Lola, gracias… eres tan bonita… gracias, yo… podrías darme de tus manos un churrito?”. De nuevo con suavidad el índice sobre los labios, “ssst”, pero se acerca y me besa con inigualable dulzura en la frente. Estoy en el cielo. Lola me mira algo seria. “Duerme y descansa, te hace falta”. Antes de cerrar los ojos –ella está al borde de la cama, inclinada sobre mí- reparo por vez primera en sus senos, y me digo, pluscuamperfectos, no podía ser de otra manera, y mi última sensación antes de caer rendido es que, con todo, esta Nochevieja ha sido la más hermosa de mi vida”. 

Fragmento de “LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS”

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EN LA FRENTE

 Escribo, luego existo. Así insisto, así persisto, así resisto. Escribo con la autoridad que da la ilusión. Te escribo porque contigo me hago ilusiones. Iluso seré, más iluso enamorado.

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