Aquel verano yo aún vestía pantalones
cortos, pero una sombra de vello despuntaba ya sobre mi labio superior. El día
principal de las fiestas, en mi pequeño pueblo segoviano, tras la obligada misa
y la procesión bajo un sol abrasador en honor de la patrona, Nuestra Señora de
los Remedios, en el portalón de la casa de la abuela, alrededor de varias mesas
empalmadas unas a otras, desabrochados de camisas, allí estábamos todos. Un
tropel, a todas luces excesivo para aquella casa, de tíos y tías, primos y
primas, dábamos cuenta entre risotadas de un continuo ir y venir de fuentes de
barro repletas de arroz humeante con pimientos morrones, o de retostados
lechales con patatas y cebollas doradas al horno. El porrón de vino corría de
mano en mano, como el testigo de una carrera de relevos cuya meta fuera la
jarana, dejando un reguero granate en las pecheras de los menos hábiles, para
burla de todos. También a los chavales nos dejaban ese día hacer nuestros
pinitos con el porrón, que ahora, como un cáliz que no tocara el suelo, llegaba
a las finas manos de mi tía Feli. El
vino rojo aureoló de sofocos y arreboles su expresión algo felina, sí.
Esa misma mañana, mientras yo me aseaba en el portal, con mi esmirriado
torso desnudo ante una palangana de agua y jabón, la puerta entreabierta de una
de las salas me había revelado la imagen embelesada de mi tía Feli, vestida sólo con una escueta combinación de raso
blanco, embadurnándose de carmín rojísimo los labios.
Entonces…
(Fragmento de LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS)
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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
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