¡Por los clavos de Risto Mejide! De unos días para acá en las redes, sin buscarlo, en bandada, en cascada, le llueven a uno solicitudes
de amistad de muchas y muy aparatosas hetairas, de todas las suripantas del
Reino Ciberesférico diríase. Y qué he hecho yo para merecer esto. ¿Qué y de
cuánta necesidad habrán olisqueado en mí a distancia tan innúmera lista de
cortesanas, que no paran de pedirme más y más amistades… peligrosas? Nunca vi
más claro que ahora que, como decía Baudelaire
–creo-, el mundo no funciona sino por el malentendido. Las buenas mujeres –u
hombres, claro- que habrían de pedirme lo mejor mío que yo puedo darles, MI LIBRO, que así me lo prometieron y
todo, remolonean, se olvidan. Me olvidan, ay. Y mientras tanto, estas otras buenísimas mujeres
convidándome a bailar y bailar con ellas los fandangos de San Fernando de la
Amistad. Todas escandalosas de carnes y contoneos. Y cómo desde sus avatares me
miran, jó. Una, con un nombre que ya sólo el pronunciarlo es afrodisíaco. Otra,
que se ha propuesto unos morritos como un chupón rojísimo. Aquella, que porta
unos globos por pechos a punto de estallarle contra la pantallita. Traseros
como mediasnoches colosales recién horneadas, piernas, ombligos y valles de Josafat en
los que pernoctar. Un calvario, en fin, para el escritor sin Nombre, que tan sólo quiere dar a probar lo más
pujante suyo, su libro, ese trozo de sí mismo en carne viva, sí. A veces, yo lo
confieso, en ratos de desaliento, fantaseo con la idea de aceptarle la amistad
a todas estas voluptuosísimas mujeres, y hablar por el messenger con ellas, y
trabar así amistad verdadera con algunas, y que al cabo de los días me contaran
estas su humanísima peripecia, seguro que dura y atravesada, y sus alegrías,
que a buen seguro también las tienen, y con ellas ordenadas y desordenadas,
escribir yo sus vidas y milagros. Casi a lo García Márquez, oui. Y la “dolce” fantasía termina siempre con que
me demandan ellas al final, encantadas, mi más potente verdad.
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