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sábado, 4 de mayo de 2013

Estampa de mi madre




   Verás, mamá, ahora que el Tiempo, esa voraz escolopendra que no sabe de clemencias, abrumándonos de pesares va a mordiscos maltratándote, menguándote y mellándote la figura y la salud,  como hará conmigo también cuando me toque, quiero ahora rescatar, casi para ti y para mí solos, una imagen tuya que me acompaña desde siempre, como un escudo definitivo que pudiera yo anteponer al bicho espantoso del Tiempo, y que éste con sus dentelladas jamás pudiera arramplarme. A ver si soy capaz, mamá, que el nudo en la garganta es muy pésimo atabal para que la escritura brote con alguna armonía por dentro. 
     
     No, es imposible que te acuerdes, mamá, de aquella mañana, a cuento de qué habrías de hacerlo. De aquella remota y fría mañana de invierno. Yo era un renacuajo, que ni con ínfulas de belleza alcanzaba aún a soñar entonces. Vivíamos en un helador bajo de Aluche, y vivíamos acuciados –como durante tantos años, como todo el mundo que conocíamos- en la dura brega de cada día. Acuciados, sí, pero casi nunca amargados. Erais papá y tú, jóvenes y fuertes, y trabajabais cada día como jabatos. Bueno, acuciados vosotros en el interminable trabajo,  porque a los niños –mi hermana y yo entonces- las estrecheces nos resultaban naturales, no nos dolían. Echábamos una mano de vez en cuando y a correr entre jerséis remendados y sin regalos. No tengo ni idea dónde se habría metido aquella mañana mi hermana, pero estábamos tú y yo solos, mamá.
     
     Nos disponíamos a salir hacia el bar, a unos quince minutos andando del piso, donde papá llevaría ya sus dos horas largas trabajadas, despachando raudo cafés y copas de coñac a la tropa de duros albañiles que levantaban tantos bloques por allí en construcción. Me habías mojado el pelo, me habías peinado a raya el tazón de mi pelo laso, mamá. Como una centella apurabas un instante ante el espejo para retocarte un poco tú. Una pizca de carmín en los labios, juntarlos uno contra el otro con fuerza un par veces para extenderlo, ese era todo tu afeite.  Con la cartera al hombro y ya en la puerta, colegial aviado y algo somnoliento aunque con los ojos muy abiertos, un búho pequeñajo,  contemplaba como pasabas con premura el peine sobre tu pelo negro, como amansando una reciente permanente que te habías echado y que te caía muy bien sobre la cara redondita. Entremetías veloz una blusa del color de las tejas por dentro de una falda de cuadritos blancos y negros. De cheviot, me parece que se le decía a esa tela. La lozanía de tu piel, muy blanca, tersa, pujante, viva, tan saludable, en tus brazos, en tus hombros, en tu rostro, eran  todo un escándalo natural. Estabas muy guapa, mamá. Es que tú eras muy guapa.  Me sacaste en broma la lengua a un palmo ya de mí, “vamos, en marcha, atontolinao”.    
     
     Agarraste del perchero tu abrigo verde oscuro de paño, me diste un ligero empellón con la rodilla en el trasero, y salimos a la calle. Hacía frío, como digo, y el cielo estaba serio y huero. No necesitaste sin embargo abrocharte el abrigo, como si a ti las calorías te sobraran, así era el impulso de tu rumbo, como si la coraza del abrigo fuera a embridar tu paso. Yo iba cogido a tu mano, mamá.
    
     Una madre joven e impetuosa camino del trabajo, con un abrigo verde oscuro entreabierto, abriéndose paso en la mañana inverniza con su hijo de la mano, eso era todo. El turbión de energía que le metías a la fría mañana. Aluche entonces, ¿te acuerdas?, era más un lodazal de rampas que un barrio, un zoco de bloques amazacotado y atravesado de calles estrechucas y desniveles sin pavimentar. Las aceras eran bien rácanas y lo más normal es que te pringaras pronto de barros los zapatos. Avanzábamos por la acera sorteando a la gente, percutía el raudo taconeo de tus zapatos bajos entre los sonidos incipientes de la mañana, y el ufano y repeinadito infante que yo era, despierto ya del todo al trote de tu marcha vivaz, de la mano fuerte de su mamá, sentíase entonces, sí, el Príncipito mismo de la Creación, aunque creo que ya a sus botas marrones de niño con los pies planos las condecoraba el barro. Hasta sacaba pecho y todo, mamá, para no desmerecerte tanto en la caminata.
     
     Atravesamos una encrucijada irregular de callejas, con idea de adentrarnos, como siempre, por otra  transversal y así atajar la distancia hacia el bar. Bajamos el bordillo, cruzábamos el pavimento… cuando desde las alturas con toda nitidez escuchamos aquello. No, no era un vocear, aquella voz muy masculina que nos cayó encima casi envolviéndonos, empastada en una eufónica gravedad, como de actor de doblaje de westerns, no se disparaba como un grosero resorte inmediato, parecía más bien la natural y pausada exclamación ante algo que acontece delante de nosotros de forma súbita:
      “ole y ole por las mamás bonitas, madre mía, pero qué les darán de comer ahora para en febrero ya florecer así”.  
     
     Imposible ignorar el influjo de esa voz, de aquellas palabras. Imposible no elevar al biés un instante los ojos hacia ellas. Imposible no quedarse un momento petrificado. Desde una terrazucha en un quinto o sexto piso, un hombre joven de jersey marino, acodado sobre los barrotes y fumando, parecía sonreírnos. Puede que fuese algún obrero convaleciente, o algún familiar de visita en aquel piso. Bueno, el machito que de golpe me brotó por dentro entonces se llenó de rabia y de celos. Creo que le lancé una mirada de karateka avieso y todo. Uff, habría liquidado en ese momento a ese tío que se metía así con mi madre.   
    
     Busqué luego con los ojos a mi madre. Ella, sin duda sorprendida, también se había quedado como paralizada dentro de la imprevista red invisible de aquella voz. Reparé entonces en que, era verdad, al llevar el abrigo verde entreabierto, al vuelo del brío de su caminar, bajo el suéter del color de las tejas, descollábanle a mi madre muy bien formados y palpitantes los pechos. Su piel láctea y táctil, la tersura de su cuello, su pelo entonces rizado, su juventud exuberante, la ráfaga de vitalidad y empuje que consigo llevaba sobre todo, ciertamente debían resultar notables. Pero es que además, al calor del requiebro, los arreboles le ganaron las mejillas, se le subió el color a la cara, se le ruborizó y se le iluminó el rostro,  y no pudo reprimir el atisbo efímero de una sonrisa, más hacia la ocurrencia que hacia aquel desconocido, acaso seña de agradecimiento y de íntimo orgullo. Hum, aquella sonrisa fugacísima, entre irreprimible y a la vez reprimida. Entonces si que, mamá, estabas ya más guapa imposible.  
     
     Sin nada más concederle a aquel trovador de las alturas, aceleró mi madre un poco más el paso y con un suave tirón de su mano pronto escapamos de allí. Iba yo, mamá, tan sacudido en los sentimientos por el mínimo incidente, que no sé si enrojecido de cólera, de despecho, como si hubieran querido robarme algo que sólo a mí pertenecía, como si hubiera de golpe quedado clara mi inútil insignificancia de alevín,  incluso llegué a derramar alguna lágrima. Qué bobo, qué ínfulas.
      
     Llegamos al bar. Comprendí en el camino que era bobada decirle nada de todo aquello a papá, que se hubiera además reído de mí. Mi madre se puso rápido a trabajar. Me fui un poco extraño al cole esa mañana, eso fue todo. Guardamos tú y yo ese secreto que seguro habrás olvidado, mamá, el de aquella remota mañana invernal en la que como otras muchas caminaba de tu mano radiante . Más guapa imposible, mamá.

     El escudo eterno de aquella mañana quiero ahora, madre mía, cuando el alacrán despiadado del Tiempo te dobla, te aminora, te hiere, borrándote y borrándonos los rastros de la hermosura. Y que un hijo, a un Padre le puede del todo admirar, mas siempre desde fuera. A una Madre, el hijo siempre la lleva dentro, consigo, confundida entre sus propios latidos. Madre mía, siempre me ayudaste, siempre me quisiste, siempre me cuidaste. Gracias. 

13 comentarios:

Paula dijo...

Genial. Muy grande la madre

ana dijo...

Precioso..... Las mamás. ....

Javier Tellabeltz dijo...

Estupendo relato. Muy bien hilado y muy emocional. Felicitaciones.

Mª Asunción Balonga Figuerola dijo...

No me emociono con facilidad, tengo ya muchas muescas en el cabezal de madera mi cama ¡cosas que pasan y se van acumulando, arrancando cada una un cacho sensibilidad!......pues bien, he leído este texto para el que toda alabanza es pobre y poca y hasta llegar al final, me he quedado estremecida.
De verdad, José Antonio, eres un gran escritor.
Con eso lo digo todo.
Asun

alp dijo...

Desde luego es unas maravilla,,,,un abrazo desde Murcia

Tomás Ureña dijo...

Estraordinario artículo sobre la madre, me has hecho emocionarme, has descrito a la madre como son todas las madres, ejemplo de supervivencia a favor de los hijos incluso pasándolo mal, pero sus hijos no los toca nadie. Me ha gustado y mucho.
Me has recordar a mi madre fallecida en 2007, ella era esa, fuerte ante la adversidad, la enfermedad y todos los sinsabores de la vida.
También mi mujer, madre, cmpańera, amiga, confidente y mejor madre. Un beso pa todas las madres del mundo!! Madre sólo hay una.

Tomás Ureña dijo...

Estraordinario artículo sobre la madre, me has hecho emocionarme, has descrito a la madre como son todas las madres, ejemplo de supervivencia a favor de los hijos incluso pasándolo mal, pero sus hijos no los toca nadie. Me ha gustado y mucho.
Me has recordar a mi madre fallecida en 2007, ella era esa, fuerte ante la adversidad, la enfermedad y todos los sinsabores de la vida.
También mi mujer, madre, cmpańera, amiga, confidente y mejor madre. Un beso pa todas las madres del mundo!! Madre sólo hay una.

CLAVE dijo...

Me has emocionado, he vivido momentos de mi ninez, tu cuando quieres traspasa la piel hasta que llega al alma ..saludos ..

Juan Carlos dijo...

¡BIEN!

Manuel León López dijo...

Emotivo texto, en el que encuentro también conexiones personales, que proviniendo de situaciones distintas, sí que guardan relación, al crecer también en un entorno pobre, con unos padres que sólo han sabido trabajar para sacarnos adelante, educarnos a valorar lo que se tiene en la vida, a no hacer de la queja bandera, a saber que el amor no lo incrementa la cantidad de cosas que te doy, sino, el cómo te entrego lo poco o mucho de lo que dispongo. Hoy, aún es temprano, no recordaba que es el día de la madre, y en mi interior conecto con la mía, que en el año 2010 se despidió de aquí, aunque su olor y calor, permanece en mi.

Napo dijo...

Enhorabuena.

Por favor, póngame a los pies de su madre, y dígale que soy uno que de vez en cuando entra en el ordenardor a ver lo que usted escribe. Dígale que yo, aunque tuve la suerte de tener dos madres (sí, dos)ya no tengo a ninguna.

Dígale que lo que más envidio en el mundo es a los hombres con madre.

Madre y vieja. ¿Dónde mejor joya?

Gracias.

BEGO dijo...

Sin palabras....Preioso.
BESOS

Cesar dijo...

Somos el eslabón que las mantiene vivas, somos lo que nos han dado.
Hace seis meses y después de un corto viaje en ambulancia, nada más llegar a urgencias, a pie de puerta, me miró y adiviné que sabía que era la última vez. Me tomó la mano y anduvimos juntos un trecho hasta que no pude continuar.
Hoy le he escrito en mi blog.