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miércoles, 8 de enero de 2020

Importancia de los CONTACTOS en España




  España es un país de CONTACTOS, de relaciones personales, de conocidos, de enchufes, de recomendaciones, de influencias, de interesadas amistades, de prebendas, de favores, de familias … de ese cúmulo de informales relaciones primarias no escritas que, para bien o para mal, son DECISIVAS en la suerte de las personas. Más que los MÉRITOS objetivos y ponderados de tal o cual persona, de tal o cual obra, lo crucial, a la hora de abrirse o cerrarse caminos personas y obras, más que su intrínseca valía, más que su objetivo currículum –que aquí, en el país de la picaresca, por doquier y a troche moche se falsean, y por eso de ellos se desconfía- lo que de verdad vale es la espesura e importancia del entramado de sus relaciones personales, de sus contactos. Aquí no se reconocen el talento y sus frutos en abstracto, sólo se catapultan cuando van aparejados… a una tarjeta de recomendación. Quien no tiene PADRINO, ay, no se bautiza aquí. Se me dirá, en todos sitios ocurre así. Puede, pero creo que en España, por razones históricas y sociológicas que sería inútil desentrañar ahora, más que en el resto de Europa. España, sin verdadero tacto, un país de contactos. (Sin contactos, nos queda sólo el confiar en que... aún quedan algunas personas buenas).

SOY ESCRITOR. VALORA MI TRABAJO.
111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros, envío incluido. (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va)
La historia de un hombre, más sensible que patético, en busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es 301 pgs 12 E envío por correo certificado incluido. 15 E, si es contra-reembolso. Personalmente dedicado, va.
HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

martes, 7 de enero de 2020

El tiempo y las rosas



   ¡Claro! Fue el tiempo que pasaste con tu rosa (con mis rosas, que son tuyas, digo yo) lo que la (las) hizo tan importante (s). Lo que me hizo un poco importante, preciso yo. Fuiste tú, al aceptar y apreciar mis ROSAS, quien me hizo Principito. Más la ilusión puesta en que cada una de las mías valga lo que una rosa real, esa gesta que cada rosa en sí misma canta. Dime entonces tu nombre y, a lo Duncan Dhu, te haré yo Principita de un jardín de rosas.

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lunes, 6 de enero de 2020

Magos, Magos




  Es la historia de un hombre, más sensible que patético, en busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es 301 pgs 12 E envío por correo certificado incluido. 15 E, si es contra-reembolso. Personalmente dedicado, va.
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domingo, 5 de enero de 2020

Ilusiones





FELIZ NOCHE DE REYES, AMIGOS/AS

   "No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo", escribía Pessoa. “De ilusiones también se vive”, imbuidos de resignación, decimos nosotros otras veces. “Ilusiones”, decimos también despectivamente, para arrumbar las fantasmagorías propias, de algo o de alguien. Bah, eres un iluso. En fin, llegan los Magos de Oriente. Sigamos a Fernando Pessoa. Y así, con algo parecido a la alborozada fantasía del niño a punto de estallarle en los ojos soñadores, rehén de la dulzura incomparable de las anhelantes vísperas, que queman en las manos, aún no del todo maleado por lo agridulce de la vida y de sus redes, igual que él, saca hoy este escritor sin Nombre los zapatos al balcón de su covacha… Pues es sabido que en medio de la noche hechicera llegarán los Magos, que desde lejísimos vienen, guiados y obnubilados por el brillo de una estrella... a adorar a un niño, a donarle sus presentes, ese presente que para el escritor sin Nombre es un sueño sólo, el de poder, en estos tiempos brutos, seguir escribiendo libros de verdad.

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sábado, 4 de enero de 2020

Por qué la Carta a los Magos debería ser obligatoria... para todos




   Es que la idea, ya la imagen sola de una persona, con más o menos ilusión, sentada –silla y mesa, recta la espalda y suelta la imaginación- a ESCRIBIR de su mano una carta es en sí cosa bien preciosa. Más aún en estos tiempos bárbaros, en los que sobre todo nos rodean tuits, chats, porno omninvasor, apabullantes juegos de ordenador y videos virales en los móviles. La CARTA presupone de entrada una DISTANCIA entre la realidad y el deseo, ese transcurso aún no saciado, esa espera alborozada que precisamente llena de sentido al REGALO, pues lo inmediato suena a gratuito, se agota enseguida e imposibilita la riqueza de su anticipada ideación fantástica y pierde así su valor. Una carta además no es un exabrupto o una simple ocurrencia, características propias de lo infantil que ahora –regresión cultural- se contagian a los mayores, al “homo gañanis” reinante hoy. Al contrario, una CARTA es un producto abstracto, hecho con PALABRAS, complejo, propio de adultos, y su elaboración es una aventura psíquica –el niño ha de demostrarse ser capaz de hacer algo valioso para alcanzar más tarde una meta que le ilusiona-, a través de la que proyecta y propicia su propia maduración personal. Es un texto razonado, con argumentos trabado, en el que la persona ha de PRESENTARSE primero –por tanto, auto-interrogarse-, de alguna manera JUSTIFICAR luego con su buen hacer de todo el año el título del merecimiento que en él recae, y por último EXPONER la esperanza y de los concretos regalos que a unos Magos implora. Y entonces sí, voilá, hágase la magia que lleva implícito el regalo, sea o no el mismo que se pidió. Una magia antes trabajada, pues. ¿Acaso no se “trabajan” los magos circenses sus números para que al final y de golpe su magia estalle y a todos deslumbre? Ojalá todos los niños/as, todas las personas, tuvieran necesariamente que ESCRIBIR una Carta para poder recibir luego sus regalos.


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viernes, 3 de enero de 2020

Borracho en el Museo del Prado





   Darse de vez en cuando una vuelta por el Prado y, sin pegarse un atracón, abismarse en el mismo es... adentrarse en el mismo Reino de la Belleza, en el territorio de la Excelencia, en el jardín mejor de la Fantasía, en el País de la Creatividad desatada, en fin, entre las lindes de la mejor Humanidad, ad, ad,ad, ad. (Esta mañana permanecí por diez minutos, como borrachito de asombro yo, paladeando el genio impar de Velázquez y la increíble humanidad, emblema vivo de la alegría y de la humildad al tiempo, que de este señor del sombrero extrae).

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jueves, 2 de enero de 2020

Año Nuevo, vida buena


   


   Así es que, además de la Paz en el Mundo, la Armonía Interestelar y el Amor Cósmico, eso le rogamos al 2020, a la cifra de su Número bonito, el poder seguir encontrando historias que “necesite” uno contarlas, el hallar inspiración para acertar a expresarlas y recrearlas como las siente uno… y el recabar la confianza y los apoyos necesarios entre quienes me aprecian para que el libro de mis 111 ROSAS no se eche del todo a perder entre el fiasco y el olvido, y con él un poco también el muá, no te creas.   



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miércoles, 1 de enero de 2020

El primero, en la frente




Ahora que todos bostezan
ahora que nadie te mira
puedes recorrer a trancos
la Ciudad cianótica y vacía
desolado leviatán de postrimerías.

Perseguir la ráfaga de sus pasos
saltar justo en las baldosas que ella pisa
jugar la rayuela rauda de su vida
que a su ímpetu se encabrita
y sólo de ilusiones se maquilla.
Por rotondas, por chaflanes y avenidas
repasar esa estela que tú admiras,
la diadema que ella enfila cada día
de su casa a la oficina,
rubio turbión de prisa y urgencia
del gimnasio a la cafetería.

Llenar así de invisibles besos
de rojas guirnaldas de tu vaho
el aire que la coreografía
el espacio que ella desafía.
Abroncar también a los semáforos
que tras el disfraz la espían,
que al verla silbotean en verde
los hilos en vuelo de su simetría.
Dibujar con dedos torpes
las líneas que dibuja el mediodía
esas que siempre forman en lo alto
el increíble rostro de esa chica
que nunca hacia ti se gira.

Ahora que está la ciudad vacía.

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martes, 31 de diciembre de 2019

Las uvas, contigo




Cuando llegue la hora propicia
por sorpresa, sí, hazlo,
vélame los ojos con tus besos
ciégalos de tu ternura,
así inerme, vendado,
hazme respirar sólo
la desnuda penumbra de tu aura,
que te adivine yo
presente como nunca.

Deja entonces de tu mano
una a una
muy  lentamente
sobre el magma de mi boca
en la brasa viva de la lengua
las uvas y mi suerte,
el racimo de tus yemas
que a la vez embadurno,
rebozo y bebo,
confundidos los frutos
las salivas enredadas
el jugo de tus dedos
las moras de tu pecho
más la selva de tu pelo.

Que en ese silencio ardiente
en esta íntima liturgia
de uvas prendidas en amores,
de rituales no del todo escarchados,
oh, discreto júbilo de néctares,
la prima hora del año nuevo
para mi fortuna ya siempre
a ti y a mí nos encuentre.


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lunes, 30 de diciembre de 2019

Qué le pido al 2020




   Pues… aparte de la Paz en el Mundo y del Bienestar de la Madre Tierra (y, puestos ya, de la Pacha Mama y del Sursum Corda), al Año Nuevo le pido yo, hormiguita ilusa de las ciberesferas cascabeleras, que me dé aquí –dónde si no- unos cuantos seguidores amigos más que, más allá de los “me gusta”, CONFÍEN en mí como escritor y me pidan mis 111 ROSAS, porque ellas lo merecen y el muá les necesita.  




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