Zidane, Lopetegui, la gaseosa condición humana hoy

   Hablaba Bauman, ya sabes, del mundo líquido en el que vivimos, queriendo así caracterizar la levedad de la identidad, tanto individual como colectiva, así como la ligereza de los vínculos sociales en las sociedades presentes. Posmodernidad gaseosa -enanos a hombros del Gigante-, diríamos nosotros: una realidad sumamente inconsistente y volátil,  en la que no hay ya nada –evaporado todo sentido- a lo que atenerse. Los recientes gases, nobles e innobles, disipados en traca y retraca a cuenta de entrenar al Real Madrid así también lo prueban. Razonémoslo (hagámoslo, a pesar de que los Poderes todos, del tipo que sean,  -por eso abundan ahora también en Política los más inesperados Fichajes Galácticos y las más rocambolescas tretas- coinciden hoy en el designio maquiavélico de fabricar aficionados-votantes-consumidores hiperfanáticos, hooligans, esto es, lo más irracionales e incondicionales que sea posible):

   De repente, a días de haber conseguido la histórica Tercera Champions consecutiva, sin avisar ni explicar nada, literalmente balbuciendo inconsistencias, va Zidane y anuncia su marcha. Es que, se sugiere, había que tomar DECISIONES y, el Señor, de ese cáliz pasa. Un caballero, nos aseguran encima los más convencidos. Pero, ¿no es esa sorpresiva tocata y fuga de Zidane un dejar tirado al equipo y a la institución? ¿No es... ...

... Llega en estas, Lopetegui... ...¿No eran precisamente la oportunidad y la demostración de su profesionalidad el haberse centrado en la responsabilidad ¡hace quince días contraída?... ¿No refleja todo esto...? 

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¿Ronaldo? ¿Bale? La lección de Keylor Navas en la Decimotercera

   

   Vio el galés que el balón centrado se le quedaba atrás. Veloz e inspirado, giró entonces el cuerpo y, orientándolo de espaldas a la portería, salvando con esa sorpresa la vigilancia de los zagueros ingleses, se impulsó por los aires a la busca del balón casi ya perdido. De manera tan portentosa como precisa, haciendo tijera con las piernas, le proyectó así con la izquierda una formidable parábola al esférico, que inutilizó la estirada del cancerbero y por la misma escuadra de las redes rivales acabó. Un golazo de Bale que rimaba con uno clavado y reciente de Ronaldo. Un gol histórico para una Gesta Histórica del Real Madrid por nadie nunca conseguida: la Decimotercera Copa de Europa, la Tercera Consecutiva, en comandita con el mismo Trofeo para el club en Baloncesto. Total nada: la forja definitiva de un Equipo de Leyenda, de esos cuya alineación –con sus variantes- recitan de corrido y con arrobo durante décadas los aficionados mayores y los niños.  

   Pitó el Juez el final de la Final y, cuando en lógica y en justicia cabía sólo sobre el esplendor de la hierba desatar la alegría y concelebrar con compañeros, familia y aficionados hasta los confines ucranianos allegados,  la Epopeya por la nunca antes vista Hazaña, coincidieron también Ronaldo y Bale, enfermos de un Ego cuya desmesura nunca antes tampoco en Tratados de Patología ha sido conocida, en plantar allí mismo ante las cámaras el pinito de su personal tema, que ya a ambos dos les vale. Dos grandes chilenas, sí, Ronaldo y Bale, vale, pero es que antes Navas, Carvajal, Nacho, Ramos y Varane por todos se dejaron la piel en la pelea, Marcelo, Casemiro, Kros y Modric tejieron y destejieron incansables para todos, Benzemá, Lucas, Isco y Asensio os asistieron indesmayables, ¿por qué en el mismo momento de la Gloria olvidáis que sin ellos no sois nada, esto es, que nada más y nada menos que un equipo sois? También en esa esplendorosa hierba y ante las cámaras, el costarricense Keylor Navas, tan providencial como Vosotros,  de manera indirecta, si es que sois capaces de aprehenderla, os brindó la lección definitiva: que si mucho le ha dado él al club, a él este club se lo ha dado todo, y que querría seguir en él muchos años más. Aprended, aprended, pobrecitos.    

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Qué día mejor que el de hoy, tras la Noche de anoche

   

   Qué día mejor que el de hoy, tras la golosa Noche de anoche, para leer este relato, uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA inesperada, “Quisimos tanto a Iker”, en el que se indaga y explora en la conmovedora historia de la novia de barrio que Iker tuvo, con su agridulcísimo clímax precisamente en el instante total de ganar una Champions. Dejo un trocito, ¿gustas? Va:

   “Sólo un momento antes de reparar en ti, Beatriz, bañado en el almíbar de aquella gesta, no sentía en absoluto la soledad entonces, no necesitaba disfrazarla como tantas otras veces, ni enmascarar la acuciante necesidad de contacto físico que diluía en la marea festiva de la grada. Ya andaba yo listo en ponerme cerca de mujeres de generosas hechuras, y con la excusa de un gol de Raúl, o de un paradón de Iker, abrazarme con fuerza a esas mujeres carnales, sentir bien el calor de sus cuerpos contra el mío durante esos fugaces instantes en los que casi todo está permitido. Nada de eso necesitaba entonces allí, en el Nou Camp, en la finalísima de la Champions, con la Décima en el bote, mientras los nuestros iniciaban la vuelta triunfal, victoriosos como infantes traviesos. Nada pensaba tampoco porque entonces nada se piensa. Es muy raro, en esos instantes uno es todo y es nada, uno es un ogro polimorfo, uno es viento huracanado, alarido en el páramo, tormenta desatada, y al mismo tiempo uno es una gota de agua ardiente que ya se evapora, un vahído de júbilo apenas, blanca pluma reluciente, limpio copo de nieve…”.

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 ENTREVISTA EN EL FIN DE SEMANA DE COPE: CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".  

Lo esencial de la Final

   Pase lo que pase luego, lo esencial es que de nuevo, sólo dos años después, la extraordinaria Hazaña se repite: dos equipos madrileños disputándose la cima del Fútbol Universal. Si se repite la Historia, podemos entonces un poco repetirnos nosotros también en lo que dos años ha anotábamos:
  "Han querido el azar o la necesidad, la conjunción de los astros, lo que quiera que sea que mueva el Mundo, que, tras el chasco de las Olimpiadas, tras el relaxing cup of coffee que hubimos todos de tomarnos luego, de nuevo especialmente para los madrileños bien en lo alto relumbre el Sol, pues por vez primera en la Historia de la Copa de Europa dos equipos de fútbol de una misma ciudad,pongamos que hablo de Madrid, tras derrotar con apabullante brillantez a los mejores equipos del continente (fornidos teutones, briosos ingleses, enconados turcos, pícaros italianos…  mordieron todos la hierba ante la tempestad y el empuje de los equipos gatos) arriban pletóricos a la Gran Final, lo que proyectará durante todos esos días el nombre de Madrid por todos los rincones de la Tierra entonces. ¡Albricias entonces, madrileños!

   Es todo un hito histórico, como digo, y por eso merece ser resaltado, que explotará urbi et orbe hoy, en inmejorable colofón a las fiestas isidriles. Viene además la cita en pro de la conquista de la Gran Copa atiborrada de poderosas connotaciones emocionales y simbólicas para unos y para otros: sería la Primera para el Atlético de Madrid, justo cuarenta años después del duro fiasco ante el Bayern, pero sería también la Undécima para el Real Madrid, ese dorado sueño del doble dígito idéntico, once jugadores, once Copas. Ojalá el cada vez más torvo hooliganismo ambiental no nos impida celebrar lo esencial, la estelar presencia de los equipos madrileños en la Fecha por excelencia del Deporte rey en Europa. Ojalá esos castradores códigos fieramente binarios –si bochornosos en los hooligans, desoladores en los periodistas, a quienes debería concernir su responsabilidad profesional como mediadores sociales-  que el fanatismo a veces expande por doquier, no enturbien la Fiesta.

   ¡Con lo bonita que es la palabra “aficionado”!  Se encierra con ella la sana inclinación del sentimiento hacia unos colores, esa ficción también, compatible con la más noble cualidad que la práctica y la admiración del deporte –una competición sometida a normas- siempre ha procurado y debería seguir procurando:  la deportividad, el saber ganar, el saber perder. De nuevo dos equipos de una misma ciudad en la Final de la Champions, pongamos que hablo de Madrid, esa ilusión hecha realidad… ¡pues albricias una y mil!".

     

   (Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser tu domicilio, puede ser la de cualquier local público que conozcas, el que sea.  Personalmente dedicadas. Solicítamelas en  josemp1961@yahoo.es    )

¡... Y Sergio Ramos arponeó a Moby Dick (la Décima)!

   

     Llamadle Sergio. Faltaba apenas un suspiro y otra vez parecía irse todo al traste. La gran Ballena Blanca (la Décima), tras cobrarse su no por habitual menos dramático tributo en vidas y bienes de nuevo entre las manos se les escapaba. La Décima, la gran Ballena Blanca, el símbolo del Absoluto, la cuadratura del círculo, algo así como la consumación de los Tiempos alrededor del doble y redondo dígito de la Perfección, cuya épica persecución y alcance, por lo temerario y arduo de la empresa, había devenido maníaca obsesión para aquella soberbia escuadra. Y es que delante de las narices anoche se les esfumaba.

     

   ¡Cuántas tripulaciones blancas no había destrozado con sus bárbaros coletazos Moby Dick, símbolo máximo también del Infortunio! ¡Cuántos intrépidos y afamados capitanes, de todos los rincones del orbe contratados, –Luxemburgos, Pellegrinis, Mous- no habían perdido la cordura, y hasta la compostura, tras su ansiosa busca. Para el mismo gran armador, Florentino Pérez, muerta hace bien poco su esposa, era éste acaso el último asalto en pos de la Bestia, tras el que, de perderlo, aguardara sólo hacia el fondo del mar desaparecer.

   

   La tenían ahí, aunque para llegar al postrero combate, muy valiosos marineros de la nómina viéronse inutilizados (Xavi Alonso, Pepe) y otros tantos seriamente disminuidos (Ronaldo, Benzemá, Bale). En el brutal cuerpo a cuerpo del enfrentamiento final, incluso el santo Iker había visto su prestigio arrumbado y por los suelos ante una cruel sacudida del Gran Cétaceo. Faltaba, ya digo, un suspiro y de nuevo a aquella esforzada tripulación –como en la obra de Melville, de las más diversas procedencias, representación también de la conjunta Humanidad-  ante el gran Pez sonreíales sólo la amarga Derrota.

     

   Llamadle Sergio, sí, Sergio Ramos, porque en ese instante compareció el Héroe. Monumental marinero, un Rodrigo de Triana que avistara luces nuevas –su tez curtida, a pesar de su juventud, en miles de mares y de soles infernales, sortijas y dijes bucaneros en la oreja y sobre el pelaje macarra, el azul de tatuajes bucaneros en la piel, lobo de mar con todos los galones al cabo- se alzó contra la luz cegadora de las fauces de la Bestia, y sobre el ultimísimo resquicio de la Batalla, se elevó, se elevó y se elevó por encima de todo y de todos para de un certero arponazo matar a Moby Dick, acarrear sus entrañas y alcanzar para todos la Gloria.  ¡La Décima, la Décima, la Décima! Llamadle Sergio.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Fiesta en los madriles

   Han querido el azar o la necesidad, la conjunción de los astros, lo que quiera que sea que mueva el Mundo, que, tras el chasco de las Olimpiadas, tras el relaxing cup of coffee que hubimos todos de tomarnos luego, de nuevo especialmente para los madrileños bien en lo alto relumbre el Sol, pues por vez primera en la Historia de la Copa de Europa dos equipos de fútbol de una misma ciudad, pongamos que hablo de Madrid, tras derrotar con apabullante brillantez a los mejores equipos del continente (fornidos teutones, briosos ingleses, enconados turcos, pícaros italianos…  mordieron todos la hierba ante la tempestad y el empuje de los equipos gatos) arriban pletóricos a la Gran Final, lo que proyectará durante todos esos días el nombre de Madrid por todos los rincones de la Tierra entonces. ¡Albricias entonces, madrileños!

   

   Es todo un hito histórico, como digo, y por eso merece ser resaltado, que explotará urbi et orbe el 24 de mayo, en inmejorable colofón a las fiestas isidriles. Viene además la cita en pro de la conquista de la Gran Copa atiborrada de poderosas connotaciones emocionales y simbólicas para unos y para otros: sería la Primera para el Atlético de Madrid, justo cuarenta años después del duro fiasco ante el Bayern, pero sería también la Décima para el Real Madrid, ese dorado sueño del doble dígito. Ojalá el cada vez más torvo hooliganismo ambiental no nos impida celebrar lo esencial, la estelar presencia de los equipos madrileños en la Fecha por excelencia del Deporte rey en Europa. Ojalá esos castradores códigos fieramente binarios –si bochornosos en los hooligans, desoladores en los periodistas, a quienes debería concernir su responsabilidad profesional como mediadores sociales-  que el fanatismo a veces expande por doquier, no enturbien la Fiesta.

   ¡Lo bonita que es la palabra “aficionado”!  Encierra ella la sana inclinación del sentimiento hacia unos colores, esa ficción también, compatible con la más noble cualidad que la práctica y la admiración del deporte –una competición sometida a normas- siempre ha procurado y debería seguir procurando:  la deportividad, el saber ganar, el saber perder. Por vez primera dos equipos de una misma ciudad en la Final de la Champions, pongamos que hablo de Madrid, esa ilusión hecha realidad… ¡pues albricias mil!

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Iker besó a la Diosa (Poessía siete)

Como un ángel olímpicamente humano

Como un niño humilde con superpoderes

 y un par de guantes que le vienen algo grandes

Como un héroe del común ante el gran Napoleón

 Ante el mago Messi y sus diabluras inconcebibles.

 Nobilísima contienda de infantiles colosos

 Casi dos chavales frente a frente

 Durante el recreo montaraz del instituto

 Que boquiabiertos pasman a los mil y un Universos

 Que  ante ellos  detienen su estrépito

 Que los astros mismos se les reclinan en silencio.

 Como un resorte de felina inverosimilitud

 Como el gato cimarrón de un barrio en construcción

 Que le obligara siempre a andarse con cuidado

 Y a recortarse un poco las mangas

 Cerrándole así el paso al miedo.

 Cruzando a ras de hierba, un palmo por encima de ella

  Fundiendo en su estirarse el hierro mismo

  Y la severa gravedad… de la ley que lleva ese nombre

  Que nunca vióse levitación tan rauda

  Ni el vértigo fulminante de ese vuelo.

  Benéficos ciclones que tras sus espirales se levantan

  Dulces brisas que con su prisa él impulsa.

  Salvaguardando de norte a sur

  Los dominios de su arco inmaculado

  Las diagonales sagradas de su puerta

  Que Iker en su alarde ampara y pone brillo de dintel.

   No, no se estiran sólo unos dedos,

   Un trabajado muelle de articulaciones y tendones.

   Lo que se despliega, lo que vuela,

   Lo que porfía y lo que nos salva

   Es el prodigio inacabable de una ilusión,

   El raudal inagotable de un niño enfebrecido

   El corazón bárbaro de un niño valiente

   Que soñó un día detenerlo todo

   Que soñó un día besar a la Diosa

   Que por mucho que sea ella de piedra

    Divinamente humana  ahora

    Ante Iker también tiembla

    Y ya le ofrece al Arquero –míralo-

    Húmedos labios de gloria eterna .

  

     

El Barsa, el Real, Raúl Castro y nuestro excelso Ex-Canciller

    

     Fidel, a sus 84, el Tiranosaurus Rex, levanta cabizbajo el puño de su Gran Enmano, Raúl, Brontosaurus Prínceps, un pipiolo a sus 79, como al final de un combate de dragones y mazmorras, muchas mazmorras. Y es que Brontosaurus Prínceps, Raúl79, si se abriera también él un blog de poemas carcelarios, ha sido FORMALMENTE elegido primer secretario del Partido Comunista cubano, ese inmenso honor.

    

     Cuando España ganó el Mundial de fútbol supimos todos que nuestro inolvidable Canciller Moratinos, tan dado a las lacrimógenas emociones él, de entre todas las innúmeras flores del jardín había escogido a Raúl Castro como ideal partenaire junto al que vivir y un poco morir durante aquella inolvidable final.

    

     ¿Habrán quedado también hoy, día de la final de la Copa del Rey de España, por la que pelean los dos más renombrados equipos del mundo, ese par de exquisitos prendas? De momento, véase la foto, Raúl canta ya el primer gol. ¿De quieeeeén? De él mismo, que tiene ya algo que celebrar.