Rato, Narcís Serra y el etarra, así funciona la Opinión Pública

     

   Cual sombrero de tres picos desiguales, la actualidad y su moraleja, la trascendencia del dominio de la Opinión Pública. Uno: Paseíllo de Rato ante los juzgados de Plaza Castilla y ante los media, por cuenta de las millonarias malversaciones de Bankia. El mismo Almodóvar, ganador de un Oscar, de verse afectado, según dijo en prensa, le rebañaría el gañote. Un poli le marcó ya la otra vez la garra sobre el pescuezo. Ha de ir protegido.  Un par de furibundos jubilados pugnan por arrearle una colleja. Y nos parece bien, conste. Rato, con los cargos que sobre sí tuvo, ha engañado a muchos y ha liquidado con su odioso comportamiento cuanto de elogiable pudo haber hecho antes. De resultas: la imagen del PP, destrozada. Lo dijimos ya aquí: Rato, roto, rata.

     Dos: No paseíllo de Narcís Serra a cuenta de las no menos fabulosas malversaciones –porcentualmente superiores a las bankias- bajo su personal responsabilidad en la Caja Cataluña. Silencio de Almodóvar, en su laberinto de pasiones. No necesita protección. Como el consumado pianista que es, se desliza hasta esfumarse Serra tras las bambalinas judiciales del caso, como si ejecutara en el lance la sintonía de la Pantera Rosa, piano, piano, se escaquea, vamos. No sufren en absoluto menoscabo los valores que aureolan como santos a los prohombres izquierdistas.

     Y tres: sale de prisión Urrusolo Sistiaga, uno de los muchos sanguinarios etarras. Participó, que se sepa, en el asesinato de dieciséis personas y en dos secuestros. Le ha salido a año y medio cada crimen. Sale con media vida plena por delante. Las cámaras no se abalanzan carroñeras sobre él. No hay jubilados iracundos, ni siquiera deudos de sus víctimas a la salida, no quieren estos ni venganza ni violencia alguna. Le esperan su mujer, cruenta etarra también, y un buen coche. Almodóvar, ni está ni se le espera allí, qué ha hecho él para merecer esto. Pronto tras él saldrá Otegui, otro etarra, con fundadas ínfulas presidenciales para su Euskalherría muy próximas. Ni mucho menos abominan de la ETA, pues en nada colaboran con la Justicia. No, los valores  que defienden Urrusolo Sistiaga y cía siguen tan vigentes, progresistas y razonables, acaso más, que cuando su tropa tronchaba vidas al por mayor. No, no hay Indignados contra los criminales etarras.  

    

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Tras el rato de la Púnica, lo que hay que Wert, Fernández Díaz

    

   Tras las túnicas golfas de la Púnica, lo que hay que ver: el “coloque” de Wert, o el Estado como botín, es decir, los ex –ministros como okupas de postín, y ahorita la reunión de Fernández, Ministro del Interior, en estelares momentos procesales, cuando quiere limpiarse la imagen del PP, con Rato, en apuros policiales y judiciales él, presunto de gravísimos delitos por ser quién fue, o sea, la confusión del Estado con los amigos. Para más inri, el mismo Rato cuando se explica, deja a Fernández, ministro de la Cosa, en picardías. Ni aposta lo hacen peor. ¿Qué es más todo esto, sr Rajoy, torpeza suma, estulticia máxima, idiocia básica o cínico descaro? La conjura de los necios fenicios, sí. Que les ondulen, oiga.   

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Rato, roto, rata

     

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Mi voz, en COPE, entrevistado por Cristina López Schlichting, sobre el porqué y el para qué de mi libro, cinco minutos

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   En el principio fue un gran Ministro de Economía. Luego Aznar no lo nombró sucesor. Más tarde le negó el saludo a Luis Ramallo no fuera a contaminarse él, ¡él!, de unos simples regalos de Gescartera. Se fue al FMI, y qué le pasó allí. Se vino a Bankia, además de a mantener las Tarjetas Black, a hacer qué aquí. Venga a atizar como loco la campanita, como si esta sonara a tonto el último, a urgente llamada al abordaje de unos piratas chungos de la Union Jack, venga a estirar los pulgares, como ganadores de qué tesoro. Ahora que si a la amnistía se acogió, que si pastizales evadió. ¿En qué momento se jodió Rato? Ese es su tristísimo enigma. No sé qué dirá Cospedal de los dioses y de los reyes jóvenes, pero en Rato se cumple que a veces los dioses con una inexplicable codicia ciegan a reyes viejos, y tanto les ciegan, que de grandes reyes hacen tristes rateros, rodando y rodando hacia abajo sin parar en su imparable hundirse en el lodazal de su deshonor. Aquella campana dobla hoy por usted: Rato, roto, rata… ya te digo, Rodrigo.  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS  

   A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir al mundo; a un mundo, que por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo suturar la herida… Cómo aprender a re-armarse. En las asombrosas peripecias humorísticas, librescas y sentimentales que le suceden, en ese cúmulo de emocionantes encuentros y desencuentros… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol?

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La doble vara mediática: Casos y sacos

     

   Busca, lector, compara, y si encuentras un ejemplo más clamoroso de cómo de manera opuesta “reflejan” los medios y las redes sociales muy asimilables “casos” reales y contemporáneos, dímelo:

    -Ébola-Consejero de sanidad madrileño-Bankia-Rato: rayos, truenos y degüellos.

  -Legionella-Consejero de sanidad catalán-Caixa Cataluña-Narcís Serra: silencio, silencio y silencio.

    Resulta decisivo luego ese desigual reflejo de los casos y las cosas de la Política en los medios de comunicación social, en la medida en que contribuyen a sedimentar de manera inconsciente, y por tanto de manera mucho más efectiva que cien mil vallas electorales o mil sesudos artículos, en el fondo de las conciencias de todos –especialmente en las de los apolíticos e indecisos, que son quienes deciden las elecciones- una determinada predisposición psicológica a sentir una orientación negativa hacia unos y positiva hacia los otros.

   

   Por eso mismo ante alguien que se define como progresista espontáneamente experimentamos una confiada simpatía, un haz de resonancias cálidas de buena persona bullendo alrededor de él, mientras que ante un liberal-conservador al punto se nos activan los jugos gástricos de la ceñuda antipatía, con una niebla de enemigo del Pueblo nimbándole de antemano ya la jeta al susodicho. Así día a día se fabrica la Opinión Pública, es decir, así se conquista la hegemonía ideológica, es decir, así se asegura la victoria en la mayoría de las elecciones.

     

     De los escritores ya ni hablamos: es de ver lo que adorna la biografía, y lo que contribuye al éxito terreno y al futuro el caracterizarse uno como un creador comprometido con las causas de los desheradados y bla-bla-blá, por contraposición al rechinar automático de dientes que levanta una cartela como escritor liberal, decidido partidario de la responsabilidad individual de los individuos y tal y tal. No hay color: es… la doble vara; de un lado, la que te regalan, de otro, la vara que te dan.  

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(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Si lo hizo todo un Rey de España, Rato...

   

   Qué menos entonces, siendo lo del Rey al lado de su zarabanda trincona distracción mucho menor, señor Rato, que compareciera usted ante los medios, y puesto que al parecer ha devuelto el íntegro que correspondía a la ambrosía suya derramada a cargo de las Tarjetas B, de verdad arrepentido, pronunciara usted también, a su manera si quiere, aquellas inspiradas palabras Reales que el otro día el graciosillo Piqué, el futbolero, con chufla se apropió sólo para camuflar su estúpida chulería:

     

      “Lo siento mucho, me he equivocado y no volverá a ocurrir”.

    

   ¿No comprende, sr Rato, de no hacerlo, el daño incalculable que a las ideas que dice usted defender asesta? Denos más tarde su versión del ruinoso Desastre sin paliativos de Caja Madrid, de Bankia y del resto de Cajas, en el que todos, unos más y otros menos, están implicados y hasta pringados, que quien calla otorga, pero por de pronto, nítidamente avergonzado, pida a los ciudadanos perdón por lo que hizo y por lo que permitió.

   

   Aunque le sea imposible recuperar el prestigio que sin duda un día tuvo, aunque no pueda usted ya desempañar el cristal impoluto de su honestidad, aunque nada podrá volver a ser como antes, recupere al menos ese mínimo de dignidad que solía llamarse hombría: pida perdón. En algo nos sentiremos muchos aliviados.

     

   Si se lo vimos hacer a todo un Rey de España, Rato, ¿va a ser usted acaso menos que él? Tan imperial soberbia sólo está al alcance de Jordi Pujol, ciertamente, que incluso a quienes le censuran abronca y amenaza, y al que mucho menos encono la tropa de Indignados dedica, es verdad, pero…  y qué más nos da Pujol.

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El gañote vil de Almodóvar (Nuevo capítulo de La Izquierda Ultra)

  

   Al siniestro Carnicero de Mondragón, lo decía él mismo ayer, lo empujaron a matar el Pueblo y el Estado Terrorista. A un  analfabeto engañado en lo de las preferentes quien le empuja hoy a matar es… Almodóvar, ese humanista tan pobre como pacifista. “Si yo hubiera sido un hombre analfabeto, gallego… y me entero del asunto de las tarjetas opacas, de verdad, me voy y espero al señor Blesa o al señor Rato y le corto el gañote” ha dicho en la SER con su abultado y proverbial papo el sanchopancesco cineasta.

   

   Ahí lo tenemos, una vez más, -una prueba más, de las muchas recogidas en este blog, para ese libro “La Izquierda Ultra” que por falta total de apoyo jamás podré yo escribir- dándole una vuelta de tuerca más al pensar, que es odiar, de una Izquierda objetivamente Ultra: se trata ahora, ya no sólo de suponer un ánimo criminal en el PP, sino de azuzar a la pobre gente –no se iba a manchar las ensortijadas manos él, no,- a la más terrible violencia. Y qué imagen, tan atroz como actual, ha ido a elegir el muy noble creador: la del degollador de la Yihad. Esa bárbara incitación al asesinato –“espero que este no sea el titular”, con cinismo de hipócrita marquesón añadió- en boca de un multimillonario, creso producto mimado del podrido Sistema que dice aborrecer, titular de una opípara SICAV y cuyo fenomenal pescuezo apareció también en la prensa entre los partícipes en el ilegal chiringuito financiero de Madoff  y cía.

       

   Y yaque, sostuvo además Almodóvar en la SER, que lo que caracteriza al PP es… la crueldad, amartillando una vez más el  estereotipo odiable de la Derecha española, pues de Pujol o de los Eres el del Oscar dijo nada. Ya ve usted, poco avisada Vice Soraya, para lo que sirven los brindis con Cebrián. Para que Almodóvar, criatura en perpetua joint-venture con PRISA, anime a alguien a rebanarle el pescuezo a Rato. ¡A Rato, el en otra hora defensor de PRISA en el PP, oh, tiempos! ¿O es que en eso, en ponerle la cabeza de Rato en bandeja a la Vice, consistió el macabro brindis con Cebrián? Crueldad, crueldad… y más inocencia que la de una niña boba.

    

   ¿Y recado almodovariano para Pedro Sánchez PSOE en la SER? Faltaría plus: celosísimo de Jorge Javier T5, como reclamándole que también a él – a ellos, los de la Ceja, se entiende- le llame, anunció que “de momento” no le votaría. Ah, sí, y que es “guapo, pero con un problema de cutis”. Ja, ja, já, de Pedro a Pedro, cuánta crueldad. Y Almodóvar, qué ayatollah.

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Las Tarjetas Vlesa, con V de Vergüenza

   Según la Fiscalía Anticorrupción entre 86 consejeros y directivos de Caja Madrid se cepillaron 15, 5 millones de euros de los fondos de la entidad entre 2003 y 2012 mediante el uso gracioso de tarjetas de crédito a las que cargaron sus muy particulares lujos: restaurantes, viajes, comidas, ropa y hoteles. Pocas veces se habrá encontrado una muestra más directa, nítida e incontestable que ésta -la vida loca y la vida padre que se han pegado esos 86 atracadores de cuello blanco a costa del dinero de todos- de la rapacidad y de la rapiña desatadas de que son capaces unos –paniaguados de partidos, sindicatos y empresarios- administradores crápulas. Merecerían por supuesto estos parásitos chupasangres durísimo castigo y ninguna reinserción.

     

   El que haya aflorado tal cual, a palo seco, este devastador escándalo –por las cifras, pero sobre todo por la cristalina asimilación y propagación del mismo entre los ciudadanos, algo así como la imagen inmediata por excelencia que del trinque todos nos hacemos- a instancias de la propia Fiscalía Anticorrupción -previa denuncia de Manos Limpias- añade misterio al asunto, a la vez que es indicativo de que al menos no todos los engranajes del Sistema andan corrompidos. Desde luego, los partidos e instituciones que consintieron este crudísimo latrocinio, o devuelven con intereses los importes y traen de las orejas a esos bandidos suyos, o resultarán intolerables e insostenibles para la mayoría.

     

   Obsérvese que, a contrario de la canónica visión de la izquierda radical, como ilustra bien el caso de éste y de todos los desmanes habidos en las Cajas de Ahorro, no ocurre aquí que los políticos, lacayos del Gran Capital, obedezcan perrunamente las órdenes de éste, sino que precisamente se entrometen e imponen su ley –y sus propios corruptos intereses clientelares- en las entrañas mismas del sistema financiero. 

     

   Le hacen así, claro, la campaña gratis a los extremistas prochavistas de Podemos, por más que éstos hayan defendido y defiendan a muerte sistemas más corruptos aún, llegando en el colmo a poner nada menos que a Lady Kirchner, sobresaliente saqueadora de fondos públicos, como emblema viviente de la Democracia. En todo caso, aunque hay también partidos de extrema derecha en España limpísimos de toda corrupción y férreos debeladores de la misma, no por ello nos parecen defendibles la mayoría de sus propuestas. Es preciso recordar que existen partidos nuevos y moderados que ofrecen clara alternativa a estos bochornosos lodos.

     

   Pero sí, en el humillante saqueo que subyace tras estas escandalosas tarjetas B, B también de Blesa, bajo cuya presidencia florecieron, cristaliza toda esa colegiada delincuencia de altos vuelos. Blesa se escribe, entonces, con V de vergüenza. ¿Y Rato? Habrá podido devolver esos importes, vale, pero lo que ya tiene para siempre él irrecuperables son el prestigio y la honestidad elementales.

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El Abismo Equinoccial de Rodrigo Rato

     

   Peor aún que lo de Hermida y lo de Tarantino juntos se entiende la imparable Caída, talegazo tras talegazo, de Rodrigo Rato, en cuanto a la consideración y a la estima públicas se refiere. No se recuerda por estos pagos un caso de la manera.  

   Después del consolidado respeto y la merecida alabanza general a los que como Vicepresidente económico del gobierno español se había hecho acreedor en la etapa del gobierno Aznar –comandando con rectitud y acierto la economía, a la que supo embridar y espolear tras el aciago marasmo tardofelipista-, por más que no resultara el elegido por aquel como su sucesor, se reconocía por casi todos en Rato una extendida valoración de su mérito y la indudable seriedad de su gestión. Alcanzó don Rodrigo ese cénit y desde ahí, como en un vertiginoso drama cuesta abajo, lo que ha sorprendido es el insólito dilapidar de todo ese caudal de reconocimiento.

    

     Recogiendo las mieles de su prestigio –que era internacionalmente valorado- fue nombrado luego director general del FMI, cargo de relevancia donde los haya. Bueno, pues hacia la mitad de aquel mandato, y sin causa conocida, como azacaneado por un adolescente arrebato, abandonó toda aquella responsabilidad… ¡para venirse a dirigir la Caja de Madrid! Cómo habiendo sido lo más se avenía ahora a refregarse en semejante garigolo de barrio, averiado encima, es misterio que jamás se entenderá, sobre todo porque Rato, como la mayoría de nuestros prohombres públicos, no tiene por norma explicar ante la Opinión Pública –a la que los responsables públicos en parte de deben- razón alguna de su proceder. Deben pensar que la boba adoración es eterna en el populacho, y así, aunque les vaya bien, de pura pena les va.

     

    Vino luego Bankia, su milmillonario Desastre y el cacao maravillao que todos conocemos ya, de resultas del cual la otrora élisea figura de Rato por los lodos de los tribunales vióse incluso ya arrastrada. Qué poco quedaba ya a esas alturas de la antigua reputación, tan en buena lid antes ganada como en tan mala manera luego por la borda arrojada.  Empeñará al menos ahora su tiempo ante quienes le admiraban en defender y en justificar su visión y su acción en el estrepitoso fregao, podría pensarse.

      Y en estas, sin mediar por ninguna parte explicación alguna, llega rauda la Telefónica, el Titanic de la Casta, y por los aires de nuevo nos lo catapulta. Y tanto catapulta al cuestionado ex-vice Todo que a la Alta Dirección de la Compañía lo encarama, cabe suponer que a una generosa soldada asociado. ¿Y qué quiere, señor Rato, que a la vista de estos pícaros enjuagues se piense la gente del común? Pues que no puede el aprecio de su virtud, al menos entre ellos, haber caído en descrédito más hondo.  Ese verdadero capital es el que puede usted haber perdido.

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Juan Luis Cebrián y el Circo du Soleil

   Glosábamos antesdeayer el abucheo que bajo las lonas del Circo Price, por mor de sus desorbitados ingresos, abatióse por sorpresa sobre Rodrigo Rato. Siempre que uno ante el público se expone, y más con el vendaval que por doquier ahora brama, se afronta un riesgo. Por eso los más espabilados artistas, mientras cruje el diluvio, apenas exponen el tipo, y como el The Artist de ayer, a la chita callando borran las trazas de sus malabares.

   

  Pues, enorme truco ha de ser por fuerza el que mientras una empresa, con el nombre de PRISA,  anuncia pérdidas de 450 millones, su Consejero Delegado, Don Juan Luis Cebrián, de la Real Academia miembro también, hale hop, levántase ingresos en ese mismo año por importe de… ¡8,2 millones de euros! ¿Qué clase de malvado Capitalismo es el que en estos aciagos tiempos florece?

   

    Habrá que convenir entonces en que es el arte de Cebrián (y también el del Circo que a él le cobija) más del triple de bueno que el de Rato, valorado éste en 2,3 millones, oh, ínclitos dígitos supercalifragilísticos. Mucho más incluso, si consideramos que ni siquiera abucheo del respetable –con lo mucho que esos desaires al cabo minan la salud y la autoestima del artista- hubo sobre lo suyo de soportar Cebrián, que como es de la Real de la Lengua él, algún vocablo podría acuñarle a su diestro proceder, pues el de “cebrianada” resulta demasiado obvio para tan fino ingenio.  

   

   La noticia en sí, el abultado parné que sobre sí atesora Cebrián, histórico director y cerebro ideólogo del bienpensante periódico de la Progresía, como los más genuinos números circenses, sumergen al espectador en una misteriosa melancolía: ¡no habremos leído veces en EL PAÍS severas condenas de los avaros mercaderes y desabridas imprecaciones contra la rapacidad de las clases dirigentes!. Tampoco en asunto de la memoria histórica en el caso de Cebrián deba incluso Garzón  mucho investigar, si de no importunar al Señor Consejero Delegado se trata. ¿Le costarán al menos este numerito y estos dorados numeritos  a Cebrián, a su longa Fortuna, a su poderosa Prisa, soportar alguna incomodidad personal, alguna manifestación de protesta en su contra de parte de los idealistas Indignados? Sospecho que no, y es que el arte de algunos nigromantes es en verdad excelso… y hasta espiralidoso.        

  

  

Rodrigo Rato, el Circo Price y la Marquesa de Merteuil

     

  El Arte imita a la Naturaleza, vino a decir Aristóteles, no Onassis, el otro, en su Poética. No, no, es la Naturaleza la que imita al Arte, dijo Oscar, Wilde, no el de Hollywood, en su Dorian Grey. Realidad y ficción, como amantes primerizos, se meten mano mutuamente, digo yo, que soy Nadie, en la Nada perdida entre robots que es este blog.

   Veamos:

                       Celebrábase en el Circo Price (recintos los circos que por antonomasia conservan entre sus lonas los grumos de la fantasía sometida a la desolación, lo propio de lo circense) el habitual Festival de Flamenco que patrocina Bankia. Abarrotaba el  flamencófilo público las localidades. Se le ocurrió entonces a uno de los Flamencos principales, José Mercé, agradecerle en público la presencia en el patio de butacas al Patrocinador allí hecho carne, don Rodrigo Rato. Hacerle Mercé las mercedes por un rato a Rato, vamos. Enfocaría el cañón de la luz, abriéndose paso entre la oscuridad, la patricia figura de don Rodrigo. Pediría, imagino, para él Mercé, excelso cantaor de jondo, el aplauso de rigor, ese que siempre se devuelve con una sonrisa condescendiente.

     

    Pero entonces, contra toda lógica, sobrevino lo inesperado, acaso lo propio del circo, la fantasía sometida a desolación, como digo. Quizás influyera el que días antes el diario El Mundo había publicado los abultadísimos emolumentos que, prestidigitadores sumos ellos, arrámplanse para sí los consejeros de Bankia. A la cabeza de ellos, don Rodrigo, ya te digo, con 2,3 millones de euros. El caso es  que el público allí asistente se dividió tajante entre la cortesía de los aplausos solicitados y el sorpresivo estruendo de los súbitos abucheos que no paraban. Imagino también sin esfuerzo el rictus amargo y el rubor en las caras de los organizadores de la cosa, ese vértigo en las miradas al percibir el descarrilar contra natura, y por peteneras de bronca, de las expectativas.

        

   En ese momento, como en el clímax de aquel fenomenal  numerito circense, la voz nítida de una mujer, como en trapecio balanceándose desde el gallinero, clavó el cuchillo definitivo alrededor del aura de don Rodrigo: ¡¡¡BÁJATE EL SUELDO, RATO!!! , tras el que la concurrencia, sin duda celebrando la puntería de la espontánea, rompióse las manos en su aplauso, entre el disgusto de Don Rodrigo y el apuro de Don Mercé.

      

     Y así es, lector, de esta manera inopinada, como todo el prestigio labrado como buen ministro de Economía vióse en un raro y mágico momento ensombrecido, pues no se comprende fácilmente como entidades públicas, necesitadas de los dineros de todos para ser reflotadas, pueden además autoadjudicarse tan opíparisimas canonjías, pecado que si a toda la clase política compromete, en el afamado don Rodrigo estalla, por no saber él comprender que es el austero desenvolvimiento en el buen manejo de una gestión pública, la mejor lección y el mejor capital de patriotismo que puede uno sobre sí atesorar. Y aunque fuera en esa precaria manera, los grumos fantásticos del Circo, que en el Price en ese momento se corporeizaron, a todos un poco nos aliviaron.