Escribíamos ayer de Eurovisión como un Festival Renacido y Exitoso que ha
sabido adaptarse muy bien a los cánones y leyes dominantes en el Show-bussiness
y en la Postmodernidad gaseosa en que vivimos: un concurso internacional de
canciones sobre un escenario, que era retransmitido, ha mutado en un
Espectacular Evento Pantallístico en el que explota la más estrepitosa
pirotecnia en cada uno de los elementos puestos en juego –nada más lógico
entonces que el frikismo-, más que
retransmitido, arrojado en epiléptica cinta continua sobre las fauces del
consumidor. Sobreabundan por ello mismo las más aparatosas puestas en escena,
las masas vociferantes, los angustiosos sondeos previos, las cibernéticas votaciones
de infarto, incluso el activista de turno que diríase ya en nómina. En tan
explosivo cóctel, lo que menos se escucha, lo que más pasa desapercibido, lo
más paradójicamente arrinconado y silenciado son las propias canciones, la
calidad que pueda en ellas darse. ¡Con esos abrumadores presupuestos formales
es imposible que puedan ser oídas! (Por eso lo de Salvador Sobral del año
pasado lo glosamos aquí como puramente milagroso). Vamos, que en Eurovisión las
canciones son lo de menos.
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