¿Premios Planeta 2015? Merde

   

   Muy apropiadamente, la flamante ganadora del Premio Planeta 2015, el más resonante galardón de las letras españolas, el de más en vil metal contante (los ya míticos Cien Kilos de rubias), lució en la Gran Gala un jersey grease perlado en strass en el que bien clarito podía leerse el punto G de esta época mugrienta: Merde. O sea, voilá una vez más la coprofilia reinante en el Reinado de la Mugre que vivimos, prolongado así el pestilente reguero marrón (glassé, en los Grandes Salones, fuliñaca en los desagües) que venía de Willy Toledo, del Tío de la Wolkswagen, de Trueba antes…  en fin, la pasión excrementicia tan a la moda en este mísero blog más que sobradamente probada y glosada.

   ¿Y quiénes y qué resultaron esta vez premiados por la más Alta Sociedad? Pues, como casi siempre desde hace 35 años, los paladines del Mester de Progresía, en distintas generaciones y en distinta gradación del mensaje suavemente izquierdista. Se corrobora con ello de nuevo mi teoría acerca del misterio sobre por qué la mayoría de los escritores son de izquierdas: las Empresas constatan en ellos y con ellos más compradores, más negocio. Al público liberal-conservador en general, la literatura, (la expresión estilizada de la vida, las historias) aunque sea de uno de los suyos -si de un pelanas sin nombre se trata ni hablamos, maldito de verdad por siempre serás- se la suda. No la aprecian, no la valoran, no la aman. Campo abierto pues para la Progresía, ante la que todos los estamentos se inclinan.

    Fue a este respecto muy elocuente el festivo comentario de la ganadora, a propósito de su transgresor jersey: “Ya que no soy capaz de hacer la revolución, hagamos una pequeña broma”. Ja, ja, ja. Sólo el discreto encanto cínico de la Izquierda es capaz de mentar el deseo de la revolución el mismo día que se apalanca Cien Kilos por cuenta de la Empresa más Mercantilista de España.

     Remató la cosa Doña Rosa Regás, en rojeras maestra de ceremonias, ya premiada y voz cantante del conjurado Jurado: “Me gusta que en el arte la gente sea comprometida, y me gusta que este compromiso haya sido tan elegante”. El compromiso, el compromiso con los Cien Kilos. Amén, doña Rosa, qué flash.

     

  

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

La nave de los locos

     

   No existe hoy discurso capaz de dar cuenta –no digamos ya razón- de la realidad. La propia realidad, ese psicótico e incesante vómito de ruido y furia que las pantallas hiperrepresentan y proyectan, hace imposible la articulación del mismo. Los estertores del discurso revelan, claro, una derrota de la cultura y de la inteligencia sin precedentes, una mugrienta regresión sobre mil y un rutilantes píxeles en la que el homo gañanis hoza, encantado encima de conocerse. Así, vale mucho más hoy, goza de más prestigio social, una estupidez clamorosa, que el más trabado de los razonamientos. Al mundo no lo mueve una ley, lo mueve una canción, decía León Felipe, creo. Sería así antes. Ahora lo mueve una chorrada. Al intelectual no le presta hoy atención ni su mamá a la hora de comer. La mugrienta Celebritie de turno se lleva de calle a las musas y a las masas. ¿Qué se diría mayoritariamente hoy del verdadero Bécquer en las redes sociales? Un cursi muy plasta del que se mofarían, engreídos. Así, rayo que hoy no cesa, las cagadas toledanas. Así, sin ir más lejos antesdeayer, en una de las más principales Teles, P Ig con Risto Mejide, esa paradigmática pareja de las Celebrities Mugres: “Lo de follar es absolutamente fundamental”. Dabuten, cracks!

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Irene Lozano, se te nota en la mirada

      

   Que vives empoderada, te ha acompañado algo más que la suerte, has debido de quererte tanto para que te olvidaras, Irene. No te das cuén, Irene, que tras el pollo inquisitorial que le montaste en UpyD a Sosa Wagner, tras tantas y tan recientes intervenciones tuyas vilipendiando y arrastrando por el fango corruto al PSOE, tras haberte ofrecido a dirigir tu partido hace apenas tres meses, resulta para la moral pública desoladora y macabra broma a la vez tu estelar incorporación… ¡al número 4 de la principal Lista del PSOE! ¿Qué bárbaro adictivo no llevarán consigo la Política y la cercanía al Poder y a la Influencia que incluso a la gente más inteligente hace perder el más mínimo recato?

       ¡En poco más de dos meses pasar del Blanco al Negro! ¡Pretender encima cruzar de un día para otro ese Rubicón inmaculada!  Más que aceleración de los tiempos, lo de ahora es la misma negación del Tiempo, es decir, de lo humano. Vale todo y vale de minuto en minuto. A semejanza de los personajes del Relato hoy Triunfante, el del Gran Hermano Milano, que va por su décimo sexta entrega, esa basurilla humana cambia de un momento para otro de bando… simplemente porque mejor le conviene a su estrategia de pillarse la Pasta y aquí-te-pillo-aquí-te-cepillo. ¡Qué carrerón, Irene, oyes, qué Dignidad! ¿Así son ahora las personas?

     

   (Y al otro lado del columpio, Pedro Sánchez, obcecado en sus fichajes galácticos, que tanto recuerdan, ay, al peor Zetapé. Quiso dosificar la captura del pack de la ex –comandante resultona y de la indignada Lozano, y veremos si esa dosificación venenosa no resultará intermuros (pero también ante la ciudadanía) letal para él. Esos movimientos espasmódicos del Líder socialista para los más decisivos puestos revelan que íntimamente no las tiene todas consigo, que se mueve también él a brochazos… ¿cómo los propios tiempos convulsos que vivimos? Bailaba Pedro por delante con Iceta… y por detrás con Irene y su ex –comandante. Mira con quién bailas, Pedro bailarín, o sea).

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Antisistema: llevarás corbata por Mas

     

   Son ellos tan tan antisistema, suspiran y sueñan y laboran tanto ellos por un mundo nuevo construido sobre la Fraternidad y la Dignidad de los hombres y las mujeres, odian tanto tanto este pudridero de explotación y clasismo capitalista… que van estos nobilísimos idealistas a encorbatarse, a vestirse sólo la corbata… para hacerle la ola a Artur Mas, para solidarizarse con el hereu de Pujol, tan tan honorables todos, para estrecharse cuerpo a cuerpo con el héroe del 3% pa la saca en todos los contratos públicos,  para compartir la emoción con su muy corruto Padre padrone putativo, que es hay que verle, lo bien que le queda al cinicorro la corbata sobre el impecable terno, la compasión con que mira al que quiere dividir a la gente en un terruño tribal más, qué fiebre de delirio compartido en esa mirada arrobada.

   Eso ha conseguido Artur Mas, ciertamente: que los Jefazos de las Mareas Indignadas que sitiaban hace bien poco el Parlamento catalán amenazando incendiarlo, sumisos se encorbaten hoy a sus pies. ¿Y los nobles e idealistas Indignados de base, en Cataluña y en España toda, tras ver la abyecta estampa de la sumisión de sus Líderes ante Mas? Silbandooo, silbandooo… No son mejores que sus genuflexos Jefes, está claro. Escúpeles más, Artur Mas. 

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El Partido Popular, un partido excepcional

      

   Muy probablemente el Partido Popular es el único partido de masas en todo el mundo que no moviliza a sus votantes. Que no se amalgama con ellos, que no se corporeiza como sujeto colectivo en la calle, que no se muestra multitudinario y vigoroso, es decir, espectacular y atractivo, ante la sociedad, ante los apolíticos, ante quienes siguen la política muy de lejos, a quienes deja a merced de las demagogias facilonas de la izquierda.

  ¡Y eso que desde hace treinta años en cada elección reúne unos diez millones de apoyos ciudadanos! ¿Cómo es posible que políticamente se malbarate tan enorme caudal ciudadano? ¡Es el que más militantes en sus filas cuenta! En España, el contraste con el resto de partidos resulta brutal: más allá de las reuniones de la Cúpula interestelar y de los mítines de oficio, como organización formada por millones de electores de todos los territorios y condiciones, como gráfica y pujante institución social que sobre el escenario político refleje esos millones de voluntades, el Partido Popular no existe. De inmiscuirse y camuflarse entre la sociedad para camelarla y okuparla, como en mayor o menor medida hacen todos los demás partidos, ya ni hablamos.

    Tengo para mí que, visto el número de militantes y de votos obtenidos a pesar de tanto desconocimiento, cuando no desprecio, de las pautas elementales por las que se rige la Política en las sociedades modernas, a poco que los líderes de la Derecha política española socializaran a los ciudadanos en los valores que le son propios, y disputara en todos los escenarios públicos la batalla ideológica, pocas elecciones se le escaparían. Casi como la misma nación española, ante la impericia de sus líderes, la derecha política española parece penosamente subsistir de milagro, por inercia, más como silencioso depósito de rechazo que como transitivo movimiento ideológico.

    La diferencia en esto con la derecha alemana, francesa o británica es asimismo apabullante. También, así lo vemos, con la derecha nacionalista catalana o vasca, que desbordan de consuno las calles. ¡Pareciera que la Derecha española son Rajoy, Aznar y cuatro ricachones psicópatas enfrentados al entero y noble Pueblo español! Es como si los Líderes de la Derecha española no creyeran en los suyos, y es también como si esas bases no creyeran en la acción colectiva, en la imprescindible intersolidaridad afectiva y simbólica que debe “religar” a un sujeto plural para que sea duradero.

    Al renunciar a movilizar a los suyos, los Líderes del Partido Popular libran una batalla simbólica que tienen, en el crucial terreno de las apariencias y de la representación, perdida de antemano. Las manifestaciones, la presencia multitudinaria en la calle, la continua apertura e imbricación física con los ciudadanos a quienes se representa, constituyen en la política contemporánea un resorte escénico de esencial importancia para afirmarse como colectivo que-tiene-la-razón, para mostrar al adversario la fuerza y las razones propias y así exigir su respeto y para cautivar a esa legión de ciudadanos poco informados, que en política se guían sólo por las apariencias.

      

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Mira quién baila: los Políticos

     

   Baila Iceta, baila Pedro Sánchez. Baila Soraya, dicen que baila Rajoy. Bailan la konga P Ig y los suyos sobre el estrado. Baila la Kirchner, loca, loca, loca. Bailan los Obama, baila aquí hasta el apuntador. Nos falta el Papa, marcándose unos pasos de La cumparsita, y por qué no. ¡Y cómo habrían podido imaginar los Platón, Aristóteles, Hobbes, Maquiavelo y cía que el ungüento amarillo para ganar las voluntades de los ciudadanos hallábase en contonearse lo mejor posible sobre el escenario cuando el ojo público te enfoca!

        

   Si dicen los cerebros grises de los Partidos que es que así, bailandoooo, como mejor se consigue presentar a los Poderosos como próximos y cercanos a los ciudadanos, como sus casi iguales, ha de ser, en efecto, que esa física y esa química que el baile desenvuelve son pócima ideal ahora para seducir a las multitudes, que también con ellos bailan, claro. Quizás haya que ver en ello una prueba más de la caracterización de la Política hoy como espectáculo, es decir, como trasunto de varietés en esta época desquiciada.

      

   Desquiciada época esta, digo, porque a la vez coinciden corrientes y molientes hoy las más tremebundas y apocalípticas requisitorias –diríase a menudo que el mundo, más poblado y con mayor esperanza de vida que nunca en la Historia, no es que parezca un valle de lágrimas, es que parece el peor campo de exterminio nazi jamás imaginado-  con este bailoteo general, esa pura expresión festiva y risueña de la alegría de vivir, frívola en los Políticos, también esa sublimación del acto sexual que contiene esta mascarada colectiva. Pasen ahora los aspirantes a Gobernantes, pues, por la Academia… de Baile. 

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Willy Toledo, un tío muy listo

    

     Con motivo del Día de España, con premeditación y chabacanería, con el reguero marroncete de sus malolientes defecaciones, quiso Willy a las claras marcar territorio y robarle protagonismo a su ahora más o menos oponente Coleta Morada. Se ciscó Willy tan a gustito en lo más sagrado de lo habido y por haber. Incluso, qué machote, para más epatar, sobre la misma Virgen del Pilar defecó el comunistón.

       

   No, no es ningún zote, Willy, muy poco tiene de lerdo, Toledo. No es que no sepa en otros términos producirse. Sin ir más lejos, hace dos meses se desató en prensa el mozo con un tocho de siete páginas contra P Ig, en el que demostraba moverse y manejar con soltura de avezado aparatchick las más rancias escolásticas paleomarxistas. Cuando quiere, fabla muy fino Willy, sí. Como ahora, que se sepa, películas no hace, no es descabellado pensar que Willy trabaja en Política, a sueldo de alguna instancia colectiva, o de varias.  Busca –él, y quien le patrocine- a toda costa, pues, influir, orientar en su favor la Opinión Pública.

     Y por eso, por estricto cálculo mercantil, elige la más excrementicia y pestilente de las jergas, la de la pura mierda, porque sabe que es esa hoy, bajo el Reinado de la Mugre en que vivimos, la forma mejor de llegar a las masas gañanizadas. Lo venimos –sin que muchos lo agradezcan, es verdad- probando en este blog: la fusión de la Telebasura, sus bajunos registros, con la instantaneidad y el anonimato que las redes sociales procuran ha generado una formidable regresión cultural, en la que al intelectual clásico, antes reverenciado, nadie hace ahora caso, y en la que la Celebritie Gañanis de turno de calle se lleva a las masas, sobre las que Reina, más que en loor, en hedor de multitudes ciertamente. Voy a obrar, con excelsa finura llamaban antes los mismos labriegos a las muy plastas cagadas toledanas.

    

   De manera que Willy Toledo calibra y aspira a la perfección el más propicio y pestilente aroma de estos tiempos y a tal fin orienta su praxis. Igualito en eso al Tío de la Volkswagen que aquí reseñábamos hace muy poco (“La hemos cagado de pleno”). En los años de la Transición estas groserísimas apelaciones a la escatología le hubieran supuesto el general desprecio, y el fin a su carrera y a su protagonismo social. ¿No atesora acaso hoy cuando le da la gana Willy Toledo sillón principal en las principales tertulias televisivas? ¿Le han de faltar ofertas de trabajo cuando la crisis remonte? ¡Su mundo le apoya! ¿Alguien duda de que una colección de sus vacunas deyecciones en forma de libro por todo lo alto triunfaría hoy en la Feria del Libro? Luego, es que Toledo, como de Wyoming Gallardón dixit, es moooooi  listo, sí. 

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   A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir y abrirse al mundo. A un mundo que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo suturar la herida… Cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas, librescas y sentimentales que le suceden, en ese cúmulo de emocionantes encuentros y desencuentros… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol?

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Krugman se hace Rico, pero de los Buenos, oiga

    

   Nos enteramos el otro día por la prensa del muy fabuloso contrato que unirá en lo sucesivo al insigne economista de la redistribución, Paul Krugman con la estadounidense Universidad de la ciudad de Nueva York. Todo un fichaje, todo un galáctico. Vamos que, a más a más de lo que ya atesoraba, de resultas del mismo se nos ha convertido Krugman en todo un RICO, esa infernal especie que al Cielo jamás entrará, y sobre cuya censura curiosamente edificó el Premio Nobel en parte su exitosa carrera.

   Bueno, claro, segurísimo que Krugman participará en incontables oenegés y que prestará su firma a cuanta proclama progresista, incluso moderadamente revolucionaria, le sea presentada. Aquí prestó Krugman su asesoramiento programático a nuestro inefable Zetapé, de resultas del cual un día, en un vahído de los suyos, le dio a este por declamar, ¡con cuánto dolor oprimiéndole el corazón!, que, ay, en este perro mundo son los Ricos demasiado Ricos y demasiado pobres los pobres, ay, y eso que la Tierra sólo pertenece al Viento.

    Pues debe ser entonces el Viento el que a Krugman ha hecho todo de oro, sí.   Apuesto encima a que, en medio de las planetarias muchedumbres famélicas, duerme de lujo el Señor, sin atisbo del menor remordimiento, sumido en la eterna melopea progresista de considerarse una BUENA y BELLA PERSONA, al lado siempre de los que sufren, pensador comprometido y en lucha siempre por un mundo mejor, más justo y blablablá… bla…aaa… ahh, qué bien que Krugman dormirá. Un Rico de los buenos, oiga.

    

     

  

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Y en el Día de España, qué, quién, por qué

     

   Al margen de la gélida convocatoria oficial, quién, qué intelectuales, qué instancias de la sociedad civil convocan y movilizan a los ciudadanos para celebrar y reivindicar y defender el punto de encuentro español que a todos nos une. ¿Cómo puede ser que cualquier terruño reúna en su patética vanagloria a masas y banderas innúmeras, y que el canto y la memoria de una nación hermosísima, diversa y extensa, sólo a cuatro matados congregue? ¿Qué funesta maldición es ésta, que a ninguna otra nación conocida en el mundo, sea próspera, bananera o mediopensionista, así aflije? ¿Dónde los Unamuno, Machado, Azorín, Baroja y demás hoy?

      

   España está desnacionalizada, abandonada en su estima y en su cuidado por sus responsables políticos y sociales, esa es la penosa realidad. La inmensa mayoría de los jóvenes ignora por completo el tesoro que encierra, en nada la aprecian y en nada la sienten. Las autonomías, alimentando sin cesar las tendencias centrífugas y cuasi tribales, han conseguido vaciarla de sentido. España subsiste como un milagro, como una inercia fantasmal presta a ser arrumbada.

      

   Entre el Odio declarado de unos (que prefieren la bandera de Grecia, de Venezuela, de Siria, lo que toque) y la pasividad cómplice de otros han descuartizado y arrancado de las conciencias de buena parte de los españoles cualquier idea de pertenencia a una entidad superior con la trayectoria histórica y con las universales cimas culturales que alcanzó España, para sustituirlo por el aldeanismo más ombliguista que pueda imaginarse. Han centrifugado la común idea de España, forjada por millones de hombres y de mujeres, y de grandiosos creadores y artistas, a lo largo de los siglos, hasta hacerla desaparecer del cotidiano conocimiento. Han arrojado por la borda el tesoro de todo ese excepcional precipitado histórico. Han bonsaizado las mentes. Han propiciado la irrupción grosera de sucesivas generaciones de insolidarios separatistas, con un único denominador común en su singular patanería: el acerbo encono hacia lo español, como si Cervantes, Velázquez, Quevedo, Goya, Lope de Vega, Zurbarán, Garcilaso… merecieran sólo su rufianesco desdén autosatisfecho. Han jibarizado a las personas. Quo vadis, España… quo vadis, españoles.

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La Mugre nuestra de cada día: Bertín, Coletas, Maite

  

   Se abre de bragueta primero Bertín Osborne (Bertín Osmugre, quizás ya) en su programita de TVE con Pablo Alborán, venga a husmearle la virginidad: que la perdió Alborán a los 14, que muchos de sus amigos antes, ay, lo que eso le preocupaba, que tuvo que irse a Irlanda y allí “me pilló una que era despierta y me arregló”. Y el Osmugre venga a husmearle más, que si era la estrella muy activo sexualmente… y el Alborán que lo suelta, claro, “si no tuviera sexo me pegaría un tiro”. Como lo oyes. Oh, qué tíos. Y la guinda: delante de su mujer alardea Osmugre de haber sido infiel en varias ocasiones. ¿Y Alborán? Sólo una vez, a los 16. Gana Osmugre por k.o., está claro.

     

   En estas que llega P Ig, la esperanza coletuda de humillados y ofendidos, a la onda de Julia Otero, la gran comunicadora del Progreso… y del Banco de Sabadell, tan criminal él. Va Coleta Morada y le espeta a la bellísima Otero… que se está poniendo malo por verse allí encerrado con ella, no en vano fuiste Julia, dice, junto a Isabel Gemio, el mito erótico de mi adolescencia. ¿Se tragaría Otero esa bola aduladora? Siempre Coleta Morada pensando en lo mismo… ¡en el Poder! Le confesó allí yaque …que había él perdido la virginidad a los 16. Vale. ¡Oh, qué scoop!

      

   Bueno, con estos antecedentes, qué decirle a Maite, esa concursante del GH16 que en prime time declama... que ha compartido hombres con su hija, que ¡ella es una mujer libre! , y que puede hacer lo que le dé la gana, y que sí, que se ha tirado a media África. Pues que muy bien, Maitechu, que estás en la onda, maja, que te esperan ya la Fama y la Pasta, claro. Yo que ella, también yaque, escribiría luego un libro contándolo. Y después, la peli, las secuelas y tal y tal. (Por supuesto, daría el 10% de los beneficios a una oenegé). Oh, what´s a wonderful world.

    

     

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

   Porque a mi parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

   Por correo ordinario, 10 Euros; por correo certificado, 15 Euros. Personalmente dedicado, si quieres. Pídelas en    josemp1961@yahoo.es