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viernes, 23 de marzo de 2018

Lo que pasó entre Évole y Marta Sánchez: difamación y mil besos. Increíble pero cierto


     

   
   Armó el taco Marta Sánchez en las redes, poniéndole, con mejor intención que inspiración, letra al himno de España. Como lo de las anónimas banderas en los balcones, casi un espontáneo vagido de auxilio ante el separatismo rampante. Suficiente para que, Évole, el Juglar forretis de la Progresía, sintiérase llamado a salirle al paso de inmediato. Se fue al hormiguero de Motos, otro que tal, y, como moto, abrió gases y la entró: que para él (muy en la línea podemita de señalarnos a todos el significado de las palabras) eran los pensionistas los patriotas, y no Ella, que tributa fuera de España. Marta en la diana, pues. Olé, olé, Follonero, sol-da-do-del-rencor. Bueno, una acusación formidable, ¿qué no? A los pocos días se presentó Marta en lo de Motos. Iba, se supone, a desmentir el grave infundio que sobre su persona Évole, el más riguroso journalist en los verdes campos del Edén progesista, había vertido. Oh, sorpresa, Marta se defendió… poco. Que si querido, que si yo te admiro mucho, que si un ramo de flores. Lo esencial: que ella ha tributado y tributa siempre en España. Vaya, el Follonero touché, diríase. Desautorizado, descalificado, desacreditado. Qué iría ahora a hacer Él, tan Él. Tachán, tachán… ¡Mandarle un tuit! Con un par. Y menudo tuit: “Mis disculpas”. Y el ramo, que va. Y ya está. Menudo rigor investigador. Évole envainado. Évole patinado. Évole fundido. ¿Es esto el novamás del periodismo mundial? ¿Y ya está? ¿Así se devuelve el mancillado honor a una persona pública puesta en el disparadero? ¿Y su Dignidad? Eso, sobre todo eso, la Dignidad, que es lo más ahora.  Héteme aquí, que, increíblemente, la víctima del ataque, como si conociera de veras quienes aquí manejan el Tinglado y deciden Famas y Candelabros, endulzó hasta lo indecible la culpa evoliana: “Hoy me voy a la cama aprendiendo una lección de caballerosidad y de buen gusto con tu gesto, Jordi. Te honra este mensaje. Y por supuesto que no es necesario que me mandes las flores. Con esto ya me sacaste una sonrisa después de una semana tan dura que hemos vivido en España. Te mando mil besos. ¡Y mil besos encima! Verlo para creerlo. ¿Conocen algún caso igual, en el que un agraviado así se derrita ante su agresor? Hoy, Marta, nos vamos casi todos a la cama con mil veces más asco que ayer. Y que las flores del mal evolianas se pudran en tu camerino, Maja.



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