Tomábamos algo en medio de aquella, ya tú sabes, mascarada estulta de
serie C. Estábamos seis, tres y tres. Se supone que éramos, de la edad media,
gente aproximadamente… cultivada. El que me presentó, científico de algo, dijo…
“este señor es escritor”. Puede que
fuera mi neurosis, que creo que no, pero me pareció escuchar el esbozo de unas
sonrisas conmiserativas. “Sí, escribo
libros… Suena ya en sí a viejuno, ¿verdad?”. Se sonrieron entonces más a las claras. “¿Y de qué escribes?”, dijo alguien por
decir. Y yo… “bueno, de la vida misma,
ya sabes, aventuras cotidianas, humor, sentimientos a raudales”… Ufff, pudo
escucharse allí. Y entonces una disparó, “yo
ya no compro libros”, ah –pensé-
y otro, “es verdad, yo tampoco, si acaso
alguno, pero en formato electrónico”, ya,
y otra más, venga, que no se diga, “yo… es que me estoy deshaciendo de los
libros…”, dabuten, “… y eso que he sido bibliotecaria”, no me jodas. Pestañeé allí, sí, como todo
un actor del Método. Miré alrededor, esperando una cámara oculta, yo que sé.
“Bueno, bueno, bueno, qué interesante
reunión”, al fin dije, y sin rubor clavé mis pupilas verdes en las azules
pupilas de la ex –bibliotecaria, que no estaba mal. Y ella le dijo luego al
científico, “oye, deberías traerte a este a las clases de zumba”. Muy poético
todo, como lees. En la pista, detrás de nosotros seis, aquella depravada turba
jugaba a magrearse un poco y a morrearse exageradamente, como han visto ellos y
ellas en lo de Tele 5 y por ahí hacer. Claro, imagine, me asaltaron irresistibles ganas entonces de irme pero que
ya mismo a la cama.
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111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros.
ARGUMENTO
Un cincuentón, un poco a la deriva en el nuevo orden amoroso, buscando su lugar al sol: Ironía siempre, belleza y caos, ilusiones y ternura, risas y lágrimas, amores y traiciones... la VIDA a chorros, my friend.
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