Esquizofrenia de los Premios Goya

   

   Fue la de anoche una gala penosa: aburrida y sin gracia como pocas. Tan alegre y combativa con el agit-prop de moda, como estruendosa en su silencio frente al separatismo golpista que nos quiere a todos –también a Europa- desunir. En vez del enésimo numerito de los abanicos rojos, qué guay si cada uno de los Prohombres de la Academia hubiese allí mismo anunciado que en los próximos cinco años renunciaban a hacer cine, dando paso así de verdad a las Promujeres académicas en todos los órdenes de la cinematografía.

   Para otro día dejamos también las peculiares esquizofrenias que azotan el Tinglado de este Sindicato Vertical cinero, que, pedigüeño disfrazado de solidario, una vez al año se pone de tiros larguísimos –en horrible acatamiento de los gustos de las clases dominantes-: es de ver cómo ofreciendo en general las obras de ese mundillo una imagen tan corrosiva como pésima de la institución familiar –castradora, hipócrita y origen de todos los males-, se deshacen sus miembros luego, al recoger el Premio, en la gloria inmensa que su familia es, ¡a la que todo deben! Otrosí acerca de la competitividad: siendo por lo común esas producciones tan refractarias a la ley de la oferta y la demanda, a la egoísta e inhumana lógica de la competencia, asombra precisamente la proliferación de implacables CONCURSOS entre ellas, encumbrando a unos y enterrando a otros. ¿Han de competir además las obras de la cultura entre sí? ¿No deberían en todo caso, más que competir, mutuamente reconocerse en una ceremonia mucho más sencilla: ah, tú has hecho esto, pues yo hice esto, quise reflejar y recrear..., choca, colega, pues nada, que sigamos creando…

     La mejor, anoche, Isabel Coixet: “dedico este Goya a todas las personas que todavía leen libros, a todas esas mujeres que van al cine, compran entradas y hacen que estemos todos aquí”.

    

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Hacia el Día de los E: una gozada ya como objeto

   

   ¿No voy a saber que en lo tocante a los libros también la apariencia es lo de menos? Aunque, ojo, que ya Juan Ramón Jiménez vino a decir que el mismo libro en dos ediciones diferentes dice cosas diferentes. Pues es que, Señoras y Señores, Ladies and Gentlemen, Madames y Monsieurs,  mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada tienen una portada –elegida pur muá- tan bonita y poética –ese impresionista oro refulgente derramándose contra la violácea nocturnidad, esa amalgama semifusa de ocres resplandores descorriendo los tules morados del anochecer-, una textura tan pulida y delicada, que sólo ya como objeto primoroso es una gozada, primero contemplarlo, y más tarde acariciarlo entre las manos. Es el Mío Libro ya en sí, antes de nada, un cuadro precioso, una pintura soñada y soñadora a través del que pueda sobrevivir lo mejor mío entre las estanterías de tu casa y de tu memoria. Sí, porque de lo que va dentro, ni hablamos, claro.

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Sigo a Pessoa, ¿sigues a Pessoa?

    

    Pues el extraordinario escritor portugués escribió:

   “Todas las cartas de amor son ridículas/ No serían cartas de amor si no fuesen ridículas/ También escribí en mi tiempo cartas de amor, como las demás, ridículas/ Las cartas de amor, si hay amor, tienen que ser ridículas/ Pero, al fin y al cabo, sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor sí que son ridículas/ Quién me diera el tiempo en que escribía sin darme cuenta cartas de amor ridículas/”.

    Por esa senda yo sigo, a ese sagrado me acojo, y así te digo: 

   Todos los relatos de amor son –no digamos en estos tiempos brutos- un poco disparatados. No serían de amor si no fuesen así. He escrito -a menudo sin apenas darme cuenta, porque así de muy adentro me salían- relatos de amor, y como los demás, algo disparatados, vale. Aunque, en fin, las personas en verdad disparatadas son quienes nunca leen –es decir, sueñan- relatos de amor.   

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La otra noche me topé por la calle con Ingrid Bergman, o así

   

   Volvía, tarde en la noche, de tomarme el gin tonic nuestro de cada finde en el Antro. Detuve el coche ante el semáforo rojo de San Bernardo. Me flanqueaban dos taxis. Sobre la acera entonces, mirando con un punto de ansiedad el móvil, ¡diablos!, una reencarnación de Ingrid Bergman, sólo que en ropaje casual. Una parecida luz -blanquísima, mas ruborizada por el grana semafórico- sobre el rostro a pesar de la noche –aquí el iluminador era yo-, una misma pureza de rasgos, aquellos pómulos de mazapán,  bueno, toda esa armonía resplandeciente de rasgos divinos también en ella, ya tú sabes. Seguía gracias a Dios el rojo en rojo. Aquella joven, para mi asombro completo, empezó a escudriñarme la cara tras el parabrisas. Cotejaba su móvil y mi careto, mi careto y su móvil, así varias veces. Levantó la palma de su mano derecha hacia mí, y me esbozó una sonrisa amable, por todos los demonios, similar también a la de Ingrid. Giré la cabeza, pensando que era para otro, pero no, no había duda, era todo eso pour muá. Enfermo de cinefilia viejuna, le devolví yo el saludo. Entonces, con andares decididos, como si fuera a subirse a un avión… ¡enfiló hacia mi coche! Glups, santo Dios. Pensé de golpe que podría ser esa linda mujer el fatal cebo para algún atraco, yo que sé. Así es que no desbloqueé el seguro de las puertas, con lo que la presión de su mano, tan blanca, contra el tirador resultó infructuosa. Miró de nuevo la pantallita de su móvil. Le puse yo además cara de póker, de bogart en rebajas. ¡Ostras! Se le humedecieron por un instante los ojos a aquella beldad, exactísimamente como en Casablanca. Arrebatadora en grado sumo ya, of course. Ensartado, le bajé un palmo la ventanilla y pude escuchar su voz trémula de acento extranjero… ¿San-chi-a-go?, es decir, ¿Santiago? ¿Buscaba acaso en mí ella la reencarnación del patrón de España, simplemente alguien que conocería ella muy vagamente que así se llamaba? Yo creo, jejejejé, que simplemente había pedido un uber, un coche de alquiler, eso era todo. Como uno -ni bogart de rebajas, ni ná de ná-  no es hombre de acción, sino de pasión, con neutra sencillez le dije sólo… ya lo siento pero… me parece que te has equivocado. Bueno, nos sonreímos un poco azorado los dos, y volvió la joven nórdica sobre sus pasos. El rojo se puso verde. Ciao, Ingrid, le dije para mis adentros, sin mirarla ya en la arrancada. The end. Bueno, the end, no, porque hasta casa, dentro de mi cabeza, empezó a cobrar forma un maravilloso relato en el que a su interrogante respondía yo, sí, soy Santiago… Ilsa, Ilsa, qué bien te sienta el Tiempo, de entre todos los semáforos del mundo tenías que pararte en éste, dónde quieres que te lleve, y que ella se tronchaba, se subía, nos internábamos por entre sobre el embrujo de la noche madrileña, nos contábamos nuestras vidas en el Tiempo, parábamos en otro Antro a tomarnos otro gin tonic y nos besábamos entonces y eso… Pero esa... es otra historia, amigas/os, que quizás, si me va bien el que ahora tengo en danza, pueda publicar en un libro algún día. Fin now, sí. 

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Y cara al Día de los E, qué

   Qué puede esperar este escritor sin Nombre sino que te decidas por fin a solicitarle aquí su libro, que precisamente es de relatos de AMOR.

  

 "...Pero el Amor, no como recurso de postalita cursilonga, no como reclamo de Grandes Almacenes para el Día E, no como cascarón vacío para galanterías trasnochadas, no como receptáculo sobre el que verter el coágulo almidonado de frases e imágenes tan grandilocuentes como falsas; el amor como el más noble impulso de la atracción, el amor como la expresión arrobada del cariño, la delicadeza y la ternura, como ilusión desaforada que trastorna las mentes y complica la vida de las personas, que las engrandece y enaltece como ninguna otra cosa, el amor verdadero como división sagrada del alma, como dimensión elevada y pura de la excelencia, el amor como coloreada pulsión que nos hace mejores de lo que somos, el amor como ese mágico elixir que nos lleva, para trascenderla, a olvidar la vida gris, es decir, a olvidar la muerte, a de alguna manera derrotarla como quevediano polvo enamorado; el amor, sí, la fuerza indomable que mueve el Sol y las demás estrellas, como anotó Dante,  el amor en sus diferentes vértices y encrucijadas, las íntimas convulsiones, las cumbres y los páramos borrascosos a que interiormente nos arroja, la alegría sin igual que el amor procura, esa dicha, la pena inconsolable en que el desamor nos sume, esa condena, aquel adolezco, peno y muero que como nadie supo expresar San Juan de la Cruz, el amor humano, a menudo tornasolado con los jirones de lo canalla, pues no somos los humanos, ay, ni ángeles, ni demonios, simplemente humanos, demasiado humanos, y hierve con él también el horror infernal de los celos y el crudo témpano del desamor, aunque el Amor, su flecha, de eso estamos seguros, casi siempre traspasa y saca lo mejor de nosotros mismos, y cómo no anotar entonces la emoción por el descubrimiento del amor cuando niños, cuando brota como flor de una pureza luego ya inalcanzable, y luego el amor al asalto, esa navaja al corazón a la vuelta imprevista de una esquina también. 
 Los animales fornican directamente, decía Neruda, ese otro gran cantor del Amor. Las personas, cuando andamos enamorados, entregamos tanto el cerebro como el corazón al otro, el cuerpo entero y lo más granado de nuestro espíritu para ella/él, va, cántalo it again San Juan de la Cruz, oh, noche que guiaste, oh, noche amable más que la alborada, oh, noche que juntaste, amado con amada, amada en el amado transformada. Y es que, sí,  omnia vincit Amor, que ya Virgilio dixit. ¡Hágase su luz! ". (Del Prólogo)

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Operación Triunfo, significado y significante

   

   

   Expresa muy bien, creo, Operación Triunfo, la condición ya más gaseosa que líquida de las sociedades presentes. Incluso desde el propio nombre de la cosa, este par de sustantivos conectados que revela una suerte de terminología militar en la que sobre todo importara el fin, que no es otro que el Triunfo -así de nítidamente inscrito desde el principio-, ese becerro de píxeles ganadores que tanto se adora y al que todo se supedita. Sería inimaginable hoy una Operación Fracaso, ¿verdad?, por más que en otros tiempos los perdedores, los fracasati, atraían sobre sí, en tanto que cuestionadores de los cánones dominantes, un aura de pureza y prestigio moral que a los triunfadores, por mucho que ganaran y ganaran y volvieran a ganar, estaba vedada.

    Operación Triunfo significa también esa negación, tan cara a los tiempos posmodernos, de la perspectiva y del criterio como bases sólidas desde las que valorar la realidad y el arte. En tres meses, unos adolescentes talentosos –esa casi angustiosa advocación hacia la juventud, elemento imprescindible, en el contexto de unas sociedades muy envejecidas-, sin carrera previa, en supersónica fusión y fisión de sus personas, pasarán de la Nada al Todo, del más gris anonimato a la Celebridad más bestial, acaso esto nunca mejor dicho. Así de azarosa es la vida de todos en tantos órdenes ahora, cierto es. Desaparece pues la idea del Tiempo, de la paciencia, de ese paulatino hacerse al contacto con la vida, de la propia noción de carrera profesional como una progresiva subida de peldaños en cuyo itinerario iba mejorándose el artista, en pro de una atronadora implosión de la que a menudo sale una criatura por completo diferente a la que hace sólo unos meses entró. Ese explosivo transcurso lleva implícito, claro, la total confusión de roles: tal es la potencia cegadora del espectáculo televisivo que a menudo comparecen en él reconocidos artistas, con verdadera trayectoria a las espaldas, es decir, con éxitos y fracasos sobre sí, para rendir homenaje a la verdadera condición de artistazos de los neófitos, amalgamados así todos con todos.

     En fin, al basarse sobre todo en versiones de temas ya existentes, se manifiesta asimismo en OT la pérdida de valor de la propia autoría de la obra. En tanto que apabullante espectáculo televisivo, inscrito en las amarillistas pautas del hegemónico reality, cruje también en OT ese extremo narcisismo banal tan del gusto hoy, en virtud del que resultan más decisivas –para el Triunfo- las morbosas monerías auto-referenciales del artista que su obra misma. Ojalá el diabólico entramado hipergaseoso que rodea OT no consiga destrozar la condición artística que en alguno de estos concursantes apunta como una prometedora verdad… en ciernes.  

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Operación Triunfo, el Triunfo de la Crueldad

   

   A menudo Operación Triunfo parece el fenicio NEGOCIAZO en la televisión de todos los españoles –con la anuencia boba, as usual, del PP- de una colla de nacionalistas progres “forraos”, que, a más a más, más aún se quieren forrar, en joint venture con el hijo de Raphael y cía, basado en la bárbara explotación amarillista –en tanto que crudo reality- de unos adolescentes talentosos. Sorprende eso, el que, bajo una dirección tan humanista, predomine una tan brutal competitividad sobre los triunfitos, que han de soportar encierro y presión psíquica extremos, con la feroz angustia subsiguiente, nada humanas, la verdad. Incluso tiene OT su dosis de cruel método Grönholm, en la medida en que se obliga a los participantes, con su voto, a salvarse a sólo uno de ellos entre sí, esto es, a entre sí acuchillarse. Alguno de ellos ha sufrido, incluso en directo, crudos ataques de ansiedad.

   El otro día osaban dos triunfitas quejarse del tema que para Eurovisión la Cúpula les había preparado. Ipso facto, fuego y furia, hechos basiliscos, irrumpieron los mandamases escénicos del programa para, en tonos cruella-de-vil, afearles severamente la conducta, recordarles la nada que eran y el contrato firmado. Cuidadito con lo que decimos, un poco mafiosamente les dijeron. Bueno, la participante acabó llorando. Soy una bocazas.  

      ¿Bocazas, dices, niña? ¿Cómo allí, bajo esos Jefes, no serlo? Están los tuits flatulentos del alma mater de Gestmusic cagándose en España y en su puto borbón, que por fuerza su impronta debió dejar. Están los tuits filoanales también de Manu Guix, responsable musical de OT a propósito del delirante Procés separatista: “Su majestad el rey se ha pasado la condena a los actos violentos por su ojete real. #VayaPutaMierdaDeDiscurso”. Está el casual montaje “colado” de Rajoy besando a Franco, que no se diga que la fábrica de crear izquierdistas se detiene un instante. ¿Casual o causal entonces el que algunos de ellos, en pleno furor del procés separatista, aparecieran puño en alto cantando Els segadors? Nadie acudió a darles un toque entonces. ¿Acaso entraba eso sí en el contrato? Más bien, ya digo, esta Operación Triunfo, tan lucrativa para unos pocos, no parece sino el triunfo de la crueldad.

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Chorreaba luna bajo sus labios

   

   

   Una inmensa noche de verano en los madriles, cuajada de prodigios y de estrellas, una noche a lo Chagall, eso es, desbordada de magia, amistad y algo más, que a brochazos de un desatado surrealismo reúne a un grupo de amigos, hombres y mujeres que vivieron y escribieron juntos, que juntos encuentran una noche especial que les compendia, que a cada uno de ellos se le hace por tantos motivos inolvidable, y es que la misma Luna decidió entonces sumarse a la ocasión… “… la Luna descendió a sus pies, hubo quien sólo reposó la cabeza soñadora sobre su embozo, hubo quien se despojó de las ropas y se apresuró a sumergirse entre sus ríos, hubieron quienes, golosos, quisieron comérsela a bocados, que la Luna sabía a leche condensada, y les chorreaba Luna bajo los labios, anda, déjame libar en tus comisuras, sólo si tú me dejas luego a mí, y terminado el festín, entrelazaron las manos en círculo, adoptaron la postura del loto y cerraron los ojos, alguien susurró ooohhmm, y durmieron así, inusualmente plácidos, hasta que el primer rayo del Sol, por entre los ojos de aquellas piedras milenarias les despertó a la vez, las seis, la hora de los abrazos, que conservaban intacto su prestigio, y era hermoso amanecer allí, los trinos de las aves encendiendo lentamente los árboles y las cosas, despertar y verlos allí, nada de dinosaurios ni de monstruosos insectos, ellos y el velo morado descorriéndose a poquitos, y así…”.

     Este es un fragmento de “Chorreaba luna bajo sus labios”, otro de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA que aquí te dejo, por si fuera de tu agrado y te animara a solicitarme este libro mío por el que tanto lucho.    

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Algoritmos del olvido

  El escritor sin Nombre, que a diario se empeña en enseñar lo suyo, su obra, en las redes, tiene algo de niño, entre taciturno e ilusionado, que escribe sus cosas con el dedo índice sobre un cristal tomado ya por el vaho. Es como adentrarse y pelear con muy pobres remos contra el Mar terrible de los algoritmos, de los algoritmos transoceánicos de la desmemoria, el vacío y la ingratitud.

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Por qué Putin es mil veces más peligroso que Trump, es el Puro Amo del Universo

      

   Frente –a veces con razón, a veces con agit-prop- a los atronadores y ubicuos fuego y furia contra Trump, lo que sobre todo retumba es el escandaloso SILENCIO de los biempensantes ante Putin. Acaban de vetar en Rusia, o sea, acaba de prohibir Putin, una película sobre Stalin, ese clamoroso Gran Hermano de la Humanidad Emancipada sólo superado por otro gran comunista, Mao, entre los mayores criminales conocidos en la Historia. ¿Imaginas la que se montaría si Trump vetara una obra sobre Hitler? También permitió hace poco Putin –que sostiene tan pancho que “las prostitutas rusas son las mejores del mundo”- la aprobación de una ley que legaliza el maltrato físico a la mujer, salvo que requiera hospitalización. Hace la vista gorda su Poder sin contrapesos –ya quisiera Trump- ante los ataques xenófobos y homófobos recurrentes allí. Le “desaparecen” los opositores, o los encarcela de cientos en cientos, como por ensalmo. Son más que conocidos sus métodos a sangre y fuego con los que aborda los problemas territoriales internos. ¿Imaginas el gorigori resultante de hacer así Trump?

    Prohibir ahora la crítica a Stalin es, pues, sólo la última muesca siniestra de este puro Amo del Universo, también Amo del Calabozo. Frente al vocinglero patán que grita en Trump, las dentelladas de gélido y sinuoso escualo de Putin. Lleva ya, proveniente del KGB, esa filantrópica oenegé, dieciocho años en la cima de Rusia, y ha conseguido en buena medida –en medio del silencio, a veces cómplice, de muchos- partir él el bacalao del Poder mundial, imponer su férrea voluntad: bombardeos sobre Siria sin contemplaciones en defensa de su tirano local, entente de igual a igual frente al expansionismo chino, anexionarse de un plumazo Crimea y yaque partir por la fuerza Ucrania en dos paralizando así a la OTAN, extender su influencia de nuevo sobre sus países satélites y condicionar a los europeos orientales, sembrar por doquier la división en la CEE apoyando a la vez a la extrema derecha y a la izquierda extrema, condicionamiento de la opinión pública a través del formidable Potenkim mediático de trolls y robots que ha erigido, como se vio en el Brexit, en las elecciones holandesas, francesas, catalanas, norteamericanas … ¡al mismo Trump, a través del Russiangate, lo tiene pillado por los webs y a su merced! ¡Es el ruso ex-soviético quien mantiene al yanqui en la Presidencia de USA! En cuanto Putin quiera, vía filtración, Trump es hombre muerto. ¿Es o no Putin now el puro Amo del Universo? ¿Es o no mil veces más peligroso que Trump?

   

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