Entre miles y miles de imágenes que
se me ofrecieron, elegí yo la que forma la PORTADA de mi libro, porque a mi
entender condensa hermosísimamente su contenido: frente a un misterioso
establecimiento adornado en lo alto de uno de sus laterales con el reclamo de
un rojo corazón inscrito en un círculo candente, comparece un hombre de
romántica estampa, con airosos gabán y gorro ataviado, a su vez ensimismado en
el embrujo que desde el interior de esa estancia -a la que sólo vemos como
bañada toda ella en una deslumbrante claridad de dorados y puros quilates-
parece él entre atisbar y adivinar. De la boca de ese hombre sale vaho –puede
también que sea el humo de un cigarro que no vemos-. Ya está, nos decimos: el
hombre asiste boquiabierto, medio hipnotizado, al fascinante sortilegio que los
clamorosos destellos del Amor desprenden.
Más esas letras del título, como mordidas, manchadas, diríase que afectadas por
un virus que las menoscaba, reflejo y testigo de la propia fragilidad del
sentimiento amoroso. Y alrededor las estrechas callejuelas de una ciudad
antigua y bohemia, vacía ahora, alumbrada por decenas de bombillas, focos y
luminosos de nocturnos comercios que, más que luz, un oro refulgente parecieran derramar sobre
la violácea nocturnidad, mientras se apuntan desde el cielo las primeras y
tímidas claridades del nuevo día. Podría tratarse también del inicio del
atardecer, esa hora bruja entre el día y la noche durante la que todos los
corazones sensibles un poco siempre se estremecen ante el misterio acechante
que entonces se concita, pero, por lo solitario del callejón, me inclino a
pensar que se trata de ese instante no menos mágico de la amanecida ¡Qué mejor
invitación a nuestra obra! ¿No?
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