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jueves, 31 de mayo de 2018

Buen día, el de hoy, para hablarte de Kafka





   Sigue la Feria del Libro en Madrid. Sigo en esta Caseta, hecha de sueños buenos, trenzados sobre los cibernéticos vientos, acompañado de mis mejores amigos, esperando alguno más para poder seguir uno escribiendo libros/libros, esa anacrónica tontería. Buen día el de hoy, por tantas cosas, para hablarte de uno de los VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, el que lleva por título "Kafka enamorado". Va, pues. 

  Si se había hecho un Shakespeare in love, por qué no atreverse con un Kafka enamorado. ¡Será por ínfulas! De las buenas, naturalmente. Más difícil el reto acometido, diríamos, pues quizás al lado del casi siempre acomplejado y angustiado checo, ese obsesivo en él not to be, podría pasar el inglés -to be- por la alegría de la huerta. ¿Cómo, a tenor de lo que podemos de él leer e imaginar en sus Diarios, habría de ser una romántica tarde en pareja del extraordinario escritor checo, sobre cuya cabeza parecía siempre pender una nube negrísima? ¿Y cómo la viviría ELLA, para más colmo llevando sobre sí el nombre de Felice, el tormento de andar enamorada de un hombre tan genial y visionario como enfermizamente tímido e incapaz de comunicarse? ¿Cómo viven esas tardes todos los enamorados del mundo a quienes, por excelentes que en otras facetas puedan ser, carentes de algunas destrezas sociales básicas, cohibidos, apocados, introvertidos en grado sumo, ofuscados por ello, las mejores ocasiones se les atascan y escapan entre las manos, sin que por ello dejen de percutir con violencia en sus corazones –¡quizás más en ellos que en nadie al no serles posible darles cauce!- los redobles puros del amor? Este que sigue es un fragmento de mi Kafka in love:
   “Y esta desangelada mañana, resuelta ya a procurar olvidarte, a evitarme así la angustia de tu presencia, tu letra picuda, como punta de florete que hiere, la nota que me haces llegar, tu nota, que es casi una plegaria: “Tómame en tus brazos, Felice… Será la profundidad… Puñalitos de agua acuchillaban y pulían a un tiempo la diagonal de tu rostro. Te hubiera peinado con mis solos dedos… El inacabable continente de mi torpeza… Tómame en tu profundidad. Si ahora te niegas, hazlo más tarde. Tejido como estoy de necedad y de dolor. Tómame”. Qué voy a hacer contigo, Franz, amor mío”. 


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