Ni susto, ni muerte, un trato sin truco

Eso quiero contigo

que cruces la mano conmigo,

que la choques

que la invoques,

quiero un beso sin almendruco

que no sea por favor de estuco,

un abrazo sin melaza

un quererse sin añagaza,

que seamos tú y yo cómplices

que bebamos los mismos cálices

que compartamos códices

que no nos detengan vértices, 

que seamos unívocos

que seamos inequívocos,

que la fuerza se nos venga por la boca
que la ilusión nos despoje las ropas, 
que no me esquives

que sí te escriba,

que todos nuestros besos nos parezcan pocos

que nos metamos mano medio locos,

que si te doy me des

que si me das te dé

que si te aporto me aportes

que si te portas me comporte,

que si me soplas yo vuele,

que si te escribo tú te eleves,

que la flor de nuestra comunidad

se nutra de reciprocidad, ad, ad, ad, ad.

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Sobre mis "Vecinos"

   

   Esto va de un hombre y una mujer de mediana edad, que son vecinos, y que descubren de pronto -¡y de qué manera!- que sus respectivos cónyuges están “liados” entre sí. Qué hacer entonces con eso, cómo digerir ese golpe. ¿Quizás el verse uno a otro compartiendo un mismo padecer levante cierta íntima compasión y complicidad mutuas, sobre las que pueda también brotar un delicado idilio entre ellos? Sucede que no son ellos tan “desenvueltos” como sus respectivos. En un rapto, quizás para de momento salir del paso, para anestesiar el trago, deciden emprender juntos un viaje en coche, con el pequeño hijo de ella a cuestas, hacia un lugar paradisíaco. Van así, en el transcurso del largo viaje compartido, poco a poco conociéndose, es decir, poco a poco queriéndose. ¿Qué ocurrirá al final entre ellos? Este es, “Vecinos”, otro de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, del que aquí te dejo una muestra, por si gustas y te animas a pedírmelo.

   “Era ese misterio sobreañadido que es el viaje a través de la noche silenciosa, ese internarse en un túnel profundo que no sabemos adónde nos conduce, pero que no nos asusta. Sí, él notaba como ella vivía todo esto sin necesidad de verbalizarlo, cómo se lo iba transmitiendo a su hijo con palabras y gestos sencillos, cómo en realidad se lo contaba a sí misma, estrenando un mundo distinto para ella, pleno de sosiego. Al fin ella y el niño se durmieron de placidez. Ahora podía contemplarla a placer… Qué guapa… Se atrevió, inclinándose, sin que ella notara nada, un mínimo y sonámbulo encogerse sólo, a apenas besarle el moratón de la frente. Deseaba con todas sus fuerzas no detenerse, seguir conduciendo, se sentía fresco como un lirio inaugural. Puso música de nuevo y se aferró con gusto al volante, transitando aquellas rectas interminables como paraísos sin final…”.     

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Y yo, prestamista de ilusiones

   En las redes me pidió ella amistad y en las redes yo se la di. O acaso fue al revés, no sé ahora bien qué fue antes, si el huevo o la otra, pues a menudo, igual que Diógenes con el candil, amistad y humanidad voy buscando yo también… y yaque… dar mi arte a conocer. El caso es que al cabo de unos días -me pilló con las manos en la masa, esto es,  escribiendo-  por privado la buena Señora me entró:

   -Hola, José Antonio

   -Hola, P

   -Tengo una gran noticia para ti- me dijo

   -¿Sí?- le dije

    -Sí –me dijo

    -Ya está: ¡Te gustaría tener contigo y leer mis “Veinte relatos de amor y una poesía inesperada”! ¿Sí?

    -… Somos un grupo inversor y prestamista que podemos ofrecerte un préstamo en unas condiciones inimaginables.

   -… Ah, vaya… Verás, P, yo también soy prestamista… sólo que de ilusiones, de humor y de aventuras, con todo eso trafico, y le tengo tanta fe a lo mío que estoy dispuesto a enviarte mi libro y a que lo leas y a que si no te gusta, fíjate, me lo devuelvas y no me lo pagues. ¿Qué me dices, te lo envío, eh?

   Pero fue, te lo juro, como si con un robot codicioso e impaciente estuviera dialogando yo, pues de golpe cortó y colgó y fundió P la conversación, pues de la pantalla me desapareció y en el éter ciberesférico se esfumó.  Y con el préstamo de ilusiones, de humor y de aventuras en la mano, colgado me quedé yo. 

  

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De las Razones a los Odios

   No hace tanto, sobre los asuntos de la vida, decíamos, y creo que con buen sentido, aquello de que cada uno tiene sus RAZONES (su experiencia, su circunstancia, su pensar). En esta Era del Fanatismo que tenemos delante, más bien parece que cada uno tiene sus ODIOS (su bilis, su prejuicio, su cerrazón). Como si el aglutinante básico de la personalidad hubiera pasado, de ser la tenencia de las razones, a ser la insurgencia de los odios. Como pasar en todas las instancias cerebrales del individuo,  de verlas ocupadas por la serena luz de la reflexión, a verlas inundadas por el espeso engrudo de la tirria. 

(SOY ESCRITOR: Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas y se atreva a emprender la aventura de escribir un libro. 

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La Madre, en el Día Después

      

   A un Padre le puede querer y admirar un hijo. Y mucho. Pero siempre desde fuera. El Amor que naturalmente se siente hacia la Madre proviene de otra dimensión. Hasta los macarras más bizarros hasta hace poco así lo proclamaban: AMOR DE MADRE, a modo de leitmotiv básico imborrable, se tatuaban en el brazo. A una Madre se la lleva siempre dentro, se la siente siempre muy adentro. Porque ya otra vez estuviste tan feliz flotando dentro de ella. Y entonces su respiración acompañaba la tuya. Los latidos de su corazón, el impulso central de la vida, se confundían entonces con los tuyos. Ese tam-tam primero y esencial nunca deja de retumbarte con ella, ese cordón, que es también musical, pues ella ya entonces, desde fuera y desde dentro, te cantaba, lo quieras o no, para siempre a ella te liga. Viviste en sus entrañas, la llevas en tus entrañas. Por eso a una Madre se la lleva siempre dentro, muy adentro.

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Por qué conviene leer un buen libro de relatos

   

   En una novela entras o no entras, esa es la cuestión. Si entras, genial, allí te quedas preso, pero si no entras, si no te entra, te sales, por piernas de ella te piras. Quizás un libro de relatos se ahorme mejor a las prisas y a la fragmentariedad de que está hecho el vivir –y el sinvivir- moderno. El libro de relatos permite justo eso, entrar y salir, ir y venir, parar, degustar y picotear, templar y mandar tú en el arte de la lectura. Puede que un relato no te mueva gran cosa… puedes siempre escapar de él e hincarle ojo y mano al siguiente. Casi por fuerza estadística entre veinte ha de haber uno, ¡al menos uno!, que con fuerza atrape tu atención… para robarte luego la imaginación y el corazón.

   Aparte de que en un relato, como a veces ocurre en la vida misma con motivo de una arrebatadora experiencia sentimental, la intensidad y el concentrado de emoción, cercano al fulgurante rapto poético, puede ser superior a tanta novela tan tediosa como premiosa. ¿O tiene acaso Chéjov algo que temerle a, yo que sé, Dumas?

     El libro de relatos hace posible una diversidad de ambientes, de escenarios, e incluso de estilos, que para muchas novelas, encerradas en sus estrictas reglas normativas, resultan lógicamente imposibles, claro. Sin ir más lejos, en mis VEINTE RELATOS Y UNA POESÍA INESPERADA  hay barrio y parque madrileño suburbial, por supuesto, pero pasearás también la Praga de Kafka, y los graderíos del Nou Camp en una Finalísima de infarto, es decir, una Final a corazón abierto, y un chalet de Miraflores en otro, y los confines estelares del Universo, y una mansión de la nobleza en la Francia de la Revolución jacobina, y la suntuosidad majestuosa y callada de las Montañas Rocosas, el ambiente peculiar y virtual del Internet, las distintas y emocionantes historias que allí transcurren y también…, en fin, tantas cosas que tenía yo que darte y que contarte, amiga, amigo.

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Lo que nunca se cuenta en el haber del mugriento legado etarra

   

   Por supuesto 858 asesinados, entre ellos 23 niños, 79 secuestrados, 6389 heridos, más de 2500 atentados con su reguero sangriento de muertes, mutilaciones y destrucción añadidos. Y además, no lo olvidemos, tanto que hoy se nos habla y habla sobre el drama de los refugiados, los muchísimos que ETA en sus 50 años de crímenes originó: la expulsión de más de 150. 000 vascos, una proporción más que considerable del total de la población ,(a la que habría que sumar los que allí se quedaron aterrorizados, reducidos al silencio), que se vieron forzados a abandonar su tierra. De esta manera, con esta suerte de limpieza étnica, la ETA corrompió y amañó todas las elecciones que en el País Vasco desde entonces se produjeron, construyendo así una supuesta VOLUNTAD DEL PUEBLO tan falsa como bañada en sangre. Arrancaron de esta forma, a punta de metralla, concesiones pro domo sua en detrimento del resto de los españoles, es decir, sobre los tiros de las pistolas se apalancaron nueces y privilegios para la Tribu nacionalista y contra la igualdad con el resto de los ciudadanos.  

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La joven, el gato y la lavadora

    

   Es como si la más ordinary people, los homo gañanis que decimos aquí, se empeñaran día tras día en protagonizar y llevar a la realidad hiperreal de las pantallitas los peores pasotes ideados por las cabezas especuladoras de los escritores y cineastas más transgresores, tan admirados en general. Esta vez una joven, 19 viles abriles (elpaís.es 3-4-2018), que agarra un gato y lo mete y lo encierra en el bombo de una lavadora. (¿Te acuerdas? Decíamos ayer (29-4-2018) que la vida parece ahora el centrifugado de una lavadora histerizada presta a explotar…) Uff, para un gato ya el verse ahí encerrado. Va la tía y le ejecuta entonces un primer lavado, a resultas del cual parece que el animal aún sobrevive. Con lenguaje de burdel añadido a la gesta, es decir, con el habla que oímos en teles, cines, redes y calles a todas horas, se ve que no contenta, va la tía y le arrea un segundo y definitivo lavado, con jabón esta vez. Se observa luego, a través del tambor, la penosa agonía del gato. La moraleja entonces de la “prota” a su solución final: “Ha muerto, sí, el gato de la mala suerte”.  Se deduce que culpa al animal de algo chungo que le ha pasado: ese “pensar” supersticioso, tribal, tan en boga hoy. Si conocemos el caso es porque la muy bruta se ha ocupado en “subir” su hazaña al Internet. Alguna crítica así le llega, claro. “Próxima víctima. No queréis que mate gatos. Pues ahora perros”, entonces sentencia. 

      Ese crudo sadismo gratuito y cruel, sí, pero también esa tenebrosa hiper-pulsión narcisista que lleva ahora a los malotes a recrearse haciendo públicas y notorias sus más siniestras fechorías. Antes el Mal –hablo del perpetrado por individuos privados- era algo que unos tipejos contrahechos hacían a hurtadillas, en silencio, a oscuras  y borrando las pruebas, sin dejar de reflejar con ello cierta mala conciencia. Ahora, aportación histórica de las Sociedades de la Telebasura, el Mal lo ejecutan a diario tíos y tías majísimos, a plena luz del día y de las cámaras, con gañana elocuencia en el trance adornados y por todo lo alto publicándolo, “en modo” aspirantes a celebrities cibernéticas, tan campantes, con tan buenísima conciencia encima. Observemos de paso la “reacción social”, en medios y en redes, a este tétrico suceso y saquemos las pertinentes conclusiones, no sé si me entiendes.     

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Algo huele a justicia en Dinamarca

   

  Oh, Dinamarca, Dinamarca. Tantas veces nos la ponen tantos, de tan variado pelaje, como modelo Ideal y espejo del Bien en el que mirarnos y al que tender. Mira tú a ver y me cuentas si hablan de Dinamarca ahora:

Crimen de la periodista descuartizada dentro de un submarino. Investigación. Detención. Sentencia: Cadena Perpetua sin posibilidad de libertad provisional. Ahora vas y lo dinamarcas. 

PARA MAYO

Caballos y flores en mayo, ese esplendor sobre la hierba. Dime: ¿Te gusta leer? ¿Te gustan los libros? Pues aquí tienes uno bueno, bonito y lo otro. Súbete a él. Deja estallar estas flores del bien ante ti.Pídemelo aquí, please.

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"Una razón brillante (Le brio)", una película vibrante

   

   Un maduro y brillante profesor políticamente incorrecto, facha, digámoslo, y una estudiante de origen argelino, no menos irónica y perspicaz, tienen un encontronazo dialéctico durante el primer día del curso de Derecho. Como el profesor se halla en apuros ante las Autoridades académicas, ha de aceptar instruir a la joven en el conocimiento y manejo de la Retórica, a lo que ella de mala gana accede para así mejorar su formación, es decir, sus oportunidades vitales. Una fórmula clásica, pues: dos personajes antitéticos que por mor de las circunstancias se dan de bruces y se ven obligados a emprender un camino común, en el transcurso del cual reconocerán los sentimientos y las razones del Otro, a la postre creciendo recíprocamente como personas. De eso trata la película, de la necesidad de aprender –todos de todos-, de superar los prejuicios, de construirse una personalidad propia, de reconstruirse una personalidad oxidada. Porque tras y con el estudio de la Retórica crujen entre ellos, en vibrante toma y daca, las reales encrucijadas de la existencia: el radical interrogarse sobre la identidad, la razón, el amor, las verdades, la cultura, el afecto, la soledad, lo individual y lo colectivo. Mérito grande de la película es, más aún en estos tiempos, a pesar de todo el emocionante afecto y saber que uno y otra a trancas y barrancas se entregan y ofrecen, el no forzar un enganche sexual entre ellos, que sería demasiado facilón follón. La otra gran valía que atesora la película estriba en lo bien que está contada, entrelazada y puesta en escena, pues, a pesar de contener abundantes diálogos, como están los mismos medidos y al servicio de la trama, admiran y hacen pensar y sentir con hondura sin resultar nunca pesados o de cartón piedra. Hay además, hacia el último tercio de la peli, un encadenado –tan retórico como verdadero- de palabras, imágenes y música acerca del amor que además de pertinente resulta primoroso. Estalla y discurre como magnífico río rumoroso rebosante de caudal. En fin, una obra, no maestra, pero sí maravillosa pour muá.        

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