Un engrudo casi idéntico

  Por eso, (decíamos sobre la Telebasura, post del pasado 14) tanto el Sálvame como El Chiringuito, como la Sexta Noche, tan triunfantes en las pantallas, se conforman y agitan como un indistinguible engrudo, partícipes de un ruido y una furia casi idénticos: los más feos ataques ad hominem, los desplantes y los numeritos agresivos y marrulleros, la sistemática apelación a las emociones brutas, la espectacularización extrema de las controversias, los más estrafalarios montajes, los malos modos y la grosera ridiculización del que se tiene enfrente, el continuo quitarse la palabra, el gritar sin parar como supremo razonamiento, los teatrales “abandonos” del plató, el valer los mismos para hablar de Todo, el recurso fetichista, en fin, al “te voy a decir una cosa”. En las antípodas por tanto de cuanto suponga una reflexión sosegada y con mesura, atenta a la búsqueda de alguna certeza. Nada que ver con “La Clave”. ¿Quién se acuerda ya de “La Clave”?

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO HE ESCRITO:  “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Y el Verano va

Cómo me va el verano
Bueno, bien, va
Leyendo un poco
Escribiendo un poco
Imaginándote un mucho
Imaginándonos muchísimo

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La Felicidad en los Telediarios

  Decíamos ayer... Por eso mismo nos cargan y enciscan sobremanera esos locutores de TV -los de varietés, los de debates, los de deportes, ¡pero también los de los Informativos!, prueba de la mezcolanza y disolución de los géneros en pro de un muy similar engrudo- que, empingorotados y acicalados como vedettes que son, al despedir lo suyo desde la pantalla nos impelen merengosos a la Felicidad, ¡Sean felices!, o peor aún, "hágannos el favor de ser felices", camuflando el estricto imperativo bajo una falsísima modestia. Lo hacen porque seguramente les han dicho que obtienen con ello más audiencia, quizás para sentirse más a gusto consigo mismo después de habernos espolvoreado la sarta de catástrofes y pesadillas diarias. Dan ganas entonces de gritarles a la pantalla, adónde si no, puesto que a nosotros nos interpelan, por llevarles la contraria, también porque hay una clase de felicidad bovina que no nos interesa nada, aquello de Shaw, "ni soy feliz, ni falta que me hace", majete/a. Procura mejor en silencio serlo tú, tururú.

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Hoy, el Día Mundial de la Soledad, o algo así

    En días como el de hoy en España (qué extraño esto de las redes transnacionales, debe recordar siempre uno que está escribiendo para el mundo entero, por más que todo ese universo mundo lo constituyan en realidad cuatro gatos, bien amables, por cierto) la mitad de los nacionales está de parranda en la fiesta de su pueblo del alma (es día festivo en todos) y la otra mitad anda broceándose de lo lindo, jubilosos al viento y al sol marineros de las infinitas playas del litoral. 

  Pero también en días como hoy (día crítico en el calendario, junto al Día de Fin de Año) hay miles de PERSONAS, apenas visibles, por miles de razones a su vez que malamente pueden resumirse en una esencial inadaptación al monstruo de los mecanismos sociales, que sienten más que nunca el MORDISCO rabioso de la SOLEDAD. De la soledad no escogida, hablo. Todo a su alrededor les remarca y les recuerda hoy su estricta soledad, esa sombra tan acerva. No la pueden hoy siquiera difuminar en el tráfago corriente de un día habitual. Duele más hoy, en el inmediato contexto de una climatología paradisíaca que es en sí una clamorosa invitación a la vida, la herida de esa dolorosa inadaptación más que nunca. 

    No, no toda las personan se ponen felices por DECRETO. Pues que sepan cada uno de ellos, a todos a quienes pueda mi débil voz alcanzar, que soy yo uno de ellos, (los años peores eran cuando ni siquiera podía uno escribir la soledad) y que aquí está mi mano, y este pobre cuaderno, y mis libros, lo mejor de mí que yo pudiera darles, por si de algo les pudiera valer. Habla, lee, canta, salta, baila conmigo, amigo, si tú quieres. Aquí me tienes, nadie me manda, excepto tú. Haz algo con la soledad, no permitas que ese ogro te consuma. 

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Vade retro, Telebasura

   En pocos años la Telebasura, que con sus mugrientos y muy básicos códigos se ha convertido en el discurso hegemónico, contaminando la totalidad de los discursos sociales hasta el punto de que los debates (?) culturales, políticos, deportivos, ciberesféricos, no se distinguen ya de un reality, ha transformado la sociedad envileciéndole el gusto a millones de hombres y mujeres, antes cabales, sensatos, con un sentido profundo del bien y del mal, admiradores, a pesar de su escasa formación, del saber y la cultura, una caterva ahora de individuos e individuas ramplones y brutos hasta decir basta, encastillados en la más narcisista de las burricies, ávidos de su diaria dosis de mugre y sicalipsis.

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Confesión

 Lo reconozco: me gustaría ser capaz, sólo con mis palabras aquí escritas, de envenenarte, de embriagarte, de hechizarte. De que, así abducida/o, me siguieras después hasta el fin de mis libros. Sólo con mis palabras aquí escritas. Estoy loco. ¿A que sí?

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Subió la apuesta. Y perdió.

  Ella le escribió:

"La semana que viene me voy de vacaciones. Cuando vuelva te doy un toque y nos vamos de cañitas, ¿vale?".

  Y él:

"¡Que si vale! Bu... buenas vacaciones. Cuento los días, Z"

 Pasaron los días, las semanas, el mes, otro mes más... y nada. Así es que, como ella le gustaba mucho, tomó él en sus manos entonces el testigo ardiente de la memoria.

"Hola, Z, cómo estás, que tal esas vacances. Me encantaría que quedáramos y que nos fuéramos de mojitos. ¿Sí?".

 Pero fue que no. Y ya el resto, sí, fue silencio. Los aullidos del silencio. 

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Más Perseidas

   Lo sé: son tus ojos hechiceros los que transformarán el despeñarse de escombros del Universo en esa cabalgata de fulgurantes Perseidas que esta noche hermosa a ti y a mi ojalá nos esperara. Miraré con telescopio tus ojos, y sólo desde ellos veré el lucimiento de esas estrellas, bandolera.

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En fuga

Se nos pasa la vida
se nos escurre
entre los dedos
y lo sabemos,
y lo vemos,
eso es lo que nos pasa.

CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING EN LA CADENA COPE SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... UNAS FIGURAS INSUPERABLES… NO OS LO PODÉIS PERDER".

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Tarde para la ira, todo un detallazo

   

   Pusieron la otra noche “Tarde para la ira”. Es una película absorbente, abrasadora. Habría tantas cosas que ponderar de ella, tantas claves en ella a desentrañar y detallar, tanto sobre su admirable forma como sobre su turbio fondo, por encomiar. Con sumo gusto lo haría, si no fuera el Internet tan cruel con los textos largos, si, ay, hallara más eco este escritor sin Nombre a lo que aquí propone. En fin, me contentaré con glosar un, para mí, maravilloso y muy artístico detalle. Uno de los pocos peros que a la película pueden ponérsele es el no del todo bien elaborado arranque de la relación sentimental entre Jose y Ana, los dos protagonistas. Debería, creo, haber estado un pelín más trabajado argumentalmente, para acabar de creérnosla por completo. Con todo, tiene un momento preciosísimo: tras muchos días de sólo miradas y monosílabos, él, callado, normalito, la sigue hasta un pub. Ella sabe que le gusta, y rehén de la angustia vital que la oprime, -de la que forma parte un novio recluso y violento-, con unas copas de más encima, en ese evasivo ambiente consiente en aventurarse con él.  Suena una apasionada rumba, “quiero… estar bajo la luz de tu mirada… mañana, tarde y noche y madrugada… eternamente a solas tú y yo… pero mira quiero… ay que vaya este romance junto al viento… y sepan mi locura y mi tormento…”, sale ella a su encuentro, le enfrenta los ojos. Es con el alma con lo que le sonríe a un palmo. Le embroma, “bueno, qué bajito”, constatando su desigual estatura. Y entonces, sin dejar por un momento de mirarle, en medio de la pista abarrotada, se quita ella los zapatos de tacón ante él -al hacerlo se acercan más sus labios y sus ojos, que ahora le brillan- y sonriente le dice “mejor”, mejor así, están ya iguales, a un mismo nivel, y embarcándole y envolviéndole por completo con la mirada frontal, sin rozarle, empieza a sólo muy levemente bailar ante él y para él esa rumba. Es un momento mágico este en el que ella se descalza ante él, que a cualquier hombre no muy alto allí mismo hubiera derretido, menos a este Jose, encenagado en la torva espiral de la venganza. Momento para la ternura, pues, en esta densísima “Tarde para la ira”.    

José Antonio del Pozo ha indagado sobre esa fuerza indomable que como dijo Dante mueve el sol y las estrellas: el Amor. En estos relatos explora a conciencia las cumbres y los páramos a que interiormente el amor nos arroja, se aventura en la expresión de la condición humana enamorada.

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