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domingo, 31 de julio de 2016

Escribo para ti, que disfrutas con la escritura




  Escribo con gusto para ti, que disfrutas con la escritura, que te importan las palabras, que te alcanzan y traspasan, que te pesan y te enojan o te besan. Si no es así, que te den por imágenes, maja/o.


¿Buscas un buen libro para este verano? Lo tengo. 12 euros, envío por correo ordinario incluido. Personalmente dedicado.

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA
SINOPSIS

 Una barrendera y un trasnochado tendero, lo que entre ellos sobrevuela; la  zozobra enamorada de la mujer que ama a Franz Kafka; la hija de un mago de tercera y un estudiante muy aplicado, esa ilusión; un rapero y la dependienta de una tienda 24h, envueltos en el misterio que consigo traen las noches interminables; Nicole Kidman por sorpresa guapísima en Alcorcón; un poetucha perdido y la novieta de barrio de Iker Casillas; amores y desamores en la Francia revolucionaria; la aspirante a actriz, el Divo y las trampas que trama la conciencia; los amores perros en los confines astronáuticos del Universo; uno, a quien por amor se le va la pinza durante un entierro; esos mendigos enamorados que se regalan una bolsa de gusanitos fosforescentes; el Big-Bang del amor, que llega o que no llega; la ilusión incomparable del enamoramiento primero; la necesidad de sentirse vivo; el turbador erotismo que contiene un frasco de nocilla; una pareja de vecinos unidos en las Rocosas por las infidelidades de sus parejas; el Día que nos comimos la luna a besos; las vidas y los amores cruzados por el Internet; el jaleo de enamorarse en el último momento; una historieta de verdadero amor… virtual; bueno, y una muy sentimental y no prevista poesía también. Todo eso y más en mi obra, más lo decisivo, el amor lector que tú le añadas, pues sin él, será humo, polvo, sombra, nada. 

  VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.
MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y AVENTURAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

sábado, 30 de julio de 2016

Malas pulgas y peores purgas de Erdogan que a Nadie indignan

    


   Militares, opositores, profesores, jueces, fiscales, funcionarios, periodistas, intelectuales, despedidos y encarcelados por miles y decenas de miles a cada tacada, cientos de periódicos, radios, agencias y televisiones que osan criticarle un poco… la Furia despótica y represora de Erdogan, ante los ojos de una UE y de una OTAN acoquinadas, parece no tener fin. ¿Los Indignados, nacionales o internacionales, las humanísimas Celebrities del Progreso, tan sensibles y propensos ellos todos a la denuncia de las injusticias? Tampoco mueven ni un tuit, descuida. Ni las malas pulgas, ni las peores purgas de Erdogan parecen incomodar a nadie.
     Tendrá fama consuetudinaria la de Benito, pero esta brutal Purga de Erdogan, inconcebible en pleno 2016 y al lado mismo de la Europa biempensante, de una magnitud y de un furor tan gigantescos como las que promulgaban los peores Mandarines Chinos en las épocas su más atroz absolutismo, merecería ya pasar a la posteridad como sinónimo de la más desatada opresión… contemporánea.
      Cada vez resulta más transparente que conocía Erdogan el Golpe contra sus abusos en marcha, y que, sin importarle un comino los cientos de víctimas que el mismo produjo, le dio carrete y lo aprovechó mientras planificaba al detalle la más cruel represalia contra el mismo… y contra todos los que se le oponen, como venía ya haciendo por lo bajini antes del Golpe,  para así perpetuarse tiránicamente en el Poder. Todo un bárbaro gañán este Erdogan.  

    

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viernes, 29 de julio de 2016

La sorpresa de Blue Jasmine

    

   
   Diríase que Woody Allen, ochenta y pico tacos ya, necesita hacer cine para sentirse, más que vivo, un hombre digno. Es, por supuesto, un genio extraordinario, de cuyo talento inmenso sólo nos daremos del todo cuenta cuando no esté ya aquí, si es que antes el continuo vómito de imágenes sobre las pantallitas en que consiste la vida hoy no acaba de liquidarnos por completo la sensibilidad y la memoria. Como es más que sabido, hasta en sus películas más rutinarias, más estrictamente terapéuticas, diríamos, encontramos tan notables brochazos que valen ellos solos más que toda la obra de tanto autor.
       Pero ya cuando de tanto en tanto construye Allen una de sus acabadas obras magistrales –y posee ya en su haber más de docena y media indiscutibles, díganme, plis, autor comparable- una vez más se nos vuelve a revelar Grande entre los Grandes del Arte. Es el caso, a mi modo de ver, de Blue Jasmine, a cuya gozosa vivencia, mucho más que mera contemplación, la otra noche pude asistir. Es maravillosa la historia y el retrato de una dama que allí Allen logra, la agridulce peripecia de esta bella ricachona caída en desgracia, en la que se apunta también ya la decadencia física,  juguete rotísimo, pues, y por eso mismo conmovedoramente humano, del todo perdida -acaba como empieza, hablando sola, enajenada- en el laberinto de sus prejuicios y de su hipocresía.  
      Ha de en su vía crucis recurrir la gran Dama a su hermana, en sordina el otro gran personaje de la peli, a la que siempre despreció como una boba y vulgar perdedora. Es fantástico el dramático contraste entre una y otra, es decir, entre uno y otro mundo, el sofisticado y el mediopensionista, y el artístico pulso con el que Allen, mezclando como sólo él sabe las situaciones divertidísimas y las más amargas, las observa y expone, sin idealizar a ninguna, sin despreciarlas tampoco, mostrándolas en sus respectivas grandezas y miserias. Consigue así, claro, sobre un trasfondo muy pesimista sobre la condición humana, que con hondura nos resulten creíbles, cercanas, de carne y hueso. Qué decir de los diálogos de Allen, certeros y a la vez ingeniosos, inspiradísimos, al servicio de la acción, de una brillantez y enjundia al tiempo, insuperables.
    Y en fin, la peli no resultaría tan preciosa sin el recital interpretativo que del personaje principal Cate Blanchett nos borda: esa composición suya como de animal de caza mayor atrapado y abatido, que se revuelve contra la red de la trampa que ella misma se tendió, de leoparda extraviada y a la deriva, vulnerable y temible un segundo después, y al revés, esas violentas transiciones en sus gestos y en su rostro sin solución de continuidad, alcanzan una pericia difícil de olvidar.  Por todo ello, con la Blanchett decimos nosotros: Merci Beaucoup, Mr Allen
    

      VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.

jueves, 28 de julio de 2016

La Yihad degüella a un cura, una Tesis




   A traición, como en la misma son peritos, mientras Jacques Hamel, sacerdote de 80 años celebraba la misa, es decir, el sacrificio de Jesucristo, penetraron en la iglesia por la puerta de atrás. Allí mismo, en aquel lugar sagrado, delante de dos monjas y de un par de fieles, los niñatos psicópatas de la Yihad –apenas diecinueve podridas primaveras sobre uno de ellos- lo sacrificaron a él. Los yihadistas le obligaron a arrodillarse y, oh concesión a los tiempos posmodernos, grabaron en el móvil cómo ellos mismos lo degollaban, cómo entre chorretones de sangre le rebanaban el pescuezo a ese pobre octogenario, vamos, además de ejecutar allí un extraño y propio ceremonial, que no se diga que no se adorna ahora con ritual el criminal.  Ah, cuántos inconscientes de fanáticos anticatólicos -vistos sus tuits, sus guasaps, sus pancartas, sus gritos-  no se habrán sentido oscuramente masajeados con la hazaña degolladora.   

      Puritita snuff movie la gesta, claro, con reminiscencias entre El día de la Bestia, Reservoir dogsTesis y otros títulos del Terror. Si el cine clásico nos enseñó a besar, cierto cine posclásico, menuda gloria, enseña a gorematar-. Tesis, sí: los cerebritos de la Yihad, y sus acólitos psicópatas, frecuentan mucho ese tipo de cine y son, por supuesto, gente de la peor ralea, a quienes, por precoces que sean, no tiembla el pulso a la hora de ejecutar las más abominables Infamias que imaginarse puedan. ¡Serán malnacidos! ¡Malnacidos serán!



ALFREDO URDACI RECOMIENDA "MIS VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA" (ver vídeo abajo)
    “… el segundo (libro) que les RECOMIENDO, es de un autor, José Antonio del Pozo, que uno descubrió a través de Internet y del que nos llega su segunda obra, Veinte relatos de amor y una poesía inesperadaSon relatos que tienen algo de disparatado, pero es que en la literatura de este autor todo es posible, todo se mezcla, desde el Big Bang a la Nocilla, pasando por una aparición de Nicole Kidman en Alcorcón, todo escrito con ironía, con humor y con mucho amor.
   Y, como entonces, ahora a Urdaci yo aquí le digo y le escribo: Muchas gracias. Y yaque, señor Urdaci, le escribo: y claro, cómo no habrían de ser algo disparatados unos verdaderos relatos de amor, ¡no serían tales si no fueran cuales!, ¿no tiene acaso el Amor mucho de divino disparate, de embriagador y desaforado dislate que trastorna y complica (y disparata, eso es) la vida de las personas, que nos hace mejores de lo que somos, y que visto y recreado todo eso con ironía, es decir, con distancia, resulta bien aleccionador? Thank you very much, Urdaci
   Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.
video

miércoles, 27 de julio de 2016

No mencione más esa palabra, se lo ruego encarecidamente

   


   Una persona “anónima” escribió ayer en el blog. Bueno, se mostraba muy amable conmigo. Con elegante y fundada expresión quería manifestarme su acuerdo con la tesis de mi post “España, un país de contactos”. Deslizaba al final de su texto dos frases que me dieron mucho que pensar:
   “Aprovecho el tema del blog para decirle que usted no es un fracasati. No escriba nunca más esa palabra en el blog, se lo ruego encarecidamente”.
      Muy, muy de agradecer el propósito que ahí coleaba, por supuesto… Aprovecho yo su comentario para completar lo que a ese propósito quería decirle, y yaque, decírselo también a cuantos aquí recalen:
     Es verdad; cuando arriesgando ahorros míos -de la misma manera que ahora vuelvo a hacer- di a luz mis Historias de un bobo con ínfumas, “presumía” entonces de eso, de ser miembro de una sociedad secreta -tan secreta que ni ellos mismos entre sí se conocen-, la de los fracasati, conformada por esa rala rehala de escritores sin contactos, ni Nombre ni Padrino, rematadamente insensatos ellos, desde luego, los mismos que, a pesar de que cuanto les rodea les niega su condición de escritores, no por ello dejan de darle a la mano, entiéndame, de escribir y escribir por estos apartados andurriales que la vasta Ciberesfera nos permite.  
    Lo de fracasati lo decía yo, como buena parte de lo que escribo, con ironía, es decir, con la sutil mezcla de verdad y de mentira o de exageración que el dominio de ese recurso nos posibilita. ¿Un perfecto fracasado, yo? No, claro. Ahora bien, un fracasati vendría a ser…  un fracasado en parte sí, en parte no. Así me sentía yo entonces.   Tres años largos más tarde, de mi cosecha he escrito en la solapa de mi reciente segunda obra, Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, justamente eso, que el muá no se siente ya un fracasati.
     ¿Sabe? Hay días, cuando veo ahí la realidad palpable de mis dos libros, que son algo más que simples libros, que aspiran a ser al menos el destilado mejor de mi persona, cuando observo la obra en marcha de mi blog, casi ya siete años dándole y dándole, sin bajar ni un sólo día mi personal listón de autoexigencia, ahí están, mis cerca de 2000 textos, unos diez mil folios, en los que, como sostiene Urdaci de mi escritura, todo es posible y todo se mezcla, el millón largo de visitas que registra ya el Mío Blog, o cuando llegan comentarios como el suyo, no es ya que en absoluto me sienta un fracasati, es que me siento escritor, que es tanto como sobre los mismos cielos sentirse.
    Hay otros días, ay, -le mentiría yo si se los ocultara-, puesto que ruega este escribano de quienes lo leen la solicitud de su obra, en los que, a la vista de tanto olvido e ingratitud, de tanto incumplimiento, a la vista de tanta promesa falsa y de tanta esperanza truncada -¡incluso entre los propios amigos del blog con quienes uno en su fuero íntimo más contaba!-, vuelvo a sentirme por momentos miembro excelso de esa extraña cofradía, la de la Orden de los fracasati, que no es exactamente la de los fracasados.
    En fin, ahora ya, Señor Anónimo mío, soy yo el que encarecidamente le agradece sus maravillosas líneas.
  

      VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.
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martes, 26 de julio de 2016

España, un país de contactos

     


   Tengo para mí que en este meollo, a pesar de lo antitéticos que sus miembros y miembras creen y juran ser, coinciden todas las Españas, las de izquierdas y las de derechas, las más nacionalistas y las más antinacionalistas, las jóvenes y las viejas, las ricas y las pobres: España es un país de contactos, de relaciones personales, de conocidos, de enchufes, de recomendaciones, de influencias, de interesadas amistades, de prebendas, de favores, de familias … de ese cúmulo de informales relaciones primarias no escritas que, para bien o para mal,  son decisivas en la suerte de las personas. Más que los méritos objetivos y ponderados de tal o cual persona, de tal o cual obra, lo crucial a la hora de abrirse o cerrarse caminos personas y obras, más que su intrínseca valía, más que un objetivo currículum –que aquí, en el país de la picaresca, se falsean, y por eso de ellos se desconfía-  lo que de verdad vale, es la espesura e importancia del entramado de sus relaciones personales, de sus contactos. Aquí no se reconocen el talento y sus frutos en abstracto, sólo se catapultan cuando van aparejados… a una tarjeta de recomendación. Se me dirá, en todos sitios ocurre así. Puede, pero creo que aquí, por raciones históricas y sociológicas que sería larguísimo desentrañar aquí, y que tampoco estoy seguro que interesaran mucho, más que en el resto de Europa.  España, sin verdadero tacto, un país de contactos.



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lunes, 25 de julio de 2016

Entra primero por los ojos

  


   ¿No voy a saber que en lo tocante a los libros también la apariencia es lo de menos? Aunque, ojo, que ya Juan Ramón Jiménez vino a decir que el mismo libro en dos ediciones diferentes dice cosas diferentes. Pues es que, Señoras y Señores, mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada tienen una portada tan bonita y poética, una textura tan pulida y delicada, que sólo ya como objeto primoroso es una gozada, primero contemplarlo, y más tarde acariciarlo entre las manos. 
    Sobre una de esas estrechas callejuelas propias de una ciudad antigua y bohemia, vacía ahora, alumbrada por decenas de bombillas, focos y luminosos de nocturnos comercios que, más que luz,  un oro refulgente parecieran derramar sobre la violácea nocturnidad, se apuntan desde el cielo las primeras y tímidas claridades del nuevo día. Podría tratarse también del inicio del atardecer, esa hora bruja entre el día y la noche durante la que todos los corazones sensibles un poco siempre se estremecen ante el misterio acechante que entonces se concita, pero, por lo solitario del callejón, me inclino a pensar que se trata de ese instante no menos mágico de la amanecida. Hummm, divina esa amalgama semifusa de dorados y ocres resplandores descorriendo los morados tules del anochecer.
  ¿Vacío, he dicho? No: casi en el centro de la imagen, frente a un misterioso establecimiento adornado en lo alto de uno de sus laterales con el reclamo de un rojo corazón inscrito como un círculo candente, comparece un hombre de romántica estampa, con airosos gabán y gorro ataviado, a su vez ensimismado en el embrujo que en el interior de esa estancia -a la que sólo vemos como bañada toda ella en una deslumbrante claridad de muy dorados y puros quilates- parece él entre atisbar y adivinar. De la boca de ese hombre sale vaho –puede también que sea el trémulo humo de un cigarro que no vemos-. Ya está, nos decimos: el hombre asiste boquiabierto, acezante, medio hipnotizado, al fascinante sortilegio que los clamorosos destellos del Amor desprenden. Más esas letras del título, como mordidas, manchadas, diríase que afectadas por un virus que las menoscaba, reflejo y testigo de la propia fragilidad del sentimiento amoroso. ¡Qué mejor invitación a nuestro texto!, acabamos por reconocernos. In Love we trust

  Voilá los veinte, que veinte son, los títulos que componen mis Relatos. Ojalá tuvieran sólo con el viento de silabear su nombre, al modo de las pociones mágicas, las propiedades embriagadoras que te llevaran en ilusionado trance y con los brazos abiertos hacia ellos, a tenerlos y leerlos. Va, pronúncialos despacito, my friend, por si acaso:
1)    Películas
2)    Kafka enamorado
3)    Estrella
4)    Carta para Angélica
5)    El Día que se me apareció Nicole Kidman
6)    Quisimos tanto a Iker Casillas
7)    Igualdad
8)    Teatro
9)    Ausencia de gravedad
10)     Cabaret en Brazatortas
11)     El parque
12)     Propaganda innombrable
13)     Medicina infantil
14)     Vendaval
15)     El blues de la nocilla
16)     Vecinos
17)     Chorreaba luna bajo sus labios
18)     Expresiones insufribles
19)     Llamas que no queman
20)     Una historia virtual   

Más el clamor de una poesía inesperada que cierra el libro.
 O sea, VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, que sin tu amor lector serán sólo humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.


domingo, 24 de julio de 2016

Lo de Munich ahora, de cómic, piénsalo

    


   Ahora en Munich: 10 asesinatos, 27 heridos. El reguero supersónico que las redes sociales al instante por todo el Globo procuran, la fulminante psicosis generalizada que las mismas desprenden, más la apoteosis simbólica de los psicópatas tarantinos y de los realities basurientos, que tanta ascendencia sobre el inconsciente colectivo tienen, han conseguido que la realidad a menudo adquiera ahora los contornos estúpidos de un comic rastrero.   Basta ¡un chaval de dieciocho años!, armado y pegando tiros, para, haciendo trizas la cotidianeidad y el curso normal de la vida en sociedad,  poner en jaque y sumir al instante y en directo a la Aldea Global en una suerte de angustia catatónica muy adictiva… que, entre aterrorizada y mórbida, espera ya, igual que se espera la próxima Finalísima de Fútbol o del reallity de turno, el siguiente numerito terrorífico.
     La clave de la cosa, a mi modo de ver, radica en eso, en la capacidad ahora de cualquier venao con ansias de protagonismo para romper la programación convencional de las televisiones y atraer en directo el foco y las cámaras sobre sí, hasta tal punto la realidad se ha vuelto continuo espectáculo basuriento altamente adictivo. El psicópata de turno hace sólo realidad, por tanto se limita a copiar, lo que antes ha visto él –hemos visto todos- en cientos de películas infames o de comics rastreros. Observa que sobra en ellos la palabra, que hablan sólo sus muecas y sus hechos, sus instintos primarios. En realidad es poco más que un desesperado aspirante a entrar en la Casa de Gran Hermano, que a la manera tarantina lo consigue. Es un homo odiator venido a más.   
      No habremos leído veces, en todo tipo de desenvueltos ámbitos, ...es que los malotes tienen un morbo... que te pasas, uff, es que me ponen, cómo me ponen. Los "buenazos", a más de sosos y aburridos, son antieróticos. Del lado de los creadores y de los Grandes Comunicadores también lo mismo: tanta veneración hacia los psicópatas, tanta recreada fascinación de sus entretelas, tanto foco informativo sobre ellos... ¿no acaba generando eso mismo, psicópatas, agresores y maltratadores? Iba a decirte que escribir hoy sobre enamorados sin nombre entraña también un aldabonazo moral, pero, para qué. A quién interesa hoy eso.

AH, SOY ESCRITOR
VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.
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sábado, 23 de julio de 2016

Uff, demasiado intenso



  Trataba yo, gin-tonic en mano, en uno de esos antrazos imposibles a los que muy de vez en cuando, sólo por airearme, y por observar flora y fauna siempre interesante de ver, acudo, de explicarle a una muy amable mujer mi brillante teoría sobre las ventajas que tiene lo misterioso sobre lo explícito, por ejemplo, un avatar bien elegido sobre una foto de carnet,en la medida en que implicas y convocas la imaginación del otro, que te construye a la medida de su mejor fantasía, y que poner una foto tuya, sobre todo si eres escritor, es un poco finiquitar ahí ya tu alma y eso, que si los árabes, que si Susan Sontag ... y aquella mujer suspiró un pelín abrumada, yo la vi, y me dijo... "uff, demasiado INTENSO, déjalo tío". Dio media vuelta, me mostró por última vez su majestuosa trasera, y se largó. Suerte que estoy acostumbrado, que si no, uff.


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viernes, 22 de julio de 2016

Las Celebrities, naturalmente, enloquecen con el Pokemon GO

    

   
   Como en involuntaria coda  a lo que ayer aquí escribíamos, leíamos en El Mundo (21-7-2016) la lógica derivada de eso mismo en esta época tan aciaga para la cultura que vivimos: una legión de Celebrities enloquecen ya mismo dándole al tema del Pokemon GO. ¿Enloquecen? Un respeto para los locos, oiga, diríamos, que si son algo las Celebrities, a más de iletradas, es el ser muy cucas. Más que las Celebrities Bobas, en tanto que incultas, serían eso, las Celebrities Cucas. Y como las mismas cucas se arrastran todas ellas ante la estupidez más a la moda, a ver si de refilón algo de popularidad, es decir, de caché, es decir, de parné, les cae.
      Obsérvese bien, cómo son ahora las mismas Celebrities las que, muy calculadamente, pierden el trasero por apuntarse a lo que primero fue un clamorosa iniciativa de las masas. Invirtiendo la lógica elemental, ¡son ahora los referentes sociales quienes burdamente imitan a las masas caprichosas y juguetonas!, como corresponde a una genuina regresión cultural.

   Y es que, al cabo, una misma sustancia esencial pos-socrática compone a Pokemon GO y a Celebrities, un mismo fluido básico les relaciona: la estúpida banalidad… y la caza de la cosa, la captura del éxito como sea.  La Lista de Celebrities yanquis que aportaba ayer El Mundo era apabullante. Un fantasma recorre el mundo, sí, el Pokemon GO, y varios Fantasmones se apuntan hoy con un selfie a la movida, y todos tan contentos. ¿Leer? Un coñazo, decíamos ayer. 


ALFREDO URDACI RECOMIENDA "MIS VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA" (ver vídeo abajo)
    “… el segundo (libro) que les RECOMIENDO, es de un autor, José Antonio del Pozo, que uno descubrió a través de Internet y del que nos llega su segunda obra, Veinte relatos de amor y una poesía inesperadaSon relatos que tienen algo de disparatado, pero es que en la literatura de este autor todo es posible, todo se mezcla, desde el Big Bang a la Nocilla, pasando por una aparición de Nicole Kidman en Alcorcón, todo escrito con ironía, con humor y con mucho amor.
   Y, como entonces, ahora a Urdaci yo aquí le digo y le escribo: Muchas gracias. Y yaque, señor Urdaci, le escribo: y claro, cómo no habrían de ser algo disparatados unos verdaderos relatos de amor, ¡no serían tales si no fueran cuales!, ¿no tiene acaso el Amor mucho de divino disparate, de embriagador y desaforado dislate que trastorna y complica (y disparata, eso es) la vida de las personas, que nos hace mejores de lo que somos, y que visto y recreado todo eso con ironía, es decir, con distancia, resulta bien aleccionador? Thank you very much, Urdaci
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   Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso. 

jueves, 21 de julio de 2016

Pokemon GO, Libros DON´T GO

     

   
   El éxito estratosférico, súbito y arrollador, del Pokemon GO, su supersónica aceptación como medio de entretenimiento masivo por encima de edades, sexos, clases y países, es decir, como actividad lúdica preferida a la que dedicar el ciudadano su tiempo de ocio, no deja de ser una muy dura lección, con algo de cruel bofetón implícito, de la sociedad a los creadores, y en la parte que al muá toca, a los escritores. (Por supuesto, para  los escritores sin Nombre ya ni hablamos del hostiasso añadido).
     Es, diríase, la enésima constatación del retroceso global de la palabra escrita, de la imparable hegemonía de la Galaxia Icónica, de su incesante vomitar de imágenes más o menos entretenidas, más o menos sensacionalistas, para la irresistible pulsión visual que tan poco exige del destinatario. Es la nueva prueba de que cada vez más para más personas leer -esa actividad cerebral que exige esfuerzo, concentración, capacidad de abstracción y despliegue de la propia imaginación- resulta ya un auténtico coñazo. ¿Se puede afirmar que la pasada Triunfal del Pokemon GO expresa también la regresión cultural que vivimos, tantas veces en este blog desarrollada?  ¿La también creciente infantilización hiperconsumista de los individuos –variante light del homo gañanis- , que se apuntan encantados a cualquier bombardeo de… banalité? ¿Banalité? Ojo, que el jueguecito de marras se basa en CAZAR –con las connotaciones violentas y posesivas a ello asociadas-  esos bichitos.

     Si en el Siglo de Oro en España y en Inglaterra las masas populares aprendían de memoria romances y llenaban y conocían los estrenos de Lope, Calderón y Shakespeare, si en el XIX en las casas se leía en familia en voz alta las obras de Dickens o de Víctor Hugo o Julio Verne, ahora picotean y picotean pantallitas en pos del Pokemon GO. Como les hacen decir a los del anuncio de la Primitiva… PFFFFF.



SOY ESCRITOR, ¿ME ECHAS UN CABLE?
VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.
MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y AVENTURAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

miércoles, 20 de julio de 2016

¿Romance lo de la Hormigos y el Lecquio? El bullicio del fornicio

    


   ¿Que el Conde Lecquio mantuvo un romance con la ex –Concejal del Progreso Hormigos? Así extrañamente lo llama la Prensabasura, tratando en vano de blanquear sus negros designios. No, por favor, no ensucien la palabra romance, lo puro que la misma contiene de noble y arrobado impulso y expresión de la atracción, de la ilusión y la ternura que con el idílico enamoramiento brotan. Digan en todo caso que el Lecquio y la Hormigos folletearon un rato y punto. Llámenlo lío, tra-picheo, negocio, montaje, trola en bolas, follón, bullicio del fornicio... pero nunca romance, o todos los grandes personajes del hermoso Romancero español, o del delicado Romanticismo decimonónico, les maldecirán desde su olímpica posteridad, pues cualquier parecido entre lo suyo y lo de estos dos mercachifles del hoy es eso, pura indecencia.

   (Anotemos yaque cómo el santo Camino de perfección por la Hormigos emprendido e ideado al lado del Santo Varón de su Esposo se ve de consuno acechado por las torvas sombras del pasado. Si antes acabara ella de darle –es de suponer que previo paso por caja- una nueva vuelta de tuerca en la prensa amarillista a su camino de santidad -sostuvo en el Qué-me-dices de la pasada semana, pásmense ladies and gentleman, que lleva ella un año y medio sin sexo, que ahora es otra, que se controla muchísimo, que con su marido nada de nada, porque es que ya no le excita nada, vamos, que, prepárense madames y monsieurs, ya ni se masturba, qué turba-, antes le estalla en toda la cara, calculadamente, claro, todo el asunto este del follón del Lecquio en Telecinco, que tan fácil rima tiene). Es sólo el penúltimo exiemplo del cínico vacile que ayer decíamos.



 VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.
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martes, 19 de julio de 2016

Mi voz, mi libro, presentado en Onda Madrid, con Curro Castillo





¡Tengo el documento! Presentación de mi segundo libro. La entrevista. Como a casi todos nos pasa, oída mi voz, no la reconozco, no me gusta.  Im  presionado . Va:


VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso. 




lunes, 18 de julio de 2016

La madre del cordero de la Yihad

   


   El misterio crucial y pascual  continúa siendo, en mi opinión,  el averiguar, con lo que cuesta hoy convencer a nadie de lo más sencillo, cómo consiguen los desalmados cerebritos de la Yihad en muy poco tiempo convertir a tantísimos pequeños delincuentes occidentalizados –picardeados por la vida, más listos que el hambre, degustadores de todos los placeres mundanos- en fieros psicópatas prestos sin piedad a MATAR EN MASA Y A MATARSE, mientras el listillo que te manda al matadero se queda siempre a salvo.
    ¿Cómo lograr que un pequeño delincuente se sacrifique matando de manera tan bárbara y  de repente... por una religión? Cómo persuadirles para despedazarse y despedazar, no a determinado Político o Militar al que culpo de todos los males, sino a cientos de personas festivas y desprevenidas, inermes. No hablamos de un rapto súbito, comporta la cosa una planificación y un entrenamiento, en el que por fuerza se ha de pensar en lo que va a hacerse, y a la vez en muy corto espacio de tiempo toda esa bárbara metamorfosis, cómo se come esa mezcla de veneración religiosa con esa brutalidad tan masiva e indiscriminada en gente hace poquísimo tan alejada de la religión? ¡Con lo terriblemente complicado que es hoy convencer a nadie de nada! Cómo, en fin, no les replican estos psicópatas a sus doctísimos inductores… vale, mi Hermano, si nos esperan siete mil huríes allá en el cielo y tal y tal pascual, cómo es que no te inmolas conmigo, hermano. De corderos descarriados a lobos despiadados en sólo unos meses. ¡Eso es modelar a capricho criminal la arcilla humana, y lo demás tonterías aristotélicas! Sí, porque de la lista imponente de esclavas sexuales que entre tantas mujeres occidentalizadas consiguen esos cráneos privilegiados, ya es que ni hablamos.

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domingo, 17 de julio de 2016

Amiga con libro, la intrahistoria



   Aquí, Julia, y su bonita imagen para mí. Una inteligente persona, amiga desde tiempo ha en las redes –a quien no tengo el gusto de conocer in person-, que como algunas otras buenas gentes ha tenido conmigo el detalle increíble de enviarme su fotografía con mi libro entre sus manos. También en su día me solicitó e impulsó mis Historias de un bobo con ínfulas. Gracias por hacer doblete lector con este escritor sin Nombre, Julia. Doblo entonces yo mi gratitud ya antes inmensa hacia ti.  Gracias por valorar y alentar de verdad mi escritura. Confío en que, como tú, los mejores amigos míos en las redes, que gustaron y celebraron mi Bobo, respalden también mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada que ahora ocupan y sancionan mi continuidad o no como escritor. Por eso tu gesto, Julia, como el de cada uno de mis buenos amigos en la Ciberesfera, es tan precioso y vital para mí. Por cada libro que a mí me solicitan, es seguro que a Ken Follet le demandan diez mil. Y qué, conmigo van las ilusiones del mundo, y pasito a pasito, -me faltan 109-, mano a mano (la tuya hoy, Julia), pelea mi obra por seguir viva. Muchas gracias, radiante Julia, por este cuadro maravilloso que me envías. Gracias, amigos.  


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sábado, 16 de julio de 2016

Terror sobre Niza, el círculo de tiza de la Yihad



   
   84 asesinados, dos centenares de heridos, algunos de ellos en estado crítico, en el momento en que te escribo. El Terror de la Yihad sobre Niza esta vez. Un camión, conducido por un psicópata, abducido -por alguien que queda a salvo- para morir matando por la Yihad, se salta las señales y atropella y despanzurra a cuantos hombres, mujeres y niños encuentra a su paso hasta que es abatido por la Policía. Cuerpos mutilados, vísceras emasculadas, charcos de sangre salpicada sobre el asfalto nocturno que los media, claro, convierten en plató. ¡Es que la realidad yihadista está copiando las más repugnantes escenificaciones de las películas gore y demás tarantinadas que tanto público en Occidente tienen! Están azotando y explotando pro domo sua los fantasmas y el eterno complejo de culpa, alimentado por tantos creadores, que la clase media occidental tiene.

       No es un furor ciego: los escenarios, el Día y la medida dosificación de las masacres parecen cuidadosamente elegidas. Masacrar y retirarse, masacrar y retirarse, estar ahí, presentes siempre en la sombra criminógena, buscando el desestimiento de Occidente en la amplia zona del mundo que ellos aspiran a sojuzgar. Y la obsesión simbólica, que a lo grande inauguraron con las Torres Gemelas: no buscan el asesinato individual de un Político concreto (Reagan, Thatcher, etc… Chacal, Taxi Driver, etc), no se inmolan contra policías o militares de Occidente, no, adrede buscan la masacre de la gente, de la gente, sí, de las personas normales, mejor dicho, de los simples ciudadanos… en la plena expresión de su civilidad, es decir, en la pura manifestación de la más sencilla alegría con la que celebrar la vida: en una zona comercial, en un restaurante, en una revista, en un concierto, en un día festivo asistiendo a unos fuegos artificiales, que ellos convierten en reales. Terror de la Yihad sobre Niza ahora.  Malditos bastardos, claro.  

ALFREDO URDACI RECOMIENDA "MIS VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA" (ver vídeo abajo)
    “… el segundo (libro) que les RECOMIENDO, es de un autor, José Antonio del Pozo, que uno descubrió a través de Internet y del que nos llega su segunda obra, Veinte relatos de amor y una poesía inesperadaSon relatos que tienen algo de disparatado, pero es que en la literatura de este autor todo es posible, todo se mezcla, desde el Big Bang a la Nocilla, pasando por una aparición de Nicole Kidman en Alcorcón, todo escrito con ironía, con humor y con mucho amor.
   Y, como entonces, ahora a Urdaci yo aquí le digo y le escribo: Muchas gracias. Y yaque, señor Urdaci, le escribo: y claro, cómo no habrían de ser algo disparatados unos verdaderos relatos de amor, ¡no serían tales si no fueran cuales!, ¿no tiene acaso el Amor mucho de divino disparate, de embriagador y desaforado dislate que trastorna y complica (y disparata, eso es) la vida de las personas, que nos hace mejores de lo que somos, y que visto y recreado todo eso con ironía, es decir, con distancia, resulta bien aleccionador? Thank you very much, Urdaci
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