Pues a mí, lo que son las cosas,
fíjate, no me importaría lo más mínimo, agradecería y todo la molicie
gubernamental, si a punto de llegar ya a Madrid una tremebunda nevada me
atrapara contigo en cualquier paraje de la AP-6. Allí contigo detenido. Tú y yo de repente fuera del Tiempo,
a merced de la Blancura. Que por
sorpresa durante la noche entera a ti y a mí el temporal de nieve nos confinara
dentro del coche. Que sólo viéramos a nuestro alrededor, a través del
parabrisas, el revoloteo inacabable de
los copos, mariposas de luz blanquísimas contra nuestros ojos curiosos. El coche, rebozándose en un vertical palmo de pureza, hasta hacerse en medio
de la tundra una diligencia, varada pero muy nuestra. Y allí, en los asientos del piloto y del co-piloto,
arrebujados bajo una única manta, contemplar a placer el vals de la nieve, y en
medio de la interminable noche blanca contarnos las vidas, contarnos los dedos, contarnos los besos. Embebernos aquella
amanecida allí, el lentísimo clarear al fondo de los dominios de la nieve, cautivos y presos, juntos por la ilusión. Y
que al cabo, sólo con gestos graciosos
de la cara, a través del cristal, le dijeras tú al bravo soldado de la UME que
niños y viejos primero, que nosotros, de verdad, del rescate no teníamos prisa
ninguna.
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