Pues yo creo que sin memoria, es decir, sin pasado, y sin buenas ilusiones, esto es, sin futuro, es decir, sin literatura, sólo con el mostrenco presente, ese pez confuso que una y otra vez se nos escapa de las manos, poca cosa, un sin sentido somos. Es la pregnancia del pasado y del futuro, las ilusiones hacia delante y hacia atrás, las que nos permiten sentir bien el presente. La felicidad, que es la conciencia de la misma, es siempre cosa diferida, hacia delante o hacia atrás. Simplemente cuando la enunciamos, ya pasó o ya vendrá, pero ahí está, irradiándonos.
Si te gusta lo que aquí escribo, please, ayuda a este escritor sin Nombre para que pueda seguir haciéndolo. ¿Cómo? Pidiéndome mi libro de poemas, que, te lo aseguro, es bueno, bonito y lo otro (152 pgs, 10 e envío incluido). O, si tienes que hacer a alguien a quien aprecias un buen regalo, regalándolo. Te regalo yo otro, va, tú eliges: AMOR Y DESEO EN EL CINE o SIETE RELATOS IMPAGABLES, o cualquiera de los de política. Cualquier duda, consúltame. Gracias.
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