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jueves, 7 de diciembre de 2017

Puñetazos, besos, portadas



   "Escribir bien es conseguir que el PUÑETAZO escrito hiera y duela más que el real... y también conseguir, claro, que el BESO descrito, hmmmm, guste y acaricie más aún que uno de VERDAD".



   Pero quería además HOY recordarte y recordarme algo de mi PORTADA, del día en que al fin la tuve delante: "La he alzado entre mis manos nerviosas, entre mis dedos, helados por la conmoción. Me he demorado en lentísimamente acariciar con las yemas cada micra de su luminosa Portada, esa misma que yo ELEGÍ. Noqueado, me he quitado las gafotas para más y más acercármela a los ojos, para palmo a palmo, como un relojero algo demente, con mis ojos miopes reconocerla y hacerla mía en cada uno de sus recovecos y meandros, abismado y del todo absorto en su gozosa contemplación, por completo ajeno al tiempo y al espacio… ¡Y qué bonita es!
  La portada de mis VEINTE RELATOS DE AMOR reproduce una primorosa escena impresionista: sobre una de esas estrechas callejuelas, propias de una ciudad antigua y bohemia, vacía ahora, alumbrada por decenas de bombillas, focos y luminosos de nocturnos comercios que, más que luz, un oro refulgente parecieran derramar sobre la violácea nocturnidad, se apuntan desde el cielo las primeras y tímidas claridades del nuevo día. Podría tratarse también del inicio del ATARDECER, esa hora bruja entre el día y la noche durante la que todos los corazones sensibles un poco siempre se estremecen ante el misterio acechante que entonces se concita, pero, por lo solitario del callejón, me inclino a pensar que se trata de ese instante no menos mágico de la AMANECIDA. Hummm, divina esa amalgama semifusa de dorados y ocres resplandores descorriendo los morados tules del anochecer. 
¿Vacío, he dicho? No: casi en el centro de la imagen, frente a un misterioso establecimiento adornado en lo alto de uno de sus laterales con el reclamo de un rojo CORAZÓN inscrito como un círculo candente, comparece un hombre de romántica estampa, con airosos gabán y gorro ataviado, a su vez ensimismado en el EMBRUJO que desde el interior de esa estancia -a la que sólo vemos como bañada toda ella en una deslumbrante claridad de muy dorados y puros quilates- parece él entre atisbar y adivinar. 
De la boca de ese hombre sale vaho –puede también que sea el trémulo humo de un cigarro que no vemos-. Ya está, nos decimos: el hombre asiste boquiabierto, acezante, medio hipnotizado, al fascinante sortilegio que los clamorosos destellos del AMOR desprenden. Más esas letras del título, como mordidas, manchadas, diríase que afectadas por un virus que las menoscaba, reflejo y testigo de la propia fragilidad del sentimiento amoroso. ¡Qué mejor invitación a los MISTERIOS del AMOR, qué mejor reclamo para nuestro texto!, acabamos por reconocernos. In Love we trust. Sea".

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