Generosidad

   Hace una semana, Isabel Ojeda, una amable seguidora mía –también perseguidor yo de ella, de su escritura- a propósito de este blog a través del río revuelto del Twitter  me escribía:

  

   “Un placer leer tus artículos, Jose Antonio, sobre todo los embebidos de sensibilidad… Lo que haces dice mucho de tu valía y generosidad. Muy poca gente como tú.”

   

 Me dio una gran alegría el leérselo, claro. Pensé a twitterpronto, bueno, no está mal,  al menos alguien que no te grita FACHA o liberal fascista para empezar a ¿hablar? Cuando más pensé esas escuetas líneas, más me cautivaron.  No te miento, lector, cuando eres Nada, te reconforta un poco el leer cosas como estas. No es que así el fracasati que con uno va lo sea menos, pero son esas palabras bálsamo para las llagas en llamas del duro anonimato.

  

   Al menos, ya digo, Isabel no me taja ni me ataja como liberal fascista a diario. Es extraño, se mueve a veces más la gente para zaherir que para agradecer. El otro día, también en Twitter, un tío al que no conozco de nada, con el que no he cruzado una palabra, me escribió que “habría que matar a muchos como tú”. Vaya usted a saber qué le movería a ponerme perdido con un vómito así. No sé.

    

   Es lo que hay. Pongo cada día mis textos gratis et amore a disposición de quien por aquí pase, o los arrojo a los abismos siderales del Twitter, supongo que por una pulsión en parte exhibicionista de comunicarme y en parte también porque guardo la secreta ilusión de que un puñado de personas los reconozcan, los compartan como suyos y los valoren.

    Exactamente igual, creo, que un músico ambulante que, en medio del larguísimo corredor del suburbano, trata con su música de llenar de otro sentido por unos minutos la vida de las personas que alrededor pasan. Igual que ese acordeonista viejuno del metro no sueña ya con apariciones de rutilantes rubias discográficas, tampoco lo hago yo con apuest@s Editor@s. Ell@s se lo pierden.  Como ese músico sin nombre pongo yo también el cartelito de mi libro y sigo dándole a lo mío, porque me gusta, comprobando al final de la jornada si hay quien se animó e impulsó con un òbolo mi escritura. Igual que él, no me engaño ni engaño a nadie.

   

   Es decir, a mi manera, Isabel, al ofrecer a diario la ofrenda dudosa de mi arte, soterradamente confío en la recíproca generosidad de quien esto guste, de quien a esto le valga. Cómo hacerlo cada día si no. Sabemos, yo creo, los liberales –no los liberales ultras, que también los hay-  que es un error nefasto el confiar en abstracciones floripondiosas y etéreas por paradisíacas. La vida en sociedad, me parece, es una mezcla de confianzas y desconfianzas, demasiado humanas unas y otras. Creemos, creo,  no en el Pueblo, ni en el Ser humano –insólito oírle esto a un escritor, verdad, así me va-, creemos, creo, en ESTA persona que nos sorprende con su insólito don. En ESA… en AQUELLA. Punto infulotas.  Lo de Pessoa una vez más:

    “No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”.

  

   Y ojalá te sirvan estas líneas, Isabel, como agradecimiento mío a tus palabras balsámicas.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es