Ese instante de gloria pura en el que
la mujer que te gusta, a un palmo tuyo, inclinada la cabeza una cuarta, se
aparta el pelo hacia atrás, transparente la mirada que te taladra, y como a
cámara lenta se despoja frente a ti, primero uno y luego el otro -el suave
balanceo del rostro- de sus pendientes, esa suerte de esencial desnudo previo
sólo para tus ojos, superior en plenitud de sugerencia al posterior, y que va y
encima te dice… “vamos ya para allá, criatura”. Ya sí que estás perdido, chavalín.
Ya sí que con todo el equipo te caes… por la pendiente.
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