Caminaba hacia el trabajo meditabundo y ofuscado, para variar. El Otoño
en puertas, la estación favorita, con la primicia ocre de su mano afelpada y
tostada sobre las ramas de los árboles y la hierba ya, pugnaba en vano por
reclamar su atención mañanera. Nada, sólo el cansino runrún del chasco carrasco
del Libro de las ínfulas
percutiéndole por dentro de la chola. Ombligo del blog, ombligo del mundo,
olvido hormigos, hormigas del olvido y del ombligo, dale que que te pego y vuelta a empezar. Y de
repente, desde dentro de alguna de aquellas agrietadas ventanas, de par en par
abiertas al sereno clamor de la mañana
preotoñal, aquella música viejuna y pegadiza, una caricia, sí. Y más, la
revelación suprema que aquellos sencillos pero tan sentidos y maravillosos
versos traían consigo, que le estallaron contra toda la frente, so bobo,
escucha:
Yo soy un hombre sincero… de donde crece la palma… y antes de morirme
quiero… echar mis versos del alma…
Eso
es todo, melón, antes que la Muerte como a todos te alcance, acaso hay algo para
ti mejor y más emocionante a hacer que esparcir a los cuatro vientos eso que en
tus adentros vibra con vocación de música verdadera. Pues escríbelo, recítalo,
cántalo, merluzo, no dejes que se malade y avinagre dentro de ti. Házlo sobre
todo por ti, por tu más egoísta cuidado, por ti el primero… y por todos tus
compañeros. Canta, chavalín, que siempre
alguien con generosidad cantará contigo… y que luego salga el Otoño milagroso por Antequera.
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)
154 pgs, formato de 210x150 mm,
cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en
España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones
del mundo” (Pessoa)
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