EL RECLAMO QUE NO FALLA

 

Hay un reclamo que hoy no falla: la Fama. Ante ella, casi todo el mundo se agita, se interesa, se rinde. Ya no hay escritores malditos, hay malditos escritores… sin Nombre. Por eso necesito conmigo, a mi lado, como seguidores y cómplices, personas capaces de llevarle la contra a esta ley tan severa hoy, la Dictadura de las Celebrities, que sean capaces de alentar de verdad a un escritor sin Nombre que te gusta lo que hace. Hasta tal punto llega esta religión de la Fama que si un Escritor Famoso rebuzna, sus legiones de adoradores se lo perdonan, ah, es una boutade. En un escritor sin Nombre, un yerro, una ironía mal entendida, una opinión discordante, son causa inmediata de liquidación para uno de sus cuatro gatos lectores, “te va a comprar el libro, tu tío”. Y así todo.

SOY ESCRITOR. EL ALGORITMO DE LOS BESOS TRUNCADOS. 152 pgs, 10 e, envío por correo ordinario incluido. Si te gusta, pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es . Aquí te esperan los paisajes y episodios esenciales de un alma sentimental, acaso la tuya también, un alma romántica… y dulcificada por la ironía y por el cántaro del tiempo. Versos y besos, reversos y rebesos, reveses y timideces, amoríos y achuchones, desengaños e ilusiones, epifanías y adioses, tristezas y alegrías… la vie en rose y la vie en bleu, en blue y en blues, la bellezza en paspartú… Toda la ternura que puedas imaginar tú.

NI YOUTUBER, NI GURÚ, TAN SÓLO ESCRITOR

Enarbolar hoy, si no eres Famoso, claro, sólo la palabra escrita, agitar la bandera blanca de la escritura y nada más que de la escritura en estos tiempos apabullantemente audiovisuales suena ya a ritual viejuno, a brindis a un sol pasado de moda que a casi nadie calienta, a invocación a un esfuerzo en el otro que apenas nadie está dispuesto a concederte. Quieren, en todo caso, verte, verte espectacularmente, bajo el foco y la mascarada de esa falsa cercanía del youtuber, que es un histrión, no un escritor. Yo no quiero ser tu gurú favorito, ni que me adores, yo sólo quiero ser un escritor al que valores de verdad. Muy pocos, poquísimos, quieren hoy leerte. Es que el Sistema dominante ha conseguido hacer sentir y creer a mucha gente que leer un libro es hoy algo muy aburrido. Muy pocos creen ya en la belleza desnuda de las palabras escritas, que es única. Ell@s se lo pierden.

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DEL BOCA A BOCA, AL MEME A MEME

 

Antes, no hace tanto, el boca-a-boca hablaba de libros, tienes que leerte este, que no se te pase ese, es buenísimo, lo mismo te digo de esta película, arte puro. De lo que te hacía más rico... por dentro. Hoy el guasap-a-guasap pasa memes a toda pastilla, chistecitos, frases ramplonas de falsa autoayuda, como mucho apunta series estrepitosas, sobre todo pasa gaña… nadas.

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AÚN QUEDAN DÍAS DE VERANO

 

Aún quedan días de verano

para llamar tu atención

para que tú le hagas caso

a los versos que hice yo

Con besos de amanecida

y con palabras bonitas

porque sueño con tus ojos

y me brota una canción

Si siento en ti

pienso que mis versos te gustan

Si creo en ti y en el alud

de esa ternura tuya.

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Y YO, PRESTAMISTA DE ILUSIONES

 

En las redes me pidió ella amistad y en las redes yo se la di. O acaso fue al revés, no sé ahora bien qué fue antes, si el huevo o la otra, pues a menudo, igual que Diógenes con el candil, voy buscando yo también a la Persona… y yaque… darle mi arte a conocer. El caso es que al cabo de unos días -me pilló con las manos en la masa, esto es, escribiendo- por privado la buena Señora me entró:

-Hola, José Antonio

-Hola, P

-Tengo una gran noticia para ti- me dijo

-¿Sí?- le dije

-Sí –me dijo

-Ya está: ¡Te gustaría tener contigo y leer mi “El algoritmo de los besos truncados””! ¿Sí? En tanto que escritor sin Nombre, valgo lo que vale mi última criatura, si no camina esta, muero yo.

-… … Somos un grupo inversor y prestamista que podemos ofrecerte un préstamo en unas condiciones inimaginables.

-… Ah, vaya… Verás, P, yo también soy prestamista… sólo que de ilusiones, de humores y de sentires, con eso trafico yo, y le tengo tanta fe a lo mío que estoy dispuesto a enviarte mi libro y a que lo leas y a que si no te gusta, fíjate, me lo devuelvas y no me lo pagues. ¿Qué me dices, te lo envío, eh?

Pero fue, te lo juro, como si con un robot codicioso e impaciente estuviera dialogando yo, pues de golpe cortó y colgó y fundió P la conversación, de la pantalla me desapareció y en el éter ciberesférico se esfumó. Y con el préstamo de ilusiones, de humor y de sentires en la boca, colgado quedé yo.

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EL AMOR QUE YO TE GUARDO

Me podrán negar tus días, me podrán negar tus noches; el amor que te guardo, no.

Me podrán negar tu favor, la ilusión que contigo siento, no.

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EL TAMAÑO IMPORTA

 

Todo lo que en la lagartija, por vivaracha, por fina y centelleante danzarina, por graciosa y terrenal zarina diríamos, nos encandila, en el lagarto, por taimado, por torvo, por espeso y resabiado reptil presto a escupirnos, un Canciller venenoso diríamos, nos repele. La lagartija, sin querer, nos remite a la divina infancia, nos rejuvenece, el lagarto lagarto, ah, a la inexorable muerte, nos entumece.

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PERLAS ILUSIONADAS

Que fueran la salud y la belleza las que únicamente se nos pegaran.

Querría besarte como si toda la Tierra conocida acabara en la maravilla de tu boca.

Siempre siempre lo de Pessoa: no soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo.

El verdadero fracaso, como dijo no me acuerdo quién, es no haberlo intentado. Eso, el no haber intentado expresar y difundir lo que a ti te alborota, hasta hacerlo retumbar, el corazón.

Yo no quiero una subvención, sólo quiero tu aliento. Tampoco, si me lees, pido tanto.

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OÍDO POESÍA

El murmullo azul de mis palabras junto a tu oído

Y el siena de las tuyas rozando el mío

Sólo eso hoy quiero.

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SIETE DÍAS A OSCURAS

 

Cuando acabamos de disfrutar un libro, una peli, una obra de arte que por completo nos ha entusiasmado, nos ha extasiado… no sé, deberíamos suspenderlo todo, no exponernos durante un buen plazo de tiempo –siete días al menos en absoluta soledad y oscuridad, quizás meternos en una cueva bien profunda sería buena idea- a cualquier otro estímulo, a cualquier otro surtidor de sentidos, a fin de que la crucial experiencia y el maravilloso contenido recién obtenidos, adentrándose únicos y crujientes, enteros, se posaran lentamente, se adensaran, permearan, impregnaran a conciencia –nunca mejor dicho- y con plenitud todos y cada uno de los recovecos y de las circunvalaciones cerebrales de nuestro pensar y de nuestro sentir, para que allí se alojasen para siempre fertilizándolos y colmándolos, y no envolver y mezclar de inmediato ese éxtasis espiritual, así empequeñeciéndolo, disolviéndolo, olvidándolo, entre la ristra habitual de imágenes chocarreras y bobadas en pantalla continua en que la vida postmoderna consiste.

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