El honor recobrado de Ana Rosa Quintana

    

     Decía anoche el gran comunicador de La Noria, con esa soltura que la gran pantalla le ha dado, que es que les tienen todos mucha envidia y que por eso les critican. Que ése es el precio que tienen que pagar ellos por ser líderes de audiencia. Que en realidad el programa de Ana Rosa ha conseguido lo que ni policía, ni abogados, ni jueces ni fiscales pudieron obtener: la confesión sobre el asesinato de una pobre niña. Por tanto, que han logrado, además de una sensacional exclusiva, una más trascendental colaboración con la Justicia. Se dolía en fin, el gran comunicador de que encima muchos les cataloguen de basura, que le parece eso a él un terrible insulto. Quieren, se ve, además de forrarse, que les otorguemos también la gigantesca estatura moral de las más humildes personas de la sociedad.

     Cuando ves luego el video de la infamia (siempre hay un “negro” mal pagado que destapa el pastel) te dan ganas de proponer, claro, a Ana Rosa Quintana, a Jordi González, a los directivos de esa santa casa, para copar en pleno la Asociación de la Prensa, las cátedras más nombradas de Deontología periodística, la Fiscalía del Estado, el Premio a los Derechos Humanos de Gadaffi, qué digo, la presidencia de los EEUU de la Humanidad.

    

     También daba miedo esta gente. Recordemos, por favor. Supimos en octubre pasado cuánto, como decían los diarios, “la vida le sonríe a Ana Rosa”: había sido nombrada ella, -mejor dicho, Ella- consejera de Cartera Industrial Rea, sociedad de inversión que agrupa a las más importantes fortunas del país. Ya vimos ahí como de un adecuado tratamiento de la basura infecta en la glamourosa televisión pueden extraerse riquísimas recompensas. Recordamos también más tarde, cómo en los setenta Heinrich Böll, con su entonces célebre novela, luego hecha película de culto, El honor perdido de Katharina Blum, quiso alertarnos ante los métodos crueles y sin escrúpulos con que los medios amarillistas removían los más bajos instintos de la plebe al servicio exclusivo de su medro, contribuyendo de paso a conformar una masa de súbditos orgullosos encima de su inmundicia.  

     Bueno, si Böll, la conciencia ética insobornable que él representaba, levantara la cabeza y viera la pieza ésta, volaríase la tapa de los sesos. Hoy lo vemos y ni nos llama siquiera la atención, tan perdidos en la niebla basurienta andamos. Pero debería no perderse nunca este vídeo, a la manera en que en los pueblos se señalan las marcas de las riadas. Hasta aquí llegó (de momento) la marea del Reinado de la Mugre. Es escalofriante el documento bárbaro.

   

      Veámoslo: las imágenes recogen los tiempos intermedios entre directo y directo de la mujer del presunto asesino, que, para mayor gloria de la basura televisada, sufre encima un leve retraso mental. Exterior día, verde parque municipal, canto de grillos radiantes, y de pronto, todo la paz insolente de la mañana rota, como en un documental de esos de “naturaleza cruel”, por unos  chacales bellísimos despedazando a una vaca vieja.

     La mujer, que, a las claras se ve, no está en sus cabales, se retuerce de dolores y de angustia, y entre espasmos, desencajada, a punto de rodar por los suelos, implora, ruega, suplica a la redactora:

     -¡ay, ay, que pierdo el conocimiento!

     -¡No, no vas a perder el conocimiento! ¿vale?... (el guiño belenestebanesco que no falte)

     -¡ay, ay, no me encuentro bien…!

     -ya sé que no te encuentras bien, ¿vale?... respira tranquila, va a venir un Samur, ¿vale?, estamos contigo.

     -Patricia, no me encuentro bien…

     -…No te vas a desmayar, ¿vale? (que no se la ocurra, por Dios, que aguante un poco), respira, siéntate, estás mejor, tranquila

     -… no sé dónde estoy, Ainhoa, no sé donde estoy, lo siento mucho, Ainhoa…

     - No le digas nada, ¿vale? Dile que luego habláis.

     - más entrevistas no, por favor, Patricia, más entrevistas no, por favor…

     -estás con nosotros, ¿vale? No te voy a dejar que te vayas con nadie… yo me quedo contigo, ¿vale?

     -por favor, que me quiten las cámaras, Patricia (entre sollozos), por favor, si no voy a acabar malamente, aaay, aaay… no quiero más cámaras, por favor.

     -vale, espérate,… (la redactora se vuelve, dirigiéndose a otros chacales que olisquean tambien la presa)  …oye no, ¿eh?, (se vuelve hacia ella) cálmate… que llevas una mañana

     -ay, ay, por favor, me duele mucho la cabeza… ay

     - (dirigiéndose a la compi) me la voy a llevar, le duele mucho la cabeza, porque NO ME LA VA A QUITAR NADIE, no va a hablar con nadie más, con nadie… ¿puedo moverla ya?

     -no, más cámaras, no, por favor, que me quiten las cámaras.

     -no te preocupes, que ya les he dicho yo que no, no te preocupes… no sé si me puedo mover ya o no, pregúntale a ¿Ana? (no se entiende bien)

     -(tercia la compi)… hay que estar con ella constantemente, en todo momento (la tocan, le acarician un momento el lomo a la señora sobre la hierba, para al instante siguiente ignorarla, que esperan ellas órdenes)… YA TENGO EL HOTELITO EN TORRELODONES, al lado de tu residencia, ¿eh?...

     -aay, aaay

     -sí, por lo menos… UNA ALEGRIA QUE TE HAS LLEVADO (coloca la guinda ahí con salero el bellezón reporteril).

     Como dice el gran comunicador de La Noria, es verdad, es pura envidia. Es el precio a pagar por ser líderes de audiencia. ¿Quién dijo basura? Sí, después de esta impecable colaboración con la Justicia, Ana Rosa Quintana ha recobrado en la más limpia integridad su honor perdido cuando lo del libro aquel. ¿No le podría Rubalcaba imponer ya mismo alguna medalla, de esas que se reserva él para los mejores, al más acabado mérito civil? Bravo, bravo.