Ocurrió en El parque

 

 “El barrio, que tiene más de cincuenta años, es espantoso y aniquilador, vale, pero cuenta con un parquecito escuálido. Y sobre una de las traseras ciegas que lo encajonan, alguien ha escrito –sin duda un poeta en el vertedero a quien nadie reconocerá-, en letras de spray no muy grandes, las palabras que redimen toda esa fealdad: DE REPENTE, CÓMO MOLA LA GENTE”. Así es que cuando el escritor en ciernes, en la radiante mañana de invierno, se da de bruces con la pintada en el muro, algo resuena en su interior. Se detiene. Repara ahora en ese sol, que se derrama como una bendición que acariciara el corazón hibernado de las cosas. Vuelve la cabeza y los ve, el corrillo entre los bancos de los menesterosos. Extrae del bolsillo la libretita y se conjura, “apuntaré como un estricto notario del parque suburbial, cuanto vea, cuanto oiga, cuanto ocurra”. No puede saber aún que, bajo la conmoción de unas pocas palabras, no será ya él, será otro, acaso los mismos rayos del sol milagroso, los que a su través vuelquen en su libreta un alegre himno en el mismísimo febrero…”.

 Una fría aunque soleada mañana de invierno. Un parque del suburbio madrileño. Un grupo de pobres que sobre un par de maltrechos bancos calientan algo las espaldas contra el sol. Se hacen chanzas, ríen, se embroman. Se contagian del júbilo inusual de la mañana. Sus cuitas, sus temores, sus terrores, también entre ellos, sus amores. Una de ellos le ofrece a otro de sus chucherías, de esas que manchan de naranja las manos y la lengua. Le limpia luego con los dedos las miguitas fosforescentes que se le han quedado por los alrededores de la boca. Ese grupo de menesterosos, lo que a ellos les pasa. Te presento así “EL PARQUE”, otro de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, del que dejo un fragmento, con la esperanza de que sea de tu gusto… y te animes, claro.

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