Amo
los libros, su simple factura de producto real, tangible y acabado,
indiscutible. Siempre me ha encantado tener entre las manos los libros que más
he venerado, llevarlos conmigo, estrecharlos junto al pecho y gastarlos con el
trajín de mis dedos, manosearlos, subrayarlos, pasar sus páginas, acariciarles
el lomo, recorrer con las yemas su portada, aviejarlos conmigo. Creo apresar
mejor así el propio alma de quien lo escribió, como si con el objeto libro se
sustanciara la misma. Creo también en las palabras
escritas sobre LIBROS, que es donde alcanzan su máxima densidad y dignidad
Cualquiera de esos libros escogidos pasa a ser así la propia extensión
física de uno mismo, el mix y la unión que uno hace entre la persona del
escritor admirado y la propia, esa simbiosis mágica entre lo que te da y lo que
tú le pones a una obra, que se materializa en el roce con el libro, que
conserva así el tacto y las huellas dactilares de quien lo lee y lo vive latentes
entre sus hojas, y como tales los aprecia. “Tengo entre las manos…”, casi
sin darnos cuenta decimos de un asunto que en verdad nos conmociona.
Imposible en cambio abrazar la fría pantalla que soporta el internet. Pues la
querencia por el libro es prueba también de la especial predilección que siente
uno hacia el sentido del tacto, como si las cosas que más nos entusiasman, sí,
nos pasaran primero a través de los ojos, claro, pero la prueba del nueve de la
auténtica confirmación de su valía ha de pasar por el fielato del tacto y del
contacto al acariciarlos, al acunarlos y hacerlos así un poco nuestros, cautivos
entre las amapolas de las manos.
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VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (165 pgs): una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables.
HUMOR, AVENTURAS y SENTIMIENTOS a raudales.
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