Iba a arrancar cuando reparé en ella. Una tarjeta, como las de visita que apenas ya se hacen, incrustada en el limpiaparabrisas. Me bajé a retirarla. Tenía un color rosa mate, con estilizadas letras blancas sólo por uno de sus lados que así rezaban: SI NECESITAS AYUDA CUENTA CONMIGO. NO TE DEFRAUDARÉ. Bueno, impresionante, ¿no? En el ángulo superior izquierdo, el fino dibujo de dos manos entrelazadas. En el otro, en diagonal, un nombre, MAR RODRÍGUEZ, y un teléfono de nueve cifras. De inmediato, claro, el enigma de ese mar allí, denso y oscuro, resonando en mi melón. ¿Será una rosa, será un clavel, una ortiga? ¿Sería una secta, una hetaira, una mafia? ¿Podría contarle yo al son de ese mar que soy escritor sin Nombre, que lucho por poder seguir siendo escritor de libros y demás? ¿No me defraudaría? Me malicié que sí lo haría y no llamé, claro. Me guardé la tarjeta, eso sí, para empezar con un incidente así una novela loca que escribiría yo algún día, si mis seguidores le echaran de verdad cuenta a mis versos, pidiéndomelos. Hasta entonces resolví también por el momento un poco copiarle la idea, y plantarla parecida en mi diario: SI TE GUSTA LA LECTURA, CUENTA CON MIS VERSOS. NO TE DEFRAUDARÁN. Ah, y que, seas quién seas, gracias, Mar.
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