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sábado, 7 de noviembre de 2015

Poesía de noviembre





Una góndola azul,
entre los mares fríos del calendario
meciéndose. 

Pronúncialo despacio,
recítamelo,
escucharás
el balanceo de su urdimbre:
no...viem...bre...

Noviembre lleva lumbre
lleva fiebre, lleva hambre,
lluvia de hojas columpiándose.
Noviembre son tus manos
frotándose contra las mías al llegar a casa
Noviembre es el acordeón fucsia
que abren los crepúsculos vertiginosos
Noviembre es un niño aburrido y friolento
volviendo de noche a casa desde la academia gris
Noviembre es el fuego
que asoma ya a tus ojos color ciruela
prometedores de inminencias.
Noviembre en tu rebeca verde
que acoge fiel el aroma incandescente
de tu esencia viva.
Noviembre vibra en tu melena tibia
en la que brillan premoniciones
de temprana escarcha.

Vale, 
en noviembre irrumpe una revolución
un temblor, la hoguera que inaugura
un tiempo nuevo, sí:
el tuyo y el mío,
la llamarada de nuestro amor,
golondrina y góndola,
noviembre estremeciéndolos al alimón

In november, vale.





LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

   Porque a mi parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

   Por correo ordinario, 10 Euros; por correo certificado, 15 Euros. Personalmente dedicado, si quieres. Pídelas en    josemp1961@yahoo.es

      


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