Jejejé, me recordaron estas asombrosas peripecias literarias a las vividas en carne propia. Un escritor sin
Nombre, como yo, Serge Volle, tramó
el ardid de enviar como manuscrito propio una obra, ya publicada aunque no muy
conocida, de un Premio Nobel francés, a 19
Editoriales, Grandes, medianas y más chicas (elespañol.com 13-12-2017).
Quería sobre todo demostrar que, en este mundo cruel, contra lo que venden, creen y hacen creer muchos
pazguatos devotos, la CALIDAD LITERARIA
no se abre paso sola, por sí misma, que necesita de algún IMPULSO más, más aún en país tan tribal
como el nuestro, añado yo. Y que sobre todo se publican hoy “libros de usar y
tirar”, dice él.
A ver, no es que el Nobel sea
en sí garantía automática de nada –me creo que, entre sus premiados, muchos
pufos, haberlos, haylos-, pero habremos de convenir que, a efectos de poseer
una mínima calidad, no será exagerado el concedérsela. ¿Acaso no lo decide una muy
selecta Academia de hombres y mujeres más que sabios? Pues, a la obra de todo un Premio Nobel… siete Editoriales
ni respondieron, y doce la rechazaron, recreándose alguna de ella en el
repudio. Se entiende de sobra que toda Editorial tenga una determinada línea y
que pueda así no encajarle entonces según qué obra extraordinaria que les
llegue, por supuesto. Que bastante tienen muchísimas pequeñas editoriales con,
en estos tiempos bárbaros, mantenerse vivas. Que pueden darse, ahora y siempre,
cientos de circunstancias alrededor de la publicación –o no- de un
original. La treta “nobelera” de Volle
sí sirve para desmentir, creo, la beatífica gansada en que se complacen
algunos Figurones del Establishment Literario y no pocos inocentes lectores del
común sobre el dogma de la infalibilidad editorial, eso de que “lo bueno de verdad en Literatura siempre
se publica y triunfa”.
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