Nuevas Reflexiones sobre la Violencia de Pablo Iglesias

   

   A su lado Georges Sorel, el ambiguo teórico del sindicalismo revolucionario, era un parvulito. En el principio teníamos este impagable documento:

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2015/02/reflexiones-sobre-la-violencia-de-pablo.html

  Mas, rayo que no cesa, ha querido el Líder Sumo de Podemos abundar de nuevo en el meollo del cogollo del cebollo que presenta ahora nada menos que como número 1 por Jaén, elemento que fue hace un mes condenado a tres años y medio de prisión por propinar un fenomenal palizón a un edil socialista en 2012 en el transcurso de una protesta. Tampoco el propio PSOE ha hecho casus belli de la cuestión, las cosas como son. Imaginemos que fuera el susodicho cebollo un número 1 del PP, Imagine, sí, el agit-prop que el orfeón del progreso hubiera aventado a costa de un candidato palmariamente violento… y fascista, of course.

     Pues llega P  Ig, genio y figura, y dice que se siente “orgulloso de su cabeza de lista” -cabezón de lista mejor habría dicho-, y ya embalado en la dialéctica legitimadora de las palizas, que “en el país de las cuentas en Suiza y Andorra, la condena a un sindicalista, que es un ejemplo de la defensa de los derechos de los de abajo, a mí me hace sentir solidaridad… en este país se hacen leyes que sirven para condenar, para castigar a los que defienden los derechos sociales de todos, y yo estoy orgulloso de que la gente que los defiende se identifique con Podemos, orgulloso de estar con los que luchan”.

     Estas parrafadas mitineras en metralleta son táctica habitual en la que son peritos los referentes de la ultraizquierda –el otro día veíamos en una tv a Beatriz Talegón así también de desatada lenguaraz- en las que, como en una mascletá de ruido, polvareda y furia demagógicas enmascaran la principal cuestión en debate: que ha puesto como número 1 de Jaén a un violento elemento condenado por asestar una brutal paliza a un oponente político. No te endosan tres años y medios por un empujón.

      Además, qué razonares más irracionales y tramposos: como existen Bárcenas, Pujol y tal (de la financiación chavista, de la legitimación de ese Régimen hipercorrupto, del asunto Monedero no hablamos), es justa y necesaria la violencia de los nuestros, que, porque lo digo yo, se desviven por los de abajo, y que encima se manifiesta Él orgulloso de esa lucha, es decir, de esa violencia.

     Pues menudo exiemplo de tolerancia y de virtudes cívicas nos propone ahora mismo el candidato podemita a presidir el gobierno de España. Como ese cañamazo legitimador de su violencia es plenamente coherente con el leninismo esencial que de fondo –por él mismo reconocido- siempre le anima, que subordina siempre los medios a los fines, cómo no pensar luego que sus pañitos calientes ante la Yihad, esa palinodia de las bombas no resuelven nada, hay que dialogar, mucha empatía y tal y tal, no son sino oportunistas y falsas invocaciones propagandísticas, engoladas imposturas tras las que se ocultan, como a propósito de la brutal represión chavista contra la oposición democrática se vio, la nítida justificación, al por mayor o al por menor, de la violencia propia.     

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España y Francia, pequeñas diferencias

     

   Naciones antiguas ambas, vecinas comunidades de ciudadanos con una historia en común duraderas en el tiempo las dos, con legados culturales de riqueza universal la una y la otra, azotadas por los zarpazos del terrorismo ambas. ¿Por qué entonces estas diametrales diferencias? Es inimaginable, para empezar, un presidente francés que aseverara tan campante que la nación francesa es discutida y discutible. Es del todo impensable eso nunca, jamás.

   Y luego, no sé, no es que en Francia no haya partidos extremistas, haber háylos, pero sufren la masacre, reúne el Presidente en la Asamblea a diputados y senadores y, que yo sepa y haya visto, en señal de respeto y de reconocimiento absolutamente todos se ponen en pie ante él, formalmente vestidos y dispuestos, no se ve ni a un solo homo-agitprop-camisitensis, que hacen incluso de la camiseta un soporte de rastrera agitación demagógica que en sí niega el diálogo y restringe la civilidad, y, tras el minuto de silencio, a una todos, sin alardes particularistas del puño en alto o el brazo a la romana, empiezan a cantar el himno –con independencia de que lo del mismo y de la Revolución Francesa piensen-, esa canción que como nación unida y con voluntad de permanencia a todos los franceses simboliza.

    Y a pesar de las intervenciones armadas francesas allí no se ven pancartas ni manifas masivas, ni Figurones a coro gritando ¡ASESINO! a Hollande y a su partido… mientras en España amonestan ayer a un escolar en Baleares por decir, y así lo consigna expresamente la muy progresista profesora, viva España y viva el Rey. Y quizás sean esas las diferencias simbólicas que establecen a su vez la diferencia real entre una nación que se respeta a sí misma, sujetadas por esenciales puntales de convivencia que la inmensa mayoría respeta, valora y ejercita, y otra que por mera inercia y milagrosamente se mantiene, imbuida de una necia carrera centrífuga, de cuyo valor en sí muchos de sus miembros parecen sentirse ajenos cuando no contrarios, de lo que es cristalina expresión simbólica el hecho de que tras cuarenta años de democracia carecemos de una letra para nuestro himno –despreciada y afrentada incluso la música de este mismo por muchísimos-, de un texto que unidos cantar, que a todos, a pesar de las diferencias, emocionalmente nos vincule, que en el límite exprese el común reconocimiento entre todos de todos nosotros los españoles y la voluntad de permanencia de España y de su excepcional legado cultural.    

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Un héroe bajo la masacre yihadista: Historia de Juan Alberto

     

   

   Así es que, recen lo que recen, vístanlos como los vistan, los yihadistas rebanapescuezos de París, de héroes o de mártires, nada de nada. De implacables criminales, todo. Un héroe de verdad, un pobre mártir, ay, lo fue Alberto González, español de 29 años en la sala Bataclan, su admirable y conmovedor gesto bajo el traidor ametrallamiento yihadista. ¿Cómo comparar siquiera a uno con otros, cómo pensar que una misma dignidad equipara a la víctima, que con su cuerpo y su luz –mira su rostro- en medio del diluvio de balazos protegió a su mujer, y a sus tenebrosos matarifes, locos por disparar sin parar allí sobre cientos de personas desprevenidas?

      Sí, cuando leí su historia me acordé enseguida del relato de Richard Ford que aquí glosamos, sobre ese marido que inconscientemente se escudaba tras el cuerpo de su mujer ante un psicópata armado que irrumpe en un centro comercial, y sobre si ese acto súbito revela o no la verdad de una persona, es decir, si es o no en las situaciones excepcionales cuando aflora la íntegra condición de alguien.

    Sabemos que Juan Alberto estaba allí, disfrutando del concierto de rock junto a su esposa Ángela. Que llevaban tres meses de casados, aunque andaban como novios desde siempre. Que estaban tan llenos entre sí de amor –“superfelices”, dicen sus familiares-, como los yihadistas de odio. Que sobrevino el asalto de los yihadistas. Que mientras descargaban sobre los cientos de personas las balas de sus kalashnikofs a la vez les sentenciaban: ¡Vamos a haceros lo mismo que vosotros hacéis en Siria!  ¿Juan Alberto, Ángela, aquellos cientos de entusiastas del rock de tan variada condición? Que todos, aterrados, se arrojaron entonces al suelo, algunos ya heridos de muerte.

   Como Juan Alberto se hallaba delante de Ángela, acaso instintivamente, trató de protegerla moviendo sus piernas y deslizándose en la penumbra para que la cabeza de ella al menos quedara bajo su cuerpo. Intentó, como pudo, mantener a su mujer a salvo de la metralla criminal. Cuando ésta cesó, a duras penas Juan Alberto se incorporó un poco y tocó el cuerpo de su esposa, quizás comprobando que ella respiraba viva. Herido de muerte, le susurró algo que ella ya no pudo entender, acaso sólo eso, Ángela, amor mío, desfallecido y atragantado ya por el colapso de los órganos en él desgarrados. Ángela, moviéndose a tientas, quiso abarcarlo entonces entre sus brazos. Descubrió la sangre que de él chorreaba y empezó a gritar. Se reanudó la estampida de los disparos y volvieron a tirarse contra el suelo. Quedó Ángela tumbada sobre el pecho de Juan Alberto hasta que cesaron los disparos. Algunos se levantaron entonces para huir de allí como fuera. Juan Alberto permaneció ya inconsciente entre los brazos de Ángela. Llegaron al fin unos policías y, demudados, la ordenaron salir. Allí quedó Juan Alberto, magnífico estudiante, ingeniero, emprendedor, granadino, amigo de sus amigos y del salir de tapas, allí quedó su hombría de bien, allí quedó su alegría de vivir, allí quedaron su coraje y su valor, enteros y bien puros.

   ¿Quién dijo que el Bien es aburrido? ¿Quién dijo que si la oscura atracción del Mal? Juan Alberto González Garrido, que nunca la memoria de tu bondad se nuble.

    

   

  

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

¿Y ninguno de estos psicópatas que se inmolan se preguntan esto?

   

   Convierten a delincuentes, drogotas y raperos macarras occidentalizados en feroces máquinas de matar a mayor gloria de la Yihad. Les hacen creerse una purísima mezcla de héroes y de mártires, invirtiendo como perfectos totalitarios con palabras falsas la desnuda realidad: ni lo uno ni lo otro. Lo esencial del furor psicópata de los yihadistas de París no es jugarse la vida contra una instalación del Ejército francés repleta de militares o de Gobernantes, no: ametrallan a placer a ciudadanos de todas las clases desarmados y desprevenidos que bailan en un concierto de rock o acuden a un estadio o a la terraza de un bar, símbolos por excelencia de una existencia civilizada.

   Les ametrallan a traición, matándolos o dejándolos para siempre mutilados, sahumando encima su Terror criminal con una prédica previa falsa que en todo caso cabría dirigir contra Militares o Gobernantes, hacemos lo que vosotros hacéis en Siria. Algunos luego huyen, algunos cuando se ven perdidos van y se inmolan, arrastrando con su propia muerte la de unos cuantos inocentes más.

     Dicen los expertos del yihadismo para explicar el éxito de los devotos cerebros islamistas captando yihadistas en Occidente: claro, es que les otorgan un sentido de pertenencia, les hacen sentirse fuertes y dignos, les confieren unos valores a los que aferrarse. Y cómo es posible entonces que a ninguno de esos feroces rebanapescuezos, tan fuertes y dignos en su nueva y piadosa vida, le haya dado por girar la cabeza contra esos siniestros gurús que como arcilla les moldean, hasta hacer de ellos despiadadas máquinas de matar y de matarse, y simplemente formularles esta cuestión:

   “Oh, en el nombre de Alá también te digo mi Imán, si después de nuestra gesta nos esperan el Paraíso y los ríos de miel de una existencia dichosa y sin final en la que una legión de hermosísimas huríes nos lamerán con todas las artes imaginables el cipote de nuestros atributos… por qué entonces no vas y haces la gesta tú, por qué contra ellos me arrojas y te escondes luego tú, pedazo de Iman, dime”.

      

        

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   A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir y abrirse al mundo. A un mundo que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo suturar la herida… Cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas, librescas y sentimentales que le suceden -discotecas dudosas, fatales mujeres, rollizas peluqueras, un sofá misterioso y abrazador, un cartel de Comisiones, un buzón en el que ya no figura tu nombre, la dentadura perfecta de Burt Lancaster, el fiasco de una noche de verano, una chinita que hace como que toca el violonchelo en el metro, una niña que juega en el patio a la rayuela mientras otro niño la observa tras las cortinas y un tercero enchufa triples como un descosido, una tía y su sobrino en la sagrada edad de la iniciación erótica de éste, Nocheviejas agridulces, risas y humo, ginebra y música, un amigo fiel, una mujer solitaria, otra mujer bella y propagandista, los malentendidos en que consiste a veces la existencia, alguien del pasado que reaparece para bien y para mal, un héroe local, el lío de un sms enviado por error, unas navidades tristes, una Venecia imaginaria, un vikingo fenomenal, la memoria de la emigración, un juego de dardos al límite, un padre y un hijo paseantes y ofuscados, un ascensor y una comunidad de vecinos estrafalarios, un cumpleaños insólito cantando a lo Sabina entre polacos…- en ese cúmulo de emocionantes encuentros y desencuentros… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol?

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Lo que persigue la Yihad

     

   Dominar el mundo. Imponer su ley y a su manera. Puede parecer una simplificación gruesa, pero en esencia de eso se trata. Tras la descomposición de la Superpotencia soviética y de su órbita, que pretendió también en el origen, en base a sus principios fundacionales, la extensión planetaria de su poderío y de su ideología antidemocrática, y que hubo luego de conformarse con el gobierno de casi la mitad del globo (la Guerra Fría), de manera consciente o inconsciente, por aquí y por allá, así o asá, el Islam –con sus millones de adeptos, con los enormes territorios que abarca, con sus ingentes recursos, con la fuerza de su fanatismo- se siente  llamado a ocupar ese vacío, haciendo de los yihadistas y de sus mentores la vanguardia armada y legitimadora de ese designio.

    La efervescencia ideológica y guerrera del Islam, en su fuero interno primero, sus sucesivas fermentaciones, acarrea históricamente la imposición de la facción más violenta y brutal, en la medida en que esa cultura guerrera legitima ante la mayoría de sus adeptos a quienes más victorias militares, por uno u otros medios, consiguen.  

   Ahora el llamado Estado Islámico, dentro del complejo tablero de intereses de la política internacional en que siempre consiste la Historia, cristaliza, incluso nominalmente, su más amenazante y potente base de poder redentorista. Han establecido el embrión, a modo de lo que la fue la URSS,  del bastión inicial sobre el que extender sus sucesivas conquistas, superando la fase de una mera cadena de atentados aquí y allá. Han proclamado un Califato de ambición universal. Han difundido al mundo, en esta era icónica, una miríada de  aterrorizadores videos que tanto muestran sus maneras como buscan eso, infundir terror para consolidar y hacer respetar sus conquistas.

     Con masacres como la de París, además de buscar la polarización ideológica que debilite a las sociedades occidentales –que menos que nunca creen en los valores que representan- y de lanzar un gesto de brutalidad que para sus difusos seguidores señale su fuerza, es decir, su prestigio, tratan sobre todo de detener la intervención de los países occidentales contra el propio Estado Islámico, a fin de conseguir el asentamiento consolidado y pleno de ese Califato, que una vez ajustadas las cuentas internas en el Islam, a modo de Superpotencia guerrera planee el dominio mundial sobre los infieles.

     Cuentan a su favor con el avispero endemoniado de mil intereses que se entrecruzan en Siria –suníes, chiíes, rusos, primavera árabe, opositores a Assad, turcos, kurdos, monarquías del Golfo, Irán… el terrible damero que podría desencadenar una Guerra Mundial-, con el horrible fervor belicoso y exterminador en el que los rebanapescuezos están más que entrenados y con la secular división de Occidente, cuyas opiniones públicas, también en las anteriores guerras mundiales, son mayoritariamente pacifistas, más la inestimable colaboración, también como en las Grandes Guerras, de una legión de tontos útiles, a medias divididos entre idealistas ignorantes y meticulosos odiadores de Occidente, que tranquilamente se han pasado del ultracomunismo a la complacencia comprensiva con la Yihad, pues para ellos Occidente es siempre CULPABLE, culpable de todo y del todo.

   No existe asunto, no digamos si es de política internacional, en el que una parte pueda pretender llevar toda la razón. En eso se basan los totalitarios para blandir sus demagógico fanatismo. Occidente –la democracia representativa, la sociedad abierta- tiene sus errores y sus horrores, no es la realización del Bien y de la Libertad y la Democracia inmaculados sobre la Tierra, desde luego, pero frente a la Yihad, como lo fue frente a la URSS, representa un mal mucho menor que ellas, es decir, un bien que ante ellas es necesario defender.

   

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Pablo Iglesias sopla gaitas ante la Yihad

   

   

   Un día se despierta socialdemócrata, dice, y al siguiente se reafirma más cupista que las Cup, así es la yenka que se trae Coleta Morada en víspera de las elecciones, así hace el indio, sí. Ante la bárbara masacre de la Yihad sobre París, tras el de Madrid, el segundo atentado en importancia de la Historia Contemporánea -130 asesinados, otros cien en estado crítico- , ha vuelto a desempolvar Iglesias el lenguaje de madera propio de la III Internacional Comunista, estratégicamente diseñado en esencia para romper la unidad de opinión y de acción de la sociedad española frente a la totalitaria amenaza yihadista, para contemporizar con ella.

     Por supuesto, faltaría Marx, no se unirá él al Pacto antiyihadista de PP-PSOE-Ciudadanos: “No nos sentimos identificados en los valores de ese pacto… el compromiso con Europa no pasa en ningún caso por la venganza”. ¿Quién ha hablado de venganza? Y más, con el ex –General JEMAD ahora a sus órdenes allí haciéndole la ola -¡el mismo que para Zp aprobara y coordinara el dispositivo logístico que hizo posibles los bombardeos aliados sobre Libia- , vino a desplegar el nauseabundo rollo procomunista de toda la vida de Lenin: en el fondo el culpable de todo, también de la masacre sobre París, es Occidente, el criminal Occidente.    Así, al dente sirvió ya el blablablá de toda esa demagogia requetesobada sólo para las causas que a la nomenklatura no gustan: “las políticas belicistas no han servido para apagar incendios, sino para avivarlos… hablar de venganza sería caer en el juego del terrorismo, toca reivindicar la fortaleza de nuestros valores que se fundamentan en la libertad, la democracia y el respeto de los derechos humanos”. Dígaselo mejor eso a Putin, camarada Rasputín. Claro, P Ig quiere un tribunal penal internacional para Aznar y acaso el Nobel de la Paz para Maduro. ¡Recordemos que era a Iglesias a quien para sus soflamas leninistas los ayatolláhs untaban la manteca colorá!

     Se transparentan de nuevo a las claras en estos numeritos apaciguadores ante la rampante Yihad y sus rebanapescuezos todo el sincerísimo aliento socialdemócrata que el noblote corazón de Iglesias agita.   

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París era una masacre

   

   La Yihad , a cada nueva oleada más atravesada de brutalidad, más que objetivos militares, ataca y arrasa una vez más la vida misma en su más ciudadana y cotidiana expresión: en un estadio, en un bar, en una discoteca, personas desarmadas y desprevenidas divirtiéndose, aburriéndose, anhelando o suspirando, simplemente viviendo. Como si la Yihad odiara la alegría, como si sobre todo lo que odiara la Yihad fuera la misma vida. No sabemos si Alá será grande, pero de sobra sabemos, para el que no quiera taparse los ojos, los oídos y el cerebro, que los yihadistas son nuestros terribles enemigos. Y que ellos son, con su odio puro y duro, los que nos arrojan a la terrible tesitura: o ellos, o nosotros.   

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Revilla, el Señor de las Anchoas... y de la Mugre

   

   El vetusto y pringoso Revilla, el mismo que hojeaba y ojeaba a las chorbas del Interviú en pleno Pleno, presidente de Cantabria por la gracia del PSOE, con motivo de su estrepitoso estreno como youtuber, ha querido también –uno más él-, con la apestosa salmuera de su deposición en público, contribuir a la Mugre reinante: “estoy hasta los cojones de que sólo se hable del tema catalán… muchas veces voy en el coche, escucho una noticia y digo me cago en la leche... quiero que me escuchen… tengo más seguidores que Mariano y que el Coletas, incluso más que la Merkel y la presidenta de Facebook llegó a felicitarme en persona por ello… yo quiero decir lo que me apetezca… me gusta más hablar que escribir, yo llego a la gente joven y si no, mira a mis votantes, el 60 % tienen de 18 a 28 años…”. (El Mundo 11-11-2015)

     

   Pocas veces se habrá autorretratado mejor en su más baja estofa el homo gañanis que las Sociedades de la Telebasura conforman, esa bazofia de los bajos instintos disfrazada de cercanía. Lo decíamos ayer, y antesdeayer,  del Tío de la Volkswagen, de Willy Toledo y cía: con desenvuelto cinismo hablan adrede los referentes sociales peor que los clientes de los prostíbulos porque es lo que hoy se lleva, - en las redes sociales si no sueltas cada tres por dos el verduzco esputo de un exabrupto grosero no eres nadie-, porque creen que así de calle se llevan a la gente, porque reflejan el tipo de individuo que con su ejemplo proponen y el que mejor en el fondo resume lo que ellos son: avejentados y aventajados homo gañanis.

    

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Izquierda y separatismo, esa fatal atracción

  

   La estólida contumacia con que muchos eminentes izquierdistas defienden aquí los referendos separatistas para las zonas más privilegiadas económicamente resulta intelectualmente indigerible, mírese como se mire. Incluso soslayando la raíz netamente internacionalista del pensar izquierdista, ¿no era acaso la igualdad, por encima de la libertad -¿libertad para qué?-, la verdadera estrella roja que su lucha movía?

   Les encanta por otra parte, dentro del uso propagandístico que de las palabras hacen, autotitularse Unidad Popular o Ahora en común, o Juntos Podemos, como si sus augustas personas encarnasen en sí y por sí la totalidad del Pueblo, para a la mínima caer rendidos ante la añagaza nacionalista y reivindicar con furia digna de mejor causa el ombliguismo tribal más rampante y separador de las personas.

     ¡En contra de los privilegios!, braman de consuno… para a continuación defender los más férreamente establecidos en el tiempo. ¡Que paguen los Ricos! ¡Que el miedo cambie de bando! ¡Hay que repartir la riqueza! repiten y repiten como derviches giróvagos en torno a una misma piedra… ¡para brindar puente de plata a la independencia de las zonas (es decir, de las personas y empresas) más Ricas de España luego!

   “¡Inmediatamente!” daría cauce un Pablo Iglesias Presidente al plebiscito separatista catalán, tras cuyo posible éxito –gracia y obra del desastre del Estado de las autonomías- por pura lógica centrífuga vendrían el vasco, el navarro, el gallego, el balear, el valenciano… y lo que te rondaré por el cantón de Sierra Morena. ¿Sobre qué mísera nada se dispondría entonces a reinar con ínfulas chavistas el joven admirador de Lenin?  

     Sólo se entiende esa irracional fascinación de la izquierda ante el delirio nacionalista desde el humus nutricio en ella de la más biliosa e irreductible animadversión hacia la derecha española, Culpable en todo y de todo. En el pecado de esa indigencia intelectual y moral llevan a la vez los internacionalistas la penitencia: se sabe ya que, fruto de la imposición de sus taifas particularistas, al menos en cuatro grupos parlamentarios se descompondrá Podemos en el futuro Congreso, calcando el horror que ya padecía Izquierda Unida. Más que la derecha española, serán las taifas separatistas quienes acaben liquidando el milagro de P Iglesias.

       

Qué le queda entonces al escritor sin Nombre ni Contactos salvo insistir e insistir -resistir y resistir- en las redes sociales, que son lo único con que cuenta, en los amigos que las mismas le procuran, aun a riesgo de ser incomprendido y de resultar pesado, qué le queda salvo perseverar esperanzado y confiar en que poco a poco quienes  aprecian y valoran su afán le soliciten, y lean y regalen su libro, el fruto de sus más inspirados desvelos, de cuanto tiene lo mejor que pudiera jamás darles.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS   10 E

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A Artur Mas no le quieren sus mujeres

     

   El espectáculo que en vivo y en directo está dando la grey separatista roza por momentos los obscuros contornos sado-masokas del porno-show del Paralelo. Qué subterráneos furores y trajines los de ese pútrido Oasis, hay que olerlos para creerlos. Resulta que Artur Mas, el aseado mayordomo que los Pujol pusieron y que hasta allí –Moisés con andorranas- a todos llevó, por más que penosamente se arrastra ante las matronas reinantes, no obtiene ni su fervor ni su favor. Que le sobra un hervor corruto, dicen las donas.

   La Forcadell, la Colau y la Chica del peinado a hachas, que son quienes allá parten el tinglao, prefieren a Mr Romeva. Les va, les va, les va el Varoufucker del Oasis, ex -militante de Izquierda Unida allí, tócate los anguitas, que ya él mismo aventó que trataba el Oasis sobre todo de hacer el amor con quien quieran y cuando quieran. Le ven más tierno y maleable, quizás. Las otras mujeres que allí si quieren a Mas, la Rahola y sor Lucía Caram es que no pueden, no pueden imponerlo, y es que viven sin vivir en ellas las pobres.

     Y  el resto del elenco masculino, ya te digo, simples comparsas en el camarote de Mas: Baños de las Cup, con lejanas trazas a lo Groucho, diletante complacido a las órdenes de la del hacha maoísta, Junqueras, con algo de Quasimodo en el ademán que a ellas no les va, no les va, y Lluis Rabel, esa especie de Paco Rabal que puso P Ig (el Ausente del Oasis, se nota que allí no manda él lo que se dice nada), que con resistir las maniobras soterradas de Colau en su grupo parlamentario bastante tiene. Pues nada, lo que las donas manden… mientras el cuerpo aguante.  

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