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domingo, 11 de septiembre de 2016

Kántame, me dijiste, kántame

   


   (In hospital seguimos, en tregua ahora)
   

   No necesitó en toda su vida Kant salir de su pueblajo natal, Köenigsberg, para aprehender como nadie las claves y las premisas de la persona y de la cosa. Todo un fenómeno y todo un noúmeno en sí y para sí él. Y para todos. Ergo, we, Kant.


   A ver, probemos a trasladar a la Literatura el Imperativo Categórico de Kant: "Escribe de tal modo que la máxima de tu escritura pueda valer como principio de Literatura Universal". Hmmm, no nos vale, querido Kant. Cantea un poco, verás: la escritura, de la literaria hablamos, es sobre todo canto. A veces cante, vaaale. La literatura es la música por otros medios. Quienes escriben tienen algo de instrumentos musicales: aquel/aquella suena como un tambor, ese like a violin, ésta como arpa, aquel/a como un trombón, en fin, armonías de distintas armónicas. Entonces el Viento de la Vida, al atravesar esa sucesión de maderas finas horadadas por más o menos huecos o teclas -la sensibilidad y las vivencias en que cada creador consiste- a la salida se expresa en mil tonos diferentes, en principio ninguno de ellos desechable. Es decir, Kant querido, que, siento comunicártelo pero, en literatura hablando, casi nada es imperativo ni categórico. A ver, tampoco es que sea todo relativo. Quizás es que la Literatura, más que a la razón pura o a la razón práctica, dirígese, como flecha que arde, al puro corazón y al corazón puro de las personas. ¿Me entiendes, Kant? Mejor entonces, creo, que en Literatura calles tú, Inmanuel, y no que calle el cantor. Cantemos.


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1 comentario:

Sysaddin dijo...

Este blog figura listado en la portada de Fuentes Legibles con un alto grado de facilidad de lectura de los textos.