El Día en que Richard Gere y Susan Sarandon lo bordaron

     

   Es una escena preciosa, mérito también del guión y del director. Gere pone toda la guapura de su apostura, que es mucha, mas la actuación la pone Sarandon, que sin ser un bellezón, por mor de su arte interpretativo se nos revela aquí encantadora y arrebatadora de hermosura. Veámoslo (abajo): llega el Hombre sonriente elevándose, izándose diríamos, subiendo una escalera, con la rosa en la mano sobre el pecho, arrancándole la flor justo desde ahí (no vamos a dar aquí ahora nociones de primero de psicoanálisis)… para, en reconciliación,  ofrecérsela a ella.  Y al verlo, inicia ella en plano medio el mágico recital de su actuación: esos medidos gestos de alegre sorpresa y asombro, ese entreabrir los labios, ese único parpadeo, ese sonámbulo paso que hacia él da. Él se acerca lentamente, baja la rosa, quizás para no resultar tan descarado. Se insertan imágenes de la anterior ausencia. Llega ya ante ella, que tiene los brazos cerrados, oponiendo, pues, una última reserva. Buscándole los ojos, le ofrece vertical su rosa. ¡Cómo ella suspira, eleva los hombros y le sonríe con los ojos ahora! ¡Cómo con la mirada del todo expectante  lo abarca! No, aún no le coge la rosa. Como si necesitara unas palabras, las que él de forma sucinta pronuncia. ¡Cómo asiente ella mínimamente con la cabeza! ¡Qué ilusionada lo escruta, cómo con los labios le sonríe, cómo le brillan los ojos! El sabio plano ahora de las compañeras de ella, suspirante una, embelesada la otra, que nos hacen también así más partícipes de la emoción. Más palabras de él, las justas y en susurro. A ella que ya la sonrisa se le desborda, que bambolea la cabeza, estremecida. Entorna los ojos humedecidos, mueve un hombro, le dice algo bonito. Él que le pide… bailar. La sonrisa plena de ella antes, la nariz de él entonces entre su pelo, el suavísimo beso en el rostro, ante el que ella cierra los ojos. Y empiezan a bailar muy despacio, muy juntos. El precioso plano de las manos entrelazándose… hasta posarse sobre el corazón de él. Esos pasos tan bonitos que ellos dos juntos dan en medio de la tienda bajo la mirada conmovida de las compis… y de una mujer que por allí limpia. En fin, el bailoteo mucho más sensual luego ya en la cocina de la casa, en la que acaba él dándole el guiso en los labios… que tampoco vamos a dar ahora aquí más guiños psicoanalíticos… al que sella un beso. Triunfo del amor, triunfo de la rosa, pues, y una Susan Sarandon que… divina es poco.  

Soy escritor. Valora mi trabajo.

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros. 

ARGUMENTO

Un cincuentón, un poco a la deriva en el nuevo orden amoroso, buscando su lugar al sol: Ironía siempre, belleza y caos, ilusiones y ternura, risas y lágrimas, amores y traiciones... la VIDA a chorros, my friend.

CONTRA-REEMBOLSO, 15 E

A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. PÍDEMELO aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es

Los besos, el Cine, el Porno, Nosotros, que nos quisimos tanto

 Si el mejor cine clásico “inventó” tras la Segunda Guerra Mundial los interminables besos en los labios, y así, cuando la Fortuna se alió con nosotros, derritiéndonos, licuándonos, imitamos a esos grandes actores y actrices, y nos sentimos entonces un poco como ellos, incurablemente románticos y apasionados, fundidos en besos con nuestra enamorada, no sé yo si no son hoy los numeritos hiperrealistas del porno, tan accesible, invasivo y omnipresente, los que a todos nos inculcan, implacables, sus maquinales y protogimnásticos modelos, tan desprovistos de ternura, tan paradójicamente desnudos de algo remotamente parecido a una verdadera caricia, esto es, si no serán ahora las del porno las fábulas dominantes que nos dictan ya qué, cómo, cuánto y por dónde debemos hacer si de verdad queremos sentirnos modernos y libres, si queremos hoy sentirnos vivos.

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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, con la recreación de las más emotivas encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. PÍDEMELOS aquí o, SI LO PREFIERES, escríbeme a mi correo josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

El lobo de Wall Street: menos lobos, Martin Scorsese

 Anoche estuve viendo "El lobo de Wall Street", del crujiente Príncipe de Asturias, Martin Scorsese: qué interminable estupidez de película, qué cumulo de chocarreras reiteraciones sin medida una detrás de otra. Basura impura. Desparrame sin ton ni son. Como en muchas obras de Scorsese, se pregunta uno si la pretendida sátira corrosiva de esos altos mundos del Poder no encierra una mayor aún fascinación por los mismos, tal es la morbosa y pesadísima recreación de sus más mugrientas muescas. Sería curioso investigar a fondo si pelis como esta contribuyen más a que la gente repudie a esa miseria humana de las Finanzas que encarna aquí Di Caprio o a que retorcidamente lo admiren, tal es la ambigua y desbaratada OBSESIÓN que el cineasta focaliza. Y por último, para contar esa ristra de pasotes sin freno, sabiendo lo que sabemos de Hollywood, con más conocimiento de causa que de la Bolsa, debería Scorsese contarnos los lobos que en su mundo habitan y que sin duda tan bien conoce. Claro que, los creadores a los que la Industria y las masas encumbran y sobrepremian son quienes controlan las significaciones y los pre-conceptos con los que la mayoría se hacen las ideas estereotipadas de las cosas. Por eso, por esa cruda ignorancia, en cierto modo les está bien empleado a los tiburones bursátiles el que los "artistas puros" que ellos mismos sostienen así de satánicos les pinten y ante las masas les proyecten. 

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El arma básica de los seductores/as

   El arma básica de los seductores -para Mío libro tuve que estudiármelos bien- reside, creo, en los ojos, en la mirada, que en ellos tiene calidad táctil, como si más que ojos fueran tentáculos acariciadores , sedosas y concéntricas telas de araña a las que una tras otra te envuelven. Con algo de cazadores en ellos, sí: olfatean muy bien -entiéndeme- la PRESA (de alguna manera, de ponerles por un rato unas simbólicas esposas se trata), la miran de frente, de lado, desde arriba, desde abajo, no dejan de mirarla. Ya no la sueltan. En las seductoras, me parece, el mirar tiene propiedades subyugantes, como de remolino o agujero negro gravitando ante ti hacia el que sin remedio te sintieras más y más arrastrado. Falta luego, claro, la decisiva prueba del tacto inicial, pero esa es, my friends, otra historia. 

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Pantallas e ilusiones

  Una de las más misteriosas y potentes sugestiones que la Gran Pantalla nos despierta, bajo esa vibrante oscuridad, como en un sueño bonito y fabuloso, es la de hacernos creer que si la Gran Estrella de verdad en persona nos conociera -a ti, a mí, espectadores anónimos que juraríamos allí que es a cada uno de nosotros a quienes en exclusiva habla y mira ella- caería, ay, perdidamente enamorada de nosotros. En la pequeña pantalla, como la dimensión de la Estrella ya es menor que la nuestra, el hechizo ese decae un poco, se hace más doméstico. En las pequeñísimas pantallas del smarthphone -donde se dice que ahora ven los jóvenes las series- diríamos que esta fascinación, lo que pierde de espectacular y de detalle, lo gana de proximidad, de cómplice intimidad, pues puedes acercarte el móvil y tenerlo, como un novio/a, a un palmo de tus ojos. 

¿Me ayudas a seguir haciendo posible este pequeño espacio de libertad, cultura y creación? Te pido sólo que me pidas un ejemplar, please. Tampoco pido tanto, ¿no? Te gustará además, estoy seguro. SOY ESCRITOR. “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Una de psicópatas

   A cualquier hora que al azar enchufes la Tele en cualquier país, sea a través del canal que sea, de los de siempre, por cable o digital, telefilme facilón, serie de culto o estreno vacilón, hay más de un 80% de posibilidades, calculo, de que te estén dando una de psicópatas, una más de morbosos asesinatos marchando. “El apabullante encanto del psicópata”, podría titularse la cosa,  pues a menudo al tal cabrón te lo retratan fascinantemente atractivo, que así mismo lo definen luego los millones de espectadores, en contrate con el nada sexy y tonto buenazo de turno. Habría que  estudiar y repensar bien el porqué y el para qué de tantísima producción del género “Una de Psicópatas” en todas las televisiones y netflixs del mundo. ¿Reflejan esas “creaciones” la realidad? ¿Contribuyen, al recrearla con tal malsano gusto, a propiciarla? ¿O precisamente al, como ficción, mostrarla tanto, al evitar con ello la represión de esa pulsión de Tánatos al parecer innata en las personas, se evita que con mayor fuerza estalle en la realidad? Me gustaría investigar y escribir un libro sobre eso, aunque, siendo uno nadie, quién lo iba a escuchar, para qué enterrar tanto tiempo y trabajo en ello. Contentémonos pues, porca miseria, con revolotearlo: sabemos que históricamente, comparando siglos, no son las actuales  las sociedades más violentas a lo largo de la Historia. Todo lo contrario más bien, Steven Pinker dixit. No sé, me gustaría saber a ciencia cierta si las sociedades europeas del presente, la española por ejemplo, eran más violentas –asesinatos, agresiones, navajazos, etc- hace 40 años.

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Tarde para la ira, todo un detallazo

   

   Pusieron la otra noche “Tarde para la ira”. Es una película absorbente, abrasadora. Habría tantas cosas que ponderar de ella, tantas claves en ella a desentrañar y detallar, tanto sobre su admirable forma como sobre su turbio fondo, por encomiar. Con sumo gusto lo haría, si no fuera el Internet tan cruel con los textos largos, si, ay, hallara más eco este escritor sin Nombre a lo que aquí propone. En fin, me contentaré con glosar un, para mí, maravilloso y muy artístico detalle. Uno de los pocos peros que a la película pueden ponérsele es el no del todo bien elaborado arranque de la relación sentimental entre Jose y Ana, los dos protagonistas. Debería, creo, haber estado un pelín más trabajado argumentalmente, para acabar de creérnosla por completo. Con todo, tiene un momento preciosísimo: tras muchos días de sólo miradas y monosílabos, él, callado, normalito, la sigue hasta un pub. Ella sabe que le gusta, y rehén de la angustia vital que la oprime, -de la que forma parte un novio recluso y violento-, con unas copas de más encima, en ese evasivo ambiente consiente en aventurarse con él.  Suena una apasionada rumba, “quiero… estar bajo la luz de tu mirada… mañana, tarde y noche y madrugada… eternamente a solas tú y yo… pero mira quiero… ay que vaya este romance junto al viento… y sepan mi locura y mi tormento…”, sale ella a su encuentro, le enfrenta los ojos. Es con el alma con lo que le sonríe a un palmo. Le embroma, “bueno, qué bajito”, constatando su desigual estatura. Y entonces, sin dejar por un momento de mirarle, en medio de la pista abarrotada, se quita ella los zapatos de tacón ante él -al hacerlo se acercan más sus labios y sus ojos, que ahora le brillan- y sonriente le dice “mejor”, mejor así, están ya iguales, a un mismo nivel, y embarcándole y envolviéndole por completo con la mirada frontal, sin rozarle, empieza a sólo muy levemente bailar ante él y para él esa rumba. Es un momento mágico este en el que ella se descalza ante él, que a cualquier hombre no muy alto allí mismo hubiera derretido, menos a este Jose, encenagado en la torva espiral de la venganza. Momento para la ternura, pues, en esta densísima “Tarde para la ira”.    

José Antonio del Pozo ha indagado sobre esa fuerza indomable que como dijo Dante mueve el sol y las estrellas: el Amor. En estos relatos explora a conciencia las cumbres y los páramos a que interiormente el amor nos arroja, se aventura en la expresión de la condición humana enamorada.

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Yo como tú, Travis, sólo que...

Yo como tú, Travis

recorro la ciudad basurienta

una red de zumbados y psicópatas,

-el candil trémulo de los libros-

cuánto tronado, Dios, cuánto ingrato,

me atufo en tu misma soledad

esa otra piel perpetua,

me muerden como a ti las pirañas torvas

de un asfalto sucio

que sólo bebe orines cianóticos,

las flores rotas del desconsuelo y el fracaso

las ilusiones adulteradas

las farolas escabechadas

los neones tramposos

las prostitutas brutas y sus tratantes maleantes,

agacho la cabeza como tú, Travis,

insomne y amargo tras la ronda aciaga,

como tú a través de la negra noche

conduzco un taxi a ninguna parte

que no sea el asco del fiasco

y el narcótico a granel

de las mentiras redomadas

que me venden rosas de plexiglás,

como a ti, Travis, nadie me hace caso,

sólo que…

sólo que yo no soy Robert de Niro,

ni veterano de ningún Vietnam,

no me brilla en los ojos la locura

tan bonita como a ti, 

ni se me aparece Cibyll Shepherd,

deidad de pureza a la que llevar a un cine porno,

ni, en fin, me vuelvo un killer

tan justiciero y glamuroso como tú,

y en la mañana desangelada y grisácea

ando sólo por inercia

encojo mis hombros más aún que tú,

guardo mis manos en bolsillos feos,

-un fragor de versos estrepitosos-

aspiro apenas el aire frío de la mañana

… y sólo pienso en desaparecerme, Travis Bickle.

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"Una razón brillante (Le brio)", una película vibrante

   

   Un maduro y brillante profesor políticamente incorrecto, facha, digámoslo, y una estudiante de origen argelino, no menos irónica y perspicaz, tienen un encontronazo dialéctico durante el primer día del curso de Derecho. Como el profesor se halla en apuros ante las Autoridades académicas, ha de aceptar instruir a la joven en el conocimiento y manejo de la Retórica, a lo que ella de mala gana accede para así mejorar su formación, es decir, sus oportunidades vitales. Una fórmula clásica, pues: dos personajes antitéticos que por mor de las circunstancias se dan de bruces y se ven obligados a emprender un camino común, en el transcurso del cual reconocerán los sentimientos y las razones del Otro, a la postre creciendo recíprocamente como personas. De eso trata la película, de la necesidad de aprender –todos de todos-, de superar los prejuicios, de construirse una personalidad propia, de reconstruirse una personalidad oxidada. Porque tras y con el estudio de la Retórica crujen entre ellos, en vibrante toma y daca, las reales encrucijadas de la existencia: el radical interrogarse sobre la identidad, la razón, el amor, las verdades, la cultura, el afecto, la soledad, lo individual y lo colectivo. Mérito grande de la película es, más aún en estos tiempos, a pesar de todo el emocionante afecto y saber que uno y otra a trancas y barrancas se entregan y ofrecen, el no forzar un enganche sexual entre ellos, que sería demasiado facilón follón. La otra gran valía que atesora la película estriba en lo bien que está contada, entrelazada y puesta en escena, pues, a pesar de contener abundantes diálogos, como están los mismos medidos y al servicio de la trama, admiran y hacen pensar y sentir con hondura sin resultar nunca pesados o de cartón piedra. Hay además, hacia el último tercio de la peli, un encadenado –tan retórico como verdadero- de palabras, imágenes y música acerca del amor que además de pertinente resulta primoroso. Estalla y discurre como magnífico río rumoroso rebosante de caudal. En fin, una obra, no maestra, pero sí maravillosa pour muá.        

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Policías y racismo en Crash: No tienes ni idea de quién eres

  

   En la extraordinaria “Crash” de Paul Haggis (2004), repleta toda ella de inmensas secuencias, hay una, primorosamente puesta en escena, que se me vino la otra noche a la memoria no sé por qué.  Expresa en términos dramáticos muy logrados la mezcla informe de cosas que a la vez somos, la yuxtaposición inestable de muy distintos ingredientes en ese caldero en ebullición continua que llevamos en el cerebro y al que nos afanamos en fijar y llamar IDENTIDAD. Opiniones, prejuicios, creencias, instintos, actos, auto-leyendas, cada uno de esos vórtices a veces a su bola, ese ardiente magma informe que nos constituye. Como muy bien resume uno de los personajes: “Crees saber quién eres y no tienes ni idea”.

  En el transcurso de una detención callejera en Los Ángeles, un policía blanco de opiniones y prejuicios racistas, que hace muy bien Matt Dillon,  sobetea a una atractiva actriz negra, mientras su marido, famoso Director de cine allí presente ante los agentes armados, ni se inmuta. Esa pasividad, y la humillación que ella siente y le reprocha, abrirá entre ellos al llegar a casa una zanja ya insalvable. El otro policía, blanco también, contrario al explícito racismo de su colega, más pacífico y partidario de la legalidad que aquel, al día siguiente pide ser relevado de su compañía. Ese mismo día se darán otra vez de bruces, por separado ahora, con la, siempre en su trabajo, trágica realidad. El policía, para entendernos, anti-racista y demócrata recoge en su coche, fuera de su turno, a un joven negro auto-estopista. Un terrible malentendido entre ellos, la maldición de las apariencias y el miedo físico que entonces el policía experimenta, sintiéndose en peligro no estándolo, le llevan a matar de un tiro al joven negro. En shock ante lo que acaba de ocurrirle y a la vez horrorizado ante lo que para su carrera la cosa supone, decide incendiar el coche y camuflar su asesinato. 

     También el otro poli, el más racista y agresivo, habrá de confrontarse con lo real: en el curso de la rutinaria patrulla observa de pronto un aparatoso accidente de tráfico. Hay un coche volcado, cuyo conductor está herido y atrapado en su interior. Su instinto pro-activo y de servicio le arrojan sin pensárselo a auxiliarlo, mientras el compañero permanece a resguardo. Por azar del destino burlón, el conductor entre los hierros aprisionado resulta ser… ¡la actriz negra por él en el día anterior toqueteada! Sus respectivas miradas de pasmo lo dicen entonces todo. El coche –hay gasolina derramándose- está a punto de incendiarse y explotar con ellos dos en sus bajos. El compañero del policía le rescata y le pide que se retire. El policía racista vuelve a lanzarse a los bajos del coche y, arriesgando su vida, forcejea por salvar a la conductora. Lo logra. El coche explota con ellos magullados ya a salvo. A ella la atienden los sanitarios. De nuevo sus miradas mutuas todo lo dicen: impenetrable la de él, mezcla de asombro y agradecimiento la de ella. Esa complejidad, ese completo misterio de todo entonces. Lo que decíamos: “Crees saber quién eres y no tienes ni idea”.  

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La forma del agua... es una castaña

     

    De nuevo me volvió a ocurrir. Desde hace un lustro tengo detectada en las inmediaciones de los Oscar, en la boca de hasta ese momento respetables críticos, una súbita lluvia de desaforados ditirambos hacia tres o cuatro pelis que, vas a verlas luego, piensas y repiensas su “cantosa mediocridad”, y te dices, no, no puede ser, me están tomando el pelo,  aquí desde las alturas están untando a base de bien los engranajes de una industria cultural orwelliana sobre el andamiaje de una trola colectiva y de una completa estafa a la ciudadanía. Así esta vez también con “La forma del agua”, que se alzó con los oros de los principales galardones de Hollywood en 2018. “Obra maestra”, “la mejor de Guillermo del Toro”, “interesantísima”…,  con lindezas así y superiores me la ponían no pocos críticos profesionales, Boyero y Garci entre ellos. ¿Y qué encuentras tras tantísimo jabón tan laudatorio como sospechoso a la acuática Cosa? Pues las vanas Pompas de, con todos los medios del mundo a su disposición, una suerte de cómic ramplón atiborrado de kitsch, es decir, de inducido y supuesto gusto artístico, en realidad hueco o postizo.

   Encuentro sólo salvables el arranque onírico y la idea original, una historia de amor fantástica entre una mujer marginada y una criatura monstruosa, pero su desarrollo hubiera demandado un inspirado y escueto realismo poético aquí del todo ausente, de manera que enseguida la obra se despeña sobre una mezcla fatal de colorines y de “gore” en agobiante steady-cam, de cine de acción y de cine filosófico, cine realista y cuento de hadas, de mil cosas que la peli quiere ser sin llegar a ser siquiera una, con personajes buenísimos y malísimos de cartón-piedra, militares y espías grotescos dentro de una trama dudosamente verosímil, en fin,  con previsible suspense del malo hacia un desenlace que se hace interminable. Lo esencial del relato, su corazón, que sería el iniciático y complicado camino, ese complejísimo temblor mutuo, por el que mujer y monstruo llegan a atraerse, lo da por supuesto Del Toro en un pis-pás, por lo que esa difícil e intensa relación no se hace creíble ni se adensa en los ojos y en la mente del espectador, tiñendo ya el resto de gratuidad y grandilocuencia.

       Sobresaturada de kitsch, ya digo, no se priva el guión, sin venir al cuento, de ni una sola de las frutas escarchadas al gusto biempensante: las minorías, el racismo, el machismo, la homosexualidad, el anti-militarismo, el anti-capitalismo. Y parecido empalago en las formas: la facilona cinefilia dentro de la propia peli y el querer “como sea” meter en el roscón maneras fusiladas de Amelie, El hombre elefante, Delicatessen, Splash, Blade Runner, ET, Avatar, Lalaland, The artist, Tarantinos varios, Fred y Ginger, a la vez y a capón todos ellos.  Con tanto agua, con tanto jabón, con tanta pompa y tan mala circunstancia, los que del todo naufragan son, a mi modo de ver, Del Toro y su informe historia… tan premiados, tan extrañamente elogiados por casi todos los críticos profesionales.      

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La gran enfermedad del Amor, ¡SÍ!

     

   (Hablando de cine, que se me olvidaba ya hablarte de esta) Me gustó el título, sí. Es sabido que, como género, la comedia resulta a menudo minusvalorada por la “gente”, ignorante de la dificultad que la misma, cuando es en verdad buena, implica. ¡Como que contar y expresar en tono desenfadado el haz y el envés de la naturaleza humana es harto complicado! Y si hablamos ya de la comedia romántica, que con humor inteligente indaga –las mejores de ellas- sobre el veneno y el mágico elixir que el enamoramiento comporta, ni te cuento ya. La gente prefiere en general las pelis… tremebundas. Pues, “La gran enfermedad del amor”, ladies and gentlemen, es una buena comedia romántica, encantadora por momentos, acaso un pelín deslavazada en otros, como al final, que casi parece no querer o saber cómo acabar.

     Es una peli adobada en un humor inteligente, con muchos ecos “allenianos”, alejada de la zafiedad de los “resacones”, que apela y presupone, no burda grosería, sino perspicacia y sensibilidad en el espectador. El que los “protas” no sean bellezones metrosexuales, sino chico-y-chica normalitos, les confiere gracia y verosimilitud genuinas. Tiene un arranque original –la típica joven wasp que interrumpe el monólogo de un humorista paquistaní-, a partir del que, sobre el contexto de una lúcida crítica a los respectivos dogmas culturales,   se desarrolla su historia de amor y desamor que con pericia mezcla situaciones cómicas y trágicas manteniendo siempre una envidiable inspiración en las situaciones y caracteres.  Con agudas y notables subtramas también, entre padres y colegas de los “protas”. Nos hace reír, nos hace llorar, nos hace pensar, nos hace sentir. “El amor no es fácil, por eso lo llaman amor”. Le decimos entonces a “La gran enfermedad del Amor”, SÍ, gracias. 

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Lady Bird: razones de la Hija, razones de la Madre, el Padre, como ausente

     

   Como no se comió una rosca en el “Tinglao” de los Oscar, allá que nos fuimos a verla. Nos encontramos una película interesante: brillante por momentos, chapucera en otros, irregular pero sugerente. Un tema ya tratado, el proceso de maduración de una adolescente en una pequeña población (Rebelde sin causa, Los 400 golpes, American Grafitti, Juno, de refilón en American beauty, en La tormenta de hielo, que ahora mismo recuerde), californiana en este caso: esos sueños de evasión, esa cabeza llena de pájaros histéricos, ese desparrame hormonal, esa rabia, ese ansia, esa ignorancia, esa ilusión desatada, todo eso, que la autora, Greta Gerwig, consigue hacernos ver como nuevos (en eso justamente consiste la gracia del arte, tan difícil es ya “algo nuevo bajo el sol”).

    Cómo lo consigue: aportando una visión compleja, es decir, humana, de la protagonista (buena y mala a la vez, sincera y falsa, lista y boba, sensible y bruta, leal y desleal) y cargando de buenas razones a su antagonista natural (espléndido el retrato de esa madre trabajadora y sensata, regañona pero siempre en su sitio, verdadero pilar del hogar), prestas ambas a chocar, ley de vida, sin por ello dejar de quererse a muerte. También con unos buenos y trabajados diálogos, que expresan muy bien las razones vitales que a cada una de ellas asiste. Con la aportación de unos notables personajes secundarios, asimismo con jugosa humanidad pintados, lejos de trillados estereotipos: la amiga, gordita y responsable, el hermano adoptivo y su novia, tan excéntricos como sosegados, la Madre superiora, tan inteligente como comprensiva, el cura que dirige su “teatro”, que tan verdadero nos parece, el propio novio primero de la “prota”, no desprovisto de ternura, con su conflicto sexual a cuestas. Resulta llamativo (en pleno supuesto Patriarcado), y es un punto común en muchísimas películas contemporáneas, la ausencia del Padre: débil, deprimido, impotente, resignado, nítidamente subalterno aquí.

    Nos atrajo también la vitriólica crítica social que la obra aporta, que fustiga tanto a elitistas círculos conservadores, como a cínicos “antisistema” forrados, pasando por los propios sueños de grandeza social de la propia protagonista. No nos acabó de parecer Lady Bird una peli sobresaliente por la excesiva variedad de tonos que sin respiro la película adopta, que la impiden anclarse y ahondar en los principales, descarrilando a veces por ribetes esperpénticos, que son tópicos, cursis o inverosímiles en otras. La excesiva inclusión de demasiadas anécdotas narrativas en la trama, impide a nuestro juicio, el posarse y el reposarse de la línea argumental central, lo que limita la hondura de su resonancia estilística y emocional en el espectador. Pero sí consiguió en conjunto Lady Bird que disfrutáramos de una interesante película, con vibrantes y sustanciosos apuntes sobre madres e hijas hoy, en fin, sobre la sociedad presente.

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Fue Konchalovsky, no Redford, quien a Streissand replicó sobre Papá Stalin

     

  

  La morrocotuda sorpresa que me llevé (ver post de ayer) al descubrir a la cándida Streissand, en Tal como éramos (1973), como ferviente adoradora -hasta el punto de reservar a su imagen de Ídolo Máximo el principal Lugar de su salón- del Grandísimo Tirano Stalin, tras el completo pasmo inicial, me hizo recordar al ruso Konchalovsky, que fue quien en realidad, a través de una mujer, –no el guaperas Redford en la peli de marras- le daría adecuada y tragicómica réplica a la bárbara Barbra.  En la irregular obra que Konchalovsky consagró al monstruoso sistema criminal del estalinismo, “El círculo del Poder” (1991), existe una secuencia preciosa, bien ilustrativa también de los extremos aberrantes y antinaturales a que puede llevar el fanatismo político. El protagonista, Iván Sanshin, un ingenuo supercrédulo de la omnipresente propaganda oficial comunista, es un candoroso y humilde servidor del “Amo” Stalin, a quien adora sin humana medida y cuyas consignas repite con entusiasta y adorable entrega. Ni siquiera, como la Streissand en la de Pollack, es dirigente de nada. Su mujer, Anastasia, más en la realidad de las cosas, es más escéptica y contestataria. Se va abriendo, claro, a pesar del amor que sin duda se profesan, una distancia irreparable entre los dos. Un “Tal como éramos” al revés, yes. En el clímax de una discusión, Anastasia interroga a Iván:

     -Iván… necesito saberlo, ¿a quién quieres más? ¿a Stalin o a mí?

     Emite entonces Iván una sonrisa, desarmante por lo abierta y tierna. Le contesta con la misma en la flor de los labios.

     -Cariño… qué cosas tienes…

   Le busca ya los ojos, la encima para abrazarla. Concluye, todo serio, al cabo la respuesta…

     -… ¡a Stalin, naturalmente!

     Quien naturalmente queda conmocionado, acongojado, petrificado es, junto a Anastasia, el espectador, partícipe ahora de la terrible capacidad que tiene la Ideología estalinista para penetrar y trastocar hasta subvertir, los lazos más primarios y los sentimientos más cercanos e íntimos de los individuos, incluso en un ser tan angelical como el Iván éste.

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Tal como éramos: la cándida que junto a Redford hacía allí la Streissand era literalmente... ¡estalinista!

  

   

  Increíblemente extraño el comprobar cómo funcionan la memoria y la atención a veces. Una de estas noches pasadas, zapeando que vienen dando, me topé, empezada ya, con Tal como éramos, el clásico de 1973 con Redford&Streisand estelares y dirigidos por Pollack. La había visto en otras ocasiones, claro, entera y a trozos, pero como la música es tan bonita, están ellos dos tan bien y la historia de amor entrambos resulta tan potente, allá que de nuevo me sumergí en ella encantado. Me esperaba una sorpresa morrocotuda no, lo siguiente: apelotante. Es, ya sabes, el emotivo relato de cómo dos personas bien diferentes, con talantes e ideas políticas muy distintas, pueden a pesar de ello profesarse amor del verdadero… y por causa de ello asimismo para siempre distanciarse. Él es guapo, sonriente, triunfador, individualista, pragmático, elitista, conservador, militarista cuando toca. A ella nos la ponen más bien patosilla, seria, trabajadora, colectivista, abnegada, pacifista según y cómo, en fin, una tan bondadosa como ferviente militante comunista. Con esa contrapuesta nitidez nos los presenta la hollywoodiense producción.

      La mitad inicial de la película transcurre durante los años 30 y 40 del siglo pasado, en el piso o apartamento de ella, al que él se muda. ¿Quieres creerte que hasta esa misma noche no había reparado en que el Cuadro Principal que preside y decora esa estancia es… ¡un monumental y sonriente Póster de Papá Stalin como Faro Radiante de la Humanidad! ¡Como una verdadera Estatua de la Libertad –la misma pose adrede- que quisiera desbancar a la típica de los muelles neoyorquinos!  No Marx. No Lenin. No el Líder del comunismo gringo. ¡Directamente Stalin, óyeme bien! ¡Sin la más mínima referencia negativa en el guión -¡a estas alturas de la película!- a su siniestra Figura; al contrario, al concederle espacio tan primordial y reservado, tan esencial, no pareciera allí Stalin sino el Sumo Inspirador del cándido idealismo militante y propagandista que alienta a la protagonista. ¡Con los millares de crímenes que llevaba ya, perfectamente acreditados, a sus espaldas el Déspota georgiano, por derecho propio entre los dos o tres Mayores Criminales Masivos de la Historia! ¡Y nos quiere discursear luego el personaje de la Streisand sobre el miedo que la caza de brujas quiso imponer en USA, que es nada, nada de nada comparado con las hambrunas y los asesinatos en masa, ya conocidos, que el Gulag de su Ídolo había y estaba entonces mismo ejecutando! La propia Streisand proclama en el video del making off (min 3´30 y ss) que… “en 1968… (yo) tenía la misma inclinación política, así que el personaje me llegó muy hondo, podía entenderla, sabía quién era”.  Ese fenomenal tributo en loor al Gran Tirano resulta espeluznante. Pues ahí está… y hasta ahora yo no lo había visto.

   ¿Recuerdas a alguien, conocido o desconocido, que hablando de esta película haya reparado y hablado sobre este sonrojante homenaje a Stalin? ¿Imaginas el destino de la película si el del cuadro presidente hubiese sido de Hitler? He buscado por todos lados en el Internet imágenes o fotogramas del Cuadro de Stalin que, viéndose tan claramente y en varias escenas, pudieran ilustrar este texto y misteriosamente… ¡no he encontrado ni una! ¡Ni una sola referencia textual tampoco! Como mínimo, curioso, ¿no? Sólo he podido hallar este video (abajo) sobre el making off de la película, en cuyo minuto 18 y segundos siguientes, y en el 24: 40 minutos,  la Cosa Oprobiosa aparece. En fin, “Tal como éramos” ya es sólo para mí el retrato de aquella indignada… ¡estalinista!

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"Perfectos desconocidos": ni lo uno, ni lo otro

   (Si los spoilers te molestan, mejor no sigas leyendo esto)

   Está siendo un éxito comercial. Graciosa, por momentos. Un remake, por encargo, de una reciente película italiana que también triunfó allí. Ya sabes, una cena de cuarentonas parejas amigas, el jueguecito de los móviles en abierto y… los secretos, los engaños, las deslealtades mutuas que entre ellos estallan. Lo mejor: que Alex de la Iglesia dirige muy bien a los actores, y que consigue que una peli “teatral” resulte cinematográfica. Lo peor, que argumentalmente resulta endeble. No está, a mi juicio, bien “trabado”, el cómo unos personajes mezquinos con tanto que ocultar (parejas ya en crisis larvada, que pueden por eso imaginar en el otro turbiedades varias) se apuntan a ese juego, que sólo puede salirles mal. Así, el giro de tuerca final, que reduce todo el destrozo a una especie de “sueño”, en virtud del que nada en realidad ocurrió, más bien suena a tomadura de pelo o a inconsistencia de los materiales. ¿Es creíble, por ejemplo, que hoy, entre buenos amigos oculte uno de ellos al resto su homosexualidad, que alardee de todo lo contrario, y que además se preste al jueguecito? Parece concluir la obra que son preferibles el mantenimiento del secreto, del engaño, de la traición y de la deslealtad entre hombres y mujeres y viceversa, que la búsqueda y asunción de la verdad, por dolorosa que esta sea. No se sabe ya entonces si la “moraleja” es reaccionaria o progresista, intríngulis apasionante este sobre el que la obra pasa de puntillas. Al fondo de la película, el dilema que los móviles, anudados sobre las redes sociales, abren: su carácter directísimo, gratuito, su accesibilidad e inmediatez, tan propicios al mismo tiempo para la intimidad, hacen de ellos una suerte de instrumentos diabólicos: lo que antes pasaba (y sin huella desaparecía) por la mente calenturienta como ocurrencia o fugaz golondrina de verano, ahora se materializa en libidinosos mensajes que extrañamente vinculan a personas conocidas o desconocidas. Es como si la explosiva simbiosis de móviles+redes fatalmente hiciera tomar cuerpo con pasmosa facilidad a los instintos más primitivos o polimorfos de la mente humana –el id freudiano-, ante los que la conciencia, que es la instancia del auto-control, en el contexto de una cultura hedonista hipersexualizada, cae por goleada. En suma, que ni mucho menos perfectos, ni en nada desconocidos.

         

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