Han vuelto, sí, acabo de verlos. En
cuanto el frío y las lluvias invernales han cesado, sin dudarlo han retomado
ellos el misterioso oficio de su afán. Ahí estaban, medio ocultos tras los árboles del parque, tan graves y
absortos en sus prácticas que parecieran extraños caballeros de la Cábala o de algún otro rito iniciático. También
últimamente se ve alguna mujer entre ellos, sí. Visten ropas discretas y
avejentadas todos, chándales de baratillo en tonos pardos, casi nunca
chillones, como indicando ya que es el suyo, aunque trascendental, un humilde
ministerio, a juego con los trapos entre los que envuelven y limpian sus
metálicas bolas, que por todos ellos destellan el lujo de su brillo mistérico
sobre el claro del parque municipal.
Tan silenciosos, ya digo, que en nada importunan a los jilgueros, que por allí se quedan, sin perderle ojo –yo creo- al discurrir de las bolas, a componer con sus trinos el trasfondo sinfónico a esos inverosímiles cursos. Tan serios y abismados en su pericia los petanquistas, sí, que pareciera depender de la misma la suerte entera de algún mundo desconocido.
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