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lunes, 7 de enero de 2013

Navidad me dejó una granada, again


    
   
    Toda la hermosura de la Creación se condensa para mí en una granada. Si algún día la presencia de una granada me es indiferente, ese será el día en que estaré yo ya difunto para el mundo. Cuando de niño leyó uno en Homero a los héroes y a los dioses disponiéndose a zampotearse la ambrosía, sin saber siquiera qué cosa pudiera eso ser, la boca se me hizo aguas y sólo por ese nombre imaginé entonces el más deleitoso de los manjares. Cuando ya mayorcito uno, la vida le puso delante de los ojos una granada en sazón –y siendo todas similares, no hay dos idénticas y hablo yo, claro, de las más granadas entre las granadas-, fue verla, digo, y al instante se me disparó por dentro la flecha del conocimiento ciego en busca de su diana... ¡ambrosía!, me dije, le voilá, no otra cosa ha de ser el fruto del que se alimentan los homéricos dioses. Y si Newton necesitó de una manzana sobre la cabeza para descubrirle a la Ciencia su ley universal de la gravedad, me bastó a mí aquella granada para descubrir en soledad la belleza toda del universo allí condensada, y acaso debí allí mismo caer fulminado para ser de verdad alguien para siempre en la Historia.
     
     Mi madre, que me quiere mucho, tiene siempre la infinita delicadeza conmigo, pero sólo por Navidades, de traerme para mí solito una granada, como los Magos al niño aquél, aunque ande ya uno pisando la cincuentena y peine ya coronilla de santidad. Sí, sólo por Navidades, porque cuando la belleza extrema se hace cotidiana, como les pasa a los edecanes del Museo del Prado, llegamos a despreciarla, que hasta ese punto nos carcome la sensibilidad la lepra de la costumbre. Pone mi madre la granada encima del plato y con su sola apariencia toda asechanza desaparece. Se le olvida a uno entonces incluso la promesa de rubíes prendidos que la granada dentro de sí encierra, abismado ya por de pronto en la lisura y el color increíbles de la esfera de su piel. Ah, esos tonos mates y flamígeros al tiempo entremezclados, esa concatenación, esa disolución de los tostados en los carmesíes y viceversa, esos sienas arrebatados de escarlata, esos bermellones salpicados y fusos en lenguas de fuego del color gualda, esos arreboles difuminados de albero y vivo rojo. ¿Por qué tener que traspasar con el cuchillo el primor de esa piel en llamas y esférica?
     
   Y luego, como en los cuentos infantiles, abres la granada, y cual si descerrajaras un cofre precioso ya por fuera, se te agigantan ahora los ojos hasta el tope de los mismos, ooohh, ante lo que su interior te desvela. Escribió Lorca –según brujuleé ahorita en el Intenné- que es la granada olorosa un cielo cristalizado, y no va uno, siendo menos que una nada a enmendarle al Poeta la plana, pero, casi al contrario, pareciera que se abre delante tuya el fondo encendido de los mismos mares del coral luminiscente, un geométrico arrecife de madreperlas de una extremada belleza. Recuerda la granada a un panal de ricas gemas, en sus celdillas cuajado de granos translúcidos, que portaran ¡cada uno!  una bombillita prendida consigo, ya digo, cada uno de ellos como  rubí muy precioso. Invoca también la lámina de una granada la de un delicado vitral gótico, o al revés, que debió sin duda aquella, el misterio de su luz, inspirar a los mejores orfebres del vidrio.
     
   Nadie es perfecto, claro, y tanta belleza formal que la granada en sí compendia algunas veces vése algo defraudada –no le ciega a uno del todo la perfección de la forma- en el fielato del gusto por un punto de sequedad en su comer. Acaso por eso reuniendo tanto encanto haya sido la granada tan poco cantada. Pero, ¿qué decir de ésas, no tan infrecuentes, que sobre el escándalo del  atractivo de su hechura  desparraman además un sabor único, ese licor sólo suyo tan rico, que enreda y confunde en la lengua almíbar y acíbar, lo dulce y lo ácido en inefable gozo que hasta de grana te pinta los propios labios? La ambrosía, sí, la ambrosía en Navidad.


LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

     

7 comentarios:

MAMUMA dijo...

Preciosa exaltacion de la granada.

Winnie0 dijo...

Me encantó José Antonio. Mi madre también era feliz comiéndose una granada y quitándole esa piel complicada de su interior.....Un abrazo lleno de recuerdos

Inmaculada Moreno H. dijo...

Qué boniitio, José Antonio. Toda esta entrada destila sensibilidad.
Saludos blogueros

CLAVE dijo...

La huelo,la saboreo y hasta la veo, que bien descrita, a mi mi madre me la pone ya limpio y sueltos los grano, con azuquita en un tazón, anda alegría para este cuerpo.
Como me alegro por ver que estas bien, venga granadas y optimismo que es lo tuyo..saludos..

Napo dijo...

¡Ole. Ese es mi torero!

Así me gusta. Otra vez de espera en la puerta de toriles, y de ahí a la boca de riego pà rematar el primer tercio.

Ya se ha ido arriba mi torero. Ya se acabó lo de estar cabizbajo en el callejón.

Grítalo torero. Grítalo.
-¡ DEJAZME SOLO!
Este puede con una granada y... y con un higo chumbo. ¡TORERO! ¡DEJAZLO SOLO!

Cesar dijo...

Es la segunda granada que cantas y por segunda vez te recuerdo que la poca prensa de la que la granada disfruta, seguramente se debe a lo mal visto que la corona está. Porta en todo su lomo, la granada, una corona, que la desprestigia por pretenciosa. No obstante, tomando dos de ellas, les apreté suavemente por los polos y las mezclé con mi poderoso orujo, de uva mal madurada, con lo que obtendré, que aún no le he probado, un brebaje sibarítico y digno de reyes. Que entre ellos anda el juego.

Monica dijo...

Maravillosa exaltación ala belleza de una granada. Esta supera a la del año pasado,espero que su sabor también haya sido superior. Feliz granada. Saludos