Una coda para el Pongamos que hablo de Madrid

    

    Decíamos, a propósito de la balada de Sabina “Pongamos que hablo de Madrid”, que aquel Madrid que recrea la canción era ya el de la Movida, si bien aún no consciente de merecer sobre sí el haz de doradas resonancias lúdico-artístico-festivas bajo el que más tarde todo aquel despiporre colectivo se consagraría.

   Así lo prueban, creo, la visión amarga y desesperanzada que de la ciudad la propia letra destila. “…donde el mar no se puede concebir…la muerte viaja en ambulancias blancas… los pájaros visitan al psiquiatra…hay una jeringuilla en el lavabo… un agujero queda para mí, que me dejo la vida en sus rincones…”. Se concebían por entonces las grandes ciudades -en la heterogénea estela literaria de Arthur Miller, el Poeta en Nueva York de Lorca, Walt Witman y los escritores hippies, entre otros- como fabulosos monstruos de la deshumanización, alienantes y liquidadoras fábricas de los naturales lazos de fraternidad que, en contacto con la Naturaleza, perviven en la aldea. Cinco millones de habitantes, se decía, y no conoces el nombre de tu vecino de enfrente. Las ciudades vistas como nichos de las más espontáneas soledades, destinadas a propiciar irremediablemente la robotización de todos.

   

    El propio título despectivo de la canción así también lo muestra. Más explícito aún el clímax de negrura al que la letra nos lleva, anticipatorio de lo peor, claro: “Cuando la muerte venga a visitarme, que me lleven al Sur donde nací, aquí no queda sitio para nadie, pongamos que hablo de Madrid”. Aquí, no queda sitio para nadie, vale.

   Llegó luego el marchamo triunfal y oficial, esa Denominación de Origen, el Madrid de la Movida, y con él… el bussiness, diríamos, la proliferación de los conciertos y la adoración vertiginosa de las muchedumbres de fans… urbanícolas, precisamente. El de Úbeda, que las caza al vuelo, vió la necesidad de cambiarle sobre la marcha la letra al son, dándole un vuelco del todo absurdo a la canción, y qué más daba, total, si de agradar al público se trataba. Una manera también, tan cara a cierta Izquierda, de reescribir la Historia a su antojo. El nuevo colofón resultó ahora ser: “Cuando la muerte venga a visitarme/ no me despiertes, déjame dormir/aquí he vivido, aquí quiero quedarme/pongamos que hablo de Madrid. De Madriii-i-i-id, sí.

   (en otra canción de Luis Eduardo Aute aconteció otro tanto, y donde antes se oía “no aguanto este coñazo de Madrid”, pasó luego a escucharse, tras la vaselina reparadora, un mucho más grato “no aguanto este alboroto de Madrid”. En fin, todo esto es tan pueril. ¿O acaso no lo es?) 

Post/post: gracias a Cesar, a Pat.mm, a MAMUMA, a CLAVE, a Mateo, a Vicente Rubio -gracias-, a Mónica, a Carlos, a NVBallesteros, a Anónimo, a PACO GACELA, a La sonrisa de Hiperion por comentar mis ripios, por bloggear ayer a mi lado,  GRACIAS.