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martes, 30 de junio de 2015

Malaventuras de bécquer en la Red

    


     El sábado pasado tuiteé:
     -Ese pobre niño que ha muerto de difteria en Olot… ¡si llega a morir en la Sanidad madrileña antes de las elecciones, la que monta la Recasta!
      
   Al minuto, un tuitero borroka –que me sigue y a quien sigo, porque mi divisa es devolver el follow, es decir, reconocer capacidad interlocutora al Otro, ya que por mí se interesa, cualesquiera sean sus ideas- emboscado en una cuenta sin nombre, que ya en otra ocasión me lo había hecho y se lo había dejado yo pasar entonces, por su cuenta y riesgo, quizás escocido, me etiquetó por ese tuit como  #elMiserable del Día. Al minuto siguiente cayeron sobre mí,  acaso prolongada en ellos la escocedura, siete u ocho tuiteros de los de su cuerda repicándome el sambenito y añadiendo yaque una sarta de graves insultos hacia mi persona: h d p, mierda, miserable… en fin. Otro me colocaba ya en no se qué banquillo.
     
   Mira que a diario pueden leerse atrocidades en el Twitter, muy especialmente por cuenta de gente tan noble y humanista como ellos. Uso la crítica, sí, la ironía y el sarcasmo, jamás el insulto, nunca la amenaza. Lo saben de sobra, pero van a bloque. Inútil, el tratar de razonar con ellos. Como si además no viéramos la realidad: tuits de Ada Colau y demás cuando la enfermera del Ébola, tuits y manifestación mientras Cristina Cifuentes era intervenida de urgencia, algarada por el sacrificio de Ex –calibur… en fin, para qué seguir, si hay casos y mareas para dar y tomar, si ellos mismos han reconocido que el agitar las calles y las redes es la secular especialidad de la casa. Como dice la ahora portavoz del Ayuntamiento de Madrid, ellos son activistas y están orgullosos de ello.
       
   Es decir, los tuiteros borrokas en absoluto buscan dialogar contigo. Te señalan en público, ponen el cartel infamante con tu nombre para que todo su mundo te coloque, se arrojan personalmente sobre ti, mil veces te insultan. Quieren intimidarte, claro. Conozco personas que ya no tuitean, agobiados por ese marcaje coaccionador. Además se siguen entre ellos a miles, mientras los no izquierdistas a menudo nos ignoramos. Los graves insultos me hicieron recordar mi avatar, el Bécquer tras el que tuve que resguardarme un poco tras recibir amenazas de muerte en dos ocasiones –no sabes en realidad con quién estás hablando-, simplemente, ahí está mi twitter, por manifestar mis opiniones políticas.
    
   Me insultan. Insultan también al escritor que soy. Lo más descorazonador del caso es que casi son ellos los únicos que “a su manera” reconocen mi trabajo. Vaya ful.

    


  
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lunes, 29 de junio de 2015

Una curiosa experiencia con las Editoriales, ¿que no?




¿CURIOSA TU EXPERIENCIA CON LAS EDITORIALES, NO?
(me preguntaron en la radio)


     Muy curiosa, sí: el carecer de contactos en España, que es una sociedad básicamente tribal, de lazos y relaciones formales e informales, significa estar muerto. Fue curioso, desde luego: envié mis originales a 12 editoriales: grandes, medianas y pequeñas. Lo asombroso fue la UNÁNIME respuesta que encontré: NADA, cero respuestas, el más estrepitoso vacío, ni sí, ni no, ni blanco ni negro. Hombre, ese desdén grosero, ese desprecio, viendo las toneladas de bazofia que a todo lujo vemos archieditadas todos los días, me dejó muy tocado. Un amigo me dijo, no, verás, es que tienes que insistir, envíalo otra vez, a otras doce, e insistir, insistir...... Le dije no, no, no, mira... lo siento pero no... Es que, vamos a ver, con todos los respetos, en el bingo de mi barrio tratan con más consideración a las personas. La calidad de lo que tú en abstracto puedas aportar (hablo de mí, de lo que conozco, no soy el ombligo del mundo), si no va detrás acompañado de una recomendación, NO es tenido en cuenta; es una pena, y se supone que las editoriales son un mundo dominado por valores humanísticos y tal... entonces, uno tiene su puntito de dignidad y dice NO, enviarlo a otras doce, NO. Si estoy convencido de que lo mío vale, si además me lo han hecho saber así más de un centenar de personas a quienes de nada conozco, por qué voy a renunciar a comunicar lo mejor que tengo: reúno mis ahorros y lo edito, con la honda convicción de que poco a poco mi "Bobo con Ínfulas" , de la mano de personas buenas, irá viendo la luz, irá haciéndose un hombrecito, sí.
(y eso contesté yo)






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domingo, 28 de junio de 2015

El extraño caso de los votos en Madrid

      


   El análisis de los recientes resultados electorales en los madriles desvela un sorprendente e inaudito trasvase de apoyos entre los votantes de izquierdas, que en un altísimo porcentaje, a pesar de tener lugar simultáneamente, variaron el sentido de su voto según se tratara de una o de otra elección.  Así, Gabilondo obtuvo 170.000 votos más que Carmona en la capital, un 65% de votos más, y sensu contrario, Carmena reunió sobre su persona 232.000 votos más que López en la capital, es decir, un 80% de votos más.
     
   Hablamos, por tanto, de que casi dos de cada tres votantes de izquierdas votaron diferentes siglas, es decir, muy diferentes ideas y enfoques, para el municipio y para la autonomía. ¿Cómo entenderlo? ¿Es que se vota entonces más a las imágenes que los candidatos proyectan -y las connotaciones emocionales asociadas en la campaña a los mismos- que a las ideas, que a los programas?
      
   ¿Cómo entender si no que el supuestamente indignadísimo –y en esencia atiborrado de prejuicios y eslóganes anti-Casta- votante de Ahora Madrid optara ¡a la misma vez! para la Comunidad por un adusto ex –ministro zetapeico,  cuyo gobierno es señalada quintaesencia (con el PP) de la misma y autor de los brutales recortes –rebaja de sueldos y congelación de las pensiones, indulto a banqueros, apoteosis de la contratación temporal, ley de desahucios express- a los derechos de los trabajadores? Y al revés también, ¿cómo explicarse que el severo y moderado socialdemócrata que respalda para presidir la Comunidad a Gabilondo opte luego, en detrimento de su habitual partido,  por encaramar a la alcaldía un programa radical de transparentes connotaciones chavistas y maximalistas, que aspira a derrocar la Constitución vigente? Teniendo en cuenta además que, para el Líder Máximo de los Podemos, más que de izquierda y derecha de lo que sobre todo se trata es de elegir entre Casta versus No Casta, o los de arriba versus los de abajo. ¿Entonces?
    
   Semejante esquizofrenia –que en la derecha se resolvió con una considerable abstención- refleja también entre las bases izquierdistas, creo, el fenomenal Vértigo hitchcockiano que ya aquí anotamos entre las élites socialistas, producido por el fantasma redivivo del tal Pablo Iglesias, encarnado y disfrazado en este caso, acaso por eso tolerado en el inconsciente colectivo de la grey socialista, por una señora muy mayor, de apariencia amable y trasfondo inquietante, también muy hitchcockiana ella. ¡Ya amonestó muy seriamente Gabilondo Iñaki, uno de los más preciados gurús del cotarro, a su hermano Ángel con que era… cosa de locos esa de meterse en la boca de lobo del manicomio socialista!





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sábado, 27 de junio de 2015

La ReCasta

   


   Ahí están, tan a gustito, copando en pleno el ascensor del Poder que, claro, saturado, un momento se para. Sólo para que, dientes, dientes, se hagan el Selfie del Ascensor, rutilantes ellos como estelares ganadores de un Oscar. Como decían antes los cantautores protesta, de qué se ríe, señor Ministro, de que se ríen, señores Instalados. Recién acaban, gracias al mamporreo socialista, de asaltar el Poder y, con su física y su química, tan puros e idealistas ellos -OTRO MUNDO ES POSIBLE, que clamaban sus eslóganes- y es que ya no pueden más, ya están pillandoo… pillandooo: que se sepa, a ver, a la sombra de sus tuits bárbaros van ya ENCHUFADOS, el Sobrinito de Carmena, el compañero de Colau, la compañera del dos de Colau, el compañero de Teresa Rodriguez, el hermano de Tania, el papá de Tania, la novia de Errejón, la beca del subordinado de Errejón, el hermano de Garzón… ¿Tan pronto? ¿Ya? Ya está: desde luego es que sois …  la ReCasta.



  
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viernes, 26 de junio de 2015

Serrat, Serrat, mira qué bonito lo de Badalona, mira (Poessía 91)

     


   Resulta que en Badalona, tercera ciudad catalana, el popular García Albiol, alcalde ya, obtuvo ahora del pueblo más votos y más porcentaje que hace cuatro años, doblando en representantes al segundo partido. Bueno pues se conchabaron seis, los de Colau, los de Podemos, los de Esquerra, los de las CUP, los de IU… ¡incluso los socialistas!, para desbancarlo… y hacer alcaldesa además… ¡a una señora de las filobatasunas CUP!  Ha trascendido, para hacernos una gráfica idea del asunto, que el actual teniente alcalde de las CUP tuiteó en 2012 la imagen que encabeza este texto. ¡Cómo no acordarse entonces de la canción de Serrat! ¿Te animas, con los arreglos que a la misma le hice yo, a tararearla conmigo?



Y esa imagen
Y ese tiro
Y ese tuit demencial
Y esa tropa
Y esa banda
Y ese Odio tan sin igual
Y ese apaño
Y ese engaño
Y ese Oasis de alucinar
Y  ese Albiol tuiteado en la cuneta
Y esos adoradores de la ETA
¡Casi ná!

Qué terror en Badalona
qué estilo tan malsano
te robamos la alcaldía
y encima te acosamos.

Qué espanto en Badalona
con sus pactos y sus timos
con sigilo los muy tunos
con enjuagues batasunos
su presión… y su delirio 
y su falta de humanidad.

Y esas cup
Y esa esquerra
Y esos socialistas de qué van
Y esa traición
Y esa peste
Y esta España despedazá
Más que el Corpus, la Diada
La estelada hasta en la sopá
Y en Tv3 insultos barriobajeros
Embajadas en el extranjero
¡La Raholá!

Qué opresión en Badalona
si español te llamaron
con carteles infamantes
en dianas te colocaron.
 Qué espanto en Badalona
con sus pactos y sus timos
con sigilo los muy tunos
con enjuagues batasunos
su presión… y su delirio 
y su falta de humanidad.




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jueves, 25 de junio de 2015

No existe bandera tan grande que pudiera tapar tus vergüenzas, Pedro

     

   
      Que pudiera tapar tu Vergüenza, mejor dicho, Pedro, que tus vergüenzas no vienen al caso. Así es la Política en la era post-moderna, una sucesión de estampitas chocarreras y antitéticas de un día para otro, guiños oportunistas y colorines sin coherencia ni sentido alguno en las pantallas, sólo soportados sobre el reguero de la impudicia más extrema. También a esa radical labilidad, a ese fulgurante travestismo de decir y hacer un día blanco y al siguiente negro, se adapta mucho mejor la izquierda, adicta a las cínicas melopeas terminológicas autolegitimadoras, que la derecha, torpona, sosa y lacónica hasta decir basta.
    
   Así, igual que no tuvo la más mínima vergüenza en de forma inaudita llamar él en directo al Rey de la Telebasura, allí buscando a lo suyo salvación, tampoco la tiene ahora Pedro en envolverse, dentro de una estampita que apestaba a convencional candidato yanqui, a la más grande bandera española que encontrar pudo. ¡Incluso la marmota de Artur Mas debió, ante el tamaño de la bandera, quedarse pasmada!
    
   Bandera para tapar la Vergüenza, sí, Pedro, sí. Vergüenza de faltar a la palabra dada –"no pactaré con los populistas"- y vergüenza de, con riesgo para la Nación y para todos, conchabarse con la izquierda radical que detesta esa bandera y el encuentro constitucional que la misma representa, e incluso con furibundos independentistas, a quienes Pedro ha aupado a escenarios tan decisivos como las alcaldías de Madrid, Barcelona, Valencia, Zaragoza, Cádiz y La Coruña, a cambio de sus propias canonjías. Imaginemos tan sólo, de haber sido el PP quien llegara a una entente similar con un partido de derecha extrema, la Tormenta de rayos, truenos, centellas y culebras, más las consiguientes apocalípticas llamadas al NO PASARÁN que por tierra mar y aire hubiera desatado la hegemónica y biempensante Inteligentsia aquí.
     
   Tras refocilarse pero bien con los monaguillos de Maduro, que dice Felipe González, quiere ahora Pedro limpiarse la honra con una bandera descomunal. Y no le da vergüenza, no.

  



  
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miércoles, 24 de junio de 2015

Eco de Umberto Eco

     

   Dice Umberto Eco que las redes sociales han generado una “legión de imbéciles”, que “ahora tienen el mismo derecho de palabra que un premio Nobel”, en suma,  que “el drama de Internet es que ha aprobado al tonto del pueblo como el portador de la verdad”. Si fuera sólo eso, decimos nosotros, prolongando un poco ese eco. La inmediatez y el anonimato que las “redes sociales” propician, amalgamados en explosivo cóctel con el imperio de la Telebasura en los principales escenarios de representación social han conformado todo un Reinado de la Mugre, que tiene en el homo gañanis su específico prototipo por doquier en boga.
    
   Pero el verdadero drama estriba en que la Mugre y el homo gañanis imperantes han contaminado la regresión cultural y la bajuna apelación a los más rastreros instintos que comportan a la casi totalidad de los líderes sociales y Celebrities bobas de esta desdichada época. ¡Es que los Nobel –reciente el caso Tim Hunt- se producen ya como gañanes! ¡Es que es el propio Pérez Reverte de tanto en tanto montando el numerito en las redes! ¡Es que esos imbéciles tuiteros –casos Zapata, Soto et altrii- alcanzan privilegiados cargos de representación popular! ¡Es que expresarse como un genuino y escandaloso cafre en las redes es el más seguro trampolín hoy para trepar en la jungla social pública!
   
   Estamos en presencia de una fantástica inversión moral: Es esa legión de imbéciles el espejo en que se miran, para halagarles, para imitarles, para afirmarse en su Triunfo, los líderes o referentes sociales, que han pasado, de proponer modelos de comportamiento elevado, a reflejar y extender y maximizar la gañanía ambiente. El alud de cotidiana mugre es incontenible: decíamos de un periodista ayer, decimos hoy de un triunfante presentador de Tv3 que entre aplausos llama “cabrones y panda de sarnosos”  a los españoles, diremos mañana… en fin, que el nombre de la rosa es ya el nombre del zurullo, y que no dejan de toquetearlo en los media.






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martes, 23 de junio de 2015

Prueba 669 del homo gañanis... periodista

    


   Que la simbiosis dominante entre Telebasura y redes sociales da lugar a un mefítico Reinado de la Mugre -con su específica criatura a cuestas, el homo gañanis, caracterizado por la regresión cultural y el engreído dispararse en él de los más bajunos instintos- bajo cuya égida vivimos, parece cosa indiscutible, vista la diaria ración de exiemplos que así lo evidencian. Veamos hoy sólo uno más.
     
   Celebraba el Marqués del Bosque sus cien partidos en el cargo de seleccionador nacional. Tenía lugar la oportuna rueda de prensa. Pues al periodista –en teoría mediador social entre la información y los ciudadanos- de turno no se le ocurrió otra cosa que producirse así ante el Marqués:
     
   -“¿No estás hasta la polla de ser seleccionador?”
   
   Prueba palmaria del Reinado de la Mugre imperante es que apenas unas risitas mortecinas despertó la astracanada entre la concurrencia, más que habituada, adicta ya a estas soeces macarradas. Y más: el burdo que inquiría –cuentan las crónicas- era todo un veterano profesional de la información, sobre el que concurre la bendición hoy de “expresarse en un lenguaje muy directo”¿Por qué lo llaman preguntar cuando quieren decir eructar? ¡Oiga, es que encima era el señor periodista de El País, otrora prestigioso referente de los mejores valores entre la ciudadanía!
      
   ¿No debería acaso un verdadero Marqués, es decir una genuina aristocracia del buen gusto, haber allí mismo mandado a hacer gárgaras a ese botarate? Pues el Marqués del Bosque ni se inmutó. Le añadió, además, su coña a la cosa, “eso no tiene traducción”, le dijo allí al traductor y contestó luego la habitual frase hecha. Eso sí tiene traducción, señor Marqués : eso es la Mugre más el homo gañanis en acción, que casi ya ni nos sorprenden. 
     
    
    

    
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