Si Shakespeare, ese Genio, escribió en su momento aquello de que la vida es un cuento narrado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no tiene ningún sentido… qué no escribiría ahora, en plena Era de la Telebasura y las Redes Asociales: la vida es un exabrupto soltado por una Celebritie, lleno de mugre y semen, con el único sentido de que la adoréis. (Y a los escritores sin Nombre, eso, que les vayan dando).
Sólo muy especiales personas expresan HOY su afecto a otras regalándoles libros… de un escritor sin Nombre.
Así es que, si te gusta lo que aquí escribo, please, más allá de un ME GUSTA que se quede en nada, ayúdame para que pueda seguir haciéndolo. ¿Cómo? Pidiéndome mi libro de poemas, que, te lo aseguro, es bueno, bonito y lo otro (152 pgs, 10 e envío incluido). O, si tienes que hacer a alguien que aprecias un buen regalo, regalándolo. Te regalo yo otro, va, tú eliges: AMOR Y DESEO EN EL CINE o SIETE RELATOS IMPAGABLES, o cualquiera de los de política. Gracias.
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