Confesiones de un anticomunista

   

   Es extraño ya de entrada –no tanto si tenemos en cuenta el dominio izquierdista sobre las Palabras y sus connotaciones, en contraste con el olímpico desprecio, en general, del centro-derecha hacia las mismas-, que si recabas sobre ti el concepto de anticomunista, en el imaginario colectivo, sobre todo en el de apolíticos y gentes que siguen la Política de lejos, de forma automática aparecerás asociado a un tipo torvo y egoísta, deseoso de pisarle el cuello a los más humildes. Si por el contrario te defines como antifascista, amigo, -oh, magia del control de las significaciones- entre esas mismas gentes al momento sientas plaza como persona buena y noble, comprometida con los mejores sueños de la Humanidad. Así de crudo y de desigual –producto de la renuncia en el centro-derecha a la batalla publicística- está en principio el tema ideológico.

    Ocurre también que reclamarte anticomunista quiere sólo decir eso, que rechazas por totalitarias y nítidamente contrarias a la libertad y a la prosperidad, como la Historia se ha hartado de demostrar, las soluciones comunistas. No implica el apoyo a cualquier propuesta que no sea comunista, pues, lógicamente, no agota el comunismo la totalidad de lo erróneo y dictatorial para sociedades y personas.

     En fin, como escritor de  libros literarios, habida cuenta también del control "progre" en los nudos decisivos de la industria cultural, el pronunciarme como anticomunista sólo me ha traído, en general,  las lógicas críticas y el ácido rechazo de unos, y el silencio, la incomprensión y la ingratitud más áspera de quienes, por proximidad ideológica, deberían mejor comprenderme y alentarme. Eppur si muove, que dijera el otro.  

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Pedro Sánchez sedujo a tres hombres

    

   Le preguntó no hace mucho Pedro J a Pedro Sánchez por escrito si se veía él a sí mismo guapo o sexy. Ni siquiera a lo Rod Stewart dudó el Artista: Soy sexy, le espetó. Lo sexy, ya sabemos, es una guapura con pretensiones libidinosas añadidas. Le deben entonces doler las caderas de ser tan sexy. ¿Por eso tantas mujeres, dejándolo todo, le han dicho que sí a su presidencial llamada? No me lo creo. Sería eso, por favor, impensable. Pero su nuevo gobierno parece venir, al decir de la mayoría de los media, bajo los sones de una casi unánime melodía de seducción.  Expliquémonoslo entonces.  

    A mi juicio, políticamente hablando, resulta innegable la capacidad seductora que en privado sin duda ha de atesorar y desplegar Pedro Sexy para, con 84 escaños sólo, aupado sobre el voto de separatistas y extremistas, con las continuas -y a cual más endeble- piruetas ideológicas que lleva el prenda encima, en la azarosa coyuntura actual además, en la que resulta imposible aunar certeza alguna sobre la posibilidad de llevar a cabo cualquier Política seria, ser capaz Él de camelarse y hacer ligar su destino político al suyo, hasta el punto ponerse a sus órdenes, a Borrell, de vuelta de todo ya, que en todo caso siempre su Superior habría de ser, a Duque, el astronauta fantástico, y a Grande Marlasca, con la de jueces estrella que en Política llevamos vistos estrellados y con su anterior prestigio arrumbado. ¿El resto? Encantadas y encantados de ser Ministras y Ministros, aunque fuera sólo por un día.     

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De aquellas cacerías, estas alegrías (éste sí que es un hilo a seguir)

   

   En el principio, a su manera, como Sinatra, Garzón Campeador instruía el caso Gurtel, esto es, dejando ablandarse en los calabozos a unos presuntos implicados mientras él se iba de finde, a ver si así, a la vuelta, cantaban estos y le apuntaban más altos culpables que pudiera él ir luego cobrándose. De manera harto sorprendente, durante uno de esos findes, clavando y por tanto  homenajeando una práctica de la Odiosa Dictadura Fascista-Franquista, se apuntó Garzón a una linda montería en una gran Finca, cacería en la que, para pasmo y silencio culposo de progres, se desventraron inocentes muflones por cientos, junto a los que, embutido en sus arreos guerreros, ufano y bizarro el Superjuez posó. En aquella célebre ocasión, casualmente, claro, vinieron a coincidir juntos y revueltos todos los Poderes: el Superjuez, el Ministro de Justicia socialista en el Poder, el Comisario General de la Policía General… y Dolores Delgado, entonces Fiscal de la Audiencia Nacional, íntima amiga de Garzón, a la sazón hoy mismo flamante Ministra de Justicia. Corría, como diría el otro, el 2011 de gracia.

    Como quiera que ordenó en su momento Garzón que se grabaran las conversaciones entre presos y abogados, el Supremo lo inhabilitó. En la Audiencia Nacional se quedaron… los amigos de Garzón, y el susodicho caso Gurtel vivito y coleando en sus tumbos. Hasta este 2018 de desgracia rajoyana, en el que, aprovechando dos líneas ad hoc (pues establecían, sin venir al caso de lo que se juzgaba, dos parcelas madrileñas, una implacable consideración global sobre la sistemática financiación ilegal del PP) de la sentencia sobre el caso, milimétricamente muñidas por otro Juez, muy amigo también de Garzón, declarado acérrimo enemigo del gobierno también y de inocultables querencias filobatasunas para más inri, presentara Pedro S su moción de censura para, con el apoyo de separatistas y podemitas, desalojar al PP del Poder. En fin, el nombramiento de Dolores Delgado por Pedro S como Ministra de Justicia parecería, en bandeja de plata, el clamoroso pago de este a los “Garzonitas” por el macguffin de la sentencia sobre Gurtel, que vendría a ser una suerte de Cacería 2ª Parte. Salvadas todas las distancias, desde el 11-M hasta esta Sentencia de ahora, la Historia continúa. Y continuará.   

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Hablando de astronautas, que digo que...

    

   Las trascendentales misiones que para el avance de la Humanidad llevan a cabo los astronautas en el espacio, desde luego. Esa gozosa ingravidez en la que, como bebés eufóricos, les vemos levitar y patalear en la suerte de plácido líquido amniótico en que a veces la nave espacial consiste. Esa suerte de épicos pases de abnegados modelos con que a veces en las televisiones se nos presentan, a millones de años luz de la Tierra, entre millares de galaxias chisporroteantes, en el desempeño de tareas que se nos antojan sobrehumanas, sí. Pues incluso en los confines mismos del Universo no pueden evitar, ay, el ser humano. También allí entre ellos brotan los familiares monstruos enaltecedores y aniquiladores del deseo y de los celos. Este que va es un FRAGMENTO del relato, "Ausencia de gravedad" , uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR DE UNA POESÍA INESPERADA, que aborda la volcánica odisea pasional que ante las frías estrellas la tripulación de una nave –dos mujeres y un hombre- protagoniza: 

     “... El imbécil de Scott miraba al suelo, inquieto. Esa walkiria furcia, con ojos de un azul plastificado, sabía igual que yo –otro de los secretos mejor guardados entre astronautas- que el espacio, una vez traspasado el inicial parque temático –ese mirífico despeñadero de estrellas y cometas, como el haz de mil ascuas de una fragua candente-, es sobre todo un telón espeso de una oscuridad insoportable. Ordenarme ahora permanecer allí, a solas y a un palmo de la inmensa pizarra vacía, era de una saña innecesaria. Los tres sabíamos de sobra lo que ellos dos iban ahora a hacer a mis espaldas. Si me alegré en un primer momento de no verlo, pronto comprendí el tormento añadido con que la imaginación, avivada por la amargura de la traición, agranda y envenena las estrictas dimensiones de la realidad… No podía evitar, oh Dios, verlos, a pesar de la pizarra, a pesar de la música de Wagner, a pesar de todo. Se desprenderían con lentitud de las ropas, se balancearían desnudos y sin prisas uno frente al otro como bebés amnióticos, coletearían como peces risueños inflamados de deseo que se tiran bocados al cuello nadando por los aires, arriba y abajo y alrededor el uno del otro en la danza lúbrica de los cuerpos, tantas inverosímiles posturas bosquejadas, la maraña vertical de la melena dorada de Ripley envolviendo la nuca de Scott, de mi Scott, el moroso acoplamiento que iría buscando el ovillo de sus cuerpos, que buscaría más tarde un punto de apoyo en el que apalancarse y explotar de deseo, oh Dios, no…”.

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Diálogo de besugos

  Qué ojazos, oye, tienen los besugos. Profundos e insondables, llenos por dentro de todo cuanto llevan visto por las profundidades de los mares. Son... para verte mejorrrr, sardónicos como el lobo del cuento, parecen ellos decirnos. Y qué mala fama tienen encima los pobres besugos, como si alguna culpa tuvieran estos sabrosos peces de la ostentosa majadería de ciertos humanos. Será besugo, clamamos sobre tal fulano. Qué decir ya de la dudosa leyenda que los DIÁLOGOS entre ellos arrastran, que por fuerza han de versar sobre las maravillas, para nosotros ignotas, que océanos y mares en acantilados y abismos luminiscentes albergan. Diálogo de besugos, decimos, de una conversación entre personas que no se atiene a razones y a códigos compartidos. Pues bien, los de BESUGOS son PLATÓNICOS al lado de algunos DIÁLOGOS a los que a veces nos vemos arrojados en las redes sociales, que tienen mucho de mar revuelto y polvoriento. ¡Que soy sólo un escritor sin Nombre en lucha por poder seguir siéndolo, por favor!

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Si un Líder del PP hubiera hecho lo que Pedro Sánchez ahora para llegar al Poder...

     

   Imaginemos, imaginemos que hubiera sido al revés, que un Líder del PP en la oposición, en una más de sus muchas esquizoides piruetas, se hubiera, ante la amenaza de unos Privilegiados Secesionistas, en la última semana travestido de hombre de Estado –visita a Moncloa incluida-, hasta el punto de que el Presidente Socialista lo hubiera puesto como Ejemplo de lealtad ante el resto de la oposición. Que hubiera así denunciado al ahora encargado del Golpe Insolidario nada menos que como racista. Que hubiera asimilado el nombre de ese Golpista, casi nada, al del Líder de la Extrema-Derecha francesa, Le Pen. Que hubiera propuesto reformar la ley para que quedara claro y aplicable el delito de rebelión, y para que los Insolidarios no pudiesen en lo sucesivo hacer fraude de ley en sus tomas de posesión.

   Y que entonces, así las cosas, a los cuatro días, para asaltar el Poder, aprovechando dos líneas ad hoc de una sentencia milimétricamente muñida por un Juez declarado acérrimo enemigo del gobierno y de innegables querencias filobatasunas, le presentara su moción de censura. Que lo hiciera precisamente apoyado en el Congreso, además de por los suyos, por un rampante grupo de extrema derecha, por los propios Golpistas por él antes denunciados, y por unos grupos progresistas pero separatistas, deseosos, para su propio medro, de crujir al Presidente socialista en el Poder. Que no hubiera siquiera rechazado en el empeño los votos de los representantes del brazo político de un terrorismo de extrema derecha separatista. Que, triunfante, hubiera ahora defendidos los Presupuestos negociados por el anterior gobierno, los mismos que él había denostado con los más crudos denuestos.

     ¿Podemos imaginar el atronador aquelarre movilizador ANTIFASCISTA que por tierra, mar y aire, en medios y en redes, por todos los medios y con todos los afines a su alcance, hubiera desatado ese PSOE en el Poder contra esa moción de censura y contra ese líder del PP y sus socios de ocasión? ¿Imaginas el retumbar de esos ¡FASCISTA!, de esos ¡NO PASARÁN! en prensa, redes y calles? Por supuesto, ante tan cicatera y tan poco decente maniobra por parte de un Líder del PP para conseguir el Poder, el PSOE en el Gobierno y sus apoyos hubieran promovido en los días de autos un virulento Cerco de Masas ante el Congreso que desbordara las fuerzas policiales, y otros tantos más ante las sedes populares. Hubieran decretado, como respuesta ante esa traicionera moción, violencia, violencia y violencia. 

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No se distraigan, por favor

  Cuando hace unos días leía la entrevista retrospectiva que traía El Mundo con Philip Roth (q.e.p.d), de quien, lo siento, no he leído nada, me llevé una enorme impresión, pues desconocía por completo estas palabras e ideas suyas que, no es por nada, coinciden con las mías, como en este blog llevo reflejando tiempo ha. Decía -dice- Roth:

   "Siempre habrá novelas, mientras haya novelistas. Lo que vaticino es algo muy distinto: la muerte del LECTOR. La cultura visual lo invade todo y las pantallas se están multiplicando. El LIBRO exige concentración, paciencia, actividad mental. Los libros requieren lectores devotos, pero la audiencia está cada vez más DISTRAÍDA". 

   Si así se dolía de la regresión cultural que tenemos delante uno de los más FAMOSOS ESCRITORES del Mundo, calcula, amiga, amigo, cómo se nos queda el cuerpo entonces a los escritores sin Nombre. En fin, he de procurarme pero ya algún buen libro de Philip Roth. 

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En las redes sociales, como en la vida misma

   En el Facebook por norma se empieza pidiendo amistad, que es bien bonito eso, de forma que, en principio, cuantos navegamos sus aguas azules, somos unos de otros amigos todos.  En el Twitter somos seguidores de todos todos. Resulta luego ese impulso inicial un poco falso, claro. En las redes sociales, como en la vida misma, hay personas –no es preciso para ello pensar igual en todo- con las que intuitiva y naturalmente conectas, esto es, te entiendes, te aprecias, te comunicas y mutuamente así con ellos te enriqueces, nunca te cueces. Y hay otras que… en fin, que te dices eso, con “amigos” como éste para qué quiero de los otros. Y aunque la cinta continua y supersónica de pantallitas en que las redes consisten amenace con desintegrarnos la perspectiva y la memoria propias, también como en la misma vida, aún no las hemos perdido del todo. Que nos acordamos, vamos. Que el misterio y el milagro de la comunicación, pese a la distancia, así es.  

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Sorpresas te da la Moción de Censura, ay, Dios

   

   “¡Vaya, con la gran Nación Española!”, con sorna y desprecio ramplones fue lo primero que en la tribuna voceó el disputado discípulo de Sabino Arana, ufano sabedor de que era él en España quien cortaba el bacalao de su Destino. Nadie luego se lo reprochó, pero ese desdén –impensable en cualquier otro país cuyos líderes a sí mismos y a sus ciudadanos respetan- fue un choteo humillante hacia todos los constitucionalistas, hacia todos los españoles. Y es que es el cinismo más tosco la moneda corriente de estos tiempos postmodernos en los que la palabra dada vale nada… de un día para otro. Es tan desenvuelto y rastrero el cinismo hoy, que, de apegado que al paisaje y al paisanaje se halla, ni siquiera ya lo reconocemos como tal.

    Así, en la Moción de Censura que sorprendentemente encumbró a Pedro S, contemplamos cómo el mismo partido que literalmente en la víspera –a cambio de muchísimos privilegios materiales para los suyos- había acordado y votado los Presupuestos –el principal instrumento de gobierno- con Rajoy, ahora lo apiolaba. Sorprende eso, que Rajoy y el PP se sorprendan de la Traición del PNV, pues es claro que cuánto más revuelto y envenenado ande el cotarro español, mejor será para ellos. Y sorprende también que, desdiciéndose de sí mismo una vez más, admita Pedro S arribar al Poder del bracete de los Golpistas Supremacistas de Torras&Puigdemont. Ayer, literalmente ayer, te disfrazas de hombre de Estado, le llamas a uno de los que en ellos mandan nada menos que Le Pen racista, es decir, Jefe de la extrema derecha, y hoy, literalmente hoy, por pillar Poder te encamas con él. Así es la Política ahora, así es ahora la condición humana en estas Sociedades de la Telebasura, como en uno de esos realities mugrientos tan exitosos en los que, por sorpresa, por capricho puro de las masas y de las musas, pasas, de Nominado a desaparecer, a Tronista de postín.   Y sorprende mucho también que, puesto que no los necesita, ni siquiera sea capaz Pedro S, en la crítica hora de llegar a Presidente del Gobierno de España,  de rechazar públicamente los votos bilduetarras. En fin, habrá que ver lo que de sí da Pedro S, Presidente por Sorpresa. Vaya, con los partidos constitucionalistas españoles, qué Desastre, decimos nosotros.  

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Ansón, Defensor de la Gente... y de Pablo Iglesias: leer para creer

    

   Primero se derritió a lo Neruda ante Rita Maestre. Luego elogió la psiquis de Carmena. Ahora, en fin, canela en roja rama, en pleno caso Chaletazo, va Ansón y en su defensa por todo lo alto piropea a Iglesias, que no se diga que no es Él monárquico a la violeta. No tiene desperdicio la ditirámbica pieza al Príncipe de los Indignados dedicada  (elmundo.es 23-5-2018): “inteligente, serio, capaz… dialécticamente imbatible durante la moción de censura… se esgrimen sus afirmaciones fuera de contexto… con una familia a la que atender y unos niños que llegan, parece lógico y razonable que aspire a una vida más cómoda… quiero dejar claro que no me sumo a la cacería”. ¿En eso se resume el Caso? Luego dicen que el Neoliberalismo Fascista va a piñón fijo. Desde lo de Zola con Dreyfus no habíase visto más Heroica y Digna Defensa. Claro que, vista la consistencia argumental, vistos los precedentes arriba citados, cabe más bien decir que estamos ante una nueva Ansonada, sólo otra más. Se ve que le gusta al hombre frecuentar el género patético. Lo que, por contra,  parece ya lógico y razonable es el proponer al Muy Ilustre Monárquico Señor Ansón... como Muy Honorable Defensor de la Gente. ¡Viva el Ansón!

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