Celebrities, libros y osos panda

   Para las Celebrities, esa glamourosa panda, escribir -o que le escriban-, publicar y difundir un libro está chupao. A menudo lo mejor de sus libros son las páginas… de cortesía, ¿me entiendes? Puedes creértelo: cuando pides o le compras un libro a un escritor sin Nombre que te gusta cómo lo hace, es como si apadrinaras, o amadrinaras, o abrazaras a un oso panda: esa especie en riesgo de extinción. Imagine.

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA

   Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Atrapados en la AP-6, eso

       

   Pues a mí, lo que son las cosas, fíjate, no me importaría lo más mínimo, agradecería y todo la molicie gubernamental, si a punto de llegar ya a Madrid una tremebunda nevada me atrapara contigo en cualquier paraje de la AP-6. Allí contigo  detenido. Tú y yo de repente fuera del Tiempo, a merced de la Blancura. Que por sorpresa durante la noche entera a ti y a mí el temporal de nieve nos confinara dentro del coche. Que sólo viéramos a nuestro alrededor, a través del parabrisas,  el revoloteo inacabable de los copos, mariposas de luz blanquísimas contra nuestros ojos curiosos.  El coche, rebozándose en un vertical palmo de pureza, hasta hacerse en medio de la tundra una diligencia, varada pero muy nuestra.  Y allí, en los asientos del piloto y del co-piloto, arrebujados bajo una única manta, contemplar a placer el vals de la nieve, y en medio de la interminable noche blanca contarnos las vidas, contarnos los dedos, contarnos los besos. Embebernos aquella amanecida allí, el lentísimo clarear al fondo de los dominios de la nieve,  cautivos y presos, juntos por la ilusión. Y que al cabo,  sólo con gestos graciosos de la cara, a través del cristal, le dijeras tú al bravo soldado de la UME que niños y viejos primero, que nosotros, de verdad, del rescate no teníamos prisa ninguna.  

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:

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Los que bordan la cuadratura del círculo

   

   

   La cuadratura del círculo -la sal de la Tierra, el culmen de la humana perfección, llámalo tú como quieras-, que es que lo bordan ese ramillete de selectas y bellísimas Almas, entre los bien acomodados socio-económicamente del país ellos, Superpremiados por el Sistema, con extraordinarias oportunidades y seguridades laborales, que además, Supersolidarios ellos, alardean de aborrecer muchísimo este Orden tan injusto… cuyo entusiasta y sistemático aborrecer –en libros, en discos, en películas, en artículos, en obras, en documentales- precisamente es lo que les permite a ellos, a diferencia de la mayoría, vivir tan bien. Ah, pues que le den a todo el mundo lo que a mí, a lo sumo espetan y se quedan, encantadores y encantados de sí mismos, en el maravilloso Cielo de Bondad que les circunda. Ganadores del Premio Planeta, de los Goya, Jurados de los Príncipes de Asturias, Superventas varios y así. Esa bonita gente, oui.

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Lo que pasó paaasó entre Mary Shelley y yo

   En la película Frankestein (1931) pone su director, James Whale, en boca de Mary Shelley, la autora del célebre relato de mismo nombre, ante el asombro de Byron porque “una cabeza tan bella ideara Frankestein”, estas palabras a modo de justificación fundacional de su obra:

     “El público necesita algo más fuerte que historias de amor… ¿Por qué no escribir sobre monstruos?... Quise escribir una lección moral sobre el castigo que recibiría el mortal que se atreviese a imitar a Dios”.

    Se publicó “Frankestein” en 1818 y de alguna manera abrió, en la senda ya marcada por el Romanticismo con su gusto por lo misterioso, la espita de la posterior fascinación de los creadores por las criaturas y las tramas aberrantes. Si como sabemos, el sueño de la Razón produciría monstruos, el sueño del Sentimiento (materia viva y prima del Romanticismo) alumbraría no menores ni menos repulsivos engendros, como desde entonces hasta hoy la trayectoria dominante en cine y literatura más que prueba.

   Es más, desvinculándose por completo de la finalidad moralizante que Mary Shelley apuntaba para su relato, incluso llevándolo hasta su lado antitético, una buena legión de creadores, realimentados por un público del que en efecto diríase que necesitaba  (al modo de los afectados por una adicción) algo más fuerte que historias de amor, han gozosamente sucumbido a la ya arquetópica  seducción del Mal, mágica etiqueta en virtud de la cual producen los malotes mucho más morbo y atracción que los aburridos y, a más de bobos, antieróticos buenos. Se entiende así de sobra, en el contexto actual añadido de las Sociedades de la Telebasura, la indiscutible glorificación del psicópata que en la casi totalidad de producciones culturales observamos. ¿Tiene ello algún efecto sobre el entramado moral colectivo? Sospechamos que sí, desde luego, y muy tóxico, pero no es éste lugar para perdernos ahora en desentrañar semejante mondongo.

     Contentémonos en conjeturar aquí por ahora los benéficos efectos que sobre las conscientes e inconscientes psiques ciudadanas se derivarían de derramar, aunque sólo fuera para compensar tanta mugre ambiente, simplemente eso, historias de amor, al modo de aquellos inolvidables músicos de la excelente novela de Oscar Hijuelos que de esa preciosa guisa se presentaban: los Reyes del mambo tocan canciones de amor. Quizás, en medio de las desalmadas sociedades postmodernas, más que nunca convenga reivindicar, es decir, reflejar y proponer en las obras, el inmemorial argumento del Amor, la excelencia de los nobles sentimientos. De vuelta de tantos regüeldos tarantinos, le diríamos en el Tiempo así a Mary Shelley:

   Las personas necesitan algo más elevado que historias de horror… ¿Por qué no escribir sobre enamorados?... Quise escribir un revulsivo moral sobre el bálsamo que recibiría el ciudadano que se aventurase hoy a leer de Amor”.   

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Mis rebajas de enero, míralas, míralas

   

   Mira ahorita lo que yo te digo, mi amiga/mi amigo: si te decides y me pides ahora (durante este enero rebajado) MI LIBRO, que es bueno, bonito y no muy caro, que es irónico y aventurero, que tiene son, pasión y diapasón, si lo haces, GRATIS además te dedico, sobre una fotografía tuya que yo vea, un POEMA mío a tu figura, a las cualidades profundas que a tu rostro asoman y que a lo mejor en parte ignoras. Como bien sabes, amiga, amigo, si alguien alguna vez pensando en ti compuso un poema, ya en algún lugar del PARNASO, que es el sitio de la belleza y de la verdad ideales, para siempre y por siempre morarás.  (Bueno, y si en vez de poema, prefieres un cafetito –yo pago- y charlar un rato con este escritor sin Nombre en alguna cafetería del Retiro madrileña, también me vale, para que tú veas como soy yo, ea.)  

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     Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro. 

Tan sólo dos cositas sobre el cierre de Interviú

    

   Dos nuevas revistas de papel han muerto. Interviú y Tiempo, debido a las pérdidas que ocasionaban a su Editorial, no se publicarán más. Hagámosle entonces una pequeña interviú al Tiempo periodístico y cultural. Veamos: en los 60 del siglo pasado triunfaban en sociedad los escritores del Nuevo Periodismo (Wolfe, Mailer, Capote, Talese, Walsh…). Se trataba la cosa de enriquecer y mejorar el periodismo con los recursos estilísticos propios de lo literario. Desde mediados de los setenta y en adelante lo que empezó a “pitar” fue el modelo Interviú, en el que ya lo literario pasaba a pie de página –aunque subsistieron columnistas de culto, buenos escritores con inequívoco fuste literario a cuestas- de muy eróticas portadas y sensacionalistas reportajes de investigación. ¿Y hoy? Hoy manda el Periotuitsm, montado sobre las más impactantes ocurrencias chocarreras que el vértigo de las redes sociales impone para aherrojar en sus clichés a la tribu destinataria de turno. Vemos así a antiguos y modernos periodistas de postín… ¡celebrando ellos mismos en la red sus tuits más retuiteados! Además, del Erotismo en cuatricomía hemos pasado hoy al Omniporno a tutiplén, con pelos y señales, claro, y de acceso “chupao” incluso para el más angelical de los niños y de las niñas que nos rodean. ¿Cómo se ha llegado a esto? Degenerando, maestros, degenerando. ¿Y? Nada, que la regresión cultural era esto.  

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Se sentían, ahora sí, INDESTRUCTIBLES

   “… Como en una revelación, reconocieron en sus rostros la más preciosa complicidad imaginable: aquel idéntico asco de sí mismos. Ese íntimo fogonazo, mientras a su alrededor todo se desmoronaba en el avaricioso incendio, les hizo fuertes, y como por ensalmo sus facciones se llenaron poco a poco de sangre, de vigor, de armonía, esto es, de vida y de belleza, que es lo mismo… Y en ese momento él y ella paladeaban la pasmosa y férrea convicción de que aquellas llamas carnívoras que ya les alcanzaban, nada podrían contra ellos. Se sentían, ahora sí, indestructibles…”.

    Este que aquí hoy te presento es un fragmento de “Llamas que no queman”, uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Cuenta la irrupción del Amor contra toda lógica, en medio de un súbito y pavoroso incendio,  entre una pareja que acaba de conocerse, a la que sólo une la más desesperada situación existencial, pues un minuto antes estaba cada uno por su parte dispuesto a acabar con todo. ¿Qué harán entonces? Del Amor incluso en el penúltimo momento, diríamos. Y eso, que aquí te lo dejo, por ver si resulta de tu agrado y te animas a pedirme mi libro, que estoy seguro ha de gustarte.

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¿Navidades de los presos? Navidades de las víctimas

   

   El otro día leí un magistral artículo de Elvira Lindo en EL PAÍS (23-12-2017) sobre las Navidades en las cárceles. Como estaba muy bien escrito era enternecedor, lo digo de verdad. La soledad, el frío, el patio desabrido, las madres de los reos, la crueldad del Tiempo allí estancado para los presos. Los que en el texto salían peor parados, claro, como mandan los cánones, no sólo los navideños, eran los ciudadanos normales, con vitriolo pintados como “la buena gente… los libres de pecado, a los que cualquier pena parece poca”. Hay por supuesto presos y presos, igual que hay buena gente y buena gente. Motivos y motivos, en unos y en otros, eso es. Nada de eso se decía allí. Se hacía con todos los presos un bonito bloque. Relucía no obstante, creo, también como los cánones dictan, un estrepitoso hueco en el precioso cuadro de Lindo: el de las víctimas –a veces, muertas, asesinadas de qué forma por algunos de aquellos presos- de los más violentos delitos, las Navidades de sus familias, su soledad, su frío, su patio particular, esas madres cómo no, la crueldad del dolor indecible a ellas infligido también. No sé, seguro que escribir esto también me convierte en otro ominoso enemigo del género humano y del progreso del mundo y de la vida.  

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Hubiera sido mucho mejor, estoy seguro

     

  

   Anoche mismo, sobre la pantalla del ordenador, terminé de leerme (qué bonito este reflexivo, esa auto-escisión personal, como si la parte activa de uno le hubiera estado, sólo para el deleite de la “otra”, cada día un buen rato leyéndole a esa más pasiva) una obra preciosa. Sobre tres adolescentes, que serían clonados, mas clonados entre sí enamorados, valgan por esta vez tantos “hados”. Muy hermosa. Muy triste. Muy bien escrita. Leer BUENOS LIBROS nos afina la sensibilidad -que tiene, eso es, mucho de instrumento musical pletórico-, nos abrillanta el espíritu, nos aguza y aquilata las capacidades más nobles con que contamos, esas que nos permiten percibir el Bien y la Belleza retumbantes en cuanto nos rodea. Nos embrutecemos inexorablemente si no las cultivamos, claro. Esta obra que con pena anoche acabé, me dejó encantado. Y estoy completamente SEGURO ahora que de haberla leído en forma de LIBRO/LIBRO, con sus hojas y sus lomos entre mis manos, mucho más aún me hubiera gustado, mucho más conmovedora y deliciosa sin duda alguna me hubiera resultado la experiencia lectora. ¡Cuántas veces, suspirando con los ojos cerrados, triste pero feliz, feliz pero triste, conmocionado, no habría acariciado esas páginas, cuántas sin quererlo no me habría acercado al corazón ese tomo, esos personajes, esa escritura! ¡Que más intensas confidencias, que más íntima y densa conciencia de los mismos no me habrían salpicado bien dentro así! Imposibol todo eso con el ordenador, claro. Así es que pero que ya me lo estoy buscando como LIBRO/LIBRO. Para releerlo así. Para tenerlo entre las manos. Para tenerlo conmigo. Para estrecharlo con mi persona. Para que me acompañe siempre.

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MÁGICA

   

   

   Fue mágica, sí. Como blanquísima nieve de pronto sobre tu cabeza descendiendo. Esa sencillez, esa claridad, esa verdad. Desarmantes. Porque ahora, en estos Tiempos Brutos, te resulta más violento y vergonzoso ofrecer un libro tuyo que ofrecer drogas de otros. Hay gente que te hace sentirte así, puedes creerme. Personas que incluso aseguran en su perfil que les apasiona leer. No fue su caso. Le hablé aquí de mi libro. Qué otra cosa puedo hacer, si a mi criatura –el mío libro- dando pasitos quiero ver y Padrino no tengo. Y entonces ella, al otro lado del cristal, tan sólo me escribió:

   

   “Me parece muy bien. Me encanta leer y qué mejor que algo de alguien de mi alrededor”.

    

   Al recibirlo ya me remató:

     

   “José Antonio, ya tengo tu libro. Me encanta. Ya puedes ir escribiendo más, que éste en un día me lo leo”.

      

   Y sí, en ese instante, anoche,  este escritor sin Nombre fue el niño alborozado por azulísimas ilusiones de que ayer te hablé. Muchas GRACIAS, amiga mía.

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