Desazonado por la tardanza, decido llamar a la Editorial. Qué ocurre con mi libro, según lo
hablado debería estar ya mi segunda criatura viendo la luz del mundo, al menos la
luz que quisieran darle los amigos que me leen. Ha habido un problema con
la imprenta, se ha retrasado todo, hay que esperar un poco, ruego nos disculpes
las molestias, me responde una amable mujer. Vale, vale, le digo. Pero, pienso
luego… ¡se ha pasado ya el Día del Libro!,
quizás la ocasión pintada para aventar tres o cuatro ejemplares entre las
buenas gentes, y sobre todo la inquietud y la pesadumbre por no tener YA el
fruto de mis desvelos, el destilado de mi sensibilidad atormentada, entre las
propias manos. Tu gozo en un pozo, Del
Pozo, me dije, qué quieren. Porca miseria.
Al escritor sin Nombre estas contrariedades, imagine, imagínate, le amenguan un mucho el ánimo, ya de natural
quebradizo y demasiado a los altibajos dado. Ciclotimia del artista delicuescente, pusilánime que es el muá, llámalo equis menos uno. Lo de los perros flacos y las
pulgas pero más: a pulga flaca todo se le vuelven perros sarnosos, diríamos. Tengan cuidado ahí fuera, sí. En
fin, apliquémosle a la cosa la blanda ciencia de la paciencia, joerrrr.
Aquí arriba, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi ópera prima: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.
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