Almodóvar, que grita Libertad

      

   Va a ser que entre Bardem y Almodóvar, esa pareja de multimillonarios venerados entre las masas de Indignados andan las amistades revueltas, vaya usted a saber si es por Hache (eva) o por Pé, no sé. No se comprende bien si no la desunión de las fuerzas del Progreso y la Fraternidad. Puede ser simplemente una división del trabajo postmarxista, una simple cuestión de vuelos, o de celos, o de egos en el fragor de la Revolución, y qué más da.

   El caso es que habíase acercado Almodóvar, con sus madoffs, su sicav, su Oscar y su inmensa fortuna a cuestas -por eso luce él tan lustroso, pues le vive toda una paradisíaca sociedad bajo la lozana persona- a la Plaza de los Indignados y, como quiera que estos, pese a tantas penurias como entre ellos sin duda se dan, no sólo allí mismo al momento no se lo jamaron, sino que en loor y en olor de multitudes lo agasajaron, ha debido coger ya carrerilla el sanchopancesco manchego. No compartió sindicales mieles luego con Bardem el Día este de las Pancartas Proguillotinas y ha debido pensar que de nuevo le tocaba a él patear la bola ya.   

   

    Así es que se ha pedido Almodóvar portada y media en EL PAÍS (son tantas las joint-ventures habidas entre el diario progresista y el progresista artista que no pareciera sino que el verdadero director del mismo fuera… ¡Pedrooo!, sí) para, en compañía de otros que poca sombra pudieran hacerle al Señor, con pose de invidente agarrarse a la pancarta tuitera. Sí, Por la Cultura y la Prosperidad, que cantaba Carlos Cano en la inolvidable murga de los… abajofirmantes, diríamos hoy.

   Que vale, que aunque dicen que les gustan mucho los impuestos, para su negociado en absoluto los quieren. Claro, es que su negociado son las rosas, dicen. Como si a estas alturas del bodrio acaso no lo supiéramos, como si nos nos sangraran las espinas crueles de la flor de la canela de la Ceja y de la SGAE.  Fijémonos qué se fizo de la Ceja: de la Ceja a la Cija, pues desde una especie de pajar clandestino, desde las fauces mismas de un “brutal” monstruo a punto de engullirles, por exigencias del guión que ellos mismos nos proponen, -una sala del Matadero- nos afrontan los resistentes, diríase que a punto de ser fusilados por el pelotón de Rajoy en persona.

   

    Paladeemos un poco más el mural, please: cuatro a cada lado se perfilan los héroes hacia el Pantocrátor, que vaya usted a saber por qué, no le sale de allí al Señor el quitarse las gafas oscuras, como el zorro de Banderas.  Una especie de Magdalena envejecida le cruza los brazos sobre la mano, como en auxilio del Crucificado. Una Espert ya en pálido espectro le flanquea al otro lado. Una suerte de Juncal pacorabal virado ahora hacia lo trágico le sigue. Y ya el resto de esta especie de última Cena, los yogurines apóstoles (¿quién heredará ese trono?): un actor hispano-argentino hijo de actores, el hijo “Animalario” del humorista Máximo de EL PAIS, Anni B Sweet, que canta, el actor de la Aída Telequinta y… ¡un torero!, en soberbia confesión de que Don Pedro y EL PAIS aceptan toro como animal de compañía para el mundo de la más alta Cultura. Ah, la rosa de sangre del toro sobre el albero, en la Cataluña prohibida.

   “La democracia está en peligro” proclama entonces Almodóvar, por un instante –mírale- con rebuscadas trazas del pícaro general de la Rovere de Rosellini  ante el pelotón de fusilamiento. ¿Habla de Cuba, de la extraña muerte de Oswaldo Payá, no? Que va. ¡Es el Fascismo de la Derecha Española, estúpido! Que digo que… ¿a qué hora salía el vuelo? Ok, nos da tiempo entonces. ¿Una más, que me desabroche un botón? Venga, va. Adiós, cielos. Os quiero. 

Post/post: gracias a Mónica -pensé que era de Bugs Bunny,gracias-, a Juante, a Espeanza E Serrano, a Mamuma por acompañar a Oswaldo Payá conmigo, por bloggear a mi lado ayer, gracias a El Borde y a C.O. Jones por seguir este blog, puro oxígeno todos para seguir escribiendo, GRACIAS.