Aparte de las protocolarias oficialidades y de las Celebrities
concelebrantes, -poor Cervantes, cuántas
gansadas se cometen en tu nombre- en pocas épocas como en esta ha conocido el libro-libro mayor desprecio social.
Cada vez las personas leemos menos,
ahorrándonos el descubrir al paso, pues eso trae el leer con provecho, el
creciente agujero negro de nuestra ignorancia y el tan hermoso como inútil afán
por suturarlo. Aquellos héroes resistentes del Farenheit 451 de Bradbury,
yes. Cada vez más personas pasamos y
pasamos pantallitas a toda velocidad, encantados además de habernos
conocido. Esto que hoy, saturados todos de glamourosos píxeles, somos.
Antes los Filósofos necesitan
escribirse tochos de setecientas páginas, qué se yo, sobre la Razón pura, para
hacerse valer y entender. Ahora, con mucho morro, un par de tuits y dos
recetas, si tienen contactos y caen en gracia, se hacen de oro.
Los filósofos, o simplemente los escritores con fundamento, para lo que
se estila hoy, nos resultan ya auténticos latazos, por no decir lo otro. Ojalá
una simpleza resultona mía aquí bastara para llevarte a lo más elaborado y
genuino mío, a mi libro.
Aquí, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi obra: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.
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