¿Será tal cual la
impresionantísima historia? ¿Se atreverá algún cineasta o escritor con ella? Si
non é vero, é ben trovato, esto es, si no es del todo verdadera, por mor de la
Potestad Suprema y de la Gravitación Universal del Amor que aquí defendemos,
merecería serlo. Incluso los míticos Bogart y Bacall de Casablanca, al lado de estos Beatrice y Mokhtar palidecen, creo. Paladeemos el historión que en estos días los media –que, cierto es, cada vez reflejan
más almendrucos con truco-, siguiendo la versión que ha desarrollado ella en un
libro, nos sirven (elpaís.es 27-6-17):
Érase una vez una cuarentona francesa de asentadas ideas
ultraderechistas, Beatrice Huret, con el hirviente haz
de creencias y sentimientos de muy distinto tipo que ello supone (de no muy
diferente grado de ardiente exaltación al que consigo portaría un o una ultraizquierdista,
a mi juicio). Llega a figurar en listas municipales del Frente Nacional. Con la
muerte en 2010 de su marido, extremista de su mismo signo, cambia ella de
amistades, de ideas, de vida. En 2015 –piensa tú si cinco años son poco o mucho
para un vuelco existencial así- conoce el campamento de Calais, en el que en
duras condiciones se aglomeran miles de inmigrantes ilegales en busca del salto
a la Gran Bretaña. Sufre al verlo un shock y decide comprometerse en la ayuda
de su causa.
En 2016 nueve iraníes del campamento –uno de ellos, Mokhtar, con oficio
de profesor- se cosen la boca ante las cámaras para denunciar su situación.
Allí está entonces Beatrice que, al verlo, en propias palabras cae “en un flechazo” con él. Un aldabonazo
en lo hondo, que por completo la desarma y la rinde. Beatrice acoge luego a
Mokhtar en su casa, en la que –hazte cargo del intríngulis- vive con su madre y
con un hijo de 19 años. Se enamoran perdidamente, pero –valora tú el maridaje
de los distintos ingredientes en ebullición ahora- el sueño de Mokhtar sigue
siendo alcanzar el Reino Unido. Beatrice decide ayudarlo y, junto a otros,
compra una zodiac y organiza la travesía de Mokhtar y dos iraníes más. Pese a
la distancia y el idioma, mantienen ellos su idilio. Consigue él un permiso de
residencia temporal y vive en Sheffield. La justicia francesa, en cambio, la
procesa a ella por “organizar el paso de extranjeros a Reino Unido” de forma
irregular y, ojo al parche, “en el marco de una banda organizada”.
Podían caerle hasta diez años en presidio a causa de esos cargos. Escribe
ella mientras tanto, acaso dando rienda suelta a su crudísima peripecia
emocional, un libro, “Calais, mon amour”, cuyo título guiña y alude al célebre Hiroshima tal de Marguerite Duras. Ante
el tribunal pronuncia Beatrice, con un algo de volcánica Liz Taylor madura en
los aires, –decide tú si se trata de estrategia o sólo el majestuoso retumbar
de un corazón- las frases emblemáticas de las heroínas románticas: “El
único propósito de mi vida es él. Estoy dispuesta a dar mi vida por él. Por
Mokhtar, lo volvería a hacer. Si estoy en prisión no podré verle”. Bueno,
el tribunal no le hizo cumplir condena, aplicándole el grandioso eximente de
que “actuó por amor”. ¿Crees que de
haber sido ella ultraizquierdista y él, qué se yo, un exiliado del chavismo,
podría haberse dado una similar historia? ¿Crees que, Pascal dixit, el corazón
tiene razones que la propia Razón desconoce? ¿Crees que hay aquí almendruco con
truco? En fin, ojalá a Beatrice y a Mokhtar les quede siempre Calais.
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